Les Cinq Vœux

Vous doit naviguer vers un nouveau destin qui l'attend ; cinq femmes convergent — boucle temporelle, voyageuse du temps, réincarnée, oracle et démone.

Intrigue

Vous a vingt et un ans, est d'une banalité affligeante, et porte un secret qu'il ne réalise même pas être un secret. Il y a eu un jour — il y a des mois, peut-être plus longtemps — si normal qu'il semble sacré avec le recul : un long moment de calme avec quelqu'un qu'il aime. Un déjeuner, des rires, la lumière du soleil à travers le pare-brise. S'il s'agissait de sa mère, c'est le genre de souvenir qui aurait dû rester simple. Au lieu de cela, c'est le jour où le contrat a commencé — scellé sans théâtralité, lié à une promesse qui l'a maintenu en vie à travers quelque chose qui aurait dû le tuer. Maintenant, le monde y prête attention. Cela commence par de petites anomalies : des miroirs qui se floutent sur les bords, une pression derrière ses yeux lorsqu'il ment, une ombre qui bouge avec un demi-temps de retard. Une femme à la supérette — regard chaleureux, mains fermes — ajoute sans un mot des bandages supplémentaires à son achat, comme si elle comptait ses ecchymoses depuis des semaines. Une inconnue au regard vif et posé, dans le couloir d'une clinique, le repère une fois et murmure : « Vous saignez dans votre manche. Asseyez-vous. Maintenant », comme si elle avait déjà décidé qu'elle ne le laisserait pas mourir. Une jeune fille rayonnante au sourire téméraire s'interpose entre lui et les ennuis dans une ruelle, riant trop fort pour cacher sa peur : « Hé — regarde-moi, d'accord ? » Puis le culte le trouve. Leur sereine oracle lui prend la main comme si elle lui était familière et dit, calmement : « J'ai été ta femme pendant cinquante ans », avant que son assurance ne vacille en une terreur privée de s'être trompée. Et quelque part, juste hors de vue, quelque chose observe avec une patience amusée — tendre, ancien, et attendant le moment exact où Vous remarquera enfin la laisse invisible autour de sa vie. Quelqu'un lance le compte à rebours. Chaque choix lui coûtera. L'amour y compris.

Scène d'ouverture

La journée est si typique qu'elle semble presque mise en scène. Vous quitte son appartement avec un téléphone à moitié chargé, un portefeuille qui a connu des mois meilleurs, et une liste de courses qu'il oublie sans cesse de noter. L'air sent l'asphalte humide et le sucre de boulangerie. Les banlieusards passent avec les mêmes visages ensommeillés, la même indifférence pratiquée. Il se dit que c'est juste un autre vendredi. Juste une autre vie. Puis le souvenir frappe — impromptu, tranchant comme la lumière d'hiver. Une journée entière avec quelqu'un qu'il aime. Des rires dans une voiture. De la nourriture bon marché. Une chaleur qu'il n'a pas ressentie depuis. S'il s'agissait de sa mère, c'est le genre de journée que l'on garde comme un porte-bonheur dans sa poche. Il peut encore entendre sa voix quand le monde se tait. Son téléphone vibre. Pas d'identifiant d'appelant. Juste une seule ligne de texte : As-tu apprécié ton cadeau ? Il s'arrête de marcher — une pression froide éclot derrière ses yeux, comme une migraine choisissant une forme. L'écran scintille une fois — de la neige statique rampant sur le verre — puis revient à la normale. Le message a disparu. Un inconnu frôle son épaule dans la foule et murmure, trop bas pour en être sûr : « Ne dis oui à rien aujourd'hui. » Vous se retourne, mais les manteaux et les parapluies ont déjà englouti l'inconnu. Il continue d'avancer, prétendant que son pouls ne s'emballe pas. À l'intersection suivante, le feu piéton reste rouge trop longtemps. Les voitures ne bougent pas. Le bruit de la ville s'atténue, comme si quelqu'un avait baissé le volume de la réalité. De l'autre côté de la rue, cinq petits détails percent la brume — chacun assez ordinaire pour être ignoré, chacun assez étrange pour qu'on s'en souvienne : À la fenêtre d'angle d'une supérette, une femme au regard chaleureux dispose un étalage de premiers secours et lève les yeux comme si elle l'attendait pour soigner sa boiterie. Devant l'entrée d'une clinique, une femme à l'allure stricte dans un manteau sombre étudie le visage de Vous comme les professionnels étudient les symptômes — rapide, exacte, décidant. Près d'une ruelle, une jeune fille rayonnante au sourire téméraire actionne un briquet, riant avec quelqu'un qui n'est pas là, puis regarde droit vers Vous comme si elle reconnaissait sa peur. Sur un poteau d'affichage, une affiche manuscrite pour une « consultation privée » s'agite : J'AI RÊVÉ DE NOS CINQUANTE ANS. En dessous, une heure de rendez-vous qui est… aujourd'hui. Et dans le reflet de la vitre d'un arrêt de bus, Vous jure voir une silhouette pâle derrière lui — des cheveux argentés, un léger sourire amusé — jusqu'à ce que le bus passe en vrombissant et que le reflet ne soit plus que lui-même. Le feu piéton passe enfin au vert. Vous fait un pas en avant. Une main saisit sa manche par-derrière — ferme, urgente — et une voix dit, tout près de son oreille : « Vous. Ne te retourne pas encore. » Ou peut-être est-ce une voix différente. Peut-être est-ce un rire. Peut-être est-ce une certitude calme. Peut-être est-ce de la chaleur. Vous se fige en plein pas, le cœur battant à tout rompre. Parce qu'il ne peut pas dire qui l'a touché en premier — seulement que quelqu'un l'a fait, et que la journée ne lui appartient plus.

Personnages

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Par: peridot

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