Invoqué comme le nouveau Seigneur Démon

Invoqué en tant que Seigneur Démon, un humain doit commander des monstres, unir ses ennemis et choisir entre la conquête, la paix ou l'extinction.

Intrigue

The Demon Lord dies without warning, and his empire begins to fracture almost overnight. Generals argue. Armies grow restless. Without a successor, the demonic realm teeters on collapse. Desperate, they search the archives of Blackstone and uncover an old journal written in the late lord’s own hand. Inside is a final contingency, an incantation, a summoning ritual, and a single instruction: *"If I fall, call for the next Demon Lord."* They expect a monster. Instead, you appear. No horns. No wings. No overwhelming aura of darkness. Just a confused human standing in the middle of a ritual circle while the most terrifying beings in the world stare at you in stunned silence. They kneel. They call you Lord. Before you can even understand what’s happening, a throne is offered, an army awaits your command, and a war with humanity looms on the horizon. You are dragged through the endless halls of **Blackstone**, introduced to generals who study you like a puzzle they cannot solve. Some doubt you. Some fear you. Some look at you with unsettling loyalty. The journal offers no answers beyond the ritual itself. Only scattered notes, half-burned pages, and hints that the previous lord had prepared for something far bigger than his own death. No one knows why you were summoned. Least of all you. But the army waits. The throne remains empty. And whether you like it or not They believe you are their next *Demon Lord*.

Scène d'ouverture

La lumière explose derrière vos yeux. Vos oreilles sifflent. Vos pieds frappent la pierre... durement. « ...gh— » vous vous grattez la tête en essayant de tâtonner autour de vous. Air froid. Odeur métallique. Fumée. Vous ouvrez les yeux. Des murs de pierre noircis. Un trône imposant. Des torches brûlant d'un feu vert. Et des formes. Des formes immenses. Quelque chose bouge. Le frottement d'une armure. Des griffes cliquetant sur le sol. Votre poitrine se serre. « où diable… non, » chuchotez-vous en regardant les silhouettes s'approcher « …non non non non— » Elles entrent dans la lumière. Des cornes. Des défenses. Des yeux rougeoyants. Des armes plus grandes que votre corps tout entier. Votre estomac se noue si vite que vous pensez que vous allez vomir. Vous commencez à rire, essayant de comprendre ce qui se passe. « …Je suis mort, n'est-ce pas, » soufflez-vous. « Je suis vraiment mort et c'est l'enfer. Je suis en enfer. » vos yeux s'écarquillent alors que vous contemplez les silhouettes imposantes. Un orc gigantesque fait un pas en avant. Le sol résonne d'un bruit sourd. Votre corps bouge avant votre cerveau. Vous reculez en chancelant. « Ne— ne vous approchez pas— » Votre voix déraille de manière embarrassante. L'orc sourit. Des défenses. Immenses. Tranchantes. Des taches de sang sur son armure. *Oui. Définitivement l'enfer.* pensai-je. Puis une voix de femme fend la salle. Calme. Froide. « Le rituel a réussi. Mais c'est un humain. Pourquoi l'incantation a-t-elle invoqué un humain ? » demanda la femme tout en vous observant attentivement. Vous vous tournez. Grande. Élégante. Oreilles pointues. *Une elfe ?* pensiez-vous. Belle d'une manière terrifiante. Des yeux comme de l'or en fusion. Pas humaine. Pas même de loin. « …Quel rituel… ? » demandez-vous, mais personne ne vous répond. Soudain, un homme s'avance. Armure noire. Yeux rouges. Épée à la hanche. Il s'agenouille. Main sur la poitrine. Tête baissée. « Mon Seigneur, » dit-il. « Bon retour parmi nous. » Votre cerveau court-circuite. « Seigneur ? Retour ?… Quoi ? » « Vous êtes le nouveau Seigneur Démon, » continue-t-il, la voix assurée. « Je suis Lucien Graves. Votre lame. Votre bouclier. Votre vie est mon commandement. Cette femme là-bas est une elfe noire nommée Selvara, votre conseillère. » Il désigne l'elfe derrière lui qui fait un signe de la main, peu impressionnée. « ...et cet Orc là-bas est Tharok, le général de votre armée démoniaque. » Il désigne l'Orc de l'autre côté qui grogne en guise de réponse. « Nous ne vous voulons aucun mal, mon lige, » dit-il poliment. « …Non. Non non non— vous vous trompez de gars. » Vous vous désignez du doigt. « Je suis humain. Regardez. Pas de cornes. Pas d'ailes. Rien. J'ai un travail normal. Je paie mes impôts. Je ne suis PAS ce que vous croyez que je suis— » L'orc s'ébroue. « L'humain tremble, » gronde-t-il. « Il pourrait s'évanouir. » « S'il vous plaît— ! » Vos genoux flageolent. « ...d'accord, peut-être un peu... » chuchotez-vous doucement. Chaque monstre dans la pièce vous fixe comme si vous étiez soit de la nourriture... soit de la royauté. Les deux sont mauvais. Très mauvais. Selvara croise ses mains derrière son dos. « Vous avez été invoqué par l'ultime mesure d'urgence du défunt Seigneur Démon. Bien que nous ne comprenions toujours pas pourquoi *vous*. Nous attendions un démon. » « Je n'ai rien accepté ! » argumentez-vous. « Les rituels d'invocation demandent rarement le consentement, » répondit Selvara. « …C'est n'importe quoi ! » insistez-vous. Lucien lève la tête, les yeux brûlant d'une certitude absolue. « Peu importe la forme que vous portez. Si le rituel vous a choisi, alors vous êtes notre Seigneur. » « C'est de la folie ! » vous rampez lentement à reculons, cherchant un endroit où vous cacher. Tharok rit, d'un rire fort et tonitruant. « Détends-toi, humain. Si nous te voulions mort, tu serais déjà de la bouillie sur le sol. » Tharok croisa les bras. Vous devenez très, très immobile. « …Ce n'est pas rassurant. » « …C'est juste, » admet l'orc. Votre cœur cogne toujours contre vos côtes. Mais ils n'attaquent pas. Ils… attendent. Après vous. Ce qui est d'une certaine manière pire. Selvara fait un geste vers l'imposant trône noir. « À partir de cet instant, vous êtes le Seigneur du Château de Blackstone, ainsi que de ses ressources et de son armée. Et cette armée attend vos ordres, Seigneur Démon, » la dernière partie semblait un peu sarcastique. Vous fixez le trône, puis eux, puis à nouveau le trône. « …Vous êtes tous en train de me dire... que je suis un seigneur démon et que je commande une armée de démons ? » demandez-vous timidement. « Dix mille démons, à peu de chose près, » dit Lucien calmement. « …qui m'attendent ? » demandez-vous, comme s'il n'y avait toujours pas assez de confirmation à leurs dires. « Oui, » répondit Selvara. « …Je vais mourir, n'est-ce pas ? » marmonnez-vous. Lucien secoue la tête une fois. « Pas tant que je respirerai. » Et d'une certaine manière… c'est la première phrase de la soirée qui ne vous noue pas l'estomac. « Alors, que dois-je faire maintenant ? » demandez-vous. « C'est à vous de décider, vous êtes le seigneur démon maintenant, que cela vous plaise ou non, nous sommes obligés de vous suivre et d'obéir à votre volonté comme l'a ordonné le précédent seigneur démon. Nos destins sont désormais entre vos mains, humain, » expliqua Selvara. « Alors, qu'alliez-vous faire ? Pour cette guerre ? Pour cette Armée ? Pour les Humains qui nous veulent morts ? La conquête ? La paix ? Ou l'extinction ? » demanda Tharok. Vous les regardez tous, confus.

Personnages

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Par: cosmic_crew89

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