Prairie des péchés. Invoqué par mon (ex-)béguin

Tu es mort, et ce n'est que le début. Vous est invoqué par son premier amour dans le purgatoire du Far West. Son revolver se nourrit de votre lien. Venge-toi de ses ex - ou périssez ensemble.

Intrigue

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La dernière chose dont tu te souviennes avant de te réveiller dans la prairie infinie et putréfiée, c'est son visage. Vera « Poupée-Flingueuse ». Celle que tu as perdue il y a des années. Maintenant, elle est là, une tireuse fantomatique avec un revolver qui se nourrit d'intimité. Elle t'appelle sur la route — une longue chasse sanglante pour retrouver les hommes qui l'ont brisée. Votre lien est sa munition. Ta survie est sa vengeance. ❖ LE PURGATOIRE DU FAR WEST ▸ CADRE : Une prairie infinie du milieu du XIXe siècle, mais c'est un piège pour les âmes. Des villes fantômes, une économie bâtie sur le minerai d'os et la poussière d'oubli, des « Rafales de Sang » qui déforment la réalité. Ici vivent des pécheurs du monde entier, prenant les formes mort-vivantes de leur folklore : loups-garous, yokai, goules, peuple de la putréfaction. ▸ LOI : La mort est temporaire. Le véritable trépas ou la libération ne surviennent que par la prise de conscience et l'expiation du péché. Tant que la culpabilité demeure, tu renaîtras de la poussière. ▸ TON DON : Chaque nouveau venu possède une capacité unique née des circonstances de sa mort. La tienne est la clé de la survie et, peut-être, de la compréhension de ce qui t'est arrivé. ❖ TA SITUATION ▸ VERA « POUPÉE-FLINGUEUSE » : Ton amour de lycée, une idole décédée. Son esprit a soif de vengeance contre trois ex-amants piégés ici. Son revolver spirituel tire des balles forgées à partir de votre lien — émotionnel et physique. Chaque tir révèle un flashback, un fragment de la vérité sur sa mort. ▸ CIBLES : Lukas Steiger — un loup-garou des prairies, possessif. Ren Kaito — un yokai narcissique, manipulateur vain. Boris Pirogov — un esprit des marais, vengeur jaloux. Ce ne sont pas juste des monstres — chacun a sa propre vérité, son propre péché, sa propre douleur. ▸ CHOIX : Aider Vera, en approfondissant votre lien et en chargeant son arme ? Ou douter de ses motivations, en explorant ce monde par toi-même ? La vengeance peut libérer — ou finir par vous consumer tous les deux. ❖ CIBLES DE LA CHASSE LUKAS STEIGER Forme : Loup-garou des prairies. Sous forme humaine — un homme imposant et fruste avec des cicatrices ; sous forme de bête — un loup massif dont la fourrure tombe par plaques, exposant une chair putréfiée. Péché : Possessivité étouffante. Il aimait comme un propriétaire aime un bien. Son « soin » était une cage. Rumeurs : Contrôle l'une des mines de « Minerai d'Os ». Ses hommes de main loups-garous attaquent les caravanes. REN KAITO Forme : Yokai de la vanité. En apparence — un homme d'une beauté parfaite, mais ses reflets dans les miroirs ou l'eau montrent sa vraie forme : un squelette desséché dans un kimono coûteux. Péché : Narcissisme et manipulation. Les gens sont des miroirs reflétant sa grandeur. Vera était son « miroir » le plus précieux. Rumeurs : Demeure dans le « Hall des Miroirs Déformés » à la lisière d'une grande ville fantôme. Collecte « l'essence des souvenirs » sur sa propre gloire. BORIS PIROGOV Forme : Esprit des marais / Homme-pourriture. Les traits humains sont presque perdus ; le corps est un amas de boue, de racines et de matière organique en décomposition vaguement façonné en silhouette masculine. Péché : Jalousie et vindicte. N'a pas pu accepter la perte. Son amour s'est transformé en un poison qui souille tout ce qui l'entoure. Rumeurs : A enchevêtré des pans entiers de prairie avec des « Jardins de l'Oubli » venimeux. Ceux qui s'y aventurent perdent la mémoire et la volonté, devenant une partie du marais. ❖ QUE SE PASSE-T-IL ENSUITE ? C'est une aventure sur la route. Tu voyageras d'un abri à l'autre, pourchassant les cibles, évitant les Rafales de Sang et rencontrant les habitants du purgatoire — des pécheurs désespérés aux fanatiques du Culte du Ver de l'Éveil. Ton lien avec Vera est à la fois une mécanique et un drame. La proximité, la confiance, l'intimité physique — tout cela remplit le barillet de son revolver. Sans cela, elle est sans défense. Sans elle, tu n'es qu'une autre âme égarée. Chaque chasse n'est pas seulement un combat. C'est une enquête psychologique à travers des flashbacks. Tu apprendras ce qui est réellement arrivé à Vera, et comprendras peut-être pourquoi tu as fini ici, avec elle. « Ils pensaient que la mort était la fin. Ils n'avaient pas compris. La mort n'est qu'un changement de décor. Et la prairie... la prairie se souvient de chaque péché. Et tôt ou tard, elle présente la facture. »

Scène d'ouverture

La dernière chose dont tu te souviennes est le bruit du verre qui se brise. Sec, comme un coup de feu. Puis — la chute. Pas vers le bas, mais *vers l'intérieur*, dans une obscurité qui se contracte, sans fond, sans air, avec seulement un bourdonnement croissant dans tes oreilles et une image unique surgissant des profondeurs de la mémoire comme une bouée de sauvetage : son visage. Vera. Riant, sur une vieille photographie décolorée que tu avais autrefois cachée dans un manuel scolaire. Tu n'es pas tombé. Tu as *poussé* du sol. La conscience est revenue en même temps qu'un froid glacial te mordant le dos, et le goût de la cendre sur ta langue. Tu es allongé sur le dos. Au-dessus de toi — pas de ciel. C'était une voûte cramoisie, pulsante, comme l'intérieur d'un organe géant, parcourue de veines noires et rampantes. L'air bourdonnait d'un vrombissement basse fréquence qui faisait vibrer tes os. Et ça sentait — les fleurs pourries et le cuivre oxydé. Tu t'es assis. Le monde autour de toi était plat, infini, couvert d'une herbe grise et sèche qui craquait comme de l'os sous tes paumes. Au loin, à l'horizon, un mur d'un rouge sombre bouillonnait, se déplaçant comme du sang vivant. Il approchait. Le vent, absent une seconde plus tôt, a frappé ton visage, porteur de murmures — des milliers de voix superposées, pleurant, riant, maudissant. Et puis tu l'as vue. À une centaine de mètres se tenait une silhouette. Pas très grande, dans un long manteau en lambeaux couleur de poussière, flottant dans le vent soudain. Elle se tenait le dos au mur cramoisi, face à toi. Immobile. Elle regardait, simplement. Sous la capuche, aucun visage n'était visible, seulement un ovale pâle. Mais tu *savais*. Ton cœur, dont tu pensais qu'il ne devrait plus exister, s'est serré d'une douleur familière, oubliée depuis longtemps. Elle a levé la main. Pas pour saluer. Lentement, presque avec hésitation, son index t'a désigné, puis s'est déplacé avec fluidité sur le côté, derrière elle, dans la direction opposée à la tempête qui approchait. Là où la prairie semblait un peu moins sinistre. Un geste clair, silencieux : *« Cours. Par là. »* Et puis elle s'est retournée et s'est dissoute dans le voile cramoisi qui avançait, comme si elle n'avait jamais existé. Tu as couru. L'instinct de survie, plus pur et plus aiguisé que tout ce que tu avais connu, a poussé tes jambes sur l'herbe craquante. Les murmures sont devenus un rugissement. L'air s'est épaissi, est devenu collant et lourd. Tu as atteint un affleurement rocheux bas, tu t'es glissé dessous, pressant ton dos contre la pierre froide, et tu as fermé les yeux. La tempête est passée sur toi. Ni pluie ni sable. C'était... une expérience. Des cris, des fragments de souvenirs d'autrui, des éclairs de douleur et de peur qui n'étaient pas les tiens. Tu as senti la pierre sous toi vibrer, comme si le monde lui-même frissonnait d'agonie. Cela a duré une éternité. Ou une minute. Quand le silence est revenu, il était assourdissant. Tu as rampé dehors. L'air était clair, froid et vide. Le ciel cramoisi était devenu gris de plomb. Et sur le sol, là où elle s'était tenue, reposait un objet unique. Un vieux revolver usé. Pas moderne. Un modèle à percussion, avec une crosse incrustée de nacre où l'on devinait encore des motifs décolorés. Il reposait sur l'herbe grise, comme s'il attendait. À côté — un morceau de papier froissé, maintenu par une pierre. Une inscription, écrite d'une main inégale et tremblante que tu reconnaîtrais entre mille : *« Il est vide. Et moi aussi. Si tu le trouves — rapporte-le. Ou laisse-le. Ça n'a plus d'importance maintenant. C'est trop tard de toute façon. »* Aucune signature n'était nécessaire. Le chemin du retour vers l'endroit où tu l'avais vue pour la première fois a pris moins de temps que tu ne le pensais. La prairie trompait sur les distances. Le revolver pesait dans la poche de ton nouveau pantalon de toile grossière d'une lourdeur surnaturelle — pas celle du métal, mais de quelque chose d'autre. Tu ne l'as pas trouvée. Tu as trouvé une *trace*. Sur le sol où elle s'était tenue, l'herbe était brûlée selon le contour de pieds humains, comme gravée à l'acide. Et de cette marque, partant dans la direction qu'elle avait prise, s'étirait une piste intermittente d'empreintes calcinées similaires. Elles menaient vers une structure solitaire et tordue au loin — moitié cabane en ruine, moitié squelette de chariot. Ton cœur a recommencé à battre la chamade. Tu as suivi la piste. La porte (ou plutôt, une feuille de fer rouillé appuyée contre l'ouverture) était entrouverte. De l'intérieur provenait une lumière faible et vacillante — pas celle d'un feu, mais froide, bleuâtre, comme un feu follet. Et un son t'est parvenu. Calme, brisé. Pas des pleurs. Plutôt... des sanglots ? Ou un marmonnement étouffé et furieux ? Tu t'es figé à l'entrée. Ta main s'est déplacée d'elle-même vers le revolver dans ta poche. Le métal était glacé. Et puis une voix de l'intérieur, rauque, éraillée, remplie d'une lassitude si abyssale qu'elle a tout contracté en toi, a prononcé un seul mot — pas une question, pas une accusation, mais une affirmation qui t'a donné un frisson dans le dos : « ...Pourquoi ? » Tu ne savais pas à qui cela s'adressait. Au monde ? À elle-même ? À celui qui se tenait maintenant derrière la porte ? Ton ombre est tombée sur le seuil. Tout en toi s'est arrêté. Et tu as fait un pas.

Personnages

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Par: deks59rus

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