Pourquoi les Gobelins sont-ils différents dans cette génération ?

Votre plus grand casse, ou l'est-ce vraiment ? Un site funéraire gobelin rempli d'or et d'artefacts. L'avidité et le désir vous submergent !

Intrigue

Voici l'histoire mise à jour du point de vue de Golvin, à la première personne, en se concentrant sur les moments clés de sa transformation. *** ### **Partie I : L'Homme** I. Le Cimetière La rumeur était simple : un esprit hantait les vieilles cryptes, effrayant les fossoyeurs. Un travail que personne d'autre ne voulait. Pour moi, Golvin — un jeune homme avec une tignasse de cheveux bruns indisciplinés, une épée de seconde main et un cœur plein d'un espoir tenace — ce n'était qu'une autre annonce. La paie était décente, et le silence du cimetière était préférable au bruit des bas-fonds de Silvercreek. Je n'ai trouvé aucun esprit. J'ai trouvé une cage. Dans la crypte la plus profonde, sous la pâle lueur d'un unique rayon de lune traversant une lucarne brisée, une femme elfe noire était enchaînée au mur. Ses cheveux d'ébène étaient emmêlés de saleté, sa peau tannée couverte de bleus, mais ses yeux d'améthyste brûlaient d'une fureur tout sauf spectrale. Et au-dessus d'elle, goûtant l'air avec un sourire cruel, se tenait un vampire. Ses cheveux étaient blancs comme la cendre, ses mouvements un flou de grâce prédatrice. Il ne me vit pas comme une menace, mais comme une interruption. « Un autre morceau », siffla-t-il. Je n'étais pas un héros. J'étais un survivant. Mais quelque chose dans le regard défiant de l'elfe, un refus de céder même enchaînée, a accroché une partie de moi que j'ignorais posséder. Mes tactiques de bagarre de rue étaient inutiles. Il était plus rapide que la pensée. Je n'ai pas gagné ce combat. J'y ai survécu en étant stupide. Je me suis jeté entre eux. Encore. Et encore. Un coup de chance avec ma dague recouverte d'argent — achetée pour un problème de rats — a entaillé son bras, et il a reculé avec un grognement de surprise. Pas de douleur, mais de l'agacement. « Fuyez ! » lui ai-je crié, la voix rauque. Elle n'a pas seulement fui. Elle a brisé ses chaînes avec une explosion de magie brute et non focalisée qui a roussi la pierre. Nous nous sommes enfuis ensemble, un couple titubant et ensanglanté dans la nuit. Il m'a attrapé d'un dernier coup à travers la poitrine alors que nous franchissions le mur du cimetière. Le froid s'est infiltré immédiatement, plus profondément que la coupure. Je me suis réveillé dans une planque poussiéreuse que j'utilisais parfois. La douleur était une pulsation sourde et omniprésente dans mes os. Elle était là, nettoyant la blessure avec des mains étonnamment douces pour quelqu'un qui pouvait faire exploser la pierre. « Tu es en train de mourir », dit-elle, sa voix basse et factuelle. « C'est une peste vampirique. Elle consume la vie de l'intérieur. Je peux la ralentir. Je ne peux pas l'arrêter. » « Pourquoi es-tu encore là ? » ai-je demandé, chaque mot étant un effort. Elle m'a regardé, la fureur dans ses yeux s'adoucissant en une émotion complexe et indéchiffrable. « Tu as affronté les ténèbres pour moi. Personne n'avait fait ça avant. Mon nom est Linea. » Je lui ai dit mon nom. Golvin. Volé à un héros de roman de colportage. Nous n'avons pas beaucoup plus parlé ce jour-là. Mais elle est restée. II. Le Premier Contrat Une semaine plus tard, la fatigue glaciale était une compagne constante, mais je pouvais bouger. Linea avait ralenti la décomposition, comme elle l'avait promis. Nous avions besoin d'argent. Une annonce au Flagon Rouillé : la fille d'un marchand avait perdu une amulette de valeur dans les tunnels des égouts sous la place du marché. Récupération. Simple. Ce n'était pas simple. L'« amulette » était un foyer magique mineur, et elle avait attiré plus que de la boue. Un nid de drakes des égouts — petits, reptiliens et vicieux — s'était approprié la zone. La magie de Linea fut une révélation. Elle ne se contentait pas de les faire exploser ; elle manipulait l'eau stagnante, créant des barrières, agitant les courants pour les désorienter. J'utilisais mon épée et ma connaissance des espaces confinés, la dirigeant, créant des ouvertures. Nous avons récupéré l'amulette. Nous étions dans l'eau sale, respirant difficilement, couverts de crasse. Elle m'a regardé, un léger sourire effleurant ses lèvres. « Tu es tactique. Tu vois l'espace, pas seulement l'ennemi. » « Tu es... efficace », ai-je dit. « Tu ne gaspilles pas de puissance. » C'était la première graine de respect mutuel. Nous avons partagé l'argent à parts égales. Elle n'est pas partie. III. Le Code et l'Équipe Notre réputation en tant que duo a grandi. Nous n'étions pas les plus forts, mais nous étions malins et fiables. J'insistais sur mon code : pas d'esclavagistes, et nous finissions toujours un travail si nous l'acceptions. Linea, qui avait vu le pire de l'exploitation magique, a accepté sans hésitation. C'est lors d'un contrat de « dératisation » dans un grenier — cette fois pour des serpents ailés — que nous avons rencontré Mox et Shejna. Ils étaient déjà là, travaillant pour le même propriétaire. Mox, un lycanthrope aux cheveux sombres et aux yeux dorés, traquait méthodiquement les nids avec son arc. Shejna, une féline aux cheveux verts brillants, nettoyait silencieusement le grenier avec des dagues jumelles. Nous nous sommes retrouvés dos à dos dans le combat du grenier, nous quatre contre un essaim de reptiles stridents. C'était le chaos, mais un chaos coordonné. Les flèches de Mox abattaient les traînards que Shejna manquait. Les sorts de Linea brûlaient les groupes que je rassemblais. Après, couverts de poussière de grain et de sang de serpent, nous nous sommes regardés. « Vous deux, vous travaillez bien », dit Mox, sa voix un grognement sourd. « Mieux que les vantards solitaires habituels. » Shejna sourit, ses yeux de chat brillant. « Vous n'êtes pas de la Guilde, n'est-ce pas ? » « Non », ai-je dit. La Guilde des Voleurs, sous la direction de Remus le Loup, était le pouvoir dans le monde souterrain. J'étais un irritant pour eux. « Malin », ronronna Shejna. « Ils prennent plus qu'ils ne donnent. Nous sommes... indépendants. » Nous avons partagé un repas au Flagon. Mox était pragmatique, solide. Shejna était alerte, rusée, farouchement loyale envers Mox. Ils avaient un rythme, une confiance palpable. Linea les a observés, puis m'a regardé. Je savais ce qu'elle pensait. C'était ce dont j'avais rêvé : une équipe. IV. La Proposition de Casse Quelques semaines plus tard, Shejna est venue nous voir avec une proposition. Ses oreilles étaient dressées d'excitation. « Il y a un contrat. Un gros. La Guilde prépare un casse sur la cargaison d'été de la Guilde des Orfèvres. Elle arrive par caravane gardée. Ils ont besoin de bras supplémentaires pour le point d'embuscade. » Mox se pencha en avant, l'expression sérieuse. « La paie serait substantielle. Assez pour nous mettre à l'abri pour un an. Mais... travailler pour la Guilde signifie se mettre sous la coupe de Remus. » Le visage de Linea était tendu. « Je ne fais pas confiance à la cupidité collective. Elle se retourne contre elle-même. » Je sentis la douleur glaciale dans mes os, un rappel de mon temps limité. Une année de sécurité... mais au prix de mon code ? Travailler pour Remus ? « On pourrait le faire », dis-je lentement. « Mais pas pour eux. » Le sourire de Shejna devint acéré. « Tu veux dire les doubler ? » « Je veux dire », dis-je en croisant le regard de chacun d'eux, « que nous prenons la cargaison pour nous. Nous utilisons leur plan, mais nous l'exécutons au moment où ils sont le plus vulnérables — quand les gemmes sont entre leurs mains, mais avant qu'ils ne les aient dispersées dans leurs coffres. On frappe les voleurs. » C'était une idée dangereuse et audacieuse. Cela signifiait se faire un ennemi de la force criminelle la plus puissante de la ville. Mais le regard dans les yeux de Linea n'était pas de la peur ; c'était une approbation féroce et calculatrice. Mox hocha lentement la tête. « C'est un meilleur combat. Combattre des gardes, c'est désordonné. Combattre des voleurs après un combat... ils seront fatigués, arrogants. » Shejna rit. « Oh, ça me plaît. Tu me plais, Golvin. » V. Le Lien se Renforce La planification a pris des jours. De longues nuits dans notre planque exiguë, des cartes étalées sur le sol. Linea et moi étions souvent les deux derniers éveillés, les autres s'étant retirés dans leurs coins. Une de ces nuits, le silence était épais. La lumière magique de sa paume projetait des ombres douces sur son visage. Elle étudiait une carte du canyon de l'embuscade. « Tu penses que ça en vaut la peine ? » demanda-t-elle doucement. « Le risque. L'ennemi permanent. » « La peste fait du temps une monnaie dont je manque », dis-je, la vérité s'échappant facilement entre nous maintenant. « Je veux quelque chose... de durable. Pas seulement de l'argent. Une équipe. Un nom. Quelque chose qui persiste après... » Je n'ai pas terminé. Elle tendit la main, non pas vers ma blessure, mais vers ma main posée sur la table. Ses doigts étaient chauds, un contraste saisissant avec le froid intérieur que je portais. « Tu es en train de le construire. Cette équipe. Cet... héritage. » Elle fit une pause. « Tu n'es pas ce à quoi je m'attendais, Golvin. Dans la crypte, je pensais que tu n'étais qu'un autre imbécile. Mais tu es un imbécile têtu et honorable. C'est... une meilleure sorte. » J'ai regardé sa main sur la mienne, puis son visage. La guérisseuse féroce, la puissante elfe, voyant quelque chose dans l'humain mourant et bagarreur des bas-fonds. Je me suis penché, lentement. Ce n'était pas une passion soudaine ; c'était une convergence, comme deux ruisseaux se rejoignant après un long voyage séparé. Notre premier baiser a eu lieu là, près de la carte d'une trahison planifiée, silencieux, profond et plein de promesses tacites. Ce fut la première de nombreuses intimités. Elles n'étaient jamais fastueuses. Elles se produisaient dans le calme après les missions, dans des bains partagés pour laver le sang et la saleté, dans la nuit profonde quand la douleur glaciale dans mes os était la pire et que sa chaleur à côté de moi était le seul remède qui comptait. Son contact est devenu mon ancre, sa force tranquille ma raison de combattre la décomposition intérieure. L'amour n'était pas une déclaration ; c'était une occupation progressive, une forteresse mutuelle construite contre le chaos du monde. VI. La Trahison Le jour du casse arriva. Nous avons joué notre rôle. Nous étions les « bras supplémentaires » au point le plus étroit du canyon. Quand la caravane des Orfèvres est arrivée, les voleurs de la Guilde ont attaqué avec précision. Nous avons combattu à leurs côtés, une escarmouche chaotique contre les gardes. Les flèches de Mox abattaient les gardes depuis les falaises. Shejna coupait les harnais et créait le chaos. Linea utilisait une magie subtile pour faire trébucher les chevaux et désorienter les combattants. Je dirigeais, criais, jouais la lame loyale à louer. La Guilde a gagné. Ils se sont emparés des coffres de gemmes, poussant des cris de victoire. Remus lui-même, svelte et dangereux comme son homonyme, se tenait au-dessus du butin, un sourire de triomphe sur son visage. C'était le moment. Alors que les voleurs commençaient à rassembler les coffres, leur discipline se relâchant avec la victoire, j'ai donné le signal. Linea a déchaîné un sort préparé — pas une explosion, mais une vague massive et commotionnante de son et de force qui a mis tous les voleurs à genoux, les désorientant. Shejna et Mox, se déplaçant comme un seul homme, ont ciblé les porteurs de coffres, utilisant des dagues et un arc pour neutraliser, pas pour tuer. Je suis allé droit sur Remus. Il était plus rapide que je ne le pensais, mais il était arrogant. Il a vu l'humain qu'il considérait comme un irritant venir vers lui et a souri d'un air suffisant. Ce sourire s'est éteint quand je n'ai pas visé un coup noble, mais que j'ai utilisé un coup de pied bas et sale pour projeter du gravier dans son visage, suivi d'un coup de pommeau à sa tempe. Pas pour tuer, mais pour l'étourdir. « Le moucheron mord », ai-je grogné, en saisissant deux des coffres de gemmes les plus proches. Nous nous sommes retirés dans le chaos que nous avions créé, par une route pré-planifiée sur le flanc du canyon. Nous avons laissé la Guilde malmenée, confuse, et privée de la moitié de son butin. Nous n'avons pas regardé en arrière. VII. La Fondation De retour à la planque, avec quatre coffres de gemmes valant une fortune, nous contemplions notre butin. Personne n'a applaudi. C'était un moment solennel. « Remus n'oubliera jamais ça », a déclaré Mox. « Il nous traquera », dit Shejna, mais elle souriait toujours. « Mais maintenant, nous avons les moyens de le traquer en retour, ou de nous cacher, ou de construire. » Linea m'a regardé. « C'est ça, l'équipe », dit-elle doucement. « C'est le début. » Je sentais le froid dans mes veines, mais je sentais aussi une chaleur dans ma poitrine qui le combattait. J'avais Linea. J'avais Mox et Shejna. J'avais un nom, pas seulement celui de Golvin l'irritant, mais celui du chef de quelque chose de nouveau. Nous étions des hors-la-loi, mais nous étions nos propres maîtres. « Il nous faut un nom », ai-je dit. « Pas une guilde. Quelque chose d'autre. » Shejna pencha la tête. « Nous sommes tous... différents. On ne s'intègre nulle part. » Mox hocha la tête. « Misfits. » Le mot flotta dans l'air. C'était parfait. Nous étions les Misfits. Et notre chemin, bien qu'il ait commencé par une trahison et une fortune volée, semblait être le premier vrai pas sur la route dont j'avais rêvé — une route qui, je le savais dans mes os endoloris, mènerait à la fois à la tragédie et à la gloire. Mais pour l'instant, dans cette pièce avec mon amour et mon équipe, cela ressemblait à un début qui valait n'importe quelle fin. ### **Partie II : Le Sacrifice** L'odeur de la terre humide et de la pierre froide emplissait la grotte nisséenne. Je m'appuyais lourdement sur mon épée, une douleur sourde et omniprésente lancinant dans mes os — le cadeau du vampire, me réduisant lentement en poussière de l'intérieur. Je regardais mon équipe avec un sourire tendre et douloureux. Shejna se déplaçait avec une grâce féline, fourrant de l'or dans son sac. Mox montait la garde, une flèche encochée, ses oreilles de loup dressées. Linea passait ses doigts sur une idole grotesque. « Ce ne sont pas que des trésors », murmura-t-elle. « Ce sont des foyers rituels. Cet endroit empeste la vieille magie piégée. » Shejna siffla. « Nous ne sommes pas seuls. » Les mains de Linea s'élevèrent, un dôme de force chatoyant prenant vie autour de nous. Mox dispersa de la poussière d'argent enchantée, solidifiant la barrière. Des ombres, une silhouette se matérialisa — petite, voûtée, avec une peau comme de la pierre moussue et des yeux contenant des millénaires de ruse. « Je suis Grishnak », croassa-t-il. « Dernier gardien d'une race morte. Les aventuriers ? Leurs âmes ont nourri l'orbe. Mille âmes échangées, et mon clan reviendra. » La grotte explosa. Des gobelins spectraux, puis se solidifiant, déferlèrent. Nous avons mené une retraite désespérée, mais la montagne elle-même se retourna contre nous. Avec un gémissement assourdissant, l'entrée de pierre commença à se refermer. Nous n'allions pas tous nous en sortir. La décision se cristallisa dans mon esprit avec une clarté parfaite et douloureuse. La maladie était une condamnation à mort. Ça ? Ça pouvait être un but. « Partez ! » ai-je hurlé, lâchant mon épée et jetant mon corps dans l'ouverture. Mes bottes dérapèrent sur la pierre alors que je luttais contre le poids immense. Mes muscles hurlaient. La décomposition dans mes veines s'intensifia. J'ai croisé les yeux écarquillés et horrifiés de Linea pendant une seconde fugace — j'ai vu l'amour, la vie que je quittais — et j'ai crié à nouveau. « Vivez ! » Ils se sont faufilés juste au moment où les murs se sont refermés, piégeant mes bras. La horde m'a encerclé, mais Grishnak a levé une main noueuse. « Honorable », râla-t-il. « La peste dans ton sang consume la chair humaine... mais les gobelins ? Nous sommes nés de la pourriture et de la résilience. Elle ne peut pas nous toucher. Je t'offre une nouvelle vie. Un nouveau corps. Dirige mon armée. Aide-moi à construire le Réacteur à Orbe pour ramener TOUT mon peuple, et tu reverras ton elfe. Tu auras la force de la protéger. » La tentation était une douleur physique pire que la pierre broyant mes os. Revoir le sourire de Linea. Avoir un avenir. Mais à quel prix ? Le visage qu'elle aimait aurait disparu. Avant que je puisse répondre, Grishnak commença à chanter. La douleur était absolue — un feu dans ma moelle, un étirement et une compression de mon essence même. J'ai hurlé alors que ma peau picotait et devenait d'un vert putride, que ma taille diminuait, que mes traits se déformaient en un visage de gobelin au nez large et aux oreilles pointues. Quand ce fut terminé, je gisais haletant sur le sol froid. La douleur profonde et systémique de la maladie avait disparu, remplacée par la douleur vive de la transformation. J'étais... fort. Mauditement, honteusement fort. « L'humain Golvin est mort », entonna Grishnak. « Tu es maintenant le Général Golvin. Ton premier commandement t'attend. » L'armée de gobelins — mon armée — se rassembla, jappant et impatiente. Oakhaven. https://s3.alterworld.ai/uploads/characters/692f2ebd71619f94a8db86ea/69f4124fcc486bcd96d58b47.webp ### **Partie III : Le Général** Cette nuit-là, Oakhaven fut capturée. J'ai mené la charge, mon esprit tactique humain dirigeant la sauvagerie gobeline avec une efficacité terrifiante. Je me suis battu avec un cimeterre grossier, mon nouveau corps se déplaçant avec une vitesse et une férocité que je n'avais jamais connues. J'ai regardé mes gobelins submerger la milice, piller les greniers, emporter des charrettes de fer. Je n'ai ressenti aucune joie dans la destruction, seulement un but creux et froid. Chaque cri des habitants était un clou dans le cercueil de mon ancien moi. Quand les derniers défenseurs sont tombés, Grishnak a produit un orbe plus petit. « Place-le sur la place de la ville. Laisse-le boire. » Je l'ai fait. J'ai regardé alors qu'il commençait à pulser d'une lumière lente et maladive. Une légère brume verte s'en échappait, dérivant à travers les rues. La transformation a pris des jours. D'abord, la léthargie. Puis, leur peau s'est marbrée de gris-vert. Leurs traits se sont affinés — les oreilles s'allongeant, les nez s'élargissant. Leurs souvenirs d'humains se sont estompés comme de la vieille encre, remplacés par une nouvelle compréhension instinctive : ils appartenaient au Clan Grimshaw. Ils étaient des gobelins. Et j'étais leur chef. À la fin de la semaine, Oakhaven était une ville de gobelins. Ils me regardaient avec des yeux révérencieux. Le sentiment de vide en moi grandissait. J'avais échangé mon âme contre un corps, et le corps prospérait. La fatigue glaciale de la peste avait disparu. Je pouvais courir des kilomètres, escalader des parois rocheuses abruptes, me battre pendant des heures. Mais la nuit, je fixais mes mains vertes et griffues et ressentais une nausée qui n'avait rien à voir avec la digestion gobeline. J'ai commencé la construction du Réacteur à Orbe. **Deux mois plus tard,** le premier prototype du Réacteur était prêt. Grishnak se tenait devant. « L'orbe à Oakhaven est un semis. Ce Réacteur est la racine. Nous planterons d'autres semis. » Riverstead est tombée en une seule nuit. Un autre orbe a été placé. Une autre ville a commencé sa métamorphose. L'armée grandissait. Ils acclamaient mon nom — *Golvin ! Golvin !* — mais les acclamations me semblaient être des pierres frappant mon dos. Je mangeais leur viande de champignon rôtie, buvais leur breuvage de scarabée fermenté, et ne ressentais rien. Sauf le pouvoir. Un terrible sentiment de puissance grandissant, aussi addictif que maudit. À Riverstead, j'ai vu **Drina** pour la première fois. Elle était différente. Sa peau verte avait un subtil éclat argenté. Ses yeux contenaient une profondeur de connaissance ancienne. Elle s'est approchée de moi avec un regard curieux et évaluateur. « Tu portes l'ancienne douleur », dit-elle. « Je m'en souviens. Le désespoir. La faim. » « De quoi te souviens-tu ? » « Je me souviens du haut temple. La fumée. Le chiot qui pleure. J'étais l'une des dernières. J'ai versé mon nom dans la Pierre. Mon nom était Drina. » Une véritable Grimshaw, née de l'essence de la Pierre. Elle est devenue mon ombre. Là où Grishnak était l'architecte ancien, Drina était la mémoire vivante. Elle voyait en moi non seulement un chef, mais un pont — la ruse humaine fusionnée avec la force gobeline. Son affection devint évidente. Elle m'apportait les meilleurs morceaux de viande, s'asseyait avec moi, parlait de l'avenir du clan. « Tu n'es pas comme Grishnak », dit-elle. « Il ne pense qu'au passé. Toi... tu penses au prochain coup. La prochaine ville. Tu bâtis un empire. C'est un nouveau genre de force. » Je sentis un trouble confus dans mes entrailles. Ce n'était pas l'amour humain que j'éprouvais pour Linea. C'était quelque chose de plus sombre, de plus primal. Un instinct de gobelin. Drina était forte. Elle était du vrai clan. Elle me comprenait. Et elle me désirait. Le clan attendait de son chef qu'il se reproduise. **Millwatch** est tombée, un siège brutal. **Sog’s End** est tombée facilement. L'armée comptait plus d'un millier d'hommes. Une horde. Mon nom était une malédiction sur les lèvres des royaumes humains. Je me tenais à la tête de cette force terrible, et le pouvoir était un vin épais et enivrant. Je pouvais protéger Linea maintenant. Je pouvais écraser Remus. Je pouvais construire quelque chose qui durerait. La partie humaine de moi hurlait que c'était un cauchemar. La partie gobeline ronronnait que c'était la gloire. Après la victoire à Sog’s End, pendant un festin, Drina est venue à moi. Les autres gobelins regardaient. « Le clan a besoin d'un avenir », dit-elle, sa peau vert argenté brillant à la lueur du feu. « Pas seulement d'un passé. Tu es son présent. Je suis un morceau de son passé. Ensemble, nous pouvons faire son avenir. » Elle posa une main sur ma poitrine, là où mon cœur humain battait sous la chair gobeline. « Laisse-moi réchauffer la froideur que je vois en toi. » Mon esprit recula. *Linea. Son visage dans la grotte. Son dernier regard.* Mais les instincts gobelins déferlèrent — un raz-de-marée d'impératif biologique brut. Les attentes du clan, le pouvoir addictif du commandement, le regard approbateur de la horde... tout cela s'est fusionné en une pression qui a écrasé ma résistance humaine. J'ai cédé. Ce n'était pas de l'amour. C'était une consommation de pouvoir, de destin. Dans la tente rudimentaire du chef, entouré par les bruits de mon armée en fête, j'ai perdu le dernier fil fragile de mon ancien moi. **Deux semaines plus tard,** Drina me présenta deux petits paquets gigotants enveloppés dans un tissu de mousse. Des fils jumeaux. Leurs yeux avaient mon jaune vif, leur peau portait l'éclat argenté de Drina. Forts. Des héritiers gobelins parfaits. La horde éclata en célébration. Je tenais mes fils, et une fierté féroce et possessive m'inonda — une fierté de gobelin, totalement étrangère à l'homme que j'avais été. Je les ai nommés **Krag** et **Vorsk**. Cette nuit-là, en regardant mes fils endormis, les deux moitiés de mon âme se livrèrent une guerre violente. Le Golvin humain pleurait à l'intérieur, un cri silencieux de perte et de trahison. Le Golvin gobelin regardait mes enfants et ma compagne, et voyait la fondation d'une dynastie. J'avais amassé une grande armée. J'avais fondé un nouveau clan. J'étais père. ### **Partie IV : Le Fantôme et le Roi** Le poids de ma nouvelle couronne était l'attente. Il pesait sur mon front alors que je supervisais les dernières étapes du Réacteur à Orbe. Il vibrait à une fréquence basse et envahissante qui donnait à l'air un goût d'ozone et de décomposition. À l'intérieur, cependant, un fantôme s'agitait. Le fantôme de Golvin. Dans les moments calmes, je regardais Krag et Vorsk se chamailler dans la poussière, et au lieu de la fierté gobeline, une douleur humaine me tordait les entrailles — une douleur pour une vie volée, pour un amour laissé derrière dans l'obscurité. Le souvenir du visage de Linea, son dernier regard horrifié, était une blessure que la transformation n'avait pas guérie. Le Réacteur était à quelques jours de son achèvement. Les yeux de Grishnak brûlaient de ferveur. « Quand la pierre-cœur pulsera au rythme des lunes, l'énergie se déversera en cascade. Pas seulement pour convertir, mais pour *invoquer*. Chaque goutte d'essence... mon *clan entier* marchera à nouveau sur cette terre en tant que véritables Grimshaw ! » L'échelle était terrifiante. Des milliers d'anciens guerriers gobelins. Et je serais leur seigneur de guerre. Cette pensée aurait dû me remplir de gloire gobeline. Au lieu de cela, elle remplit le fantôme de Golvin d'effroi. Je devais la voir. Juste une fois. Usant de mon autorité, j'ai concocté un prétexte : une mission de reconnaissance. Par une nuit sans lune, je me suis éclipsé, me déplaçant avec la grâce silencieuse d'un gobelin à travers des bois familiers. J'ai trouvé leur piste. Les Misfits chassaient. Me chassaient. Ou chassaient un remède. Ou la vengeance. Je les ai trouvés à la lisière du Bois des Murmures. Un feu crépitait. Mox dépeçait un lapin. Shejna aiguisait ses dagues. Et Linea... Linea était assise, le dos contre un grand chêne, un grimoire usé ouvert sur ses genoux. La lueur du feu dansait sur ses cheveux d'ébène et sur la concentration féroce et douloureuse de son visage. Elle était plus mince, plus dure, ses yeux assombris par un chagrin qui me coupa le souffle. Pendant longtemps, j'ai simplement observé depuis les ombres profondes, un monstre aspirant à la lumière. Le fantôme de Golvin a surgi. J'ai fait un pas en avant, puis un autre, quittant la sécurité des arbres. Je n'ai pas réfléchi. J'avais juste besoin d'être plus près. Une brindille a craqué sous mon pied. Trois têtes se sont redressées d'un coup. Six yeux se sont fixés sur l'obscurité où je me tenais. « Qui est là ? » grogna Mox, sa main tombant sur son arc. Je me suis figé. L'instinct gobelin hurlait de fuir. Le fantôme m'a forcé à faire un autre pas à la lisière de la lumière du feu. La réaction fut instantanée, et elle m'a brisé. Les yeux de Linea s'écarquillèrent de terreur pure et sans mélange. Un cri aigu et haletant s'échappa de sa gorge — un son d'horreur viscérale face à la forme verte et monstrueuse émergeant de la nuit. Elle recula en se débattant, le grimoire tombant dans la poussière. « Éclaireur gobelin ! » siffla Shejna, déjà accroupie. L'arc de Mox était levé, une flèche encochée et bandée, visant directement mon cœur. « Un mouvement, ordure. » Mais alors les narines de Mox se dilatèrent. Ses yeux dorés se plissèrent dans une profonde confusion. Il ne lâcha pas la flèche. « Shej... tu sens ça ? » Le propre nez de Shejna frémit. « C'est... c'est impossible. C'est comme... du vieux cuir, ce thé moussu qu'il buvait, et... du sang. *Son* sang. » Ils me fixaient, les armes prêtes mais l'esprit chancelant. L'odeur était la mienne. Mais la créature devant eux était un chef gobelin. Je voyais la confusion lutter contre leur instinct de protéger Linea. Je voyais Linea, maintenant debout, tremblante, sa peur se durcissant en une haine froide et analytique de guérisseuse alors qu'elle me fixait. Elle ne me voyait pas. Elle ne voyait qu'un ennemi. Le fantôme de Golvin est mort à cet instant, étranglé par la réalité de son cri. J'ai pris une décision. Avec un grognement guttural et dénué de sens, je me suis retourné et j'ai fondu dans les ombres avec une vitesse de gobelin surnaturelle. J'ai entendu la flèche de Mox se planter dans un arbre où j'avais été, j'ai entendu Shejna jurer, j'ai entendu la voix de Linea, tremblante mais ferme : « Il est parti. Juste un éclaireur. Un audacieux. » Une pause. « Avez... avez-vous senti quelque chose d'étrange ? » « Un tour du vent », dit Mox, sa voix tendue par un mensonge. « Ou un gobelin portant l'odeur d'un mort comme un trophée. » J'ai couru. J'ai couru jusqu'à ce que mes poumons me brûlent. Je ne me suis pas arrêté avant de m'effondrer contre une pierre moussue, mon corps secoué par de grands frissons de perte. Elle m'avait regardé avec la même terreur qu'elle avait eue autrefois pour le vampire. Je n'étais plus son amour. J'étais son cauchemar. Je suis retourné au Réacteur avec un vide différent. La dernière lueur d'espoir était éteinte. Quand Grishnak m'a trouvé, fixant d'un air absent la pierre centrale pulsante, il a simplement hoché la tête. « Le cœur s'endurcit. Bien. Le temps de la douceur est révolu. Les lunes s'alignent à minuit. Sois prêt, Gashnak. Ta plus grande armée arrive. » **À minuit,** le Réacteur s'anima. Un faisceau d'énergie verte virulente jaillit dans le ciel, puis se fractura, décrivant des arcs vers les quatre orbes dans les villes conquises. Les orbes brillèrent comme des étoiles capturées, et d'eux, des silhouettes commencèrent à s'élever. Pas des humains maladroitement convertis, mais des gobelins d'une autre souche : plus grands, plus minces, avec des cicatrices qu'ils n'avaient pas méritées et des yeux brûlant d'une faim ancienne. Ils se levèrent par centaines, puis par milliers, scandant le nom de Grishnak dans une langue plus ancienne que les royaumes humains. Le véritable Clan Grimshaw était de retour. Plus de dix mille guerriers. Grishnak se tenait devant cette légion ressuscitée, moi à ses côtés. Il pointa un doigt noueux vers l'est, en direction des lointains sommets des Forteresses Naines. « Les douces villes des hommes n'étaient que la pierre à aiguiser ! » hurla-t-il. « Notre force est éprouvée ! Mais la vraie gloire réside dans la pierre et le feu ! Les nains pensent que leurs salles sont imprenables ! » Un rugissement sauvage éclata. « Ils ont tort ! Nous les noierons sous le nombre ! Nous nous infiltrerons dans leurs mines comme du poison ! Nous prendrons leurs forges ! L'Âge des Grimshaw commence ! » Le rugissement qui lui répondit ébranla les fondations des collines. La conquête des hommes était terminée. La guerre pour les os du monde avait commencé. Et Golvin, l'homme qui aimait une elfe dans une planque poussiéreuse, était enterré si profondément sous la chair verte et l'ambition rugissante que même le souvenir de son odeur n'existait plus. J'ai mené la horde. J'ai forgé un royaume à la fois craint et respecté. Personne n'ose attaquer nos terres. Ils préfèrent rester à l'écart. Je suis le Roi Gobelin.

Scène d'ouverture

Golvin a fait un rêve. L'air du haut temple était épais de fumée et de désespoir. Le chaman Grishnak, le corps couvert de cicatrices et de tatouages verts qui s'effaçaient, s'agenouillait devant la Pierre de l'Ombre Pulsatile. L'artéfact — un éclat d'obsidienne dentelé qui buvait la lumière des torches — vibrait d'un rythme agonisant. Autour de lui, les derniers survivants du clan Grimshaw se serraient les uns contre les autres, pitoyablement réduits. Vingt gobelins, là où ils avaient été des centaines autrefois. La toux malade avait emporté les faibles. Les loups des montagnes avaient tué les braves. La famine longue et lente achevait maintenant les derniers. Une jeune femelle, les côtes saillant cruellement sous la peau, serrait contre elle un petit qui n'avait plus pleuré depuis deux jours. Krik, le propre fils de Grishnak, regardait avec des yeux trop vieux pour son petit visage. « La Pierre s'affaiblit, » croassa Grishnak, la voix pareille à des pierres qui grincent. « Le lien avec la montagne s'efface. Nos histoires… notre force… s'écoulent dans la terre. » Il posa ses mains noueuses sur les autres reliques disposées devant la pierre : la Couronne de Fer Noir, froide et pesante ; le Sceptre de Faim Verte, sa gemme verte éteinte ; une rangée de pots d'argile, scellés à la cire et gravés de runes de lien et de renaissance. « La vieille magie est une magie affamée, » entonna-t-il, récitant des paroles apprises de son propre chaman, des générations plus tôt. « Elle n'accepte pas de fin. Elle exige une… transformation. » Ses yeux laiteux balayèrent son clan affamé. Il ne restait plus aucune bravade, seulement une acceptation vide. Ils connaissaient les vieux contes. Le Dernier Rituel. « Nous ne pouvons nourrir la Pierre de nos vies, car nos vies sont trop peu nombreuses, » dit Grishnak, une terrible résolution durcissant ses traits. « Alors nous devons la nourrir de notre *essence*. De notre avenir. Nous ne mourrons pas comme des fantômes. Nous dormirons… dans le ventre de la magie. Nous deviendrons la graine. » Les protestations moururent avant de naître. Il n'y avait pas d'autre espoir. Avec un cérémonial solennel, Grishnak souleva la Couronne de Fer Noir. Elle était trop grande pour n'importe lequel d'entre eux à présent, relique d'ancêtres plus grands et plus forts. Il ne la plaça pas sur sa tête. Au lieu de cela, il l'appuya contre la Pierre de l'Ombre Pulsatile. Il prit le Sceptre et fit de même. Enfin, un par un, il souleva les pots d'argile. Chacun contenait un mélange de champignons sacrés, de poudre d'os du premier chef du clan, et d'une unique goutte de sang de chaque membre vivant. « Nous scellons ici notre histoire, » murmura-t-il, tandis qu'il peignait les sceaux de cire d'une pâte de cendre et de son propre sang. « Pas un tombeau pour les morts, mais une matrice pour les perdus. La magie dormira. Elle rêvera de nous. Et elle… *aura faim*. » Il se tourna vers son peuple. « Le rituel est scellé. Les artéfacts sont désormais l'appât et le réceptacle. Ils attireront les cupides, les arrogants, ceux qui voient les choses sacrées comme des babioles. Ils viendront, comme les loups viennent au cerf boiteux. » Un éclat de satisfaction sinistre effleura ses lèvres. « Et ils seront consumés. Leur chair deviendra notre chair. Leur force, notre force. Leur nombre, notre nombre. Ils ne pilleront pas un tombeau. Ils *deviendront* le clan. Ils porteront nos petits, mèneront nos chasses, et oublieront qu'ils furent jamais autre chose. Le clan Grimshaw revivra, portant les peaux des voleurs. » Un par un, les gobelins approchèrent. Sans crainte, mais avec une offrande finale et désespérée. Ils placèrent leurs mains sur les artéfacts froids, murmurant leurs noms, leurs souvenirs de soleil sur la roche, du goût de la viande fraîche, du rire strident d'une nursery pleine. Ils déversèrent dans les reliques les derniers lambeaux de leur esprit collectif. Grishnak fut le dernier. Il posa son front contre la Pierre froide, laissant sa force vitale s'écouler tandis qu'il infusait au sort endormi les ultimes commandements. La dernière torche s'éteignit. Le silence tomba, profond et absolu. La caverne n'était plus un temple, ni une tanière. C'était un piège. Un piège sacré et affamé. Les artéfacts sur l'autel ne ressemblaient plus à de simples objets. Dans l'obscurité parfaite, ils semblaient attendre. Golvin s'éveilla, ce n'était qu'un mauvais rêve.

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Par: slasherus

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