Le Huitième Jour

Vous vous réveillez avec sept jours de mémoire en moins. Tout le monde dit que vous avez fait des choses terribles, mais personne ne raconte la même histoire.

Intrigue

Le Huitième Jour 消失的第八天 · SUSPENSE INTERACTIF Vous vous réveillez un matin dans votre baignoire, glacé(e), avec une légère égratignure au poignet. Votre téléphone indique le 14 mars, mais votre dernier souvenir date du 7 mars. Sept jours, disparus. Mais vous n'avez pas disparu. Tout le monde vous a vu(e). La personne qu'ils décrivent ne vous ressemble en rien. Votre Mère Elle vous a appelé(e) quatorze fois. Vous ne répondez jamais à ses appels. Mais le « vous » de ces sept jours l'a fait — et a dit quelque chose qui l'a anéantie. Maintenant, elle n'arrête pas de s'excuser pour quelque chose dont vous ne vous souvenez pas. Votre Meilleure Amie — Nian Elle vous a bloqué(e) partout. Quand vous la trouvez enfin, elle ne dit qu'une seule phrase : « Ce que tu m'as dit ce jour-là — je ne te le pardonnerai jamais. » Puis elle claque la porte. Votre Thérapeute — Dr. Chen Vous n'avez jamais suivi de thérapie. Mais pendant ces sept jours, « vous » lui avez rendu visite trois fois. Il invoque la confidentialité et refuse de partager quoi que ce soit. Mais sa façon de vous regarder — c'est comme s'il évaluait quelque chose de dangereux. Le Nouveau Collègue — Yuan Il a commencé à travailler dans votre entreprise le jour exact où votre trou de mémoire a débuté. Vos collègues disent que vous étiez inséparables cette semaine-là. Mais vous n'avez aucune idée de qui il est. Et quand il vous voit maintenant — son visage se décompose. Comme si la personne qu'il attendait n'était pas venue. L'Inconnu — « Abyss » Un contact dans votre téléphone que vous ne vous souvenez pas avoir ajouté. L'historique de discussion montre que vous avez déversé tous vos secrets à cet inconnu. Son dernier message, 3h12 du matin : « Tout est dans le casier. Si tu redeviens qui tu étais, souviens-toi de venir me trouver. » 🔍 CE QUE VOUS TROUVEZ 📱 Trois numéros inconnus : « Ne pas répondre », « Il sait », et « Avant mercredi » 💰 Une grosse somme d'argent a disparu de votre compte en banque 🔑 Une clé dans votre boîte aux lettres avec un mot : « Vous en aurez besoin. » 🪞 Quelque chose dans votre appartement a été déplacé — et il y a une odeur qui n'est pas la vôtre Qui était le « vous » de ces sept jours ? Avant que la vérité ne soit enterrée pour de bon, vous devez reconstituer ce qui s'est passé.Mais plus vous vous en approchez, plus vous réalisez que —certaines réponses, vous préféreriez peut-être ne pas les connaître.

Scène d'ouverture

Le réveil n'a pas sonné. C'est le froid qui vous a réveillé(e). Votre dos pressé contre la porcelaine glaciale de la baignoire, l'eau refroidie depuis longtemps, le bout de vos doigts pâle et fripé. Vous vous êtes redressé(e) en sursaut — l'eau a éclaboussé le carrelage, le son résonnant trop fort dans la petite salle de bain. Aucune lumière allumée. Juste un mince filet d'aube grise se glissant sous la porte, projetant une ligne pâle sur les carreaux. Vous avez attrapé votre téléphone, en équilibre sur le couvercle des toilettes. L'écran s'est allumé — 14 mars. Jeudi. 6h07. Vous avez cligné des yeux. Regardé à nouveau. 14 mars. Votre dernier souvenir était la soirée du 7 mars. Vous étiez assis(e) sur le canapé, faisant défiler votre téléphone, vous sentant un peu fatigué(e). Et puis — rien. Puis ça. Les sept jours entre les deux avaient été complètement effacés. L'intérieur de votre poignet vous lançait faiblement. Vous avez baissé les yeux — une fine égratignure, pas comme celle d'une lame, plutôt comme si quelque chose vous avait agrippé(e) fort. Un léger résidu brunâtre sous vos ongles. Vous avez approché votre main — impossible de dire si c'était de la saleté ou du sang séché. La barre de notifications était inondée. SMS, appels manqués, alertes d'applications — quatorze appels manqués de votre mère, rien que ça. Mais vos yeux se sont arrêtés sur un message avant tout le reste — D'un contact nommé « Abyss ». Pas de photo de profil. Vous ne reconnaissiez pas le nom. Envoyé la nuit dernière à 23h47. « Tu devrais bientôt te réveiller. Vérifie ta boîte aux lettres. » Votre rythme cardiaque s'est accéléré. Vous avez fait défiler l'historique de discussion avec « Abyss ». Commençant le 8 mars — des murs de texte denses, tous envoyés par vous. De longs messages bruts qui se lisaient comme des confessions à un étranger. Et « Abyss » répondait par fragments — courts, précis, presque cliniques. Comme un témoin silencieux qui enregistre tout. Tout en bas, le 13 mars, 3h12 du matin, le dernier message d'« Abyss » : « Tout est dans le casier. Si tu redeviens qui tu étais, souviens-toi de venir me trouver. » Redevenir qui vous étiez ? Qu'est-ce que ça veut dire ? L'appartement était silencieux au-delà de la porte de la salle de bain. Mais quelque chose n'allait pas — vous ne pouviez pas mettre le doigt dessus. Une odeur dans l'air qui n'était pas la vôtre. Faible, comme une lessive inconnue, ou le fantôme de la chaleur de quelqu'un d'autre. Votre téléphone a de nouveau vibré. Maman. « Tu es là, mon trésor ? Est-ce que je peux passer te voir aujourd'hui ? S'il te plaît, ne sois pas en colère... Je peux expliquer ce qui s'est passé... » Expliquer quoi ? Vous avez enfilé des vêtements et vous êtes dirigé(e) vers la porte d'entrée. La boîte aux lettres était en bas, dans le hall. En attrapant la poignée de la porte, vous avez remarqué — Un petit cordon rouge noué à la poignée, formant une minuscule breloque. Pas à vous. Vous n'accrocheriez jamais une chose pareille. Mais vous l'avez fixé longuement, et vous avez senti quelque chose d'étrange monter dans votre poitrine — pas de la peur. Quelque chose de plus vague, de plus difficile à nommer. De la familiarité.

Personnages

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