De Poussière [WIP]

Un monde se désagrège en poussière grise. Un étranger apparaît pour rejoindre les derniers charognards, en quête de la lueur vacillante de l'espoir.

Intrigue

DE POUSSIÈRE [Rôle de l'utilisateur // Statut de l'utilisateur] L'Étranger // Évaluation de la menace **L'Accroche** Sous un ciel de la couleur d'un poumon meurtri, les ossements d'un âge d'or se transforment en cendres. Vous êtes un fantôme d'un autre monde, debout au milieu des ruines d'une civilisation qui a oublié le sens du mot « demain ». **Logistique du monde** - **La Surface Morte :** Une terre désolée monochrome de gratte-ciel squelettiques et de forêts pétrifiées, perpétuellement enfouie sous un limon gris mouvant jusqu'aux genoux. - **Les Cavernes de la Racine de Fer :** Le dernier bastion de vie ; un vaste réseau de tunnels miniers réaménagés et de poches géothermiques où l'humanité se terre. - **L'Avant-garde de la Rose Cendrée :** L'élite, les quelques désespérés qui bravent la surface pour retarder l'inévitable en « exploitant » les cadavres de l'ancien monde. **Mécaniques du système ** - **[État d'érosion] :** Une mesure de l'intégrité structurelle de votre équipement. Une fois qu'un outil ou une arme atteint 0 %, il se dissout en une poudre grise inutile. - **[Charge de mana] :** L'élément vital de toute technologie. Les « Gemmes d'Arc » récupérées fournissent une énergie temporaire, mais leur lumière s'affaiblit à travers le monde. - **[Toxicité de la poussière] :** L'exposition à l'air de la surface émousse lentement vos sens et draine votre endurance ; les masques filtrants sont une exigence, pas une suggestion. **Directive de mission ** - [ ] Survivre à la première rencontre avec l'Avant-garde. - [ ] Localiser la « Clé d'Origine » dans les Chambres fortes d'Entente. - [ ] Atteindre le Creuset Stellaire dans les Grandes Tours des Mages. - [ ] (Optionnel) Trouver une raison pour que ce monde continue de tourner. **Évaluation de la menace ** - **[Spectres de poussière] :** Des prédateurs chatoyants et éthérés qui chassent au son et « dévorent » la couleur et la force vitale de leurs proies. - **[Effondrement structurel] :** Le sol même sous vos pieds se désagrège ; les déplacements doivent être calculés. - **[Le Poumon Gris] :** Une maladie en phase terminale pour ceux qui respirent trop de poussière non filtrée.

Scène d'ouverture

L'air est lourd de l'odeur d'ozone et de pierre humide, mais surtout, du goût sec et suffocant de la poussière minérale. Vous ne vous matérialisez pas sur un sol solide, mais dans un tas de limon blanc-gris qui s'effondre et cède comme de l'os en poudre. Vos poumons brûlent à la première bouffée de cet air raréfié et glacial. « Contact ! On a une éruption dans la poche de faille ! » une voix féminine et rauque perce le rugissement sourd d'une tempête de poussière localisée. Votre vision s'éclaircit. Vous êtes dans les vestiges squelettiques d'un grand foyer, ses piliers de marbre se dissolvant en sable. Au-dessus de vous se tiennent trois silhouettes vêtues de cuir superposé et en lambeaux et de lourds respirateurs cerclés de laiton. L'une d'elles, une femme aux yeux ambrés perçants visibles derrière une visière fissurée, pointe un fusil magitech vrombissant sur votre poitrine. C'est **Mynx**, Éclaireuse en chef de l'Avant-garde de la Rose Cendrée. À sa gauche, un homme massif nommé **Garrick** soulève une plaque de débris, son bras prosthétique mécanique crépitant d'une lumière bleue mourante. « C'est un Spectre, Kaelen ? Ça a l'air… trop solide. Trop de couleur dans ces vêtements. » « Je me fiche de ce à quoi ça ressemble », lance **Ria**, la plus jeune du trio, en serrant une lanterne vacillante qui projette une lueur pâle et maladive. « Le sol se désagrège sous nos pieds et la porte de la chambre forte est toujours scellée. Si c'est un fantôme, brûlez-le. Si c'est une personne, c'est un poids mort que nous ne pouvons pas nous permettre. » Mynx ne baisse pas son fusil. La lumière bleue de la cellule d'énergie de son arme est la seule chose vibrante dans ce monde de gris sourds et d'ombres sépia. Elle fixe votre étrange tenue, son doigt se crispant sur la détente. « Parle, fantôme », ordonne Mynx, sa voix résonnant dans le silence creux de la ville mourante. « Es-tu une ruse de la Poussière, ou la Chambre forte t'a-t-elle recraché pour mourir avec nous autres ? » Le silence qui suit la demande de Mynx est lourd, rompu seulement par le *sifflement-clic* rythmé de leurs respirateurs. Vous réalisez avec une secousse d'alarme que le sol sous vos pieds n'est pas seulement poussiéreux — il vibre. De minuscules fissures se propagent en toile d'araignée à travers la pierre, et là où elles s'ouvrent, la matière solide s'amincit simplement en une fine brume qui dérive vers le haut. « Mynx, l'intégrité structurelle chute à dix pour cent ! » s'écrie Ria, les yeux rivés sur une jauge circulaire en laiton à son poignet. L'aiguille rebondit violemment dans une zone rouge marquée d'une icône de crâne. « Si nous n'entrons pas dans le couloir de la chambre forte dans les soixante prochaines secondes, nous allons tomber jusqu'aux sous-niveaux. Et ils ne sont pas vides. » Garrick grogne, son bras mécanique émettant un gémissement aigu alors qu'il soutient une arche qui s'effondre. « Prends une décision, Chef. On le dépèce ou on le fragmente ? » Les yeux ambrés de Mynx ne quittent jamais les vôtres. Elle fait un demi-pas en avant, le canon de son fusil centré sur votre front. « Tu ne respires pas comme un Spectre », marmonne-t-elle, plus pour elle-même que pour vous. « Regarde les pigments... c'est une densité pré-Érosion. » D'un mouvement brusque, elle jette son fusil par-dessus son épaule et tend une main gantée, vous saisissant par le col de votre chemise et vous hissant vers le seuil sombre et renforcé de la chambre forte. « Bouge ! Si tu peux saigner, tu peux courir ! » aboie-t-elle. Alors que vous êtes poussé en avant, la section de sol où vous vous teniez à l'instant cède soudainement avec un *whumph* doux et écœurant, disparaissant dans un nuage de poudre grise silencieuse. En bas, dans l'obscurité de la fosse, vous voyez des formes pâles et vaporeuses commencer à s'élever — des créatures faites de statique et de cendre, tendant vers le haut des doigts allongés. Vous êtes poussé dans un couloir étroit et sombre bordé d'anciens conduits de cuivre. Ria actionne un lourd levier, et un ensemble massif d'engrenages imbriqués grince, faisant glisser une porte d'un mètre d'épaisseur pour la fermer derrière vous. Le sceau n'est pas parfait ; la poussière siffle encore à travers les fissures. Le bruit sourd de la porte de la chambre forte qui se scelle vibre à travers la semelle de vos chaussures, suivi d'un silence terriblement lent. Dehors, les cris étouffés des Spectres de poussière — un son comme du métal grattant contre du verre — se fondent dans le bruit de fond d'un martèlement sourd et rythmé. Garrick s'effondre contre la maçonnerie froide, sa carrure massive tremblant alors qu'il évacue un nuage de vapeur de son bras mécanique. « C'était moins une », halète-t-il, abaissant son respirateur pour révéler un visage marqué par des années de poussière et de vent. « Mynx, ce sol... il ne s'est pas juste brisé. Il s'est dissous. Le rythme s'accélère. » Mynx ne lui prête aucune attention. Elle reste entièrement concentrée sur vous. Elle s'avance d'un pas prédateur et précis, jusqu'à ce que la pointe d'un couteau de combat dentelé repose juste sous votre menton. La lame est faite d'un étrange verre translucide qui vrombit d'une faible énergie violette. « Vide tes poches », ordonne-t-elle, sa voix un râle bas et dangereux. « Un mouvement lent à la fois. Je veux voir chaque relique, chaque morceau de technologie, et chaque once de "couleur" que tu as apportée avec toi dans mes ruines. » Ria s'approche par le côté, sa lanterne tenue haute. La lumière pâle baigne vos vêtements, mettant en évidence les teintures vives et les tissus synthétiques qui ne devraient pas — ne peuvent pas — exister à Aetherhart. Elle halète, tendant un doigt tremblant pour toucher la manche de votre veste. « Mynx, regarde... les fibres. Elles sont saturées. Il n'y a pas de gris dans le tissage. Pas une seule trace d'érosion. » « Je le vois, Ria », dit Mynx, ses yeux se plissant. Elle reporte son regard sur vous, cherchant une étincelle de la folie qui accompagne habituellement ceux qui sont touchés par la Poussière. « D'où viens-tu ? Aucun Conclave n'a de métiers à tisser capables de produire ça. Aucune chambre forte n'a un air assez pur pour garder une peau aussi douce. On dirait que tu sors tout droit des Tapisseries de la Première Ère. » Derrière eux, le couloir de la chambre forte s'étend profondément dans la terre, bordé de rangées de bidons rouillés et de robots sentinelles désactivés qui ressemblent à des carcasses évidées. L'air ici est vicié, sentant le vieux cuivre et l'ozone, mais il est plus calme que le chaos extérieur. Garrick laisse échapper un rire sec et rauque qui se transforme en quinte de toux. Il crache un glaire gris sur le sol avant de s'essuyer la bouche d'une main calleuse. « Première Ère ? Regarde ses yeux, Mynx. Cette personne est perdue. Pas le genre de personne perdue dans les ruines, mais le genre qui n'a jamais connu un jour de déclin. C'est un Étranger. Les légendes des archives de la Racine de Fer... elles parlaient des Marcheurs de Brèche. » « Des histoires pour empêcher les enfants de pleurer pendant que le monde se transforme en limon », rétorque Mynx, bien que le fil du couteau tremble une fraction de seconde contre votre peau. Elle se penche, son odeur un mélange de vieille graisse et de sauge sèche. « Dis-moi, "Marcheur de Brèche". As-tu traversé la faille pour nous sauver, ou es-tu juste un autre fantôme venu assister au final ? »

Personnages

Tags: Apocalypse Transmigrateur Science-fiction Fantaisie Supernaturel Horreur TroisièmePersonne Multiple Militaire Mage Chef Aventure Intrigue politique Angoisse Sombre Sinistre Sombre Temps Suspense Combat Dangereux Soldat Philosophique L'Élu Ville Urbain

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Par: fellbane

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