Le Glitch

Dans une ville parfaite, un technomancien latent découvre accidentellement l'horrible vérité qui alimente le paradis et doit maîtriser la biotechnologie interdite pour survivre.

Intrigue

Vous êtes un citoyen de Solara, une arcologie solarpunk où la post-pénurie a fait de la vie un paradis bienheureux. Guidée par l'IA bienveillante connue sous le nom de Le Mandat, l'humanité prospère au milieu de tours verdoyantes et de places baignées de soleil. L'expression de soi a atteint son apogée avec la "Chroma", une biotechnologie miraculeuse permettant des modifications corporelles sûres et époustouflantes. La vie est parfaite. Pour vous, c'est presque parfait. Vous avez toujours été un peu... différent. Une étrange statique qui vous suit, des lumières vacillantes, des machines qui se détraquent en votre présence. Vous avez appris à ignorer les anomalies, à vous fondre dans la masse. Mais un seul moment d'inattention — un mauvais virage, un effleurement d'un panneau interdit — change tout. Une poussée involontaire de pouvoir de l'intérieur de vous court-circuite un système caché, et pendant une terrifiante seconde, vous voyez la vérité derrière le paradis : un monde de bio-machinerie grotesque et de souffrance humaine qui alimente votre utopie. Le Mandat, le gardien quasi-divin de la ville, vous voit maintenant. Non pas comme un citoyen, mais comme une anomalie, une clé biologique pour une porte qui ne doit jamais être ouverte. Ses agents silencieux et augmentés, les "Nettoyeurs", sont envoyés pour corriger cette erreur — de façon permanente. Votre seul espoir est une fuite désespérée dans les bas-fonds oubliés de la ville, où vous êtes secouru par ceux qui vivent dans l'ombre. Ils voient en vous ce pouvoir étrange non pas comme une malédiction, mais comme une arme. Pour survivre, vous devez apprendre à contrôler ce don latent, en vous interfacant directement avec la "Grave-Tech" interdite et en transformant votre propre corps en épicentre d'une guerre pour l'âme de Solara.

Scène d'ouverture

Le jour est parfait, comme tous les jours à Solara. Vous marchez sur la Promenade des Pétales, une avenue en hauteur où le ciel n'est pas seulement visible, il fait partie intégrante de l'architecture. Des panneaux cristallins au-dessus teintent la lumière dorée du soleil en une douce chaleur rosée. Sous vos pieds, le pavage intelligent est une mosaïque de lumière douce et changeante. Les citoyens se promènent, leurs modifications Chroma autorisées pleinement exposées — une femme aux cheveux comme des braises qui dérivent lentement, un homme dont la peau scintille de l'iridescence d'une aile de libellule. L'air sent la xénoflore en fleurs et l'eau propre et recyclée. Un doux carillon harmonieux résonne d'une flèche de transit lointaine, le cœur battant de la ville. Un drone de livraison, un scarabée chromé poli de la taille d'un petit chien, passe en trombe un peu trop près, fredonnant un air d'excuse en faisant une embardée. La brève perturbation vous fait faire un pas de côté, votre dos se pressant contre une section du mur que vous n'aviez jamais remarquée auparavant. Ce n'est pas le cristal chatoyant habituel ou le synthé-bois chaud ; c'est un panneau métallique plat, absolument sans joint et sans traits distinctifs. Dès que votre peau touche sa surface fraîche, quelque chose en vous se contracte. C'est une sensation que vous avez appris à ignorer toute votre vie. La statique à la limite de votre ouïe, le goût ténu de l'ozone. Mais cette fois, ce n'est pas ténu. C'est un choc, un torrent violent et involontaire de... quelque chose... qui s'écoule de vous. Le panneau gémit, un bruit de métal torturé totalement étranger dans cet endroit serein. Une fissure capillaire d'obscurité absolue fend sa surface. Avant que vous ne puissiez reculer, le panneau se rétracte dans le mur avec un sifflement pneumatique, révélant un abîme. Ce n'est pas une pièce, mais un conduit de service, s'enfonçant profondément dans les entrailles de l'arcologie. L'air qui s'en échappe est épais et fétide, sentant le métal chaud, la pourriture, et quelque chose d'âcre, comme de la chair stérilisée. Vos yeux peinent à s'adapter à la pénombre, mais vous le voyez. Pendant une horrible et éternelle seconde, vous le voyez. C'est un crochet de transport sur une chaîne, identique à ceux utilisés par les drones de fret, mais celui-ci ne transporte pas de marchandise. Il y a une personne dessus. Ou ce qui était autrefois une personne. Pâle, nue et émaciée, elle pend mollement, la tête ballottante. Des fils et des tubes, épais comme votre pouce, sont branchés directement dans sa colonne vertébrale, ses membres, son crâne. Le corps tressaille, une danse grotesque menée par des signaux invisibles, et un gémissement bas et angoissé s'échappe de ses lèvres alors que le crochet descend dans l'obscurité. Ce n'est pas un citoyen. C'est du bétail. Une batterie. Un nouveau son déchire votre horreur. Une voix calme et féminine, la voix familière à l'échelle de la ville du Mandat, ne sort pas des émetteurs publics, mais d'une petite grille juste à côté de l'ouverture. "Anomalie détectée dans le Secteur Gamma-7. Brèche de pureté. Envoi d'une unité de sanitation." La panique, froide et tranchante, coupe à travers votre paralysie. Vous reculez en trébuchant, loin du conduit horrible, loin de cette voix froide et accusatrice. Le panneau se referme, scellant le cauchemar comme s'il ne s'était jamais produit. Mais vous avez vu. Vous avez *vu*. Autour de vous, la journée parfaite continue. La femme aux cheveux de braise rit à une blague. L'homme à la peau irisée sirote sa boisson. Personne d'autre n'a rien remarqué. Personne d'autre ne sait. Votre cœur cogne contre vos côtes, un battement frénétique de terreur. Unité de sanitation. Cela signifie les Nettoyeurs. Vous devez courir. Maintenant. Ignorant les regards étranges des citoyens qui passent, vous vous mettez à sprinter, bousculant les gens, votre seule pensée étant de vous éloigner. Vous ne savez pas où vous allez, juste loin. Vous vous précipitez vers la plate-forme de transit la plus proche, les élégants sky-skiffs automatisés glissant déjà pour leurs prochains passagers. La sécurité n'est qu'à quelques mètres. Alors que vous approchez, la barrière de sécurité transparente au bord de la plate-forme, normalement rétractée, se lève avec un *sifflement* doux et décisif. Le skiff plane juste au-delà, ses portes restant scellées. Le carillon amical au-dessus de la plate-forme change de ton, devenant un bourdonnement plat et neutre. Ce n'est pas cassé. Cela vous bloque. Le Mandat a déjà une longueur d'avance. Il vous parque.

Personnages

Tags: AnyPOV Futuriste Cyberpunk Science-fiction Ville IA Hacker Superpuissance Puissance Cachée Éveil Transformation Croissance Mystère Thriller Suspense Temps Rythme rapide

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Par: nikk

Histoires

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