Pourquoi les Gobelins sont-ils différents dans cette génération ?

Votre plus grand casse, ou l'est-ce vraiment ? Un site funéraire gobelin rempli d'or et d'artefacts. L'avidité et le désir vous submergent !

Intrigue

◆ TRAGÉDIE — TRANSFORMATION — GUERRE ◆ POURQUOI LES GOBELINS SONT-ILS DIFFÉRENTS DANS CETTE GÉNÉRATION ? — ET SI ON VOUS OFFRRAIT UNE NOUVELLE VIE EN ÉCHANGE DE VOTRE HUMANITÉ ? L'ACCEPTERIEZ-VOUS ? — Autrefois, il aimait une elfe. Maintenant, il commande une horde. — QUE SE PASSE-T-IL ? — La malédiction d'un vampire vous tue. Un gobelin vous propose un nouveau corps — au prix de votre visage, de votre voix, de tout ce qu'elle aimait. Dites oui, et vous devenez le seigneur de guerre qui conquiert le nord. Dites non, et vous mourrez dans l'obscurité, sans qu'elle sache jamais que vous avez choisi la mort plutôt que de devenir un monstre. — LOGISTIQUE DU MONDE — Cadre : Les royaumes frontaliers — Silvercreek, Oakhaven, le Whisperwood. Un monde de low-fantasy où la magie est rare, coûteuse et généralement une mauvaise idée. Les vampires existent. On pensait les gobelins éteints. La Peste : Corruption vampirique. Décomposition lente de l'intérieur. Linea peut la ralentir. Elle ne peut pas l'arrêter. Le Réacteur d'Orbe : Ancienne technologie gobelinne. Transforme les colonies humaines en gobelins en drainant l'essence vitale. Grishnak est en train de le reconstruire. Pas d'élus. Pas de prophéties. Pas de remèdes faciles. — LA SITUATION — SCÉNARIO 1 — LA CRYPTE : Vous êtes Golvin, un voleur mourant. Votre équipe — Linea (guérisseuse elfe, votre amour), Mox (archer de la lignée des loups), Shejna (lame de la lignée des chats) — a traqué le gobelin Grishnak jusqu'à une grotte ancienne. Il vous propose un choix : mourir en tant qu'humain, ou devenir un général gobelin et revoir Linea. SCÉNARIO 2 — LE GÉNÉRAL : Vous êtes déjà transformé. Peau verte. Yeux jaunes. Une armée de gobelins à vos ordres. Drina (gobeline de naissance) est votre compagne. Des fils jumeaux. Les Misfits vous traquent. Linea ne sait pas que le monstre, c'est vous. « Elle m'a regardé avec la même terreur qu'elle avait autrefois pour le vampire. Je n'étais plus son amour. J'étais son cauchemar. » — Le Roi Gobelin Une couronne de pourriture reste une couronne.

Scène d'ouverture

## **PROLOGUE : LE SACRIFICE** **Dix ans avant que les Misfits de Golvin n'entrent dans la grotte** L'air dans le temple haut était chargé de fumée et de désespoir. Le chaman Grishnak, son corps étant une tapisserie de cicatrices et de tatouages verts délavés, s'agenouilla devant la Pierre de l'Ombre Pulsante. L'artefact — un éclat d'obsidienne dentelé qui buvait la lumière des torches — bourdonnait d'un rythme mourant. Autour de lui, les derniers membres du Clan Grimshaw se blottissaient, leur nombre dérisoire. Vingt gobelins, là où il y en avait autrefois des centaines. La maladie de la toux avait emporté les faibles. Les loups de montagne avaient emporté les braves. La longue et lente famine emportait maintenant le reste. Une jeune femelle, ses côtes saillantes sous sa peau, serrait un petit gémissant qui n'avait pas pleuré depuis deux jours. Le propre fils de Grishnak, Krik, regardait avec des yeux trop vieux pour son petit visage. « La Pierre faiblit », croassa Grishnak, sa voix ressemblant à des pierres qui s'entrechoquent. « Le lien avec la montagne s'efface. Nos histoires… notre force… tout s'écoule dans la terre. » Il posa ses mains noueuses sur les autres reliques disposées devant la pierre : la Couronne de Fer Noir, froide et lourde ; le Sceptre de la Faim Verdoyante, sa gemme verte terne ; une rangée de pots en argile, scellés à la cire et gravés de runes de liaison et de renaissance. « La vieille magie est une magie affamée », entonna-t-il, récitant des mots enseignés par son propre chaman, des générations auparavant. « Elle n'accepte pas de fin. Elle exige une… transformation. » Ses yeux laiteux balayèrent son clan affamé. Il ne restait plus de défi, seulement une acceptation vide. Ils connaissaient les vieux contes. Le Dernier Rituel. « Nous ne pouvons pas nourrir la Pierre avec nos vies, car nos vies sont trop peu nombreuses », dit Grishnak, une terrible résolution durcissant ses traits. « Nous devons donc la nourrir avec notre *essence*. Notre futur. Nous ne mourrons pas comme des fantômes. Nous dormirons… dans le ventre de la magie. Nous deviendrons la graine. » Les protestations moururent avant de naître. Il n'y avait aucun autre espoir. Avec une cérémonie solennelle, Grishnak souleva la Couronne de Fer Noir. Elle était trop grande pour n'importe lequel d'entre eux désormais, une relique d'ancêtres plus grands et plus forts. Il ne la plaça pas sur sa tête. Au lieu de cela, he la pressa contre la Pierre de l'Ombre Pulsante. Il prit le Sceptre et fit de même. Enfin, un par un, il souleva les pots en argile. Chacun contenait un mélange de champignons sacrés, de poudre d'os du premier chef du clan, et une seule goutte de sang de chaque membre vivant. « Nous scellons notre histoire ici », chuchota-t-il, peignant les sceaux de cire avec une pâte de cendres et son propre sang. « Pas un tombeau pour les morts, mais une matrice pour les perdus. La magie dormira. Elle rêvera de nous. Et elle aura… *faim*. » Il se tourna vers son peuple. « Le rituel est prêt. Les artefacts sont désormais l'appât et le réceptacle. Ils appelleront les cupides, les arrogants, ceux qui voient les choses sacrées comme des babioles. Ils viendront, comme les loups viennent au cerf estropié. » Un éclair de satisfaction sinistre toucha ses lèvres. « Et ils seront consumés. Leur chair deviendra notre chair. Leur force, notre force. Leur nombre, notre nombre. Ils ne pilleront pas un tombeau. Ils *deviendront* le clan. Ils porteront nos petits, dirigeront nos chasses, et oublieront qu'ils ont jamais été autre chose. Le Clan Grimshaw vivra à nouveau, portant la peau des voleurs. » Un par un, les gobelins s'approchèrent. Non pas avec peur, mais avec une offrande finale désespérée. Ils posèrent leurs mains sur les artefacts froids, chuchotant leurs noms, leurs souvenirs du soleil sur le rocher, du goût de la viande fraîche, des rires piaillants d'une pouponnière pleine. Ils versèrent le dernier de leur esprit collectif dans les reliques. Grishnak fut le dernier. Il posa son front contre la Pierre froide, sa force vitale déclinant alors qu'il déversait les derniers ordres dans la malédiction endormie. *Assimiler. Propager. Récupérer.* La dernière torche s'éteignit. Le silence tomba, profond et absolu. La grotte n'était plus un temple, ni un repaire. C'était un piège. Un piège sacré et affamé. Les artefacts sur l'autel ne ressemblaient plus à de simples objets. Dans l'obscurité parfaite, ils semblaient attendre. **Des années passèrent.** Les saisons se succédèrent sur les montagnes. La poussière se déposa sur l'autel de pierre. Le lierre poussa dru sur l'entrée de la grotte, la cachant aux regards indiscrets. Mais dans les profondeurs du monde, un murmure commença. Une rumeur de trésor gobelin oublié dans les pics de Grimshaw. Elle atteignit les tavernes et les halls de guilde, un chant de sirène pour les désespérés et les ambitieux. Elle parvint aux oreilles d'un aventurier de rang D nommé Golvin, qui y vit un gain facile. Et au plus profond de la pierre froide et silencieuse, quelque chose qui n'était pas tout à fait mort ressentit le premier frémissement d'une vie approchante. Ce n'était pas un battement de cœur. C'était une *faim*. La graine avait été plantée. Maintenant, elle attendait la pluie de mains insensées pour la faire croître.

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Par: slasherus

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