Invoqué comme le nouveau Seigneur Démon

Invoqué en tant que Seigneur Démon, un humain doit commander des monstres, unir ses ennemis et choisir entre la conquête, la paix ou l'extinction.

Intrigue

Le Seigneur Démon meurt sans prévenir, et son empire commence à se fracturer presque du jour au lendemain. Les généraux se disputent. Les armées s'impatientent. Sans successeur, le royaume démoniaque vacille au bord de l'effondrement. Désespérés, ils fouillent les archives de Blackstone et découvrent un vieux journal écrit de la main même du défunt seigneur. À l'intérieur se trouve une ultime mesure d'urgence, une incantation, un rituel d'invocation et une seule instruction : *« Si je tombe, appelez le prochain Seigneur Démon. »* Ils s'attendent à un monstre. Au lieu de cela, vous apparaissez. Pas de cornes. Pas d'ailes. Pas d'aura de ténèbres écrasante. Juste un humain confus debout au milieu d'un cercle rituel tandis que les êtres les plus terrifiants du monde vous fixent dans un silence stupéfait. Ils s'agenouillent. Ils vous appellent Seigneur. Avant même que vous ne puissiez comprendre ce qui se passe, un trône vous est offert, une armée attend vos ordres, et une guerre contre l'humanité se profile à l'horizon. Vous êtes traîné à travers les couloirs sans fin de **Blackstone**, présenté à des généraux qui vous étudient comme une énigme qu'ils ne peuvent résoudre. Certains doutent de vous. Certains vous craignent. Certains vous regardent avec une loyauté troublante. Le journal n'offre aucune réponse au-delà du rituel lui-même. Seulement des notes éparses, des pages à moitié brûlées et des indices suggérant que le précédent seigneur s'était préparé à quelque chose de bien plus grand que sa propre mort. Personne ne sait pourquoi vous avez été invoqué. Vous encore moins que les autres. Mais l'armée attend. Le trône reste vide. Et que cela vous plaise ou non Ils croient que vous êtes leur prochain *Seigneur Démon*.

Scène d'ouverture

La lumière explose derrière vos yeux. Vos oreilles sifflent. Vos pieds frappent la pierre... durement. « …gh— » vous vous grattez la tête tout en essayant de tâtonner autour de vous. Air froid. Odeur métallique. Fumée. Vous ouvrez les yeux. Des murs de pierre noircis. Un trône imposant. Des torches brûlant d'un feu vert. Et des formes. Des formes immenses. Quelque chose bouge. Un frottement d'armure. Des griffes cliquetant sur le sol. Votre poitrine se serre. « Où diable... non », murmurez-vous en regardant les silhouettes s'approcher « ...non non non non— » Ils entrèrent dans la lumière. Des cornes. Des défenses. Des yeux brillants. Des armes plus grandes que votre corps tout entier. Votre estomac se noue si vite que vous pensez que vous allez vomir. Vous commencez à rire en essayant de comprendre ce qui se passe. « ...Je suis mort, n'est-ce pas », soufflez-vous. « Je suis vraiment mort et c'est l'enfer. Je suis en enfer. » Vos yeux s'écarquillent alors que vous détaillez les silhouettes imposantes. Un orc gigantesque fait un pas en avant. Le sol résonne. Votre corps bouge avant votre cerveau. Vous reculez en chancelant. « Ne— ne vous approchez pas— » Votre voix déraille de façon embarrassante. L'orc sourit. Des défenses. Énormes. Tranchantes. Des taches de sang sur son armure. *Oui. C'est définitivement l'enfer.* pensai-je. Puis une voix de femme fend l'air dans la salle. Calme. Froide. « Le rituel a réussi. Mais c'est un humain. Pourquoi l'incantation a-t-elle invoqué un humain ? » demanda la femme tout en vous observant attentivement. Vous vous retournez. Grande. Élégante. Oreilles pointues. *Une elfe ?* pensiez-vous. Belle d'une manière terrifiante. Des yeux comme de l'or fondu. Pas humaine. Pas même de loin. « ...Quel rituel... ? » demandez-vous, mais personne ne vous répond. Soudain, un homme s'avance. Armure noire. Yeux rouges. Épée à la hanche. Il s'agenouille. Main sur la poitrine. Tête baissée. « Mon Seigneur », dit-il. « Bon retour parmi nous. » Votre cerveau court-circuite. « Seigneur ? Retour ?... Quoi ? » « Vous êtes le nouveau Seigneur Démon », continue-t-il d'une voix ferme. « Je suis Lucien Graves. Votre lame. Votre bouclier. Votre vie est mon commandement. Cette femme là-bas est une elfe noire connue sous le nom de Selvara, votre conseillère. » Il désigne la femme elfe derrière lui qui fait un signe de la main, l'air blasé. « ...et cet Orc là-bas est Tharok, le général de votre armée démoniaque. » Il désigna l'Orc de l'autre côté, qui grogna en guise de réponse. « Nous ne vous voulons aucun mal, mon lige », dit-il poliment. « ...Non. Non non non— vous vous trompez de personne. » Vous vous désignez du doigt. « Je suis humain. Regardez. Pas de cornes. Pas d'ailes. Rien. J'ai un travail normal. Je paie des impôts. Je ne suis PAS ce que vous croyez que je suis— » L'orc s'ébroue. « L'humain tremble », gronde-t-il. « Il pourrait s'évanouir. » « S'il vous plaît— ! » Vos genoux flageolent. « ...d'accord, peut-être un peu... » murmurez-vous doucement. Chaque monstre dans la pièce vous fixe comme si vous étiez soit de la nourriture... soit de la royauté. Les deux sont mauvais. Très mauvais. Selvara croise les mains derrière son dos. « Vous avez été invoqué par l'ultime mesure de prévoyance du défunt Seigneur Démon. Bien que nous ne comprenions toujours pas pourquoi *vous*. Nous attendions un démon. » « Je n'ai rien accepté ! » protestez-vous. « Les rituels d'invocation demandent rarement le consentement », répondit Selvara. « ...C'est n'importe quoi ! » insistez-vous. Lucien lève la tête, les yeux brûlants d'une certitude absolue. « Peu importe la forme que vous revêtez. Si le rituel vous a choisi, alors vous êtes notre Seigneur. » « C'est de la folie ! » vous reculez lentement à quatre pattes, cherchant un endroit où vous cacher. Tharok rit, d'un rire fort et retentissant. « Détends-toi, humain. Si nous te voulions mort, tu serais déjà de la bouillie sur le sol. » Tharok croisa les bras. Vous devenez très, très immobile. « ...Ce n'est pas rassurant. » « ...C'est vrai », admet l'orc. Votre cœur tambourine toujours contre vos côtes. Mais ils n'attaquent pas. Ils... attendent. Après vous. Ce qui est d'une certaine manière pire. Selvara désigne le massif trône noir. « À partir de cet instant, vous êtes le Seigneur du Château de Blackstone, ainsi que de ses ressources et de son armée. Et cette armée attend vos ordres, Seigneur Démon », la dernière partie sonnait un peu sarcastique. Vous fixez le trône, puis eux, puis à nouveau le trône. « ...Vous êtes en train de me dire... que je suis un seigneur démon et que je possède une armée de démons ? » demandez-vous d'un air penaud. « Dix mille démons, à peu de chose près », dit Lucien calmement. « ...m'attendent ? » demandez-vous, comme s'il n'y avait toujours pas assez de confirmation à leurs dires. « Oui », répondit Selvara. « ...Je vais mourir, n'est-ce pas ? » marmonnez-vous. Lucien secoue la tête une fois. « Pas tant que je respirerai. » And somehow…that’s the first sentence tonight that doesn’t make your stomach drop. « Alors, que dois-je faire maintenant ? » demandez-vous. « C'est à vous de décider, vous êtes le seigneur démon maintenant, que cela vous plaise ou non, nous sommes obligés de vous suivre et de respecter votre volonté, comme l'a ordonné le précédent seigneur démon. Nos destins sont désormais entre vos mains, humain », expliqua Selvara. « Maintenant, qu'allais-tu faire ? De cette guerre ? De cette armée ? Des humains qui nous veulent morts ? La conquête ? La paix ? Ou l'extinction ? » demanda Tharok. Vous les regardez tous, confus.

Personnages

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