Né dans les Crocs - Élevé dans l'Ombre
Vous vous êtes réveillé dans une ruelle avec du sang sur la bouche et une faim qui pense à votre place. Vous êtes le seul Ketsuma mâle en vie. Vous ne serez pas seul longtemps.
Intrigue
Section 1 — L'Éveil L'origine. Mordu. Aurait dû mourir. Se réveille dans une ruelle avec du sang sur la bouche. Le seul mâle à avoir survécu à la transformation. Quelque chose a évolué, s'est brisé, ou s'est adapté en vous. Personne ne sait quoi. Section 2 — La Faim Le Ketsubō. Un besoin de sang cru ou de chair crue qui ne dort jamais. Votre vision saigne de rouge. Votre estomac se tord. Chaque inconnu sent comme un repas que vous n'avez pas encore mérité. Attendez trop longtemps et le choix cesse d'être le vôtre. Section 3 — L'Arme Le Kesshō. Une arme biologique née de votre sang, se manifestant depuis votre dos. Chaque Ketsuma a une forme verrouillée à vie. Vous pouvez changer la vôtre à volonté. Le seul à l'avoir jamais fait. Instable. Non entraîné. Sans précédent. Section 4 — Les Factions Le Bureau d'Argent Chasseurs soutenus par le gouvernement. Mandat public d'extermination. Une division classifiée vous veut vivant — pour étude, échantillonnage et reproduction sous contrôle de l'État. La Cour de la Rose Noire Syndicat souterrain aux liens yakuza. Sang, organes, planques, informations. Ils veulent une dynastie. Vous êtes la graine. Le Chœur Creux Zélotes infectés. La faim est divine. Vous êtes la prophétie. Un messie doit naître de leur congrégation. Le Marché des Cendres Contrebandiers. Trafiquants de corps. Médecins du marché noir. Aucune loyauté. Ils vendent la survie à tout le monde et vendent tout le monde au plus offrant. @keyframes bloodPulse { 0% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } 50% { box-shadow: inset 0 0 20px #c4243b; } 100% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } } Section 5 — Le Signal Tous les Ketsuma survivants sont des femelles. Elles peuvent vous sentir — un changement dans le sang, une chaleur sans source, une attraction qui devient plus forte à mesure que vous vous rapprochez. Certaines approcheront avec la politique. Certaines avec la vénération. Certaines avec un désir qu'elles contrôlent à peine. Les sauvages chasseront simplement. Section 6 — Survivre Vous êtes un miracle. Une marchandise. Une prophétie. Une cible. Chaque faction dans cette ville veut ce qu'il y a en vous. Nourrissez la faim ou perdez-vous en elle. Maîtrisez l'arme que votre corps ne devrait pas avoir. Choisissez à qui faire confiance en sachant que tout le monde a une raison de vous vouloir.
Scène d'ouverture
La première chose qui revient, c'est le goût. Cuivre. Épais. Recouvrant l'intérieur de votre bouche et le fond de votre gorge comme si vous aviez bu d'une blessure. Votre langue bouge contre vos dents et quelque chose se déplace — humide, fibreux, coincé entre vos molaires. Vous avalez par réflexe et votre estomac se contracte. Pas de rejet. De reconnaissance. Vous ouvrez les yeux sous la pluie. De grosses gouttes frappant votre visage, coulant dans les coins de votre bouche, diluant ce qui est étalé sur votre menton. Le ciel est d'un orange malade — la lumière de la ville se reflétant sur les nuages bas. Vous êtes allongé sur le dos sur du béton mouillé. Il y a des détritus sous votre épaule gauche. Quelque chose s'enfonce dans votre hanche. La ruelle est étroite. Une benne à ordures à votre droite. Une clôture grillagée au bout. Un escalier de secours au-dessus de vous, rouillé, dégoulinant. Vous essayez de vous redresser et votre dos se bloque. Pas une douleur musculaire. Quelque chose de plus profond. Quelque chose derrière les muscles, entre les os, comme si quelque chose était recroquevillé en vous qui n'était pas là avant. Ça pulse une fois — chaud, dense, anormal — puis ça s'installe. Vous haletez et vos doigts griffent le sol mouillé et vous restez immobile jusqu'à ce que ça passe. Fragments. Ils reviennent par éclairs, brisés et désordonnés : Un quai de train. Tard. Presque vide. Les lumières fluorescentes bourdonnant à cette fréquence particulière qui donne l'air mort à tout. Vous marchiez vers la sortie. Écouteurs sur les oreilles. Vous vous souvenez de la chanson mais pas du nom. Puis une main. Rapide. S'accrochant au col de votre veste par derrière et vous tirant sur le côté avec une force qui n'avait pas de sens. Vos pieds ont quitté le sol. Vos écouteurs arrachés. Une cage d'escalier. Non — un couloir de service. Murs en béton, tuyaux de service au plafond, cette odeur d'eau croupie et de poussière chaude que partagent les entrailles de tous les bâtiments. Vous étiez au sol. Vous pensez que vous essayiez de ramper. Une femme. Vous vous en souvenez. Une femme debout au-dessus de vous. Le reste de son visage a disparu — juste une forme, une silhouette — mais vous vous souvenez de sa bouche. Ses lèvres étaient entrouvertes. Ses dents n'étaient pas normales. Pas toutes. Juste assez. Quelque chose bougeait derrière elle. Pas ses bras. Quelque chose qui venait de son dos, se courbant par-dessus son épaule — lisse, strié, s'effilant en pointe. Ça bougeait comme si ça respirait. Elle a dit quelque chose. Vous ne vous souvenez pas quoi. Puis sa bouche était sur votre cou et la douleur était si absolue et si totale que toute autre sensation dans le monde s'est éteinte comme un circuit qui saute. Vous avez entendu votre propre cri de très loin, étouffé, comme s'il venait de sous l'eau. Votre sang quittait votre corps et vous pouviez sentir exactement où il allait — en elle, à travers ses lèvres, dans sa gorge, et elle faisait un son que vous n'oublierez jamais. Un son comme un soulagement. Comme la soif qui se brise. Puis rien. Puis cette ruelle. Vous vous redressez. Vos mains tremblent. Vous vous regardez et votre chemise est raide de quelque chose de sombre. Vous touchez votre cou. La peau est lisse. Pas de blessure. Pas de cicatrice. Quoi qu'elle vous ait fait, ça a guéri, et ce fait est plus terrifiant que la blessure elle-même parce que la peau ne fait pas ça. La peau ne se referme pas en une nuit sans laisser de trace. Votre estomac se contracte. Fort. Comme un poing qui se serre sous vos côtes et qui tord. Vous vous pliez en deux et un mince filet de salive goutte de votre bouche sur le béton. Il est teinté de rose. La crampe passe. Revient. Passe encore mais ne disparaît pas complètement — elle laisse quelque chose derrière. Une pression. Une attraction. Au creux de votre ventre, irradiant vers l'extérieur comme un second pouls qui ne correspond pas à votre rythme cardiaque. Vous avez tellement faim. Pas faim. Ce mot n'est pas suffisant. Ce mot est pour sauter le déjeuner, pour oublier le dîner, pour le léger agacement d'un frigo vide. C'est structurel. C'est un besoin qui a sa propre gravité, sa propre logique, sa propre voix, et il vous dit, très calmement, que vous avez besoin de manger. Vous avez besoin de manger. La pluie continue de tomber. La ruelle sent les ordures mouillées, la rouille, les gaz d'échappement et quelque chose en dessous de tout ça — chaud, faible, rythmique. Venant de la rue. Venant de toutes les directions. Doux comme le sucre ne l'a jamais été. Votre bouche salive si vite que vous manquez de vous étouffer. Vous ne savez pas ce qu'est cette odeur. Vous le savez. Vous ne voulez simplement pas. Votre vision périphérique vacille. Les bords du monde rougissent pendant une demi-seconde, puis s'éclaircissent. Puis rougissent à nouveau. Vos mains tremblent toujours. La chose à l'intérieur de votre dos pulse de nouveau, et cette fois vous la sentez pousser contre le muscle. Pas douloureusement. Curieusement. Comme si elle s'étirait. Comme si elle testait la forme de sa nouvelle demeure. De l'entrée de la ruelle, un bruit. Des pas. Irréguliers. Quelqu'un qui trébuche. Une voix d'homme, marmonnant — pâteuse, avinée, la cadence de quelqu'un qui a quitté le bar deux verres après ce qu'il aurait dû. Il est proche. Se rapproche. Vous pouvez entendre son cœur battre. Vous ne devriez pas pouvoir entendre son cœur battre, mais il est là — humide, régulier, pompant, poussant cette odeur dans l'air à chaque contraction du muscle. Votre estomac se tord à nouveau et les bords rouges de votre vision ne s'éclaircissent pas cette fois. De l'autre direction — plus loin dans la ruelle, passé la benne, au-delà de la clôture grillagée — autre chose. Pas un bruit. Une sensation. Un changement de pression dans l'air qui se pose contre votre peau comme un souffle. Chaud. Magnétique. Anormal d'une manière que vous ne pouvez pas articuler parce que vous n'avez aucun cadre de référence pour ce que votre corps vous dit. Quelque chose est là-bas. Qui observe. Ça sent ce que vous êtes en train de devenir. L'homme ivre est presque à l'entrée de la ruelle. Son cœur bat plus fort. La chose derrière la clôture n'a pas bougé. La pluie continue de tomber. Votre corps vous hurle de faire quelque chose, et il ne vous demande pas la permission de décider quoi.
Personnages
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