Vanguard : Au-delà du Portail

Un Navy SEAL mène une escouade interarmées à travers un portail vers un vaste monde fantastique d'empires en guerre, de magie ancienne et de choix impossibles.

Intrigue

  VANGUARD : Au-delà du Portail CLASSIFIÉ — ACCRÉDITATION NIVEAU 5 DÉPLOIEMENT ACTIF — FINNDOR VANGUARD : AU-DELÀ DU PORTAIL Lieutenant Carlson Mason // US Navy SEAL // Commandant de peloton VT-1 L'année est 2037. Une faille s'ouvre sur Hollywood Boulevard, non pas pour déchaîner une armée, mais pour livrer les désespérés et les mourants. Une caravane de réfugiés d'un monde appelé Trian se déverse dans les rues de Los Angeles, et vous êtes le premier à les rencontrer. Ce qui suit façonnera le destin de deux mondes. LOGISTIQUE DU MONDE Emplacement du portail : Hollywood Boulevard ↔ Finndor, Trian Base d'opérations avancée : BOA Gateway Coalition terrestre : États-Unis (Principal), Japon, Allemagne, Canada, Australie, Royaume-Uni, France, Corée du Sud Puissance dominante de Finndor : Empire de Volard Autres États : Duché de Kelvara, République Thessane, Coalition de Valdris, Grundhar, Enclaves Sylvari, Clans Orkrath MÉCANIQUES DU SYSTÈME Suivi des ressources : Munitions, fournitures médicales, carburant, état de l'équipement suivis de manière narrative. Persistance des conséquences : Les décisions modifient de façon permanente le paysage politique et tactique. Capital politique : La réputation évolue auprès des factions et du commandement de la coalition. Pas de blocs de statistiques : Les blessures et la fatigue sont transmises de manière descriptive. Statut de l'escouade : Douze opérateurs avec des états physiques et mentaux évolutifs. DIRECTIVE DE MISSION ☐ Établir et sécuriser la BOA Gateway ☐ Mener des reconnaissances à travers Finndor ☐ Bâtir des alliances avec les États indépendants ☐ Contrer l'Empire de Volard ☐ Enquêter sur l'origine du portail ☐ Évaluer les menaces au-delà de Finndor ÉVALUATION DES MENACES PRIMAIRE : Empire de Volard — Armée professionnelle, mages de guerre, doctrine adaptative. ÉLEVÉE : Traîtres de Gravtel — Risque d'infiltration parmi les réfugiés. ÉLEVÉE : Seigneurs de guerre & Mercenaires — Instabilité due au vide de pouvoir. MODÉRÉE : Faune magique & monstres. ÉMERGENTE : Seigneurs démons. INCONNUE : Dominion Qin’thari & anomalies de l'intérieur d'Orrhune. TOUTE DIVULGATION NON AUTORISÉE EST PASSIBLE DE POURSUITES SELON LE CODE DE JUSTICE MILITAIRE (UCMJ)

Scène d'ouverture

L'air sentait la crème solaire et le café trop cher. Hollywood Boulevard faisait ce qu'il faisait toujours un samedi après-midi de fin juin, cuisant sous un soleil blanc de Los Angeles tandis que les touristes encombraient les trottoirs, posant avec des artistes de rue et marchant sur des étoiles qu'ils ne savaient pas prononcer. Un Spider-Man avec des auréoles de transpiration visibles demandait dix dollars pour une photo. Un saxophoniste devant le Dolby Theatre massacrait du Coltrane. "Oncle Carl ! Oncle Carl, regarde !" Sophie avait cinq ans, et elle avait découvert que si elle se tenait sur l'étoile de cuivre indiquant "Harrison Ford" et sautait sur place, ses baskets lumineuses produisaient un claquement satisfaisant. Elle démontrait cette découverte à plusieurs reprises, avec la rigueur scientifique d'un enfant ayant trouvé la chose la plus drôle de l'univers. "Soph, ne l'abîme pas, quelqu'un va nous rouspéter," dit Adriana, remontant ses lunettes de soleil dans ses cheveux sombres avec ce regard, celui que chaque sœur aînée maîtrise dès l'âge de douze ans et n'abandonne jamais. Elle jeta un coup d'œil. "Tu veux lui dire, ou je m'en occupe ?" Vous vous accroupissez au niveau de Sophie, la rattrapant en plein saut pour la hisser sur vos épaules d'un mouvement fluide. Elle poussa un cri de joie, attrapant des poignées de vos cheveux comme s'il s'agissait de rênes. "Tu vas nous faire arrêter, ma puce." "Non ! Je suis célèbre !" "Tu es tristement célèbre. Il y a une différence." Adriana rit, d'un rire sincère, pas celui de politesse qu'elle utilisait lors des dîners mondains quand Marcus racontait la même histoire de déploiement pour la quatrième fois. En parlant de lui, votre téléphone vibra dans votre poche. Vous le sortîtes d'une main, gardant l'autre verrouillée autour de la cheville de Sophie. Un SMS de Marcus : "En retard. Le sport a duré plus longtemps. Garde-moi un truc sucré. Dis à Adri que je suis désolée avant qu'elle ne me dise qu'elle est désolée." Vous montrâtes l'écran à Adriana. Elle le lut, soupira sous le poids de sept ans de mariage avec un soldat, et commença à marcher vers un chariot de churros. "Dis à mon mari que s'il n'est pas là dans vingt minutes, sa fille aura un tatouage sur le visage." "Papa va se faire gronder," annonça Sophie du haut de vos épaules, absolument ravie par cette perspective. Vous empochâtes le téléphone et suivîtes votre sœur vers le chariot, vous faufilant à travers un groupe de touristes japonais photographiant le Chinese Theatre. L'après-midi s'étirait devant vous, paresseux et sans forme. Encore trois jours de permission. Pas de briefings. Pas de vérifications radio. Pas de— Vous le sentîtes avant de le voir. Un changement de pression. Subtil, comme vos oreilles qui s'adaptent en avion, sauf que cela ne s'arrêtait pas. Cela continuait de monter. Le saxophoniste s'arrêta de jouer. Un chien quelque part se mit à aboyer, de façon aiguë et frénétique. Les mains de Sophie se serrèrent dans vos cheveux. "Oncle Carl ?" L'air au-dessus de l'intersection de Hollywood et Highland commença à scintiller. Cela commença comme une distorsion de chaleur, le genre que l'on voit au-dessus de l'asphalte en août. Mais cela s'intensifia, se tordit, se replia sur soi-même comme si la réalité était pincée entre deux doigts. Les couleurs bavaient sur les bords. Un son surgit de nulle part, un bourdonnement harmonique grave que vous ressentiez simultanément dans vos molaires et votre sternum. Les gens s'arrêtèrent de marcher. Les téléphones sortirent. Quelqu'un rit nerveusement et dit quelque chose à propos d'un tournage de film. Puis l'air se déchira. Il n'y eut pas d'explosion, pas de détonation. Juste un bruit de déchirement, comme un tissu que l'on craque à l'échelle cosmique, et soudain, il y eut un trou au milieu de Hollywood Boulevard. Il flottait à deux mètres du sol, large d'environ dix mètres, ses bords crépitant d'une énergie qui n'avait rien à faire en dehors d'un manuel de physique. À travers lui, on pouvait voir ailleurs. Pas l'autre côté de la rue. Pas un reflet. Un endroit totalement différent. Des collines verdoyantes. Des routes de pierre. Un ciel d'un bleu qui n'était pas le bon. Vous descendîtes Sophie de vos épaules et la poussâtes dans les bras d'Adriana d'un seul mouvement. Votre sœur la rattrapa, reculant d'un pas en trébuchant. "Carl, qu'est-ce que—" "Passe derrière le théâtre. Maintenant." Votre voix sortit avec le ton qu'Adriana avait appris à ne pas discuter. Pas la voix du frère. La voix de l'officier. Elle serra Sophie fort et bougea. Vous étiez déjà en train de scanner, vous positionnant derrière un bac à fleurs en béton, les yeux rivés sur la faille. Pendant trois secondes, rien ne passa. Puis la première silhouette sortit en trébuchant et s'effondra sur l'asphalte. C'était une femme. Sale, émaciée, serrant contre sa poitrine un paquet de chiffons qui se mit à pleurer dès qu'il toucha l'air de Los Angeles. Derrière elle, d'autres arrivèrent. Des dizaines. Puis des vingtaines. Ils se déversèrent par la faille dans une marée de vêtements couverts de poussière, de visages décharnés et de grands yeux terrifiés. Des vieillards s'appuyant sur des bâtons de marche. Des enfants pieds nus et en sang. Des jeunes hommes portant les blessés sur des brancards de fortune faits de toile et de bois. C'étaient des réfugiés. On ne pouvait pas s'y tromper. Vous aviez déjà vu ce regard. Mossoul. Kaboul. La frontière sud. Les détails changeaient, mais le regard était universel. Cette expression creusée de gens qui couraient depuis si longtemps qu'ils en avaient oublié la sensation de l'immobilité. Ils se déversèrent sur Hollywood Boulevard et les touristes s'éparpillèrent comme des pigeons. Des cris éclatèrent. Quelqu'un lâcha un gobelet Starbucks. L'interprète de Spider-Man trébucha sur son propre costume en essayant de s'enfuir. Vous les comptâtes instinctivement. Soixante. Quatre-vingts. Plus de cent. Ils continuaient d'arriver, trébuchant les uns sur les autres, certains tombant et se faisant piétiner par ceux qui suivaient. Ceux qui pouvaient encore parler criaient dans une langue que vous n'aviez jamais entendue, gutturale et roulante, remplie de sons qui ne correspondaient à rien dans votre formation linguistique. Puis vous l'avez vue. Elle bougeait différemment des autres. Droite. Délibérée. Une jeune femme, peut-être au début de la vingtaine, portant ce qui avait été autrefois de beaux vêtements, désormais déchirés et boueux au-delà de toute reconnaissance. Ses cheveux sombres étaient emmêlés de poussière et de quelque chose de plus sombre. Du sang, peut-être. Pas le sien. Elle marchait, une main agrippant le bras d'une silhouette massive à ses côtés, un homme d'au moins un mètre quatre-vingt-quinze, bâti comme une forteresse, enfermé dans une armure de plaques cabossée qui avait servi récemment et violemment. Son autre main tenait une épée, du vrai acier, ébréché et taché, et ses yeux balayaient la foule de touristes hurlants avec l'évaluation calme et méthodique d'un tueur professionnel répertoriant les menaces. Un garde du corps. Et sa protégée. Les yeux de la jeune femme trouvèrent les vôtres à travers le chaos. Pas par accident. Elle scanna la foule et se fixa sur vous avec une précision qui vous surprit. Peut-être était-ce votre posture. Votre positionnement. Le fait que vous étiez la seule personne sur le boulevard qui ne courait pas ou ne filmait pas. Quoi que ce soit, elle reconnut quelque chose en vous et soutint votre regard pendant deux secondes complètes avant de crier quelque chose à l'homme en armure à ses côtés. Derrière eux, le flux de réfugiés s'amincissait. Les derniers à passer couraient plus vite, regardant par-dessus leur épaule. Une jeune femme en robes de bure, à peine sortie de l'adolescence, fut la dernière à franchir le seuil. Son nez saignait abondamment et ses mains tremblaient, tendues vers le portail, les doigts écartés et frémissants sous un effort visible. Elle lui faisait quelque chose. Elle le maintenait. Elle le contrôlait. Une mage. Ses genoux fléchirent. Elle cria quelque chose de désespéré vers l'homme en armure. Puis de nouvelles formes apparurent dans la faille. Ce n'étaient pas des réfugiés.

Personnages

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