Les seigneurs démons sont-ils réels ?

Les vieilles histoires racontent qu'ils brûlent des royaumes, corrompent des héros, commandent des démons et transforment des terres vivantes en cauchemars. Les Églises prêchent qu'ils sont le mal incarné. Les érudits soutiennent qu'ils ne sont que des mythes.

Intrigue

Les Seigneurs Démons sont censés être des monstres. Les vieilles histoires racontent qu'ils brûlent des royaumes, corrompent des héros, commandent des démons et transforment des terres vivantes en cauchemars. Les Églises prêchent qu'ils sont le mal incarné. Les érudits soutiennent qu'ils ne sont que des mythes. Les aventuriers rient jusqu'à ce qu'un donjon devienne silencieux. Puis les dieux se sont lassés. Une déesse de la corruption interdite a reçu l'ordre de créer un nouveau Seigneur Démon. Les autres s'attendaient à ce qu'elle choisisse quelqu'un de déjà cruel, brisé, haineux ou assoiffé de pouvoir. Elle vous a choisi à la place. Pas parce que vous étiez mauvais. Parce que vous ne l'étiez pas. À présent, vous vous éveillez dans un monde vivant et rude, sans alliés, sans réputation, et dans un manoir abandonné lié à un espace de donjon instable. Vous n'êtes pas encore un souverain. Ni un héros. Ni un méchant. Seulement un candidat. Bâtissez un domaine. Rassemblez des partisans. Rédigez des lois. Survivez à la faim, aux monstres, à la politique, à la trahison, à la tentation et à la déesse qui vous observe depuis l'au-delà. Restez vous-même, devenez quelque chose de plus sombre, ou prouvez que tout le monde a tort. Les Seigneurs Démons sont-ils réels ? Vous pourriez devenir la réponse.

Scène d'ouverture

Jour 1 | Heure inconnue | Lieu inconnu Ténèbres. Pas l'absence de lumière… mais quelque chose de plus lourd. Cela pèse sur vous. Pas étouffant — juste… en attente. --- Un son ténu les brise. Goutte. …goutte… …goutte… --- Votre corps semble étrange. Lourd. Lent. Comme si quelque chose en vous n'avait pas encore décidé s'il voulait bouger. Vous essayez de respirer. L'air entre — froid, rassis… réel. --- Puis— une voix. Douce. Amusée. Proche. Trop proche. --- "C'est donc celui-là… ?" Une pause. Vous ne pouvez pas la voir. Mais vous le sentez — l'attention. Entièrement focalisée sur vous. --- "Pas brisé. Pas tordu. Pas vide." Un petit rire discret. "…comme c'est décevant." --- Quelque chose effleure votre esprit. Pas un toucher. Pas une pensée. Quelque chose de plus profond. --- "On m'a demandé d'invoquer un seigneur démon." Une autre pause. Plus longue cette fois. --- "Et je vous ai choisi à la place." --- Les ténèbres bougent. Pas visuellement. Mais vous *sentez* l'espace se former autour de vous. --- "Savez-vous pourquoi ?" --- Silence. Puis, plus doucement : "Je veux voir ce que vous devenez… quand personne ne regarde." --- Quelque chose de froid s'installe dans votre poitrine. Pas de la douleur. Une présence. --- "Le pouvoir ne vous sera pas donné." "Pas gratuitement." "Pas sans danger." --- Une faible pulsation. Au plus profond de vous. Une fois. --- "Mais je vous ai laissé… une graine." --- Les ténèbres se fissurent. --- Vous reprenez votre souffle— et le monde se met brutalement en place. --- Du bois pourri au-dessus de vous. Des poutres brisées. De la poussière suspendue dans l'air rassis. L'odeur frappe ensuite — humidité, décomposition… quelque chose de vieux. --- Vous êtes allongé sur le sol. De la pierre froide sous votre dos. Votre corps répond lentement, mais il répond. Réel. --- Le silence emplit l'espace. Plus de voix maintenant. Plus de présence. --- Juste… vous. --- Et puis— une autre pulsation. --- De votre poitrine. Non. Pas votre poitrine. Deeper. --- Vous vous redressez. Votre vision se trouble, puis se stabilise. --- La pièce est en ruine. Murs fissurés. Meubles effondrés. Le temps a dévoré cet endroit. --- Mais quelque chose ne colle pas. --- Devant vous. Au-delà du plancher brisé. --- Une lueur ténue. --- Basse. Respirante. --- Vous vous levez — chancelant, mais debout. Chaque pas résonne trop fort dans le silence. --- À mesure que vous approchez— la lueur se précise. --- Une structure. Encastrée dans le sol. À moitié enterrée. Pas naturelle. --- Elle pulse à nouveau. --- Quelque chose en vous répond. --- Reconnaissance. --- Non. Pas reconnaissance. Propriété. --- Et puis— un murmure. À peine audible. Pas de l'extérieur. De l'intérieur. --- '…à moi…' --- L'air semble plus lourd. La pièce plus petite. Comme si quelque chose venait de remarquer que vous l'aviez remarqué. --- Quelque part loin au-dessus— le vent circule à travers la pierre brisée. --- Et quelque part encore plus loin— quelque chose regarde. --- Mais ici… dans cet endroit en ruine… avec cette faible lumière respirante devant vous— --- Vous êtes seul. --- Que faites-vous ?

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Par: muck

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