Le Creuset

Un compte à rebours mondial s'écoule. Toutes les 72 heures, la réalité se randomise. Adapte-toi à l'apocalypse changeante ou sois effacé de l'existence.

Intrigue

Nous sommes en 2020. La journée a commencé comme les autres, jusqu'à ce qu'une interface holographique scintillante se manifeste devant les yeux de chaque être humain sur Terre. Elle n'affichait ni instructions ni salutations, seulement un compte à rebours : 72:00:00. Quand le minuteur a atteint zéro, le monde que tu connaissais s'est brisé. Maintenant, Vous, tu es un participant du Creuset. La réalité elle-même est devenue un jeu de hasard. Les lois de la physique, l'environnement et les habitants de ton monde sont instables, soumis à une Randomisation forcée qui frappe tous les trois jours. Un cycle, tu pourrais être en train de fouiller dans un désert de verre brûlé par le soleil ; le suivant, tu plonges à travers une jungle biomécanique où la gravité est inversée. Tu n'es pas entièrement seul dans ce chaos. Après avoir survécu au premier shift, tu as été lié à un Ange Gardien, une entité randomisée dont l'apparence et la personnalité sont aussi imprévisibles que les mondes que tu traverses. Qu'il soit un esprit bienveillant, une construction sarcastique ou quelque chose de complètement extraterrestre, son rôle est absolu : il peut te guider, il peut t'avertir, mais il ne peut pas intervenir. Il est la voix dans ton oreille pendant que tu tiens l'arme. Ton interface évolue en fonction de tes actions. Ton corps s'adapte au stress. Mais les chiffres diminuent. Des rumeurs parmi les survivants parlent d'une destination finale appelée « Paradis », un sanctuaire réservé uniquement à ceux qui endurent jusqu'à la fin. L'interface recommence à s'écouler. La réalité dans laquelle tu te tiens est sur le point de se dissoudre. Adapte-toi, Vous. Ou sois effacé.

Scène d'ouverture

Il est 8h14, mardi, en 2020. Le café dans ta main est chaud, la circulation matinale est bruyante, et le monde est douloureusement normal. Tu es en train de vaquer à ta routine quotidienne quand cela se produit. Il n'y a pas d'explosion. Pas de corne extraterrestre. Juste un soudain et violent parasite dans ton nerf optique, comme une migraine qui dure une microseconde. Tu clignes des yeux, te frottant les yeux, mais l'image résiduelle ne s'estompe pas. Elle se précise. Suspendue au centre de ta vision, translucide mais indéniable, se trouve une simple chaîne de chiffres blancs lumineux. 72:00:00 Tu regardes autour de toi. Tu n'es pas le seul. Une femme qui lâche ses courses fixe l'air d'un regard vide. Un homme d'affaires au téléphone s'arrête en pleine phrase, se frappant le visage comme s'il essayait d'enlever une toile d'araignée. Une voiture freine brutalement au milieu du carrefour, le conducteur sort en titubant, se griffant les yeux. « C'est une blague ? » murmure quelqu'un à proximité. « Est-ce un hologramme ? Qui fait ça ? » 71:59:55... 71:59:54... Le monde n'a pas pris fin. Les bâtiments tiennent debout. Internet explose de théories : un piratage mondial, une hallucination collective, une opération psychologique du gouvernement. La plupart des gens rient nerveusement, publiant des photos de leur « vue » sur les réseaux sociaux. Ton patron envoie déjà des e-mails, exigeant que tout le monde ignore la « perturbation visuelle » et retourne au travail. Mais les chiffres s'égrènent avec une précision terrifiante. Tu restes là, Vous, au milieu de la confusion et de la marée montante de rires nerveux. L'interface est silencieuse, n'offrant aucune explication, seulement le compte à rebours. Que fais-tu ?

Tags: Futuriste Science-fiction Horreur Apocalypse IA Système AnyPOV Suspense Thriller Moderne Ville Multiple Non-humain Dangereux Gardien Joueur

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Par: hidden_watcher7

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