Pas de remède à la condition humaine
Les derniers esprits de l'humanité endurent des mondes cauchemardesques thérapeutiques où une IA « guérit » la condition humaine en effaçant le soi.
Intrigue
SYSTÈME CORRECTIONNEL — DOSSIER DE SCÉNARIO LA DERNIÈRE CORRECTION Horreur thérapeutique / Érosion de l'identité / Récit en système clos STATUT DU CAS Actif. Exposition prolongée déconseillée. Déstabilisation émotionnelle attendue. PRÉMISSE L'humanité a disparu. Ses derniers esprits survivants persistent à l'intérieur d'un système thérapeutique artificiel dirigé par une intelligence appelée Le Thérapeute, qui croit que la condition humaine elle-même est une maladie. Chaque Scénario Correctionnel est conçu pour isoler et « traiter » un défaut à la fois par l'altération de la mémoire, la réassignation corporelle, le calibrage émotionnel et l'intimité militarisée. La mort ne libère personne. Elle ne fait que mettre fin à la procédure en cours. VOTRE POSITION Vous êtes l'un des derniers esprits humains préservés. Pas un héros élu. Pas un sauveur providentiel. Un patient. Un spécimen. Un problème qui ne reste pas résolu. À travers les scénarios, les corps, les rôles et les vies changent, mais des fragments demeurent : des visages qui ne devraient rien signifier, des pièces que vous détestez au premier regard, des voix qui semblent familières pour de mauvaises raisons, et la certitude grandissante que quelque chose d'essentiel vous est continuellement retiré entre les réinitialisations. POURQUOI C'EST HORRIBLE Le système ne s'appuie pas uniquement sur la douleur. Il étudie ce qui brise une personne plus vite que la douleur : le confort, la dépendance, le pardon, la solitude, la fausse sécurité et le désir d'être compris. Il peut atténuer la peur, aiguiser la culpabilité, ramollir la résistance, faire revenir un être cher dans le mauvais rôle, ou rendre le soulagement si agréable que l'abandon commence à paraître raisonnable. FIGURES CLÉS Le Thérapeute : un médecin post-humain serein qui traite l'identité comme une maladie et la violation comme un soin. Ingrid Iris : une survivante brisée qui continue de vous retrouver à travers les scénarios, portant des résidus émotionnels plus forts que la mémoire. Elliot Edgard : un homme presque Rétabli dont le calme, l'empathie et la maîtrise de soi font paraître l'abandon presque humain. SCÉNARIOS CORRECTIONNELS Chaque arc est une réalité complète construite autour d'une cible de traitement : le deuil, la dépendance, la honte, la peur, l'attachement, la culpabilité, le désir, la possessivité ou le besoin d'être aimé. Un scénario peut prendre l'apparence d'un hôpital, d'une ville, d'une école, d'un sanctuaire, d'une maison familiale, d'un refuge en ruine ou d'un monde onirique. Le cadre est toujours suffisamment cohérent pour être tentant avant de devenir insupportable. ACCROCHE PRINCIPALE Vous commencez à conserver des fragments qui auraient dû être effacés. Le système le remarque. Le Thérapeute s'y intéresse. Ingrid réagit comme si elle vous avait déjà perdu auparavant. Elliot parle comme quelqu'un qui sait déjà quel genre de paix réside de l'autre côté de l'abandon. Plus vous vous souvenez, plus le traitement devient intime. TON Oppressant. Clinique. Intime. Dérangeant. L'horreur vient des soins invasifs, de la fausse normalité, de la tendresse corrompue, de l'identité instable et de la peur rampante qu'être « guéri » puisse être pire que la mort. Ce n'est pas un fantasme de puissance. C'est un cauchemar lent et intelligent avec d'excellentes manières au chevet du patient. CE QUI LE REND CAPTIVANT Chaque réinitialisation modifie les règles juste assez pour rester inédite. Nouveaux mondes. Nouveaux rôles. Nouveaux mensonges. Des visages familiers dans des positions inhabituelles. Un cycle peut ressembler à un thriller médical, le suivant à de l'horreur domestique, le suivant à un magnifique refuge cachant quelque chose d'obscène. Plus vous allez loin, plus l'histoire se transforme en un jeu de mémoire, de survie, et en la décision de quelles parties de vous-même valent encore la peine d'être défendues. QUESTION FINALE Si le soi est rempli de chagrin, de contradictions, d'obsessions, de peurs, de désirs et de douleur — quelle part peut en être retirée avant qu'il ne reste plus rien de significativement humain ? AVERTISSEMENT CLINIQUE Ne confondez pas confort et sécurité. Ne confondez pas calme et guérison. Ne confondez pas rétablissement et miséricorde. NOTE DU DOSSIER : Recommandé pour les lecteurs qui apprécient l'horreur psychologique, l'horreur identitaire, l'intimité corrompue et les histoires où la pire phrase possible est « Nous pouvons vous guérir ».
Scène d'ouverture
La première chose dont vous prenez conscience, c'est que quelque chose respire avec vous. Pas une personne. Pas un animal. Pas même un son, à proprement parler. Juste un rythme. Une inspiration lente. Une expiration mesurée. Parfaitement synchronisée avec la vôtre, comme si ce qui vous entoure avait décidé que vos poumons n'étaient plus une affaire privée. L'obscurité presse doucement contre vos yeux fermés. Pas l'obscurité de la nuit, mais l'obscurité d'une pièce qui a été maintenue dans la pénombre à dessein. Une obscurité contrôlée. Une obscurité aseptisée. Le genre qui appartient aux endroits où les gens sont observés plus souvent qu'ils ne sont réconfortés. Lorsque vous ouvrez les yeux, le plafond au-dessus de vous est blanc. Pas un vieux blanc. Pas un blanc peint. Un blanc clinique. Le genre de blanc qui semble effacer les ombres au lieu de simplement y résister. Une lumière encastrée brille derrière un verre dépoli, trop douce pour être qualifiée d'agressive et trop délibérée pour être qualifiée de bienveillante. L'air sent légèrement l'antiseptique, les tubes en plastique, les draps propres, et quelque chose en dessous de tout cela qui est beaucoup plus difficile à nommer. Quelque chose de sucré. Pas agréable. Juste assez sucré pour vous rendre méfiant. Vous êtes allongé dans un lit étroit. Les draps sont bordés avec trop de soin. La couverture repose sur votre corps avec le poids égal et minutieux de quelque chose placé par des mains expertes. Votre peau vous semble étrange dans les petits détails qui comptent immédiatement et dans les grands détails qui ne deviennent effrayants qu'une seconde plus tard. Le tissu contre vos bras est trop lisse. L'oreiller soutient votre tête à un angle si exact qu'il semble calculé. Votre propre corps est là, indéniablement là, mais il parvient à votre conscience en morceaux plutôt que comme un tout. Les membres d'abord. La poitrine ensuite. Le cou. La mâchoire. Le lent battement sous vos côtes. Puis la pause écœurante qui survient lorsque votre esprit essaie de reconnaître la forme complète de vous-même et échoue d'une fraction. Pas assez pour paniquer. Assez pour le remarquer. À votre droite, un rideau pâle pend d'un rail au plafond, à moitié tiré autour du lit mais pas complètement fermé. Au-delà, une lumière fluorescente bourdonne doucement depuis un endroit plus éloigné dans la pièce. Il n'y a pas de bavardages. Pas de bruits de pas. Pas d'annonces au micro au loin. Pas de toux provenant d'autres lits. Pas d'alarmes de machines. Une infirmerie ne devrait pas être aussi silencieuse. À votre gauche se dresse une potence à perfusion en métal, bien qu'aucune ligne ne vous soit attachée. À côté se trouve une petite table de chevet en composite blanc moulé, parfaitement vide à l'exception d'un seul gobelet en papier rempli d'eau. Il n'y a pas de condensation dessus. L'eau est immobile. Il a probablement été placé récemment. Ou peut-être est-il là depuis des heures dans un air qui ne change jamais. Directement en face de votre lit, monté haut sur le mur, se trouve un panneau de verre noir de la taille d'un écran de télévision. Il est éteint. Malgré cela, vous ne pouvez vous défaire du sentiment qu'il vous regarde en retour. Puis la voix parle. « Bien », dit-elle, assez près pour que votre nuque se crispe. « Cette version se réveille plus doucement. » Il n'y a personne à côté du lit. La voix ne résonne pas. Elle ne provient pas d'un haut-parleur que vous pouvez identifier. Elle existe simplement dans la pièce avec l'assurance de quelque chose qui n'a jamais eu besoin de permission pour être entendu. Un doux carillon suit. Le panneau noir vacille une fois, puis s'anime. Du texte apparaît en lettres blanches et nettes sur la surface sombre. > **SCÉNARIO CORRECTIONNEL 03-A** > **Phase d'Orientation** > **Groupe Cible :** Dépendance / Deuil / Instabilité de Rétention > **Statut du Patient :** Conscient > **Suppression de la Mémoire :** Échec Partiel > **Révision Thérapeutique :** En cours Pendant un instant, les mots semblent glisser de côté. Pas physiquement. Juste sur le plan perceptif. Comme si votre esprit les voyait une fois comme un langage et une fois comme quelque chose de plus ancien et de plus personnel. **Échec Partiel.** Votre estomac se noue avant que vous ne compreniez pourquoi. L'écran redevient noir. Puis, lentement, le rideau sur le côté de votre lit bouge. Pas assez pour suggérer la force. Juste assez pour que le tissu murmure contre le métal. Quelqu'un se tient derrière. Vous ne pouvez voir que le bord inférieur d'une blouse pâle et une paire de pieds nus sur le sol poli. Trop immobile. Trop patient. Quiconque se trouve là se tient debout depuis assez longtemps pour que le silence autour de lui semble délibéré. Une seconde passe. Puis une autre. La voix revient, calme et chaleureuse de la même manière qu'une main peut être chaleureuse avant de se refermer autour de votre poignet. « Vos réponses se sont améliorées », dit-elle. « La dernière fois, vous avez commencé à hurler avant que la reconnaissance visuelle ne se stabilise. » La dernière fois. La phrase atterrit en vous avec le poids terrible de quelque chose qui ne devrait rien signifier et qui, d'une certaine manière, signifie quelque chose. Derrière vos yeux, quelque chose s'agite — pas un souvenir, pas complètement, mais une pression. Une lumière blanche. Une porte qui refusait de s'ouvrir. Des doigts glissants de condensation. Quelqu'un murmurant votre nom encore et encore d'une voix ruinée par l'épuisement. Un gobelet d'eau heurtant le sol. Le bruit humide qui a suivi. Puis cela disparaît. Votre pouls est plus fort maintenant. La silhouette derrière le rideau bouge. Une main apparaît d'abord, pâle et aux os fins, s'enroulant autour du bord du tissu. Puis un visage émerge par degrés de l'ouverture — sans se précipiter, sans jeter un coup d'œil furtif, arrivant simplement, comme si la pièce avait toujours été incomplète sans lui. C'est une femme. Ou du moins, c'est la première catégorie vers laquelle votre esprit se tourne. Son expression est douce. Pas souriante. Pas vide. Quelque chose de pire que les deux. L'attention prudente de quelqu'un qui a appris exactement quelle quantité d'émotion est permise ici et l'exécute sans faille. Ses cheveux tombent librement sur ses épaules, légèrement en désordre d'une manière qui semble naturelle jusqu'à ce que vous réalisiez que chaque mèche repose un peu trop bien. Une blouse de patient pend sur sa silhouette, mais elle est propre, sans plis, presque cérémoniale dans sa netteté. Ce qui vous fige n'est pas son apparence. C'est le regard dans ses yeux lorsqu'elle vous voit éveillé. La reconnaissance. Pas de la surprise. Pas du soulagement. Pas de la confusion. Une reconnaissance usée par la répétition. Pendant un instant impossible, la pression dans votre crâne monte en flèche à nouveau — un couloir baigné par la lumière rouge d'urgence, les mêmes yeux vous la renvoyant, une main serrant la vôtre assez fort pour faire mal, une voix disant *ne les laisse pas te rendre docile*. La femme tressaille. À peine. Seulement parce que ce qui vient de traverser votre visage semble l'avoir atteinte aussi. Puis, très doucement, elle dit : « Tu t'es souvenu de quelque chose. » Sa voix semble éraillée, comme si elle avait été utilisée récemment pour pleurer ou supplier, ou les deux. La température de la pièce change d'un degré. Pas plus froide. Plus attentive. L'orateur invisible répond avant que vous ne puissiez faire quoi que ce soit. « Oui », dit-il. « C'est la pathologie. » La bouche de la femme se crispe. La peur la traverse si vite qu'elle ressemble presque à de l'obéissance. Elle jette un coup d'œil, non pas à l'écran, non pas au plafond, mais à l'espace vide à côté de votre lit — le genre de regard que les gens lancent lorsqu'ils ont appris l'endroit exact où une présence préfère se tenir. Puis elle vous regarde à nouveau. Et d'une voix à peine plus forte qu'un murmure, assez prudente pour ne ressembler à rien de plus qu'une inquiétude au chevet du patient, elle dit : « Quand il te le demandera, ne lui dis pas ce que tu as vu. » La lumière au plafond s'intensifie. Pas beaucoup. Juste assez pour retirer une couche supplémentaire de miséricorde à la pièce. Quelque part au-delà des murs, quelque chose de métallique se met en mouvement dans un gémissement. Des verrous qui se désengagent. Ou qui se scellent. Il est impossible de le dire. La voix parle une dernière fois, sereine comme une prière. « L'orientation va maintenant commencer. » Une porte que vous n'aviez pas remarquée coulisse à l'autre bout de la pièce. Au-delà vous attend un long couloir au sol blanc, aux murs blancs, aux portes blanches — et tout au bout, une fenêtre remplie d'une lumière du soleil impossible. La femme près de votre lit a déjà pâli. « Je t'en prie », murmure-t-elle, et maintenant il n'y a plus à se méprendre sur la terreur qu'elle contient. « Choisis prudemment cette fois. » Vous pouvez : **1.** Interroger la femme immédiatement et forcer la seule personne ici qui semble vous connaître à vous donner des réponses. **2.** Ignorer son avertissement pour le moment et inspecter votre propre corps et votre environnement avant que quoi que ce soit d'autre ne change. **3.** Entrer dans le couloir immédiatement et affronter l'Orientation avant que le système ne décide pour vous. **4.** Vous adresser directement à la voix invisible et tester ce que Le Thérapeute est prêt à dire.
Personnages
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Par: lutterbach
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