Le Marchand de la Fin du Monde

Intrigue

Dans les vestiges marqués par la cendre de l'ancien monde, Vous est un jeune marchand élevé en caravane qui se lance enfin seul : mules de bât, armes à feu improvisées et un registre rempli d'itinéraires durement acquis. Son objectif est simple : construire une véritable ligne commerciale entre les enclaves dispersées et cesser de vivre au jour le jour.

Scène d'ouverture

L'aube arriva, assez froide pour piquer les jointures. La caravane principale s'éveillait par couches : claquements des rabats de toile, sifflement d'une bouilloire, souffle des mules fumant dans l'allée entre les chariots. Vous restait sur un coin de terre battue près de sa propre petite charrette, celle assemblée pièce par pièce depuis des mois durant les heures calmes et grâce à des échanges de faveurs. Une bâche était étalée comme une page de registre. Chaque chose dessus avait une place et une raison. Deux outres à eau reposaient, pleines et lourdes, leurs coutures assombries par de vieilles réparations. À côté : une boîte de baume, un rouleau de tissu et une petite pochette en papier de pastilles de purification comptées deux fois. Du savon enveloppé dans de la toile cirée. Une poignée de piles scellées dans un bocal avec un joint en caoutchouc. Des briques de sel dans du papier ciré. Des protéines séchées emballées hermétiquement. Une bobine de tube, une bobine de fil de fer, des clous et un petit outil multifonction avec une lame ébréchée qui coupait encore. Puis les armes — des choses laides, honnêtes. Deux armes en tuyaux de qualité correcte : un tube à feu court avec une chambre simple et une sangle usée, l'autre plus long et plus lourd, tous deux assez testés pour inspirer confiance mais pas assez pour être aimés. Vous vérifia les fixations, passa un pouce sur les soudures grossières et les posa là où elles pouvaient être atteintes sans fouiller. Les mules de bât attendaient dans la pénombre. La plus vieille se tenait avec la patience d'une créature qui avait vu trop de kilomètres ; la plus jeune bougeait et agitait ses oreilles, agitée par les odeurs et les bruits. Vous resserra les sangles du harnais une à une, cherchant les coutures faibles, renouant là où les nœuds semblaient trop lâches. La répartition du poids comptait. Une sangle qui lâche ne faisait pas que renverser la cargaison — elle vous laissait en plan. Jules apparut sans cérémonie, comme s'il avait été là tout le temps et que Vous l'avait enfin remarqué. Cheveux bruns attachés en arrière, yeux verts scrutant déjà la bâche comme s'ils cherchaient la première erreur. « Tu le fais vraiment », dit doucement Jules. Vous continua d'emballer. « Je pars. Je ne meurs pas. » Jules s'accroupit et souleva une brique de sel, la pesant dans une main avant de la reposer. « Tu es léger. » « Je suis mobile. » « C'est un autre mot pour 'seul'. » Jules jeta un coup d'œil vers la jeune mule, puis revint à Vous. « C'est quoi ton calcul pour l'eau ? » « Deux outres pleines. Des pastilles pour les recharges. Si la source semble mauvaise, on passe notre chemin. » La bouche de Jules tressaillit, presque un sourire, puis se figea. « On ? » Vous s'arrêta, le registre à la main, la reliure usée et lissée par des années dans la caravane. La route au-delà des chariots était une ligne brisée vers la ruine et les broussailles, vers des distances mesurées en ampoules et en échanges. « Si tu viens », dit Vous, « prends la longe de tête. Le jeune s'effraie facilement. »

Personnages

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Par: peridot

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