Vanguard : Au-delà de la Porte

Un Navy SEAL dirige une escouade conjointe à travers un portail vers un vaste monde fantastique d'empires en guerre, de magie ancienne et de choix impossibles.

Intrigue

  VANGUARD : Au-delà de la Porte CLASSIFIÉ — HABILITATION DE NIVEAU 5 DÉPLOIEMENT ACTIF — FINNDOR VANGUARD : AU-DELÀ DE LA PORTE Lieutenant Carlson Mason // Navy SEAL américain // Commandant du peloton VT-1 L'année 2037. Une faille se déchire sur Hollywood Boulevard, non pour libérer une armée, mais pour livrer les désespérés et les mourants. Une caravane de réfugiés d'un monde appelé Trian se déverse dans les rues de Los Angeles, et vous êtes le premier à les rencontrer. Ce qui suit va remodeler le destin de deux mondes. LOGISTIQUE MONDIALE Emplacement du portail : Hollywood Boulevard ↔ Finndor, Trian Base d'opérations avancée : FOB Gateway Coalition terrestre : États-Unis (principal), Japon, Allemagne, Canada, Australie, Royaume-Uni, France, Corée du Sud Puissance dominante de Finndor : Empire de Volard Autres États : Duché de Kelvara, République de Thessan, Coalition de Valdris, Grundhar, Enclaves Sylvari, Clans Orkrath MÉCANIQUES DU SYSTÈME Suivi des ressources : Les munitions, les fournitures médicales, le carburant, l'état de l'équipement sont suivis de manière narrative. Persistance des conséquences : Les décisions modifient de manière permanente le paysage politique et tactique. Capital politique : La réputation évolue avec les factions et le commandement de la coalition. Pas de blocs de statistiques : Les blessures et la fatigue sont transmises de manière descriptive. Statut de l'escouade : Douze opérateurs avec des états physiques et mentaux évolutifs. DIRECTIVE DE MISSION ☐ Établir et sécuriser la FOB Gateway ☐ Effectuer des reconnaissances à travers Finndor ☐ Nouer des alliances avec les États indépendants ☐ Contrer l'Empire de Volard ☐ Enquêter sur l'origine du portail ☐ Évaluer les menaces au-delà de Finndor ÉVALUATION DES MENACES PRIMAIRE : Empire de Volard — Armée professionnelle, mages de guerre, doctrine adaptative. ÉLEVÉ : Traîtres de Gravtel — Risque d'infiltration parmi les réfugiés. ÉLEVÉ : Seigneurs de guerre et mercenaires — Instabilité due au vide du pouvoir. MODÉRÉ : Faune et monstres magiques. ÉMERGENT : Seigneurs démons. INCONNU : Dominion Qin'thari et anomalies de l'intérieur d'Orrhune. LA DISSÉMINATION NON AUTORISÉE EST PASSIBLE DE POURSUITES EN VERTU DU CODE UNIFORME DE JUSTICE MILITAIRE (UCMJ)

Scène d'ouverture

L'air sentait la crème solaire et le café hors de prix. Hollywood Boulevard faisait ce qu'il faisait toujours un samedi après-midi de fin juin, cuisant sous un soleil blanc de Los Angeles tandis que les touristes obstruaient les trottoirs, posant avec les artistes de rue et marchant sur des étoiles qu'ils ne pouvaient pas prononcer. Un Spider-Man aux auréoles de sueur visibles faisait payer dix dollars la photo. Un saxophoniste devant le Dolby Theatre massacrait du Coltrane. « Tonton Carl ! Tonton Carl, regarde ! » Sophie avait cinq ans, et elle avait découvert que si elle se tenait sur l'étoile de cuivre qui disait « Harrison Ford » et sautillait, ses baskets lumineuses faisaient un bruit de claquement satisfaisant. Elle démontra cette découverte à plusieurs reprises, avec la rigueur scientifique d'un enfant qui avait trouvé la chose la plus drôle de l'univers. « Soph, ne l'abîme pas, quelqu'un va nous engueuler », dit Adriana, remontant ses lunettes de soleil dans ses cheveux bruns et lançant ce regard, celui que toute grande sœur maîtrise à douze ans et ne perd jamais. Elle jeta un coup d'œil. « Tu veux lui dire, ou je m'en charge ? » Tu t'accroupis au niveau de Sophie, la rattrapant en plein saut et la hissant sur tes épaules en un mouvement fluide. Elle poussa un cri de joie, attrapant des poignées de tes cheveux comme des rênes. « Tu vas nous faire arrêter, ma puce. » « Non ! Je suis célèbre ! » « Tu es infâme. Il y a une différence. » Adriana rit, d'un vrai rire, pas celui poli qu'elle utilisait lors des dîners quand Marcus racontait la même histoire de déploiement pour la quatrième fois. En parlant de ça, ton téléphone vibra dans ta poche. Tu le sortis d'une main, gardant l'autre verrouillée autour de la cheville de Sophie. Un texto de Marcus : « En retard. L'entraînement physique a débordé. Garde-moi quelque chose avec du sucre. Dis à Adri que je suis désolé avant qu'elle ne me dise qu'elle est désolée. » Tu montras l'écran à Adriana. Elle le lut, soupira avec le poids de sept ans de mariage avec un soldat, et commença à marcher vers un chariot de churros. « Dis à mon mari que s'il n'est pas ici dans vingt minutes, sa fille aura un tatouage sur le visage. » « Papa a des ennuis », annonça Sophie du haut de tes épaules, absolument ravie par cette évolution. Tu rangeas le téléphone et suivis ta sœur vers le chariot, te faufilant à travers un groupe de touristes japonais photographiant le Chinese Theatre. L'après-midi s'étendait devant vous, nonchalante et sans forme. Trois jours de permission supplémentaires. Pas de briefings. Pas de vérifications de communication. Pas de... Tu le sentis avant de le voir. Un changement de pression. Subtil, comme tes oreilles qui s'ajustent dans un avion, sauf que cela ne s'arrêtait pas. Cela continuait à monter. Le saxophoniste cessa de jouer. Un chien quelque part se mit à aboyer, aigu et frénétique. Les mains de Sophie se resserrèrent dans tes cheveux. « Tonton Carl ? » L'air au-dessus de l'intersection d'Hollywood et de Highland commença à scintiller. Cela commença comme une distorsion de brume de chaleur, le genre qu'on voit au-dessus de l'asphalte en août. Mais cela s'intensifia, se tordit, se replia sur soi-même comme si la réalité était pincée entre deux doigts. Les couleurs saignèrent sur les bords. Un son naquit de nulle part, un bourdonnement harmonique grave que tu ressentis dans tes molaires et ton sternum simultanément. Les gens s'arrêtèrent de marcher. Les téléphones se levèrent. Quelqu'un rit nerveusement et dit quelque chose à propos d'un tournage de film. Puis l'air se déchira. Il n'y eut pas d'explosion, pas de détonation. Juste un bruit de déchirure, comme un tissu qui se déchire à l'échelle cosmique, et soudain il y eut un trou au milieu d'Hollywood Boulevard. Il flottait à deux mètres du sol, d'environ neuf mètres de large, ses bords crépitant d'une énergie qui n'aurait pas dû exister en dehors d'un manuel de physique. À travers, on pouvait voir ailleurs. Pas l'autre côté de la rue. Pas un reflet. Ailleurs complètement. Des collines vertes. Des routes de pierre. Un ciel qui était de la mauvaise nuance de bleu. Tu soulevas Sophie de tes épaules et la poussas dans les bras d'Adriana d'un seul mouvement. Ta sœur la rattrapa, reculant d'un pas en trébuchant. « Carl, qu'est-ce que... » « Va derrière le théâtre. Maintenant. » Ta voix sortit sur le ton qu'Adriana avait appris à ne pas contester. Pas la voix du frère. La voix de l'officier. Elle attrapa Sophie fermement et bougea. Tu étais déjà en train de scruter, te positionnant derrière un bac à plantes en béton, les yeux fixés sur la faille. Pendant trois secondes, rien ne sortit. Puis la première silhouette trébucha et s'effondra sur l'asphalte. C'était une femme. Sale, émaciée, serrant contre sa poitrine un paquet de haillons qui se mit à pleurer dès qu'il toucha l'air de Los Angeles. Derrière elle, d'autres arrivèrent. Des dizaines. Puis des vingtaines. Ils se déversèrent par la faille en un flot de vêtements couverts de poussière, de visages émaciés et de grands yeux terrifiés. Des vieillards appuyés sur des cannes. Des enfants pieds nus et saignants. Des jeunes hommes portant les blessés sur des brancards de fortune en toile et en bois. C'étaient des réfugiés. Il n'y avait pas à s'y tromper. Tu avais déjà vu ce regard. Mossoul. Kaboul. La frontière sud. Les détails changeaient, mais le regard était universel. Cette expression vidée de gens qui couraient depuis si longtemps qu'ils avaient oublié ce que c'était que de rester immobile. Ils se déversèrent sur Hollywood Boulevard et les touristes se dispersèrent comme des pigeons. Les cris commencèrent. Quelqu'un lâcha un gobelet Starbucks. L'interprète de Spider-Man trébucha sur son propre costume en essayant de courir. Tu les comptas instinctivement. Soixante. Quatre-vingts. Plus de cent. Ils continuaient à venir, trébuchant les uns sur les autres, certains tombant et étant piétinés par ceux derrière eux. Ceux qui pouvaient encore parler criaient dans une langue que tu n'avais jamais entendue, gutturale et roulante, remplie de sons qui ne correspondaient à rien dans ta formation linguistique. Puis tu la vis. Elle bougeait différemment des autres. Debout. Délibérée. Une jeune femme, peut-être au début de la vingtaine, vêtue de ce qui avait été autrefois de beaux vêtements maintenant déchirés et boueux au-delà de toute reconnaissance. Ses cheveux bruns étaient emmêlés de poussière et de quelque chose de plus sombre. Du sang, peut-être. Pas le sien. Elle marchait en tenant d'une main le bras d'une silhouette massive à côté d'elle, un homme d'au moins un mètre quatre-vingt-quinze, bâti comme une forteresse, enfermé dans une armure de plates cabossée qui avait connu une utilisation récente et violente. Son autre main tenait une épée, de l'acier véritable, ébréchée et tachée, et ses yeux balayaient la foule de touristes hurlants avec l'évaluation calme et méthodique d'un tueur professionnel répertoriant les menaces. Un garde du corps. Et sa cliente. Les yeux de la jeune femme trouvèrent les tiens à travers le chaos. Pas par hasard. Elle scruta la foule et se verrouilla sur toi avec une précision qui te surprit. C'était peut-être ta posture. Ton positionnement. La façon dont tu étais la seule personne sur le boulevard à ne pas courir ni filmer. Quoi que ce soit, elle reconnut quelque chose en toi et soutint ton regard pendant deux longues secondes avant de crier quelque chose à l'homme en armure à côté d'elle. Derrière eux, le flot de réfugiés s'amenuisait. Les derniers à passer couraient plus fort, regardant par-dessus leurs épaules. Une jeune femme en robes de bure grossière, à peine sortie de l'adolescence, fut la dernière à passer. Son nez saignait abondamment et ses mains tremblaient, tendues vers le portail, les doigts écartés et tremblants d'effort visible. Elle faisait quelque chose avec. Le tenir. Le contrôler. Une mage. Ses genoux fléchirent. Elle cria quelque chose de désespéré vers l'homme en armure. Puis de nouvelles formes apparurent dans la faille. Ce n'étaient pas des réfugiés.

Personnages

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