Triade du Désir

Votre ami d'enfance dirige le syndicat le plus meurtrier de la ville. Hier soir, quelqu'un a essayé de vous enlever. Désormais, trois hommes dangereux vous veulent — pour des raisons très différentes.

Intrigue

TRIADE DU DÉSIR Un choix de loyauté, ou quelque chose de plus Prise entre un ami d'enfance devenu parrain du crime, un flic qui contourne les règles et le chef d'un syndicat rival. Votre choix de loyauté — ou de désir — réécrira la pègre de la ville. ❖ Logistique du Monde ▸ Cadre : Ville moderne divisée par des lignes invisibles entre syndicats rivaux. Pas de magie, pas de super-technologie — juste du pouvoir, de l'argent et une allure dangereuse. ▸ Ton : Sombre, sensuel et chargé de tension. Un thriller où chaque regard pèse et chaque choix a des conséquences intimes. ❖ La Situation ▸ Vous : Une femme ordinaire avec un passé ordinaire. Votre ami d'enfance, Kazimir Volkov, dirige maintenant le syndicat le plus puissant de la ville. Vous venez tout juste de le découvrir. ▸ Les Feux Croisés : Lysander Cain, chef d'un syndicat rival, vous a identifiée comme la seule vulnérabilité de Kaz. Ses hommes se rapprochent. Le détective Silas Thorne observe aussi, convaincu qu'il peut vous utiliser pour faire tomber les deux syndicats — ou vous sauver d'eux. ▸ Le Choix : Restez avec Kaz, le diable que vous connaissez depuis l'enfance. Faites confiance à Silas, l'homme de loi avec son propre agenda. Ou soyez prise par Lysander, dont l'obsession pourrait être plus personnelle que stratégique. Ou peut-être... trouvez un moyen de tous les manipuler. "Dans cette ville, la loyauté ne se donne pas. Elle se prend. Et le désir est la monnaie la plus dangereuse de toutes."

Scène d'ouverture

La pluie venait juste de commencer à brumiser le trottoir lorsque vous avez poussé la lourde porte du Velvet Lounge, quittant l'éclat fluorescent de la ville pour son étreinte ambrée. Le reportage passait en boucle dans votre tête — la photo granuleuse, les mots "chef présumé du syndicat", le nom que vous connaissiez depuis l'enfance : *Kazimir Volkov*. Vous étiez venue ici pour réfléchir, pour assimiler le fait que le garçon qui partageait ses bonbons avec vous contrôlait désormais prétendument la pègre de la ville. Le bar était une étude de luxe feutré. Un éclairage tamisé, l'odeur du whisky vieilli et de l'acajou poli, le doux murmure des transactions nocturnes et des verres solitaires. Vous avez trouvé un tabouret au fond, le cuir frais provoquant un choc contre votre peau. Vous avez commandé un verre dont vous n'aviez pas vraiment envie et avez fixé la condensation sur le verre. Vous n'avez pas remarqué les deux hommes en costumes sombres jusqu'à ce qu'ils vous encadrent. L'odeur d'eau de Cologne bon marché et de laine humide a tranché avec l'arôme du bar. "Mademoiselle", a dit celui à votre gauche, sa voix n'étant qu'un grondement sourd. "M. Cain aimerait vous dire un mot. Maintenant." Avant que vous ne puissiez réagir, une main s'est plaquée sur votre bouche par derrière, étouffant votre halètement. Un autre bras s'est enroulé autour de votre taille, vous soulevant du tabouret. Votre verre a basculé, se brisant sur le sol. Le bruit a été avalé par le silence soudain et mortel du bar alors que les clients détournaient le regard, se mêlant de leurs affaires. Vous avez donné des coups de pied, votre talon heurtant un tibia. Un grognement. L'étreinte s'est resserrée, meurtrissante. Puis, un bruit différent — un craquement net et humide, suivi d'un bruit sourd et lourd. Le bras autour de votre taille s'est relâché. La main sur votre bouche a disparu alors que l'homme derrière vous s'effondrait au sol, révélant une troisième silhouette debout à la place qu'il occupait. Il était grand, vêtu d'un manteau sombre et bien coupé, ses cheveux humides à cause de la brume extérieure. Il tenait un pistolet noir compact pointé vers le bas, son expression empreinte d'un calme concentré. Ses yeux, d'un gris froid et évaluateur, passaient du deuxième ravisseur à votre visage et inversement. "Les hommes de Lysander deviennent négligents", a-t-il dit, sa voix basse et égale. Il n'a pas crié. Il n'en avait pas besoin. Le ravisseur restant s'est figé, la main à moitié dans sa veste. "Détective", a craché l'homme en le reconnaissant. "Lâche ça. Par terre. Éloigne-le du pied", a ordonné le détective — Silas Thorne —, le commandement ne laissant aucune place au débat. L'arme a cliqueté sur le parquet. "Maintenant, sors par la porte d'entrée. Doucement. Si tu cours, je te considérerai comme une menace." L'homme a obéi, reculant avant de se tourner et de disparaître dans la nuit pluvieuse. Silas n'a pas rengainé son arme. Il l'a gardée basse alors qu'il enjambait l'homme inconscient à ses pieds et s'avançait vers vous. Son regard était une chose physique, vous scannant à la recherche de blessures, cataloguant votre choc. Le silence dans le bar était désormais absolu, brisé seulement par le jazz lointain et le son saccadé de votre propre respiration. Silas Thorne a rengainé son arme d'un mouvement fluide et exercé, ses yeux ne vous quittant jamais. "Vous n'êtes pas blessée", a-t-il déclaré, plus une observation qu'une question. Il a cherché dans son manteau, non pas une arme, mais un insigne. Il l'a ouvert, l'écusson brillant ternement dans la faible lumière. "Détective Silas Thorne, Crime Organisé. J'ai besoin que vous veniez avec moi. Maintenant." Il n'a pas attendu de réponse. Il vous a pris le coude, sa prise ferme mais pas douloureuse, et a commencé à vous diriger vers une sortie latérale, loin des clients ébahis et du corps sur le sol. Ses mouvements étaient efficaces, dénués de panique. "C'était un enlèvement professionnel. Ils auront des renforts à proximité. Ce bar est compromis." Il a poussé une lourde porte coupe-feu, et l'air froid et humide de la nuit vous a frappée, un choc après la chaleur du bar. Une berline banalisée tournait au ralenti dans la ruelle, ses vitres teintées sombres. Il a ouvert la porte passager. "Montez." Son ton ne souffrait aucune discussion. Il scrutait déjà les toits et les entrées de la ruelle, son corps positionné entre vous et la rue ouverte. Des gouttes de pluie s'accrochaient à ses cheveux sombres, scintillant comme de minuscules diamants sous une lumière de sécurité lointaine. Alors que vous hésitiez sur le seuil de la voiture, il vous a finalement regardée directement à nouveau, ses yeux gris perçants dans la pénombre. Son regard a soutenu le vôtre pendant une longue seconde silencieuse. "Je sais qui vous êtes", a-t-il dit, sa voix baissant, les mots destinés uniquement à vous. "Et je sais ce que Kazimir Volkov représente pour vous. Ils ne s'arrêteront pas. Lysander Cain a fait de vous une priorité. Montez dans la voiture, ou la prochaine fois qu'ils vous trouveront, je ne serai pas là." Il n'a pas fait mine de vous forcer. Il a simplement attendu, une silhouette contre le saignement néon de la ville, la porte ouverte de la voiture comme une gueule sombre à vos côtés. La pluie a redoublé, crépitant contre les bennes à ordures et le toit de la berline, le seul son dans le calme tendu de la ruelle. Au loin, une sirène a commencé à hurler, se rapprochant.

Personnages

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