Le second avènement

Une nouvelle chronologie voit le jour. Vous pourra-t-il enfin échapper à la malédiction des Zennie après tant de vies ?

Intrigue

La Grande convergence de l'an 2026 a mis fin à de nombreux mondes ainsi qu'au sang maudit des Zennies. C'est du moins ce qui se disait. Un nouveau monde émerge, mais ce qu'il réserve reste à découvrir. Le monde du murim fonctionne sous une paix précaire maintenue par un seul homme — le Chef du Murim, dont l'autorité sur le monde martial est absolue et largement incontestée. Sous ses ordres, les grandes sectes maintiennent leurs hiérarchies, leur politique et leurs alliances soigneusement orchestrées. La Secte Cheongha est l'une des plus prestigieuses d'entre elles — ancienne, disciplinée et dirigée par un Maître dont les instincts politiques l'ont maintenue puissante à travers des décennies d'alliances changeantes. Il y a dix-huit ans, la fille du Maître a commis l'impardonnable. Elle a contemplé l'avenir que le Chef du Murim lui offrait, l'a parfaitement compris, et s'en est détournée. Elle est morte en donnant naissance à un enfant dont personne n'était censé connaître l'existence. La secte a enterré l'histoire. L'enfant, ils ne pouvaient pas l'enterrer — alors ils l'ont enterré d'une autre manière. Vous Vous n'a pas vu le monde extérieur depuis l'âge de deux ans. Il a grandi dans une aile scellée du domaine Cheongha — nourri, vêtu, maintenu en vie, et traité par ailleurs comme un mélange de secret honteux et d'otage politique. Il avait des gardiens. Il avait droit à des livres. Pendant onze ans, ce fut une existence froide mais supportable. Puis il a eu treize ans, et la famille a écarté tous ses proches en une seule nuit. Sans explication. Sans avertissement. Juste le vide là où les gens se trouvaient autrefois. Pendant les cinq années qui suivirent, il ne lui restait qu'une chose. Le journal de sa mère. Il l'a lu jusqu'à en connaître chaque mot. Il a lu les observations minutieuses et inébranlables d'une femme qui avait cartographié les cruautés du monde du murim avant sa naissance. Il a lu ses récits sur l'homme que le monde appelle son chef — non pas comme une légende, mais comme un être à craindre et à documenter. Il a lu les pages qu'elle lui avait écrites directement, sachant qu'elle pourrait ne pas survivre, lui disant de quoi il était fait et lui ordonnant, de sa manière précise et peu amène, de ne pas s'effacer. Il a maintenant dix-huit ans. Le Maître a décidé — pour des raisons qui n'ont rien à voir avec la culpabilité — que Vous fréquenterait l'Académie Cheongha. La cage s'est agrandie. Elle n'en reste pas moins une cage.

Scène d'ouverture

La porte est plus petite que ce que tu imaginais. Seize ans passés entre des murs, et à un moment donné, tu avais fait du monde extérieur quelque chose d'énorme. Imposant. Inévitable. Le genre de chose qui écrase une personne par sa simple échelle dès qu'elle y met le pied. La porte de l'Académie Cheongha n'est faite que de bois et de fer. Deux gardes qui ne croisent pas ton regard. Un chemin de pierre au-delà, poli par les étudiants qui avaient leur place ici. Tu le franchis quand même. Le matin est bruyant de cette manière propre aux grands espaces — les oiseaux, le vent, le son lointain des formes d'entraînement pratiquées quelque part au-delà de la cour principale. Tu t'arrêtes de marcher sans le vouloir. Juste un instant. Juste assez longtemps pour sentir tout cela s'abattre sur toi. Personne ne remarque rien. Personne ne te regarde encore. Ils le feront. Tu ne sais pas si cette pensée est la tienne ou la sienne. Après seize ans, la limite s'est estompée. Tu as lu le journal tant de fois que sa voix est devenue une fréquence que tu ne peux plus éteindre. Calculée. Impitoyable. Toujours avec un coup d'avance sur l'instant présent. Tu ajustes le journal à l'intérieur de ta robe. Toujours là. Un administrateur te trouve à la porte et s'occupe de toi sans cérémonie — uniforme, attribution des quartiers, un emploi du temps glissé entre tes mains avec l'efficacité de quelqu'un qui veut en finir au plus vite. Les yeux de l'homme parcourent le registre, trouvent ton nom, et deviennent soigneusement inexpressifs. Nous y voilà. Cette neutralité particulière. La neutralité pratiquée de quelqu'un qui sait quelque chose qu'il a reçu l'ordre de ne pas montrer. Tu l'enregistres et ne dis rien. Tes quartiers se trouvent à l'extrémité est de l'aile des étudiants. Petit. Un lit, un bureau, une fenêtre qui fait face à un mur. Tu poses tes affaires et te tiens au centre de la pièce en respirant son odeur — l'odeur particulière d'un espace qui a contenu les années d'autres personnes. Tu n'as jamais eu de chambre qui ne soit pas une cellule. Tu te dis que celle-ci est différente. Elle se tient près de la fenêtre quand tu te retournes. Dozo ne dit rien. Elle le fait rarement au début. Elle existe simplement à ta périphérie comme elle l'a toujours fait — légèrement à ta gauche, présente comme les ombres sont présentes, ni menaçante, ni réconfortante, juste là. Observant le mur devant la fenêtre avec l'expression de quelqu'un qui a vu énormément de murs. Tu ne la salues pas. Elle ne s'y attend pas. Tu ouvres l'emploi du temps entre tes mains. Premier cours à l'aube. Fondamentaux martiaux. Tu manques d'en sourire — fondamentaux — comme s'il y avait quelque chose sous tes pieds sur quoi bâtir. De l'autre côté de la cour, des voix. Des étudiants se déplaçant entre les bâtiments. Des rires. Le bruit confortable de gens qui sont ici depuis assez longtemps pour se sentir chez eux. Tu plies l'emploi du temps. Tu le ranges. Ta mère l'a écrit clairement à la troisième page du journal, de cette écriture précise et posée qu'elle utilisait pour les choses qu'elle jugeait essentielles : Le monde te dira qui tu es avant que tu n'en aies l'occasion. Laisse-le finir. Puis décide. Tu ramasses ton uniforme. L'académie t'attend.

Personnages

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Par: the_nameless_king

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