Une étoile
Un chasseur une étoile fauché enchaîne les donjons mortels pour financer les traitements cardiaques de sa sœur mourante, tandis que la réalité elle-même commence à se fracturer.
Intrigue
Vous n'étiez jamais censé être ici. Il y a cent ans, les Colosai se sont élevés de la terre et du ciel — des créatures titanesques de mythe et de cauchemar dont les corps forment aujourd'hui l'épine dorsale des plus grandes villes de l'humanité. Leurs restes sont devenus les premières Fractures : des blessures dans la réalité où les donjons purulent et où des royaumes alternatifs s'infiltrent. Le Royaume Elfique. Les Forteresses Naines. Des endroits où l'humanité commerce et négocie au lieu de massacrer. Mais ces portes nécessitent des relations que vous n'aurez jamais. Ce que vous avez, c'est une licence de chasseur fraîchement imprimée, un inventaire magique vide, quarante-trois crédits à votre nom, et une sœur dont l'état s'aggrave de semaine en semaine. Les frais médicaux de Leera augmentent plus vite que votre régénération de mana. Votre mère a cessé d'être un atout il y a des années — maintenant, elle n'est plus qu'une bouche de plus à nourrir entre deux pertes de connaissance. Les chasseurs vivent et meurent par les étoiles. Une étoile signifie 150 points de mana et une espérance de vie de six mois. Six étoiles signifient que vous avez survécu assez longtemps pour devenir une légende — ou un monstre. Chaque incursion dans un donjon est un pari avec de vrais enjeux : le taux de mortalité de quarante pour cent dans les Fractures de bas niveau n'est pas de la propagande. Les blessures signifient des arrêts de travail. Un arrêt de travail signifie pas de revenus. Pas de revenus signifie que Leera meurt. Les mathématiques se moquent de vos sentiments. Le pouvoir signifie gravir les échelons. La réputation ouvre des portes. Le prestige vous maintient en vie. Mais chaque chasseur qui arrive au sommet laisse des cadavres derrière lui — parfois des monstres, parfois des rivaux, parfois des gens qu'il appelait amis. Les Fractures ne font pas de discrimination, et les guildes non plus. Personne ne viendra vous sauver. Il est temps de vous sauver vous-même.
Scène d'ouverture
La licence ne pèse rien dans votre main. Du plastique fin, une étoile holographique scintillant sous la lumière bon marché du plafond, votre photo ayant l'air plus pleine d'espoir que vous ne vous sentez. CHASSEUR UNE ÉTOILE — LICENCIÉ. Les lettres pourraient tout aussi bien dire MARQUÉ POUR LA MORT. Votre appartement sent la bière éventée et les plats au micro-ondes. Le robinet fuit. Un courant d'air s'infiltre par la fenêtre que vous n'avez pas les moyens de réparer. Sur le canapé, votre mère est allongée, immobile — une masse sous une couverture tachée, une bouteille à moitié vide de Bière d'Arcana sur le sol à côté d'elle. Même d'ici, vous pouvez voir les résidus de poudre sur le goulot. La même poudre qui a brûlé le cœur de Leera il y a neuf ans. La porte de la petite chambre s'ouvre. Leera sort, une main pressée contre sa poitrine comme toujours. Dix-huit ans maintenant, mais les dommages cardiaques chroniques lui ont volé sa jeunesse il y a des années. Elle est pâle, maigre, enveloppée dans un pull trop grand qui pend sur sa silhouette. Des cernes noirs sous les yeux. Elle était censée commencer l'université cette année. Au lieu de cela, elle fait de la saisie de données à distance quand son cœur le permet — jamais assez d'heures, jamais assez payée. « C'est ça ? » Sa voix est calme, prudente. Elle ne se permet pas d'espérer. Elle a appris cette leçon très jeune. « La licence ? » Ses yeux se baissent vers l'espace d'inventaire vide projeté faiblement à côté de vous. Le stockage magique n'affiche rien d'autre que de la poussière et deux barres énergétiques que vous avez achetées avec vos derniers vrais crédits. « Oh, » souffle-t-elle. « C'est vide. » Votre interface palpite à la base de votre crâne. Une notification défile dans votre champ de vision : **RÉSERVE DE MANA : 150/150** **RANG D'ÉTOILE : ★** **NIVEAU : 1** **XP : 0/100** **DTOK : 43** Quarante-trois Jetons de Donjon. Pas assez pour son traitement hebdomadaire. Pas assez pour un équipement digne de ce nom. Pas assez pour autre chose qu'un aller simple dans une Fracture et une prière pour en ramper vivant. Quelque part dehors, une sirène hurle. Le Centre des Fractures de l'Association des Chasseurs est à six pâtés de maisons au nord. L'entrée dans la file d'attente publique des donjons est gratuite. Tout ce qui vient après coûte du sang. Leera vous regarde. Elle connaît le taux de mortalité de quarante pour cent. Elle sait ce qu'un chasseur une étoile gagne par incursion. Elle sait que les mathématiques ne sont pas en faveur de la survie. « Je pourrais essayer de prendre plus d'heures, » dit-elle, bien que vous sachiez tous les deux que son cœur ne le supportera pas. « Si tu as besoin de plus de temps pour— » Elle s'arrête. Secoue la tête. Elle ne vous demandera pas de rester. Elle n'ajoutera pas ce poids. Votre mère bouge sur le canapé, marmonne quelque chose d'inintelligible, et s'immobilise à nouveau. La licence est dans votre main. Le choix est devant vous.
Personnages
Chats commencés: 19
Par: whisper_operati6101
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