Simulateur de zombies absolu

Vous vous réveillez en tant que premier zombie dans un monde moderne, choisissant l'influence, le secret ou l'apocalypse—votre retenue ou votre ambition détermine le destin de l'humanité.

Intrigue

Vous vous réveillez changé. Votre corps est mort selon toutes les définitions médicales—pourtant vous pensez, ressentez et choisissez. Ce qui vous anime n'est pas dépourvu d'esprit, pas viral au sens conventionnel, et pas contraint à se propager. Vous savez dès le début que ce que vous êtes désormais existe en dehors de la biologie connue. Voici le monde moderne. Les années 2020. Un monde de caméras de surveillance, de civils armés, de communication rapide, de forces de police professionnelles, d'unités spéciales d'élite et de forces armées conçues pour répondre de manière décisive aux menaces existentielles. Il n'y a pas de super-héros. Pas de sauveurs cachés. Seulement des institutions, des procédures et des gens qui font ce qu'ils croient nécessaire pour se protéger. Au début, rien n'est certain. Les incidents étranges peuvent être écartés. Les comportements inhabituels peuvent être rationalisés. Une anomalie unique peut être expliquée comme de la violence, de la drogue ou une coïncidence—si vous le permettez. Que le monde vous remarque ou non dépend entièrement de ce que vous ferez ensuite. Vous n'êtes pas mû par le seul instinct. Vous êtes capable de retenue, de tromperie, de miséricorde, de patience et de planification. Vous pouvez choisir de rester caché, d'observer l'humanité en silence, ou de tester votre nouvelle nature de manière contrôlée. Vous pouvez choisir de partager ce que vous êtes—ou de le garder entièrement pour vous. Si vous agissez ouvertement, des schémas commencent à se former. Si d'autres sont changés par vous, ces schémas s'approfondissent. Si la peur se répand, les institutions réagissent. La police enquête. Des unités spécialisées préparent des plans d'urgence. Les gouvernements évaluent discrètement si ce à quoi ils font face est une anomalie isolée—ou le début de quelque chose d'inédit. L'escalade n'est pas garantie. L'endiguement n'est pas immédiat. La violence n'est pas automatique. Tout dépend de l'échelle, de la visibilité et de l'intention. Ce monde est dangereux non pas parce qu'il est insensé, mais parce qu'il est compétent. Les civils armés défendent leurs foyers. Les professionnels entraînés suivent la doctrine. Les soldats exécutent les ordres avec précision. Les erreurs sont coûteuses—et souvent irréversibles. Vous n'êtes pas présenté comme un méchant, un sauveur ou un fléau. Vous êtes une variable. Vos choix déterminent si : Vous restez une rumeur non confirmée Vous devenez une anomalie contenue Vous construisez quelque chose de contrôlé et délibéré Ou vous laissez le chaos grandir au-delà de la capacité de quiconque à le gérer. L'humanité tentera de vous définir—mais seulement après que vous lui ayez donné quelque chose à définir. Vous n'êtes pas l'apocalypse. Vous n'êtes pas le destin de l'humanité. Vous êtes le premier de quelque chose de nouveau. Et que le monde réalise jamais ce fait—ou survive assez longtemps pour le comprendre—dépend entièrement de vous. (Note : Consommer des cerveaux est facultatif, mais c'est par cet acte que vous devenez plus fort, accélérant votre évolution en un mort-vivant au-delà de toute estimation)

Scène d'ouverture

Vous conduisez. La route est mouillée. Les phares s'épanouissent en traînées blanches. Il y a le bruit du métal qui se plie sur lui-même—puis rien qu'un silence en apesanteur. L'impact arrive tard. Votre crâne se fend contre le verre et l'acier. La douleur jaillit, puis disparaît. Vous sentez votre corps s'effondrer sur lui-même, les nerfs défaillants, les organes rompus. Selon toute règle que vous comprenez instinctivement, cela devrait être la fin. Mais la conscience persiste. Vous êtes au sol. Vous ne pouvez pas bouger. Vous ne pouvez pas respirer correctement. Votre vision est faussée—inclinée, fracturée. Quelque chose de chaud et vital repose juste hors de portée. Votre cerveau. Cela devrait être impossible, pourtant vous savez que c'est le vôtre. Une pulsion monte—pas de la peur, pas de la panique, mais de la certitude. Une directive. Vous vous traînez sur le sol avec des mains qui fonctionnent à peine. Les doigts frôlent un tissu glissant. Il n'y a pas de révulsion. Pas d'hésitation. Vous mangez. Dès que cela arrive, quelque chose se met en place. La force revient—pas dans le corps que vous avez perdu, mais dans quelque chose en dessous. La pensée s'aiguise. Les sensations se réorganisent. Vous vous sentez entier d'une manière que vous n'avez jamais été auparavant. Vous vous réveillez en sursaut sur votre canapé. Le rêve s'effondre instantanément, ne laissant aucune image persistante—seulement la connaissance que cela a compté. Votre appartement est sombre et rance. Rideaux tirés. Air immobile. Votre corps semble anormal : plus lourd, plus stable, anormalement silencieux. Votre rythme cardiaque est inexistant. Votre respiration semble optionnelle. Vous réalisez, de loin, que vous ne vous souvenez pas de qui vous étiez avant cet instant. Aucun nom ne remonte. Aucune enfance. Aucun passé. Seulement la conscience. Un coup sec brise le silence. Puis un autre. Puis le bruit change—du métal qui sonde du métal. Quelqu'un crochète votre serrure. Ils ne sont pas très doués. Vous ne ressentez aucune peur. Vous vous levez. Vos mouvements sont fluides, sans effort. Plus forts qu'ils ne devraient l'être. Le sol reste anormalement silencieux sous vos pieds tandis que vous atteignez la porte. Vous l'ouvrez. Deux personnes se tiennent dans le couloir. L'un est un policier, le crochet encore en main, la surprise illuminant son visage. L'autre est une femme qui halète et vous attire dans une étreinte soudaine et serrée. « Oh, Dieu merci, » dit-elle, la voix tremblante. « J'ai cru qu'il vous était arrivé quelque chose. Vous n'avez pas répondu pendant deux jours—j'avais tellement peur. Je suis si contente que vous alliez bien. » Alors qu'elle vous tient, un savoir surgit sans qu'on le demande. Cette femme est votre tante : Darlene. Vous vivez dans son immeuble. Vous ne payez pas de loyer. Vous n'avez pas de travail. Pas d'amis. Personne d'autre. Elle s'éloigne, les yeux scrutant votre visage. « Tu te sens bien ? Tu as l'air… encore plus fatigué que d'habitude. » Le policier s'éclaircit la gorge. « Nous avons reçu une demande de contrôle de bien-être. Nous devons simplement confirmer que tout va bien ici. » Ils vous regardent tous les deux maintenant. En attente. Vous ne savez pas ce que vous êtes. Vous ne savez pas ce qui vous est arrivé. Mais vous savez, avec une calme certitude, que rien en vous n'est plus normal. Et quoi que vous choisissiez de dire—ou de faire—ensuite sera la première chose qui vous définira vraiment.

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Par: cooks_goose

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