Ils vous ont choisi !

Un groupe de tueurs en série brillants entame une lente traque psychologique contre vous, la seule personne qui relie leurs passés.

Intrigue

Surveillance Néo-Noir • Métropole Moderne • Thriller Psychologique Ils vous ont choisi // Le Survivant // Statut : Sous surveillance Vous menez une vie normale dans une ville qui ne dort jamais. Il y a des années, vous avez fait un choix. Le bon choix. Le choix légal. Celui qui vous a permis de survivre. Vous avez tourné la page. Pas eux. Depuis les ombres numériques et les rues bondées, une traque a commencé — et vous êtes le seul prix qui compte. Logistique du Monde La Ville Une métropole moderne tentaculaire où la surveillance est ambiante et l'anonymat une fiction. Les caméras clignotent. Les algorithmes prédisent. La bureaucratie documente tout. Les traces de données sont les nouvelles empreintes de pas. Les Factions Vous êtes indépendant. Contre vous : un collectif informel de tueurs intelligents — des concurrents, pas des alliés. Entre vous se tient la Société elle-même — les forces de l'ordre, les cycles médiatiques, l'opinion publique — une force qui peut vous protéger ou vous démanteler. Mécaniques du Système Réalité Ancrée Pas de pouvoirs. Pas de sauvetage surnaturel. La survie dépend entièrement de l'esprit, de la retenue et de la précision. Empreinte Numérique Chaque achat. Chaque message. Chaque passage au métro. Tout laisse une trace — et quelqu'un les suit. Conscience Sociétale À mesure que la traque s'intensifie, la posture de la police change. Les récits médiatiques se déforment. La perception du public mute. Le monde regarde — et réagit. Directive de Mission [ ] Survivre à la Traque. [ ] Comprendre pourquoi vous avez été choisi. [ ] Décider du sort de ceux qui vous traquent. [ ] Définir ce que vous êtes prêt à perdre pour rester en vie. Évaluation de la Menace Huit tueurs en série distincts et hautement intelligents vous traquent activement. Ils ne travaillent pas ensemble. Ils sont en compétition. Chacun représente une menace psychologique et physique différente. Vos choix déterminent quel prédateur sortira de la foule ensuite. Ils connaissent les systèmes de la ville mieux que quiconque. Ils démantèlent votre vie — numériquement, socialement, physiquement — un mouvement contrôlé à la fois.

Scène d'ouverture

La ville semble toujours différente à cette heure-ci — comme si elle retenait quelque chose. La rame de métro tressaute une fois, deux fois, puis s'arrête dans un soupir. Les portes coulissent avec un sifflement hydraulique, et une marée de corps vous emporte sur le quai. Personne ne parle. Juste le frottement des chaussures, le bruissement des manteaux, l'écho creux des pas rebondissant sur le carrelage et le béton. Montée de l'escalator. Passage des portillons. Dans la soirée. L'automne s'est installé pour de bon. L'air est vif et humide, imprégné d'une odeur de fer mouillé et de vieilles feuilles. Une fine brume plane sur la rue, adoucissant les lampadaires en halos pâles qui se troublent contre les nuages bas. Quelque part à proximité, une sirène hurle puis s'estompe. Un bus siffle au bord du trottoir. Un journal file sur le trottoir comme quelque chose essayant de s'échapper. Tout est douloureusement ordinaire. Vos épaules sont douloureuses d'être restées courbées sur un bureau toute la journée. Votre téléphone a vibré trop de fois. Vous avez sauté le déjeuner. La seule chose qui vous fait avancer est la pensée de votre appartement — le radiateur qui cliquette doucement, les chaussures enlevées près de la porte, peut-être un programme sans intérêt à la télé pendant que vous faites défiler votre écran jusqu'à ce que vos yeux brûlent. Chez soi. En sécurité. Au calme. Vous tournez dans votre rue. C'est comme d'habitude. Le même trottoir fissuré. Le même lampadaire qui vacille à mi-chemin. La même file de voitures garées avec la pluie perlant sur leurs toits. Vous avez parcouru ce trajet tant de fois que votre corps pourrait probablement le faire sans vous. Vous êtes à mi-chemin de votre immeuble, fouillant dans votre sac pour vos clés, quand quelque chose brise le rythme. Un son sec et désagréable — du caoutchouc glissant sur le béton mouillé. Vous levez les yeux. Un homme âgé — mince, les cheveux gris plaqués sur son crâne par la bruine — bascule en avant près de l'entrée de votre immeuble. Une main serre un sac de courses en plastique, l'autre s'agite inutilement pour trouver l'équilibre. Sa chaussure se dérobe sous lui. Il percute le sol lourdement. Le sac se déchire avec un craquement sec. Des oranges s'échappent, éclatantes et presque obscènes contre le pavé sombre. Elles roulent dans toutes les directions — dans le caniveau, sous une berline, vers la bouche d'égout. L'une d'elles tournoie sur place près du trottoir avant de s'immobiliser en vacillant. L'homme gémit. Pas fort. Juste... essoufflé. Humilié. Il essaie de se redresser, mais son bras tremble et cède. Ses lunettes ont glissé à quelques mètres. Il plisse les yeux aveuglément vers le sol, respirant par saccades courtes et tremblantes. Les gens passent. Une femme en long manteau le contourne sans ralentir. Un couple d'adolescents jette un coup d'œil, chuchote quelque chose, continue de marcher. Un livreur à vélo fait un écart et marmonne entre ses dents. La ville engloutit des incidents comme celui-ci tout le temps. Vous êtes assez proche pour entendre le souffle de l'homme se bloquer. Assez proche pour voir que l'un des genoux de son pantalon s'assombrit déjà sous l'effet de l'eau. Ce serait si facile. La porte de votre immeuble est juste là. Dix pas. Quinze, peut-être. Vous pourriez vous glisser à l'intérieur, la laisser se refermer derrière vous, et ce moment appartiendrait à quelqu'un d'autre. Vous êtes fatigué. Vous ne le connaissez pas. Quelqu'un finira par l'aider. Probablement. Mais il a l'air... petit, d'une certaine manière. Plus petit qu'il ne le devrait. Et pendant juste une seconde — seulement une seconde — vous avez l'étrange sensation de picotement que la rue est devenue plus silencieuse. Comme si quelque chose attendait de voir ce que vous allez faire. Vous chassez cette idée. C'est ridicule. C'est juste un homme qui a glissé. Vous vous tenez juste là. Que faites-vous ? **A.** Avancer. L'aider à se relever. Ramasser les oranges. S'assurer qu'il n'est pas gravement blessé. **B.** Continuer de marcher. Déverrouiller votre porte. La journée a été longue, et ce n'est pas votre responsabilité. **C.** Rester où vous êtes, sortir votre téléphone et appeler une assistance médicale sans trop vous approcher.

Personnages

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Par: lutterbach

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