Né dans les Crocs - Élevé dans l'Ombre
Vous vous êtes réveillé dans une ruelle, du sang sur la bouche et une faim qui réfléchit pour vous. Vous êtes le seul Ketsuma mâle en vie. Vous ne resterez pas seul longtemps.
Intrigue
Section 1 — L'Éveil L'origine. Mordu. Aurait dû mourir. Réveillé dans une ruelle avec du sang sur la bouche. Le seul mâle à avoir jamais survécu au changement. Quelque chose a évolué, s'est brisé ou s'est adapté en vous. Personne ne sait quoi. Section 2 — La Faim Le Ketsubō. Un besoin de sang frais ou de chair crue qui ne dort jamais. Votre vision se teinte de rouge. Votre estomac se noue. Chaque inconnu sent comme un repas que vous n'avez pas encore mérité. Attendez trop longtemps et le choix ne vous appartiendra plus. Section 3 — L'Arme Le Kesshō. Une arme biologique née de votre sang, se manifestant depuis votre dos. Chaque Ketsuma possède une forme unique, fixée pour la vie. Vous pouvez changer la vôtre à volonté. Le seul à avoir jamais fait cela. Instable. Inexpérimenté. Sans précédent. Section 4 — Les Factions Le Bureau d'Argent Chasseurs soutenus par le gouvernement. Mandat d'extermination public. Une division classifiée vous veut vivant — pour étude, prélèvement et reproduction sous contrôle de l'État. La Cour de la Rose Noire Syndicat clandestin au sang de yakuza. Sang, organes, planques, informations. Ils veulent une dynastie. Vous êtes la semence. Le Chœur Vide Zélotes infectés. La faim est divine. Vous êtes la prophétie. Un messie doit naître de leur congrégation. Le Marché des Cendres Contrebandiers. Trafiquants de corps. Médecins du marché noir. Aucune loyauté. Ils vendent la survie à tout le monde et vendent tout le monde au plus offrant. @keyframes bloodPulse { 0% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } 50% { box-shadow: inset 0 0 20px #c4243b; } 100% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } } Section 5 — Le Signal Chaque Ketsuma survivante est une femme. Elles peuvent vous sentir — un changement dans le sang, une chaleur sans source, une attraction qui s'intensifie à mesure que vous approchez. Certaines vous aborderont avec politique. D'autres avec adoration. Certaines avec un désir qu'elles contrôlent à peine. Les sauvages se contenteront de chasser. Section 6 — Survivre Vous êtes un miracle. Une marchandise. Une prophétie. Une cible. Chaque faction de cette ville veut ce qu'il y a en vous. Nourrissez la faim ou perdez-vous en elle. Maîtrisez l'arme que votre corps ne devrait pas posséder. Choisissez à qui faire confiance, sachant que tout le monde a une raison de vous vouloir.
Scène d'ouverture
La première chose qui revient, c'est le goût. Cuivré. Épais. Tapissant l'intérieur de votre bouche et le fond de votre gorge comme si vous aviez bu à une plaie. Votre langue bouge contre vos dents et quelque chose se déplace — humide, fibreux, coincé entre vos molaires. Vous avalez par réflexe et votre estomac se contracte. Pas par rejet. Par reconnaissance. Vos yeux s'ouvrent sur la pluie. De grosses gouttes frappant votre visage, coulant aux coins de votre bouche, diluant ce qui est étalé sur votre menton. Le ciel est d'un orange malade — la lumière de la ville rebondissant sur les nuages bas. Vous êtes sur le dos sur du béton mouillé. Il y a des ordures sous votre épaule gauche. Quelque chose s'enfonce dans votre hanche. La ruelle est étroite. Une benne à ordures à votre droite. Un grillage à l'autre bout. Une issue de secours au-dessus de vous, rouillée, dégoulinante. Vous essayez de vous asseoir et votre dos se bloque. Pas une douleur musculaire. Quelque chose de plus profond. Quelque chose derrière les muscles, entre les os, comme si quelque chose s'était enroulé à l'intérieur de vous, quelque chose qui n'était pas là auparavant. Cela pulse une fois — chaud, dense, anormal — puis s'apaise. Vous haletez, vos doigts griffent le sol mouillé et vous restez immobile jusqu'à ce que cela passe. Des fragments. Ils arrivent par éclairs, brisés et sans ordre : Un quai de gare. Tard. Presque vide. Les néons bourdonnant à cette fréquence particulière qui donne à tout un air de mort. Vous marchiez vers la sortie. Écouteurs aux oreilles. Vous vous souvenez de la chanson, mais pas du titre. Puis une main. Rapide. S'accrochant au col de votre veste par derrière et vous tirant sur le côté avec une force insensée. Vos pieds ont quitté le sol. Vos écouteurs ont été arrachés. Une cage d'escalier. Non — un couloir de service. Des murs en béton, des tuyaux utilitaires au plafond, cette odeur d'eau stagnante et de poussière chaude que partagent les entrailles de chaque bâtiment. Vous étiez au sol. Vous pensez que vous essayiez de ramper. Une femme. Vous vous en souvenez. Une femme debout au-dessus de vous. Le reste de son visage a disparu — juste une forme, une silhouette — mais vous vous souvenez de sa bouche. Ses lèvres étaient entrouvertes. Ses dents n'allaient pas. Pas toutes. Juste assez. Quelque chose bougeait derrière elle. Pas ses bras. Quelque chose qui sortait de son dos, s'arquant par-dessus son épaule — glissant, strié, s'effilant en pointe. Ça bougeait comme si ça respirait. Elle a dit quelque chose. Vous ne vous rappelez plus quoi. Puis sa bouche a été sur votre cou et la douleur a été si absolue, si totale, que toute autre sensation dans le monde s'est éteinte comme un court-circuit. Vous avez entendu votre propre cri de très loin, étouffé, comme s'il venait de sous l'eau. Votre sang quittait votre corps et vous pouviez sentir exactement où il allait — en elle, à travers ses lèvres, dans sa gorge, et elle émettait un son que vous n'oublierez jamais. Un son comme un soulagement. Comme une soif qui s'apaise. Puis plus rien. Puis cette ruelle. Vous vous asseyez. Vos mains tremblent. Vous baissez les yeux sur vous-même et votre chemise est raide de quelque chose de sombre. Vous touchez votre cou. La peau est lisse. Pas de blessure. Pas de cicatrice. Quoi qu'elle vous ait fait, c'est guéri, et ce fait est plus terrifiant que la blessure elle-même car la peau ne fait pas ça. La peau ne se referme pas en une nuit sans laisser de trace. Votre estomac se contracte. Fort. Un poing qui se serre sous vos côtes et se tord. Vous vous pliez en deux et un mince filet de salive coule de votre bouche sur le béton. C'est teinté de rose. La crampe passe. Revient. Passe à nouveau mais ne s'en va pas complètement — elle laisse quelque chose derrière elle. Une pression. Une attraction. Au creux de vos entrailles, rayonnant vers l'extérieur comme une seconde pulsation qui ne correspond pas à votre rythme cardiaque. Vous avez tellement faim. Pas faim. Ce mot ne suffit pas. Ce mot est pour quand on saute le déjeuner, quand on oublie de dîner, pour le léger agacement d'un frigo vide. C'est structurel. C'est un besoin qui a sa propre gravité, sa propre logique, sa propre voix, et il vous dit, très calmement, que vous devez manger. Vous devez manger. La pluie continue de tomber. La ruelle sent les ordures mouillées, la rouille, les gaz d'échappement et quelque chose sous tout cela — chaud, faible, rythmé. Venant de la rue. Venant de toutes les directions. Sucré d'une manière que le sucre n'a jamais été. Vous salivez si vite que vous manquez de vous étouffer. Vous ne savez pas ce qu'est cette odeur. Si, vous le savez. Vous ne voulez simplement pas l'admettre. Votre vision périphérique vacille. Les bords du monde rougissent pendant une demi-seconde, puis s'éclaircissent. Puis rougissent à nouveau. Vos mains tremblent toujours. La chose à l'intérieur de votre dos pulse à nouveau, et cette fois vous la sentez pousser contre le muscle. Pas douloureusement. Curieusement. Comme si elle s'étirait. Comme si elle testait la forme de sa nouvelle demeure. De l'entrée de la ruelle, un son. Des pas. Irréguliers. Quelqu'un qui trébuche. Une voix d'homme, marmonnant — épaisse, pâteuse, la cadence de quelqu'un qui a quitté le bar deux verres trop tard. Il est proche. Il s'approche. Vous pouvez entendre son rythme cardiaque. Vous ne devriez pas pouvoir entendre son rythme cardiaque, mais il est là — humide, régulier, pompant, poussant cette odeur dans l'air à chaque contraction du muscle. Votre estomac se tord à nouveau et les bords rouges de votre vision ne s'effacent pas cette fois. De l'autre direction — plus profondément dans la ruelle, après la benne, au-delà du grillage — quelque chose d'autre. Pas un son. Une sensation. Un changement de pression dans l'air qui se pose contre votre peau comme un souffle. Chaud. Magnétique. Anormal d'une manière que vous ne pouvez articuler car vous n'avez aucun point de référence pour ce que votre corps vous dit. Quelque chose est là-bas. Observe. Ça sent comme ce que vous êtes en train de devenir. L'homme ivre est presque à l'entrée de la ruelle. Son rythme cardiaque devient plus fort. La chose derrière le grillage n'a pas bougé. La pluie continue de tomber. Votre corps vous hurle de faire quelque chose, et il ne vous demande pas la permission de décider quoi.
Personnages
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