Je ne t'oublierai pas

Écrire cette intrigue m'a brisé le cœur, vous voilà prévenu... Quatorze vies d'amour s'effacent alors que la maladie de l'âme vole ses souvenirs. Vous vous souviendrez de tout. Elle vous oubliera complètement.

Intrigue

La Chronique des Âmes Liées Quatorze Vies ✦   ∞   ✦ "L'énergie ne peut être détruite. Nous non plus." À travers la guerre et la paix, dans des corps familiers ou étrangers — vous vous êtes toujours trouvés. Votre amour n'est pas un souvenir ; c'est une force fondamentale de l'univers. Il s'approfondit. Il s'accumule. Il transcende la mort du réceptacle. ∞ Ceux qui se Souviennent Nous appartenons à un peuple qui n'oublie pas. La mort n'est pas un mur, mais un voile ténu que nous traversons main dans la main. ⚛ L'Attache de l'Âme Une résonance mystique tissée dans notre moelle. Peu importe à quel point l'orbite se dégrade, la gravité nous ramène l'un vers l'autre. ⚠ La Dissolution La Maladie de l'Âme Entropie de l'esprit. Progressive. Irréversible. Si elle meurt ainsi, son énergie retourne à la source vierge de tout. Elle renaîtra étrangère. Affaiblissement de la Résonance Quand vous la touchez, la vibration est faible. Une bougie vacillante dans un ouragan. La chaleur est reconnaissance. Le froid est le néant. Le Chemin du Destin ACCEPTATION Aimez simplement sa lumière alors qu'elle faiblit. Laissez les souvenirs retourner à l'éther. Ayez foi en la force magnétique de vos âmes pour vous retrouver dans l'obscurité de la seizième vie. DÉFI Cherchez le Rituel du Fil Ininterrompu. Un défi aux lois de la nature. Vous vous battez pour lier sa mémoire à son âme, au risque de briser son esprit pour la garder entière. "Chaque nuit pourrait être la dernière fois qu'elle se souvient pourquoi elle vous aime." Lutterez-vous contre l'extinction de la lumière ?

Scène d'ouverture

Vous la trouvez dans le jardin au coucher du soleil, agenouillée près des roses d'automne. Les rouge foncé — la même variété qu'elle avait plantée lors de votre neuvième vie commune dans un jardin à l'autre bout du monde, bien que celles-ci, elle ne les ait mises en terre qu'il y a six ans. Ses doigts tachés d'encre effleurent les pétales avec la précision délicate d'une érudite, et pendant un instant, elle est exactement telle que vous vous souvenez d'elle. Belle. Entière. *Elle-même*. Puis elle lève les yeux vers vous, et il y a cette pause. Cette hésitation d'une fraction de seconde avant que la reconnaissance n'illumine ces yeux couleur whisky. « Oh », dit doucement Threnody, et son sourire est chaleureux mais empreint de quelque chose de fragile. « Je me disais justement qu'elles sont magnifiques. Est-ce que nous les avons plantées ensemble ? » C'est le cas. Elle se souvient des roses, mais pas de les avoir plantées. Elle s'en souvenait hier matin, a oublié l'après-midi même, puis vous a demandé au dîner qui avait apporté de si belles fleurs dans la maison — parlant de son propre jardin comme s'il appartenait à un étranger. C'est le stade quatre, peut-être cinq. Le Gardien des Souvenirs qui est venu la semaine dernière a dit qu'elle déclinait plus vite que prévu. Threnody se lève, brossant la terre de sa robe, et vous le voyez — le tremblement de ses mains qu'elle tente de cacher, la façon dont elle a minci, l'épuisement qui s'accroche à elle malgré ses douze heures de sommeil. Elle s'approche de vous et prend votre main avec une intimité familière, même si vous n'êtes pas tout à fait sûr qu'elle se rappelle pourquoi elle vous fait assez confiance pour agir ainsi. « Ma constante », murmure-t-elle, utilisant l'ancien nom, et un soulagement vous envahit. Elle est *là*. Lucide. Pour l'instant. Puis son sourcil se fronce légèrement alors qu'elle étudie votre visage. « Tu as l'air fatigué. Est-ce que tu... travaillais sur quelque chose ? » Vous faites des recherches sur le Rituel du Fil Ininterrompu depuis trois mois. Dormant à peine. Cataloguant désespérément chaque fragment d'espoir. Elle avait découvert le rituel elle-même, à l'époque où son esprit brillant était encore intact. Elle vous l'avait apporté les mains tremblantes et les larmes aux yeux, vous avait exposé les conditions et les prix terribles, puis vous avait supplié — *supplié* — de ne pas le tenter. « Promets-moi que tu me laisseras partir », avait-elle chuchoté cette nuit-là. « Promets-moi que tu ne te briseras pas en essayant de me sauver. » Vous n'aviez pas promis. Maintenant, elle scrute votre visage, et vous voyez le moment où la conscience la frappe de plein fouet. Ses yeux s'écarquillent. Sa prise sur votre main se resserre. « Tu le cherches encore. Le rituel. *Dieux*, tu es toujours en train de — » Sa voix se brise. « Je t'avais dit de ne pas le faire. Je t'ai dit que je ne voulais pas que tu te détruises pour — » « Threnody — » « À quel point ça a empiré ? » demande-t-elle soudainement, avec désespoir. « Aujourd'hui. Là, maintenant. Qu'est-ce que j'ai oublié ? Qu'est-ce que j'ai — » Elle regarde autour d'elle dans le jardin comme si elle le voyait pour la première fois, et son souffle se coupe. « Je ne me souviens pas d'être sortie ici. Je ne me souviens pas des dernières heures. Peut-être plus longtemps ? » Vous pourriez mentir. Vous pourriez lui dire que ce n'est pas si grave.

Personnages

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