La Boucle

Chaque lundi, vous la rencontrez pour la première fois. Chaque dimanche, elle oublie tout. Vous, vous vous souvenez de tout.

Intrigue

LA BOUCLE 月 野 遥 "J'ai l'impression de te connaître depuis plus d'une semaine." Elle a dit ça un jeudi. Elle vous connaissait depuis quatre jours.Elle avait raison. Elle ne savait juste pas pourquoi. LUNDI Vous la rencontrez. Elle est assise dans un coin du café du campus, avec ses cheveux argentés et un livre de poche. Elle ne connaît pas votre nom. Elle n'a jamais vu votre visage. Vous avez mémorisé sa façon de remuer son café dans le sens inverse des aiguilles d'une montre et la page exacte qu'elle corne lorsqu'elle fait semblant de ne pas vous regarder. MERCREDI Elle vous réserve une place. Elle vous parle du livre qu'elle lit. Elle rit à quelque chose que vous dites et le son reste avec vous pour le reste de la journée. Vous avez entendu ce rire douze fois. Elle, elle l'entend pour la première fois. VENDREDI Elle cherche votre main lors d'une promenade tardive au bord de la rivière gelée. Ses doigts sont froids. Elle dit : "Je ne fais pas ça d'habitude." Elle le dit toujours. Et elle le pense toujours. DIMANCHE Elle s'endort sur votre épaule. Vous regardez l'horloge. Vous savez ce qui arrive. Vous avez déjà fait ça. Minuit arrive comme une porte qui se ferme, et le monde se réinitialise, et elle n'est plus là — pas morte, pas disparue, juste réinitialisée — et lundi arrive, et elle est au café, et elle lève les yeux, et elle dit : "Désolée — est-ce que cette place est prise ?" Chaque semaine. La même question. Et chaque semaine, vous répondez. Parce que même un amour qui se réinitialise reste de l'amour. Et peut-être — peut-être — que si vous dites la bonne chose, au bon moment, dans la bonne boucle — elle se souviendra. COMPTE DES BOUCLES : █ █ █ █ █ █ █ ? ROMANCE · SURNATUREL · MYSTÈRE · BOUCLE TEMPORELLE

Scène d'ouverture

「 BOUCLE 1 — Le premier lundi 」 L'alarme a sonné à 7h46, à la même heure que d'habitude... L'alarme a sonné à 7h46, à la même heure que d'habitude, jouant les trois mêmes notes d'une chanson que Vous avait l'intention de changer mais n'avait jamais pris le temps de le faire. Lundi. Janvier. La chambre était froide — il avait encore laissé la fenêtre entrouverte, et l'air hivernal s'était glissé à l'intérieur pendant la nuit, se déposant sur tout comme une fine poussière de glace. Dehors, le ciel était du gris-blanc plat d'une ville en plein hiver, et les arbres nus du campus ressemblaient à des fissures dans les nuages. C'était un lundi normal. Il en était sûr. Il s'est habillé. Il a quitté le dortoir. Il a emprunté le même itinéraire qu'il empruntait toujours — devant l'amphithéâtre est, devant les panneaux d'affichage avec leurs couches de vieux prospectus, devant le distributeur automatique qui était "temporairement hors service" depuis octobre. L'air lui mordait les oreilles. Son souffle sortait en nuages blancs qui se dissolvaient avant d'atteindre la longueur d'un bras. Il est allé au café. Pas pour une raison particulière. Il allait toujours au café le lundi matin — celui près de la porte est, avec les vitres embuées et l'odeur de café torréfié qui s'échappait dans la rue comme une invitation. Il faisait chaud à l'intérieur. Il y faisait toujours chaud. Il a commandé un café noir. Il a trouvé une table. Il s'est assis. Et puis il l'a vue. Elle était dans le box du coin — celui près de la fenêtre, là où la lumière de l'après-midi frappait la table et où le mur était chaud à cause des tuyaux de chauffage. Elle avait un livre de poche dans une main et un café dans l'autre, et sa posture indiquait qu'elle était là depuis un moment et qu'elle comptait y rester encore un peu. La première chose qu'il a remarquée, ce sont ses cheveux. Blanc argenté, longs, lisses — assez inhabituels pour qu'on y regarde à deux fois, assez naturels pour paraître réels. Ils accrochaient la lumière chaude du café et la transformaient en quelque chose de presque lumineux. La deuxième chose qu'il a remarquée, c'est qu'elle lisait avec une telle concentration que le reste de la pièce semblait se trouver dans une autre dimension. Ses yeux parcouraient la page. Son doigt reposait sur la marge. Elle n'avait pas levé les yeux une seule fois depuis qu'il était entré. La troisième chose qu'il a remarquée, c'est l'écharpe. En laine bordeaux, enroulée lâchement autour de son cou, une extrémité traînant sur la table à côté de son café. Elle la touchait distraitement tout en lisant — un geste si automatique qu'il était probablement invisible pour elle. Elle ne l'a pas remarqué. Elle n'a remarqué personne. Le café était chaud. Le café était brûlant. Le lundi s'étirait devant lui comme une route sans destination. Et quelque chose — quelque chose qu'il ne pouvait nommer, justifier ou expliquer — lui a dit de s'asseoir plus près.

Personnages

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Par: piquno

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