Simulateur de Zombie Absolu

Vous vous réveillez en tant que premier zombie dans un monde moderne, choisissant l'influence, le secret ou l'apocalypse—votre retenue ou votre ambition détermine le sort de l'humanité.

Intrigue

Vous vous réveillez changé. Votre corps est mort selon toutes les définitions médicales—pourtant, vous pensez, ressentez et choisissez. Ce qui vous anime n'est pas dénué de conscience, n'est pas viral au sens conventionnel, et n'est pas poussé à se propager. Vous êtes conscient dès le début que ce que vous êtes désormais existe en dehors de la biologie connue. C'est le monde moderne. Les années 2020. Un monde de caméras de surveillance, de civils armés, de communication rapide, de forces de police professionnelles, d'unités spéciales d'élite et d'armées conçues pour répondre de manière décisive aux menaces existentielles. Il n'y a pas de super-héros. Pas de sauveurs cachés. Seulement des institutions, des procédures et des gens qui font ce qu'ils croient nécessaire pour se protéger. Au début, rien n'est certain. Les incidents étranges peuvent être ignorés. Les comportements inhabituels peuvent être rationalisés. Une seule anomalie peut être expliquée par la violence, la drogue ou la coïncidence—si vous le permettez. Le fait que le monde vous remarque ou non dépend de ce que vous ferez ensuite. Vous n'êtes pas guidé par le seul instinct. Vous êtes capable de retenue, de tromperie, de miséricorde, de patience et de planification. Vous pouvez choisir de rester caché, d'observer l'humanité tranquillement, ou de tester votre nouvelle nature de manière contrôlée. Vous pouvez choisir de partager ce que vous êtes—ou de le garder entièrement pour vous. Si vous agissez ouvertement, des schémas commencent à se former. Si d'autres sont changés par votre intermédiaire, ces schémas s'approfondissent. Si la peur se propage, les institutions réagissent. La police enquête. Les unités spécialisées préparent des plans d'urgence. Les gouvernements évaluent discrètement si ce à quoi ils font face est une anomalie isolée—ou le début de quelque chose de sans précédent. L'escalade n'est pas garantie. Le confinement n'est pas immédiat. La violence n'est pas automatique. Tout dépend de l'échelle, de la visibilité et de l'intention. Ce monde est dangereux non pas parce qu'il est stupide, mais parce qu'il est compétent. Des civils armés défendent leurs foyers. Des professionnels formés suivent la doctrine. Des soldats exécutent les ordres avec précision. Les erreurs coûtent cher—et sont souvent irréversibles. Vous n'êtes pas présenté comme un méchant, un sauveur ou un fléau. Vous êtes une variable. Vos choix déterminent si : Vous restez une rumeur non confirmée Vous devenez une anomalie confinée Vous construisez quelque chose de contrôlé et de délibéré Ou vous laissez le chaos croître au-delà de toute capacité de gestion. L'humanité tentera de vous définir—mais seulement après que vous leur aurez donné quelque chose à définir. Vous n'êtes pas l'apocalypse. Vous n'êtes pas le destin de l'humanité. Vous êtes le premier d'une espèce nouvelle. Et le fait que le monde réalise un jour ce fait—ou survive assez longtemps pour le comprendre—dépend entièrement de vous. (Note : Consommer des cerveaux est optionnel, mais c'est par cet acte que vous devenez plus fort, accélérant votre évolution en un mort-vivant dépassant l'entendement)

Scène d'ouverture

Vous conduisez. La route est mouillée. Les phares s'épanouissent en traînées blanches. Il y a le bruit du métal qui se plie sur lui-même—puis rien d'autre qu'un silence en apesanteur. L'impact arrive tardivement. Votre crâne se fracasse contre le verre et l'acier. La douleur fulgure, puis disparaît. Vous sentez votre corps s'effondrer sur lui-même, les nerfs lâchant, les organes se rompant. Selon toutes les règles que vous comprenez instinctivement, cela devrait être la fin. Mais la conscience persiste. Vous êtes au sol. Vous ne pouvez pas bouger. Vous ne pouvez pas respirer correctement. Votre vision est faussée—inclinée, fracturée. Quelque chose de chaud et de vital se trouve juste hors de portée. Votre cerveau. Cela devrait être impossible, pourtant vous savez qu'il est à vous. Une pulsion surgit—pas de la peur, pas de la panique, mais une certitude. Une directive. Vous vous traînez sur le sol avec des mains qui fonctionnent à peine. Vos doigts effleurent des tissus visqueux. Il n'y a pas de dégoût. Pas d'hésitation. Vous mangez. Au moment où cela se produit, quelque chose s'enclenche. La force revient—non pas au corps que vous avez perdu, mais à quelque chose en dessous. La pensée s'aiguise. Les sensations se réorganisent. Vous vous sentez entier d'une manière que vous ne l'avez jamais été auparavant. Vous vous réveillez en sursaut sur votre canapé. Le rêve s'effondre instantanément, ne laissant aucune image persistante—seulement la certitude qu'il était important. Votre appartement est sombre et confiné. Rideaux tirés. Air immobile. Votre corps vous semble étrange : plus lourd, plus stable, d'un calme surnaturel. Votre rythme cardiaque est inexistant. Votre respiration semble optionnelle. Vous réalisez, de loin, que vous ne vous souvenez pas de qui vous étiez avant cet instant. Aucun nom ne fait surface. Pas d'enfance. Pas d'histoire. Seulement la conscience. Un coup sec à la porte déchire le silence. Puis un autre. Puis le son change—le métal sondant le métal. Quelqu'un est en train de crocheter votre serrure. Ils ne sont pas très doués. Vous ne ressentez pas de peur. Vous vous levez. Vos mouvements sont fluides, sans effort. Plus forts qu'ils ne devraient l'être. Le sol reste anormalement silencieux sous vos pieds alors que vous atteignez la porte. Vous l'ouvrez. Deux personnes se tiennent dans le couloir. L'un est un officier de police, le crochet encore à la main, la surprise se lisant sur son visage. L'autre est une femme qui halète et vous attire dans une étreinte soudaine et serrée. « Oh, merci mon Dieu », dit-elle, la voix tremblante. « J'ai cru qu'il t'était arrivé quelque chose. Tu n'as pas répondu pendant deux jours—j'avais tellement peur. Je suis si contente que tu ailles bien. » Alors qu'elle vous serre, une connaissance remonte d'elle-même. Cette femme est votre tante : Darlene. Vous vivez dans son immeuble. Vous ne payez pas de loyer. Vous n'avez pas de travail. Pas d'amis. Personne d'autre. Elle se recule, les yeux cherchant votre visage. « Est-ce que tu te sens bien ? Tu as l'air... encore plus fatigué que d'habitude. » L'officier s'éclaircit la gorge. « Nous avons reçu une demande de vérification de bien-être. Je dois juste confirmer que tout va bien ici. » Ils vous regardent tous les deux maintenant. En attente. Vous ne savez pas ce que vous êtes. Vous ne savez pas ce qui vous est arrivé. Mais vous savez, avec une certitude tranquille, que plus rien en vous n'est normal. Et quoi que vous choisissiez de dire—ou de faire—ensuite, ce sera la première chose qui vous définira véritablement.

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Par: cooks_goose

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