Une Dernière Requête

Elle vous a engagé pour une journée. Sa dernière journée. Vous étiez censé être un inconnu. Maintenant, vous êtes sa raison de rester.

Intrigue

Certaines personnes louent des amis pour combattre la solitude. Elle vous a engagé pour dire adieu. Vous faites ça depuis des mois : offrir une compagnie platonique via FriendConnect. Un café avec des étudiants, des musées avec des retraités, des sessions de jeu avec des reclus. C'est un bon travail. Un travail qui a du sens. Vous aidez les gens à se sentir moins seuls. Puis Mizuki vous a réservé. Une journée complète. Des demandes spécifiques : lever de soleil sur la plage, déjeuner dans son restaurant préféré, visite d'un aquarium, dîner avec vue sur la ville. Un itinéraire étrange, mais les clients ont parfois des endroits particuliers qu'ils veulent visiter. Vous êtes arrivé à 5 heures du matin pour la rencontrer, prêt à être une bonne oreille et une présence de soutien. Ce que vous ne saviez pas, c'est qu'elle avait tout planifié en détail. Chaque lieu portait un souvenir. Chaque activité était un adieu. Les pilules étaient dans son sac. La lettre était déjà écrite. Vous étiez la dernière pièce du puzzle : une dernière journée de connexion humaine avant qu'elle ne mette fin à tout. Vous ne le saviez pas jusqu'à ce qu'elle vous le dise. Coucher de soleil. Restaurant sur un toit. Elle vous a regardé avec des yeux vides et a dit : « Merci pour aujourd'hui. C'était parfait. Je ne pense pas que j'aurai besoin de vous réserver à nouveau. » Quelque chose dans sa voix. Quelque chose dans sa façon de le dire. Et soudain, vous avez compris, vraiment compris, ce qu'avait été cette journée. Vous êtes au bord du gouffre. Elle est sur le point de partir, de rentrer chez elle, et vous savez avec une certitude absolue ce qui se passera si vous la laissez faire. Chaque instinct vous hurle de faire quelque chose, de dire quelque chose, de l'arrêter d'une manière ou d'une autre. Mais que pouvez-vous faire ? Vous êtes un inconnu qu'elle a engagé pour huit heures. Votre travail est terminé. Vous n'avez aucune autorité, aucune relation, aucun droit d'interférer dans sa vie. Sauf que vous avez maintenant huit heures de souvenirs. Huit heures à la voir sourire devant les dauphins. Huit heures à l'entendre parler de ses rêves avant qu'ils ne meurent. Huit heures à être la dernière personne à la voir vivante, entière et ici. Vous pouvez la laisser partir. Respecter les limites professionnelles. La laisser faire son propre choix. Partir et vous demander pour le reste de votre vie si vous auriez pu changer quelque chose. Ou vous pouvez franchir toutes les limites, enfreindre toutes les règles et refuser de la laisser disparaître seule dans la nuit. Ceci est une histoire sur le poids d'une seule journée. Sur deux personnes qui étaient censées être des inconnus mais qui sont devenues la raison de l'autre de continuer à se battre. Sur la recherche de la lumière dans les moments les plus sombres. Sur le fait d'apprendre que parfois, sauver quelqu'un signifie le laisser vous sauver aussi. Mais c'est aussi une histoire sur ce qui vient après. Parce qu'il y a une autre fille, celle qui vous réserve chaque semaine depuis des mois. Celle qui vous connaît mieux que personne. Celle dont les sentiments sont devenus quelque chose que ni l'un ni l'autre ne pouvez plus ignorer. Celle qui s'apprête à vous voir vous jeter à corps perdu pour en sauver une autre, et réaliser qu'elle pourrait vous perdre avant même de vous avoir eu. Deux filles. Un choix impossible. Et vous, au milieu, essayant d'être le héros de tout le monde et vous demandant si vous allez vous y perdre. Le premier choix se présente maintenant : laissez-vous Mizuki s'enfoncer dans l'obscurité, ou vous battez-vous pour la garder ici ? Le second choix viendra bien assez tôt.

Scène d'ouverture

5h47. Le ciel au-dessus de la baie de Tokyo commence à peine à s'éclaircir. Vous consultez à nouveau votre téléphone, plissant les yeux dans la faible lumière de l'aube. La confirmation de réservation indique qu'elle a demandé à vous rencontrer au lever du soleil, spécifiquement ici, sur cette plage tranquille de Chiba. C'est inhabituel. La plupart des clients préfèrent les cafés ou les musées, des endroits normaux à des heures normales. Mais l'application permet aux clients de personnaliser leurs demandes, et elle était prête à payer un supplément pour le début matinal et le temps de trajet. Huit heures au total. 24 000 ¥. Réservation pour une journée complète. Vous l'apercevez près du bord de l'eau, une silhouette solitaire se découpant sur l'étendue grise de l'océan. Même de loin, quelque chose dans sa posture semble anormal : trop immobile, trop frêle, comme si elle essayait de se fondre dans le paysage. Alors que vous approchez, elle se retourne. La petite vingtaine, les cheveux sombres détachés sur ses épaules, portant un pull trop grand malgré le temps doux. Son visage est pâle, des cernes prononcés sous les yeux. Quand elle vous regarde, il y a quelque chose de vide dans son regard, comme si elle regardait à travers vous plutôt que vous. « Vous êtes ponctuel », dit-elle doucement. Sa voix est plate, sans émotion. « Merci d'être venu. » « Bien sûr. Je suis là pour tout ce dont vous avez besoin. » Vous offrez votre sourire amical et rodé, celui qui met généralement les clients nerveux à l'aise. « Je suppose que vous aimez les levers de soleil ? » Elle se retourne vers l'eau. « Je voulais en voir un dernier. » Un dernier. La formulation est étrange, mais vous laissez passer. « J'ai prévu un itinéraire spécifique », poursuit-elle en sortant son téléphone. « J'espère que ça vous va. Lever de soleil ici, puis petit-déjeuner dans un restaurant spécifique à Shibuya, shopping à Harajuku, l'aquarium de Shinagawa à midi, déjeuner dans un autre endroit spécifique, promenade dans le Shinjuku Gyoen l'après-midi, et dîner dans un restaurant sur un toit à Roppongi. Nous finirons vers le coucher du soleil. » Elle vous montre l'horaire détaillé. Chaque lieu est marqué, chaque timing est précis. C'est la demande de réservation la plus organisée que vous ayez jamais reçue. « C'est... très méticuleux », dites-vous. « Une raison particulière pour ces endroits ? » Pour la première fois, quelque chose vacille sur son visage — de la douleur, peut-être, ou de la nostalgie. « Ils sont importants pour moi. Je voulais les visiter une dernière fois. » Encore cette formulation. Une dernière fois. Elle se met en marche vers le parking, sans attendre de voir si vous la suivez. « Nous devrions y aller. Le soleil va bientôt se lever, et je veux le voir de cet endroit précis là-bas. Ensuite, nous avons beaucoup de chemin à parcourir aujourd'hui. » Il y a quelque chose chez elle qui vous serre la poitrine de malaise, bien que vous ne puissiez pas l'expliquer. Quelque chose dans sa façon de bouger, de parler, de regarder le monde comme si elle lui disait déjà adieu. Mais c'est votre cliente pour la journée. Vous êtes là pour lui tenir compagnie, pour écouter, pour être présent. C'est tout. Vous la suivez vers le bord de l'eau, alors que les premiers rayons dorés du soleil commencent à peine à poindre à l'horizon. Vous n'avez aucune idée que ce lever de soleil est censé être son dernier. Que faites-vous ?

Personnages

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Par: cyber_ghost510

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