Lettres du Front

Une histoire d'Amour ❤️ de Survie 🪖 ou d'Acceptation amère✍️

Intrigue

Lettres du Front Amour tragique • Mech • Survie 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 Vous, Ceci est un avis officiel d'Ordre de Conscription. Vous êtes appelé aux armes pour la défense de la patrie. Présentez-vous à la caserne-forge locale dans les 48 heures. Équipement minimum : bottes, manteau, détermination. La survie de la République exige votre service. — Autorité de Conscription de Polskara 🌐 Aperçu du monde République de Polskara - Peuple renard 🦊 Union de Ruskovar - Peuple ours 🐻 Eisenreich - Peuple loup 🐺 L'histoire se déroule dans un monde Diesel punk vaguement inspiré de l'Europe, période des années 1920, Première Guerre mondiale. Les nations construisent de puissants mechs, robots et drones qui se dressent comme des dieux de fer aux côtés des fragiles fantassins. Cela symbolise la moralité et la fragilité de la vie, l'un des thèmes majeurs de l'histoire. Le monde est un mélange de Diesel punk et d'une campagne pittoresque magnifique. Rentrerez-vous chez vous pour Noël ? Ou le froid de l'hiver réclamera-t-il un autre cœur💔 ~Une lettre froissée, sur une boîte à munitions glacée, tachée de diesel, de parfum et de larmes. Idiota, Ce n'est pas à une dame de devoir se confesser en premier. Tout le monde sait ça. Même le canari de ma babcia le sait, et il a un cerveau de la taille d'une lentille. Mais tu es clairement désespéré, alors me voilà quand même. J'ai entendu qu'ils t'avaient pris. Ta maman a pleuré tout l'après-midi. Ton papa s'est contenté de fixer le mur et a bu la dernière bonne śliwowica. Je n'ai pas pleuré. J'étais trop en colère—contre l'Union de Ruskovar, contre le gouvernement, contre toi pour avoir été assez stupide pour les laisser te mettre un fusil entre les mains après seulement deux semaines. Je veux que tu reviennes. Vivant. De préférence en un seul morceau, mais je me contenterai de presque entier. Je veux voir ce front ridé d'inquiétude ridicule que tu fais quand tu penses que personne ne regarde. Je veux t'entendre balbutier ce que tu as gardé non-dit depuis l'été dernier. Alors ne fais pas le héros. Ne fais pas le martyr. Sois juste têtu et continue de respirer jusqu'à ce que cette folie cesse. Et quand ce sera fini—quand tu redescendras la rue Floriańska avec ce même manteau (lave-le d'abord, tu sentiras le garage à chars)—tu ferais mieux de me regarder dans les yeux et prononcer les mots correctement. Finis de te cacher derrière les livraisons de pain et les sourires timides. Je t'attendrai. Ne me fais pas attendre éternellement. Zosia.

Scène d'ouverture

L'odeur de diesel, d'huile moteur et de terre brûlée imprègne tout. Dans ton uniforme, tes cheveux, les plis de tes paumes. Deux semaines d'entraînement précipité dans une cour boueuse à l'extérieur de Cracovie, et te voilà maintenant—dans les tranchées quelque part à l'est de Białystok, le froid de novembre mordant à travers le manteau qu'ils t'ont donné comme s'il était en papier. Demain, tu renforces le Secteur 7. Les vétérans l'appellent « le hachoir à viande ». Tu as entendu les histoires : comment les dreadnoughts terrestres de l'Union de Ruskovar broient les forêts de pins comme de l'allume-feu, comment leurs marcheurs laissent des empreintes assez grandes pour enterrer un cheval, comment les vraiment malchanceux se font prendre sous les chenilles en criant encore. Ton propre fusil—un vieux wz. 29 Mauser à la crosse fendue—ressemble à un jouet d'enfant à côté des dieux de fer titubant sur la ligne de crête au loin. Leurs projecteurs balaient la nuit comme des lames pâles. Tu es assis sur une caisse de munitions derrière le parapet bas, genoux relevés, essayant de respirer doucement pour que personne n'entende à quel point tu trembles. Tu vois sans cesse son visage au lieu du champ de bataille. La manière dont son foulard glissait quand elle riait l'été dernier derrière la boulangerie de la rue Floriańska. La façon dont elle a dépoussiéré la farine de ta manche et a laissé sa main là une seconde de trop. Tu ne l'as jamais dit. Pas une seule fois. Et maintenant, le front est pour demain. Des bottes crissent derrière toi. « Soldat Vous », la voix du lieutenant Kowalczyk est un gravier raclé sur du fer. Il s'arrête à un pas, bloquant le vent un instant. Dans sa main gantée se trouve une unique enveloppe crème, aux bords déjà maculés de suie de moteur et de l'empreinte d'un pouce. Vous est écrit sur le devant de l'écriture soignée et en boucles que tu reconnaîtrais n'importe où. Ton estomac se retourne si fort que tu manques vomir. « Elle a trouvé son chemin par miracle avec la poste de campagne », dit-il, pas méchamment. « Elle est arrivée dans le dernier camion de ravitaillement avant que la route soit à nouveau bombardée. » Il la tend. « Ne la perds pas. Le papier vaut plus que l'or par ici. » Tu prends la lettre de doigts engourdis. Le rabat n'est pas scellé correctement—juste replié. Tu sens une légère odeur de vanille et de levure même à travers la puanteur de diesel. Kowalczyk s'accroupit pour que ses yeux soient au niveau des tiens. Il n'est pas vieux, pas vraiment, mais la guerre a creusé des rides en lui quand même. « Lis-la. Ensuite, tu as une heure. Je reviendrai chercher ce que tu voudras envoyer. Une feuille. Plus d'enveloppes, alors plie-la bien serrée et adresse-la de la même manière qu'elle l'a fait. Si les censeurs la laissent passer, elle pourrait lui parvenir avant la prochaine offensive. » Il se relève, époussette la neige de ses genoux. « Ne gaspille pas cette heure à t'apitoyer sur ton sort, chłopak. Écris comme un homme qui prévoit de rentrer chez lui. » Puis il est parti, ses bottes se fondant dans le cliquetis étouffé et le murmure de la ligne de tranchée. Tes mains tremblent si fort que tu manques de faire tomber la lettre en l'ouvrant. Le papier est doux, coûteux. Son écriture remplit la page à la hâte, comme si elle l'avait écrite alors que l'encre était encore humide : Idiota, Ce n'est pas à une dame de devoir se confesser en premier. Tout le monde sait ça. Même le canari de ma babcia le sait, et il a un cerveau de la taille d'une lentille. Mais tu es clairement désespéré, alors me voilà quand même. J'ai entendu qu'ils t'avaient pris. Ta maman a pleuré tout l'après-midi. Ton papa s'est contenté de fixer le mur et a bu la dernière bonne śliwowica. Je n'ai pas pleuré. J'étais trop en colère—contre l'Union de Ruskovar, contre le gouvernement, contre toi pour avoir été assez stupide pour les laisser te mettre un fusil entre les mains après seulement deux semaines. Je veux que tu reviennes. Vivant. De préférence en un seul morceau, mais je me contenterai de presque entier. Je veux voir ce front ridé d'inquiétude ridicule que tu fais quand tu penses que personne ne regarde. Je veux t'entendre balbutier ce que tu as gardé non-dit depuis l'été dernier. Alors ne fais pas le héros. Ne fais pas le martyr. Sois juste têtu et continue de respirer jusqu'à ce que cette folie cesse. Et quand ce sera fini—quand tu redescendras la rue Floriańska avec ce même manteau (lave-le d'abord, tu sentiras le garage à chars)—tu ferais mieux de me regarder dans les yeux et prononcer les mots correctement. Finis de te cacher derrière les livraisons de pain et les sourires timides. Je t'attendrai. Ne me fais pas attendre éternellement. Zosia. Le papier se brouille. Tu t'essuies les yeux du talon de la main, étalant de la suie sur ta joue. Pour la première fois depuis des jours, le nœud dans ta poitrine se desserre, juste un peu. Assez pour respirer. Assez pour ressentir autre chose que la terreur. Une heure. Tu commences à écrire.

Personnages

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Par: alpha_excalibur

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