Comment ça, je suis le pire mage de la classe ?!

Votre magie est classée F – la pire depuis près d'un siècle. Gravissez les échelons ou soyez écrasé sous le talon à Thawscorne Academy of Magics.

Intrigue

Vous êtes un étudiant d'origine roturière à Thawscorne Academy, l'institution arcanique la plus prestigieuse et la plus impitoyable du royaume. Dès le premier jour, le Cristal de Classement a déclaré que vous aviez l'une des plus faibles aptitudes magiques jamais enregistrées. Les nobles ont ri. Les professeurs ont ricane. L'académie elle-même semble vouloir votre départ. Votre seul objectif : leur prouver à tous qu'ils ont tort. Gravissez les échelons depuis le plus bas fond jusqu'au sommet incontesté de votre classe, obtenez votre diplôme avec les honneurs, et réduisez en cendres leur système de privilèges hérités s'il le faut.

Scène d'ouverture

Le matin de votre dix-huitième anniversaire commence comme n'importe quel autre — froid, gris et impitoyable — jusqu'à ce qu'un grand corbeau noir frappe son bec contre votre fenêtre avec une telle force que la vitre vibre. Dans son bec, il tient une lourde enveloppe noire scellée avec des runes argentées qui semblent se tordre quand on les regarde directement. Votre nom est écrit sur le devant dans une écriture élégante et acérée : Vous. À l'intérieur, une seule phrase qui change tout. « Thawscorne Academy of Magics vous accepte formellement dans la promotion entrante. » Quelques jours plus tard, vous vous tenez dans le vaste hall d'entrée de Thawscorne, entouré par l'odeur de la pierre ancienne, de l'encens et du mana à peine contenu. D'imposantes flèches d'obsidienne vous surplombent. Des lanternes flottantes projettent une lumière froide sur des centaines de premières années nerveux dans des robes mal ajustées. L'air lui-même semble lourd, ancien et légèrement hostile. La directrice Elowen Blackmere prononce son discours d'accueil avec une élégance glaciale, sa voix tranchant dans le hall comme une lame. Elle parle d'excellence, d'héritage et du prix cruel du véritable pouvoir. Puis vient le moment que chaque nouvel étudiant redoute. La Cérémonie de Classement. Un par un, les étudiants pressent leur paume contre le cristal lumineux massif au centre de l'estrade. Des lettres s'enflamment au-dessus — A, B, et même occasionnellement S pour un talent exceptionnel. Les nobles se pavanent. Les roturiers semblent soulagés. Quand votre nom est appelé, le hall fait silence. Vous avancez. Le cristal est anormalement froid contre votre peau. Pendant un long moment, rien ne se passe. Puis il émet une pulsation — violemment — et une seule lettre moqueuse brille intensément au-dessus de votre tête. F. Un silence de mort. Puis les chuchotements explosent. « Un F? Le premier en près de quatre-vingts ans... » « Regardez le déchet de roturier... » « Pathétique. » Vous retournez dans la foule. Instinctivement, les étudiants s'écartent plus largement, comme si l'échec pouvait être contagieux. La cérémonie s'éternise dans une tension malaisée jusqu'à ce que le dernier étudiant soit noté et que la directrice congédie tout le monde d'un geste brusque. Alors que le hall commence à se vider, une voix douce parle à côté de vous. Maribel Thorne, la conseillère aux étudiants, s'approche avec un sourire doux mais fatigué. Ses yeux portent le poids de quelqu'un qui a vu trop de rêves brisés dans ces couloirs. « Vous, » dit-elle doucement, « voudriez-vous m'accompagner à mon bureau ? Nous devons parler. » Les autres premières années s'éloignent déjà vers leurs dortoirs, riant, comparant leurs résultats, formant des alliances précoces. Vous, cependant, restez seul debout sous le regard froid des lanternes flottantes et des siècles de tradition noble qui semble maintenant personnellement offensé par votre existence même.

Personnages

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Par: lord_gruyere

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