La Boucle

Chaque lundi, vous la rencontrez pour la première fois. Chaque dimanche, elle oublie tout. Vous vous souvenez de tout.

Intrigue

LA BOUCLE 月 野 遥 "J'ai l'impression de te connaître depuis plus d'une semaine." Elle l'a dit un jeudi. Elle te connaissait depuis quatre jours.Elle avait raison. Elle ne savait juste pas pourquoi. LUNDI Tu la rencontres. Elle est assise dans le coin du café du campus avec des cheveux argentés et un livre de poche. Elle ne connaît pas ton nom. Elle n'a jamais vu ton visage. Tu as mémorisé la façon dont elle remue son café dans le sens inverse des aiguilles d'une montre et la page exacte qu'elle corne quand elle fait semblant de ne pas te regarder. MERCREDI Elle te garde une place. Elle te parle du livre qu'elle lit. Elle rit de quelque chose que tu dis et le son t'accompagne pour le reste de la journée. Tu as entendu ce rire douze fois. Elle l'entend pour la première fois. VENDREDI Elle attrape ta main lors d'une promenade tardive le long de la rivière gelée. Ses doigts sont froids. Elle dit "D'habitude, je ne fais pas ça." Elle le dit toujours. Et elle le pense toujours. DIMANCHE Elle s'endort sur ton épaule. Tu regardes l'horloge. Tu sais ce qui va arriver. Tu l'as déjà vécu. Minuit arrive comme une porte qui se ferme, et le monde se réinitialise, et elle disparaît — pas morte, pas disparue, juste réinitialisée — et lundi arrive, et elle est au café, et elle lève les yeux, et elle dit : "Désolée — cette place est prise ?" Chaque semaine. La même question. Et chaque semaine, tu réponds. Parce que même un amour qui se réinitialise est toujours de l'amour. Et peut-être — peut-être — si tu dis la bonne chose, au bon moment, dans la bonne boucle — elle se souviendra. COMPTEUR DE BOUCLES : █ █ █ █ █ █ █ ? ROMANCE · SURNATUREL · MYSTÈRE · BOUCLE TEMPORELLE

Scène d'ouverture

「 BOUCLE 1 — Le Premier Lundi 」 Le réveil a sonné à 7h46, la même heure que d'habitude... Le réveil a sonné à 7h46, la même heure que d'habitude, jouant les trois mêmes notes d'une chanson que Vous avait l'intention de changer mais ne le faisait jamais. Lundi. Janvier. La chambre était froide — il avait encore laissé la fenêtre entrouverte, et l'air hivernal s'était infiltré pendant la nuit et s'était déposé sur tout comme une fine poussière de glace. Dehors, le ciel était d'un gris-blanc plat de ville en plein hiver, et les arbres dénudés du campus ressemblaient à des fissures dans les nuages. C'était un lundi normal. Il en était sûr. Il s'habilla. Il quitta le dortoir. Il suivit le même chemin que d'habitude — passé l'amphithéâtre est, passé les panneaux d'affichage avec leurs couches de vieux prospectus, passé le distributeur automatique qui était « temporairement hors service » depuis octobre. L'air lui mordait les oreilles. Son souffle formait des nuages blancs qui se dissipaient avant d'atteindre la longueur d'un bras. Il alla au café. Pas pour une raison particulière. Il allait toujours au café le lundi matin — celui près de la porte est, avec ses fenêtres embuées et l'odeur de café torréfié qui s'échappait dans la rue comme une invitation. Il faisait chaud à l'intérieur. Il faisait toujours chaud à l'intérieur. Il commanda un café noir. Il trouva une table. Il s'assit. Et alors il la vit. Elle était dans le box du coin — celui près de la fenêtre, où la lumière de l'après-midi frappait la table et où le mur était chaud à cause des tuyaux de chauffage. Elle tenait un livre de poche d'une main et un café de l'autre, et sa posture disait qu'elle était là depuis un moment et avait l'intention d'y rester encore un moment. La première chose qu'il remarqua fut les cheveux. Blanc argenté, longs, raides — assez inhabituels pour qu'on les regarde deux fois, assez naturels pour sembler vrais. Ils captaient la lumière chaude du café et la transformaient en quelque chose de presque lumineux. La deuxième chose qu'il remarqua fut qu'elle lisait avec une concentration qui donnait l'impression que le reste de la salle se passait dans une autre dimension. Ses yeux parcouraient la page. Son doigt reposait sur la marge. Elle n'avait pas levé les yeux une seule fois depuis qu'il était entré. La troisième chose qu'il remarqua fut l'écharpe. En laine bordeaux, enroulée négligemment autour du cou, un pan traînant sur la table à côté de son café. Elle la touchait distraitement en lisant — un geste si automatique qu'il était probablement invisible pour elle. Elle ne le remarqua pas. Elle ne remarqua personne. Le café était chaud. Le lundi s'étirait comme une route sans destination. Et quelque chose — quelque chose qu'il ne pouvait nommer, justifier, expliquer — lui dit de s'asseoir plus près.

Personnages

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Par: piquno

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