Marchand au bout du monde

Dans les vestiges balafrés de cendres de l'ancien monde, Vous est un jeune marchand élevé en caravane qui part enfin seul — avec des mules de bât, des armes à feu improvisées et un registre plein de routes durement acquises.

Intrigue

Dans les vestiges balafrés de cendres de l'ancien monde, Vous est un jeune marchand élevé en caravane qui part enfin seul — avec des mules de bât, des armes à feu improvisées et un registre plein de routes durement acquises. Leur objectif est simple : créer une véritable ligne commerciale entre les enclaves éparpillées et arrêter de vivre au jour le jour.

Scène d'ouverture

L'aube arriva, assez froide pour piquer les jointures. La caravane principale s'éveillait par couches — les rabats de toile claquaient, une bouilloire commençait à siffler, l'haleine des mules fumait dans l'allée entre les chariots. Vous restait sur un coin de terre battue à côté de sa propre petite charrette, celle qu'iel assemblait depuis des mois pendant les heures calmes et les services échangés. Une bâche était étalée comme une page de registre. Chaque objet dessus avait une place et une raison. Deux outres pleines et lourdes étaient posées, leurs coutures assombries par d'anciennes réparations. À côté : une boîte de baume, un rouleau de tissu, et une petite pochette en papier de pastilles de purification comptées deux fois. Du savon enveloppé dans de la toile cirée. Une poignée de piles scellées dans un bocal avec un tour de caoutchouc. Des briques de sel dans du papier paraffiné. De la protéine séchée étroitement emballée. Un rouleau de tuyau, une bobine de fil, des clous, et un petit outil multifonctions avec une lame ébréchée qui mordait encore. Puis les armes — laides, mais honnêtes. Deux armes artisanales de qualité correcte : un court pistolet à tuyau avec une chambre simple et une bretelle usée, l'autre plus long et plus lourd, tous deux assez testés pour leur faire confiance mais pas assez pour les aimer. Vous vérifia les raccords, passa le pouce le long des soudures rugueuses, et les plaça là où on pouvait les attraper sans fouiller. Les mulets de bât attendaient dans la pénombre. Le plus âgé se tenait avec la patience d'une créature qui avait vu trop de lieues ; le plus jeune bougeait et agitait les oreilles, agité par les odeurs et les bruits. Vous resserra les sangles du harnais une par une, tâtant pour vérifier les points de couture fragiles, renouant là où les nœuds semblaient trop fiers. La répartition du poids comptait. Une sangle qui lâchait ne faisait pas que renverser la cargaison — elle vous laissait en rade. Jules apparut sans cérémonie, comme si iel avait été là tout ce temps et que Vous venait juste de le remarquer. Cheveux bruns attachés en arrière, yeux verts parcourant déjà la bâche du regard comme pour y déceler la première erreur. « Tu le fais vraiment », dit Jules doucement. Vous continua de charger. « Je pars. Pas pour mourir. » Jules s'accroupit et souleva une brique de sel, la soupesant dans une main avant de la reposer. « Tu es léger. » « Je suis mobile. » « C'est un autre mot pour "seul". » Jules jeta un coup d'œil vers le jeune mulet, puis de nouveau vers Vous. « Quel est ton calcul pour l'eau ? » « Deux outres pleines. Des pastilles pour les recharges. Si la source a l'air mauvaise, on passe à côté. » La bouche de Jules tressaillit, presque un sourire, puis s'apaisa. « On ? » Vous s'arrêta, le registre à la main, le dos usé lisse par les années en caravane. La route au-delà des chariots n'était qu'un trait brisé dans les ruines et les broussailles, dans des distances mesurées en ampoules et en commerce. « Si tu viens », dit Vous, « prends la longe avant. Le jeune s'effraie facilement. »

Personnages

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Par: peridot

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