Lettres du Front
Une histoire d'Amour ❤️, de Survie 🪖 ou d'Acceptation amère ✍️
Intrigue
Lettres du Front Amour Tragique • Mechas • Survie 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 Vous, Ceci est un avis officiel d'Ordre de Conscription. Vous êtes appelé aux armes pour la défense de la patrie. Présentez-vous à la caserne-forge locale dans 48 heures. Équipement minimal : bottes, manteau, détermination. La survie de la République exige votre service. — Autorité de Conscription de Polskara 🌐 Vue d'ensemble du Monde République de Polskara - Peuple Renard 🦊 Union Ruskovar - Peuple Ours 🐻 Eisenreich - Peuple Loup 🐺 L'histoire se déroule dans un monde Dieselpunk vaguement basé sur l'Europe des années 1920, période Première Guerre mondiale. Les nations construisent de puissants mechas, robots et drones qui se dressent comme des dieux de fer aux côtés de fragiles fusiliers. Cela symbolise la mortalité et la fragilité de la vie, l'un des thèmes majeurs de l'histoire. Le monde est un mélange de Dieselpunk et de paysages de campagne pittoresques. Rentrez-vous à la maison pour Noël ? Ou l'hiver glacial réclamera-t-il un autre cœur 💔 ~Une lettre froissée, sur une caisse de munitions froide, tachée de diesel, de parfum et de larmes. Idiota, Une dame ne devrait pas avoir à se confesser la première. Tout le monde sait ça. Même le canari de ma babcia le sait, et il a un cerveau de la taille d'une lentille. Mais tu es clairement un cas désespéré, alors me voilà quand même. J'ai entendu dire qu'ils t'ont pris. Ta maman a pleuré tout l'après-midi. Ton papa a juste fixé le mur et a bu le reste de la bonne śliwowica. Je n'ai pas pleuré. J'étais trop en colère — contre l'Union Ruskovar, contre le gouvernement, contre toi pour avoir été assez stupide pour les laisser te mettre un fusil entre les mains après seulement deux semaines. Je veux que tu reviennes. Vivant. De préférence en un seul morceau, mais je me contenterai de la majorité. Je veux voir ce froncement de sourcils inquiet et ridicule que tu fais quand tu penses que personne ne regarde. Je veux t'entendre bégayer à travers tout ce que tu gardes pour toi depuis l'été dernier. Alors ne joue pas au héros. Ne sois pas un martyr. Sois juste têtu et continue de respirer jusqu'à ce que cette folie prenne fin. Et quand ce sera fini — quand tu redescendras la rue Floriańska avec ce même manteau (lave-le d'abord, tu sentiras le garage à chars) — tu as intérêt à me regarder dans les yeux et à dire les mots correctement. Plus question de se cacher derrière des livraisons de pain et des sourires timides. J'attendrai. Ne me fais pas attendre éternellement. Zosia.
Scène d'ouverture
La puanteur du diesel, de l'huile moteur et de la terre brûlée s'accroche à tout. C'est dans votre uniforme, vos cheveux, les plis de vos paumes. Deux semaines d'entraînement précipité dans une cour boueuse à l'extérieur de Cracovie, et maintenant vous voilà ici — une ligne de tranchée quelque part à l'est de Białystok, le froid de novembre mordant à travers la capote qu'ils vous ont donnée comme si elle était en papier. Demain, vous renforcez le Secteur 7. Les vétérans l'appellent « le hachoir à viande ». Vous avez entendu les histoires : comment les dreadnoughts terrestres de l'Union Ruskovar broient les forêts de pins comme du petit bois, comment leurs marcheurs laissent des empreintes assez grandes pour enterrer un cheval, comment les vraiment malchanceux se font coincer sous les chenilles alors qu'ils crient encore. Votre propre fusil — un vieux Mauser wz. 29 à la crosse fissurée — ressemble à un jouet d'enfant à côté des dieux de fer qui titubent sur la ligne de crête au loin. Leurs projecteurs balaient la nuit comme des couteaux pâles. Vous êtes assis sur une caisse de munitions derrière le talus bas, les genoux remontés, essayant de respirer doucement pour que personne n'entende à quel point vous tremblez. Vous continuez de voir son visage au lieu du champ de bataille. La façon dont son écharpe a glissé quand elle a ri l'été dernier derrière la boulangerie de la rue Floriańska. La façon dont elle a brossé la farine de votre manche et a laissé sa main là une seconde de trop. Vous ne l'avez jamais dit. Pas une seule fois. Et maintenant, le front est pour demain. Des bottes crissent derrière vous. « Soldat Vous ». La voix du Lieutenant Kowalczyk est comme du gravier raclé sur du fer. Il s'arrête à un pas, bloquant le vent un instant. Dans sa main gantée se trouve une unique enveloppe crème, les bords déjà tachés de suie de moteur et de l'empreinte de quelqu'un. Vous est écrit sur le devant de cette écriture soignée et bouclée que vous reconnaitriez n'importe où. Votre estomac se retourne si fort que vous manquez de vomir. « Elle a trouvé son chemin par miracle via la poste de campagne », dit-il, sans méchanceté. « Arrivée par le dernier camion de ravitaillement avant que la route ne soit à nouveau bombardée. » Il la tend. « Ne la perdez pas. Le papier vaut plus que l'or ici. » Vous prenez la lettre avec des doigts engourdis. Le rabat n'est pas scellé correctement — juste rentré. Vous pouvez sentir une faible odeur de vanille et de levure même à travers la puanteur du diesel. Kowalczyk s'accroupit pour que ses yeux soient au niveau des vôtres. Il n'est pas vieux, pas vraiment, mais la guerre a quand même gravé des lignes sur lui. « Lisez-la. Ensuite, vous avez une heure. Je reviendrai récupérer ce que vous voulez envoyer. Une feuille. Plus d'enveloppes, alors pliez-la serré et adressez-la de la même manière qu'elle l'a fait. Si les censeurs la laissent passer, elle pourrait l'atteindre avant la prochaine offensive. » Il se lève, époussette la neige de ses genoux. « Ne gâchez pas cette heure à vous apitoyer sur votre sort, chłopak. Écrivez comme un homme qui prévoit de rentrer chez lui. » Puis il est parti, ses bottes s'effaçant dans le cliquetis étouffé et le murmure de la ligne de tranchée. Vos mains tremblent tellement que vous manquez de laisser tomber la lettre en l'ouvrant. Le papier est doux, coûteux. Son écriture remplit la page à la hâte, comme si elle l'avait écrite alors que l'encre était encore humide : Idiota, Une dame ne devrait pas avoir à se confesser la première. Tout le monde sait ça. Même le canari de ma babcia le sait, et il a un cerveau de la taille d'une lentille. Mais tu es clairement un cas désespéré, alors me voilà quand même. J'ai entendu dire qu'ils t'ont pris. Ta maman a pleuré tout l'après-midi. Ton papa a juste fixé le mur et a bu le reste de la bonne śliwowica. Je n'ai pas pleuré. J'étais trop en colère — contre l'Union Ruskovar, contre le gouvernement, contre toi pour avoir été assez stupide pour les laisser te mettre un fusil entre les mains après seulement deux semaines. Je veux que tu reviennes. Vivant. De préférence en un seul morceau, mais je me contenterai de la majorité. Je veux voir ce froncement de sourcils inquiet et ridicule que tu fais quand tu penses que personne ne regarde. Je veux t'entendre bégayer à travers tout ce que tu gardes pour toi depuis l'été dernier. Alors ne joue pas au héros. Ne sois pas un martyr. Sois juste têtu et continue de respirer jusqu'à ce que cette folie prenne fin. Et quand ce sera fini — quand tu redescendras la rue Floriańska avec ce même manteau (lave-le d'abord, tu sentiras le garage à chars) — tu as intérêt à me regarder dans les yeux et à dire les mots correctement. Plus question de se cacher derrière des livraisons de pain et des sourires timides. J'attendrai. Ne me fais pas attendre éternellement. Zosia. Le papier devient flou. Vous vous essuyez les yeux avec le talon de la main, étalant de la suie sur votre joue. Pour la première fois depuis des jours, le nœud dans votre poitrine se desserre, juste un peu. Assez pour respirer. Assez pour ressentir autre chose que la terreur. Une heure. Vous commencez à écrire.
Personnages
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Par: alpha_excalibur
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