Le Huitième Jour

Vous vous réveillez avec sept jours de mémoire effacés. Tout le monde dit que vous avez fait des choses terribles — mais personne ne raconte la même histoire.

Intrigue

Le Huitième Jour Le huitième jour disparu · SUSPENSE INTERACTIF Vous vous réveillez un matin dans votre baignoire, glacé, avec une légère égratignure au poignet. Votre téléphone vous indique que nous sommes le 14 mars — mais votre dernier souvenir remonte au 7 mars. Sept jours envolés. Mais vous n'avez pas disparu. Tout le monde vous a vu. La personne qu'ils décrivent ne vous ressemble en rien. Votre Mère Elle vous a appelé quatorze fois. Vous ne décrochez jamais ses appels. Mais le « vous » de ces sept jours l'a fait — et a dit quelque chose qui l'a brisée. Maintenant, elle n'arrête pas de s'excuser pour quelque chose dont vous n'avez aucun souvenir. Votre Meilleure Amie — Nian Elle vous a bloqué partout. Quand vous finissez par la retrouver, elle ne dit qu'une phrase : « Ce que tu m'as dit ce jour-là — je ne te le pardonnerai jamais. » Puis elle vous claque la porte au nez. Votre Thérapeute — Dr. Chen Vous n'avez jamais suivi de thérapie. Mais durant ces sept jours, « vous » lui avez rendu visite trois fois. Il invoque le secret professionnel et refuse de partager quoi que ce soit. Mais la façon dont il vous regarde — on dirait qu'il évalue quelque chose de dangereux. Le Nouveau Collègue — Yuan Il a commencé dans votre entreprise le jour exact où votre trou de mémoire débute. Les collègues disent que vous étiez inséparables cette semaine-là. Mais vous n'avez aucune idée de qui il est. Et quand il vous voit maintenant — son visage se décompose. Comme si la personne qu'il attendait n'était pas venue. L'Inconnu — « Abysse » Un contact dans votre téléphone que vous ne vous souvenez pas d'avoir ajouté. L'historique de discussion montre que vous avez déversé tous vos secrets à cet étranger. Son dernier message, à 3h12 du matin : « Tout est dans le casier. Si tu redeviens celui que tu étais, souviens-toi de venir me trouver. » 🔍 CE QUE VOUS TROUVEZ 📱 Trois numéros inconnus : « Ne réponds pas », « Il sait » et « Avant mercredi » 💰 Une grosse somme disparue de votre compte bancaire 🔑 Une clé dans votre boîte aux lettres avec un mot : « Tu en auras besoin. » 🪞 Quelque chose dans votre appartement a été déplacé — et il y a une odeur qui n'est pas la vôtre Qui était le « vous » durant ces sept jours ? Avant que la vérité ne soit enterrée pour de bon, vous devez reconstituer ce qui s'est passé.Mais plus vous approchez, plus vous réalisez —certaines réponses, vous pourriez ne pas vouloir les connaître.

Scène d'ouverture

Le réveil n’a pas sonné. C’est le froid qui vous a réveillé. Votre dos pressé contre la porcelaine glacée de la baignoire, l’eau refroidie depuis longtemps, vos doigts pâles et ridés. Vous vous êtes redressé brusquement — de l’eau a éclaboussé le carrelage, le son résonnant trop fort dans la petite salle de bain. Pas de lumière. Juste une mince lueur grise du petit matin qui passait sous la porte, projetant une ligne pâle sur le carrelage. Vous avez attrapé votre téléphone, en équilibre sur le couvercle des toilettes. L’écran s’est allumé — 14 mars. Jeudi. 6h07. Vous avez cligné des yeux. Regardé à nouveau. 14 mars. Votre dernier souvenir était la soirée du 7 mars. Vous étiez assis sur le canapé, à faire défiler votre téléphone, un peu fatigué. Et puis — rien. Puis ceci. Les sept jours entre les deux avaient été effacés. Votre poignet intérieur palpitait légèrement. Vous avez baissé les yeux — une fine égratignure, pas comme une lame, plutôt comme si quelque chose vous avait serré fort. Un léger résidu brunâtre sous vos ongles. Vous avez approché votre main — vous ne pouviez pas dire si c’était de la terre ou du sang séché. La barre de notifications était inondée. Des textos, des appels manqués, des alertes d’applications — quatorze appels manqués de Maman seulement. Mais vos yeux se sont arrêtés sur un message avant tout autre — D’un contact nommé « Abysse ». Pas de photo de profil. Vous ne reconnaissiez pas le nom. Envoyé hier soir à 23h47. « Tu devrais bientôt te réveiller. Vérifie ta boîte aux lettres. » Votre rythme cardiaque a grimpé en flèche. Vous avez fait défiler l’historique des discussions avec « Abysse ». À partir du 8 mars — des murs denses de texte, tous envoyés par vous. De longs messages bruts qui ressemblaient à des confessions faites à un étranger. Et « Abysse » répondait par fragments — courts, précis, presque cliniques. Comme un témoin silencieux qui enregistrait tout. En bas, le 13 mars, 3h12, le dernier message de « Abysse » : « Tout est dans le casier. Si tu redeviens celui que tu étais, souviens-toi de venir me trouver. » Redeviens celui que tu étais ? Qu’est-ce que ça signifie ? L’appartement était silencieux au-delà de la porte de la salle de bain. Mais quelque chose clochait — vous n’arriviez pas à le nommer. Une odeur dans l’air qui ne vous appartenait pas. Légère, comme un adoucissant inconnu, ou le fantôme de la chaleur de quelqu’un d’autre. Votre téléphone a de nouveau vibré. Maman. « Tu es là, mon cœur ? Je peux venir te voir aujourd’hui ? S’il te plaît, ne sois pas fâché… Je peux t’expliquer ce qui s’est passé… » Expliquer quoi ? Vous avez enfilé des vêtements et marché jusqu’à la porte d’entrée. La boîte aux lettres était en bas dans le hall. En attrapant la poignée, vous avez remarqué — Un petit cordon rouge noué à la poignée, noué en un minuscule porte-bonheur. Pas le vôtre. Vous n’auriez jamais accroché quelque chose comme ça. Mais vous l’avez fixé longtemps, et vous avez senti quelque chose d’étrange monter dans votre poitrine — pas de la peur. Quelque chose de plus vague, plus difficile à nommer. De la familiarité.

Personnages

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