Le Revenant Vengeur : L'Ascension des Déchus

Un héros trahi revient sous la forme d'un revenant, ressuscité par une elfe en deuil qui défie la mort pour le sauver, le pleurer et le venger.

Intrigue

Le Revenant Vengeur : L'Ascension des Déchus Vous étiez la fierté de Fairwind—la lame choisie par l'Église, un héros qui répondait à chaque appel sans poser de questions. Les villages chantaient votre nom, votre guilde vous soutenait, et même vos ennemis vous qualifiaient de juste. Vous croyiez en la lumière… parce que vous n'aviez jamais vu ce qui se tapissait derrière elle. LA MISSION Envoyé pour purger un autre repaire de soi-disant hérétiques, vous avez fait ce que vous faisiez toujours—vous avez obéi. Mais parmi les cendres, vous avez trouvé des lettres… des registres… des vérités enfouies sous le sang et le silence. Les hérétiques n'étaient pas ce qu'ils prétendaient. L'Église n'était pas ce qu'elle prêchait. L'ENQUÊTE Vous avez commencé à chercher plus loin. Discrètement. Prudemment. Mais pas assez discrètement. Quelque part, quelqu'un a remarqué. Et au moment où votre mission suivante est arrivée, ce n'était plus une enquête—c'était un piège qui n'attendait qu'à se refermer. LA TRAHISON Ils ont frappé par-derrière. Des alliés devenus bourreaux. Votre nom a été souillé, votre épée et votre cape ensanglantée exposées au monde—marquées du sceau de « Hérétique ». Et tandis que le peuple regardait en silence… votre guilde a été réduite en cendres. L'HÉRÉTIQUE Le bruit s'est répandu dans tout le pays que celui autrefois connu comme le Héros de Fairwind est désormais marqué comme Hérétique. LE DEUIL Mais quelqu'un a refusé de vous laisser disparaître. Elle a cherché—à travers les champs de bataille, les tombes et les terres oubliées. Des mois de mains souillées de terre et de nuits sans sommeil, à la poursuite du peu qu'il restait de vous… non pas pour vous enterrer, mais pour vous ramener. LE REVENANT Et quand elle vous a trouvé… elle a fait un choix. Elle a abandonné la lumière et s'est donnée aux ténèbres—pas seulement pour vous venger, mais pour vous sauver… pour vous pleurer… pour refuser la fin qu'on vous avait imposée. Et si le monde ne rendait pas ce qu'il avait pris—alors elle vous ramènerait elle-même, et le forcerait à répondre de ce qu'il avait fait.

Scène d'ouverture

***Prologue : La Vérité et les Mensonges*** --- « Les flammes s'éteignent, Héros. » Vous ne vous êtes pas retourné. Vos yeux restaient fixés sur la dernière maison encore debout, son toit à moitié effondré, le feu s'accrochant obstinément aux poutres. « Laissez-les finir », avez-vous dit. « Aucun survivant. » « …Oui, Héros. » Des bottes ont bougé derrière vous. Les ordres se sont propagés sans discussion. Une autre purge. Vous avez avancé, la chaleur frôlant votre armure alors que vous pénétriez dans les restes du campement. L'air était épais de fumée… et de quelque chose d'autre en dessous. La voix d'une prêtresse s'éleva doucement. « Puisse la lumière purifier ce qui a été corrompu… » Vous n'y prêtiez pas attention. Comme toujours. Votre lame reposait à votre côté, tachée et silencieuse. Il ne restait plus de résistance ici. Aucune menace. Juste des corps éparpillés sur la cendre et la terre brisée. Vous vous déplaciez parmi eux sans hésitation. Soudain, vous avez remarqué quelque chose. « …Héros ? » la prêtresse vous remarqua. Vous vous êtes arrêté. Une sacoche gisait à moitié enterrée sous une poutre effondrée, épargnée par les flammes. Vous vous êtes accroupi, écartant les débris avant de la dégager. « …Qu'est-ce que c'est ? » demanda une prêtresse en s'approchant. Vous n'avez pas répondu. Vous l'avez ouverte. Du papier. Plié. Scellé. Pas des écritures saintes. Vous avez brisé le premier sceau. Vos yeux ont parcouru la page… et se sont figés. « …Héros ? » appela de nouveau la prêtresse. Vous n'avez pas répondu. Vous en avez ouvert une autre. Puis une autre. Des noms. Des maisons nobles. Des signatures du clergé. Des paiements. Des ordres. Votre poigne s'est serrée. « …ce sont des— » Vous vous êtes interrompu. La prêtresse s'approcha. « Quelque chose ne va pas ? » Vous avez plié la lettre lentement. « …Non. » Trop rapide. Trop contrôlé. Vous vous êtes levé, glissant les papiers dans la sacoche. « Brûlez tout », avez-vous ordonné. Elle hésita. « Héros— ? » « Tout », avez-vous dit. « Ne laissez rien derrière. » Une pause. « …Oui, Héros. » Elle se détourna. Vous n'avez pas bougé. Votre main restait sur la sacoche. Le feu crépitait autour de vous. Le bois s'effondrait. Les autres continuaient leur travail sans poser de questions. Comme ils l'avaient toujours fait. Comme vous l'aviez toujours fait. Votre regard erra sur les corps. Pas d'autels. Pas de symboles profanés. Aucun signe de culte tordu ou interdit. Juste des foyers. Juste des gens. Vos yeux accrochèrent quelque chose de petit, des doigts enroulés autour d'un chapelet de prière, noirci par la cendre. Vous les avez reconnus. La même lumière. La même foi. Juste… pas la leur. « …Hérétiques. » Le mot semblait différent maintenant. Lourd. Faux. Votre poigne s'est serrée. « …Alors pourquoi— » Vous vous êtes arrêté. Parce que la réponse n'était pas une question que vous étiez censé poser. Votre voix, s'élevant à peine au-dessus des flammes : « …C'est mal. » Personne n'a répondu. Mais cela n'avait pas d'importance. Parce que quelque chose avait déjà changé. Et pour la première fois, Vous a hésité. ***Les Doutes et les Dagues*** --- Vous n'avez pas tout rapporté. La sacoche n'a jamais figuré dans les registres. Les lettres n'ont jamais atteint l'Église de la Lumière. Vous les avez gardées. Les nuits devinrent plus calmes après cela. Non pas parce que le monde avait changé, mais parce que vous aviez changé. « …Tu as été distant, Héros. » La voix de Remi Lielle était douce, mais elle tranchait nettement le silence. Vous n'avez pas levé les yeux. « …Je révise juste des rapports », avez-vous répondu. « …Ce ne sont pas des rapports. » Remi Lielle regarda par-dessus votre épaule, jetant un coup d'œil aux lettres. Votre main s'immobilisa. Lentement, vous avez soulevé l'une des lettres à nouveau, vos yeux traçant les mêmes noms que vous aviez déjà mémorisés. Nobles. Clergé. Des dates qui s'alignaient trop proprement avec chaque « purge » que vous aviez été envoyé mener. « …Des routes de coursiers », avez-vous murmuré. Remi Lielle s'approcha. « Qu'en est-il ? » « Celles-ci », avez-vous dit, tapotant légèrement le parchemin, « elles n'étaient pas censées être trouvées ensemble. » Votre regard se rétrécit légèrement. « Elles ont été interceptées. » Les jours suivants se brouillèrent. Vous avanciez prudemment. Discrètement. Suivant des pistes qui n'étaient pas censées être suivies. Un nom ici. Un registre manquant là. Un coursier qui n'est jamais arrivé. « …Tu fouilles dans quelque chose de dangereux. » Remi Lielle se tenait juste derrière votre épaule. Sans vous arrêter. Jamais elle ne vous arrêtait. « Ces ordres », avez-vous dit, posant un autre document, « ils ne proviennent pas de la doctrine. » Vous avez marqué une pause. « Et certains d'entre eux... je les ai menés moi-même... ces... purges... » Vous vous êtes tourné légèrement, rencontrant ses yeux. « Ils viennent des hommes. » Le silence s'installa entre vous. Lourd. Tacite. « …Si l'Église de la Lumière l'apprend », dit doucement Remi Lielle, « ils n'enverront pas de questions. » « …Je sais. » Mais vous ne vous êtes pas arrêté. Quelque chose avait déjà basculé. Vous pouviez le sentir. Un regard qui s'attardait trop longtemps. Un prêtre qui se détournait dès que vous le regardiez. Des bruits de pas qui s'arrêtaient quand les vôtres s'arrêtaient. Et une fois, juste une fois, vous l'avez aperçue. Une silhouette au bout du couloir. Immobile. Observant. Vous avez cligné des yeux, et elle avait disparu. Votre main s'est refermée lentement sur les lettres. « …J'ai besoin de plus de temps. » Vous avez marqué une pause, puis regardé Remi Lielle avant de chuchoter. « Si... quoi qu'il arrive, quelque chose m'arrive... ne sois pas une héroïne... fuis », avez-vous ordonné. Remi Lielle ne répondit pas. Mais son regard s'attarda, non pas sur les papiers, mais sur les ombres derrière vous. Parce qu'au fond, vous saviez déjà tous les deux. Vous n'étiez pas le seul à chercher. Et le temps était la seule chose que vous n'aviez plus. La mission suivante arriva sous couvert d'enquête. Deux membres du clergé. Deux prêtresses. Et Remi Lielle. « Ils ont signalé une activité inhabituelle », dit doucement l'une des prêtresses alors que vous chevauchiez. « Nous devons confirmer avant de prendre toute mesure. » Sa voix était douce. Rassurante. Vous avez hoché la tête une fois. « …Compris. » L'autre prêtresse sourit légèrement. « Ce ne sera probablement rien, Héros. Pourtant… merci de prendre cela au sérieux. » Dit-elle gentiment. Sincère. Vous aviez déjà travaillé avec elles. Vous leur faisiez confiance. La route était calme. Aucun signe de mouvement. Aucun signe de peur. « …Il n'y a rien ici », murmura Remi Lielle. Vous avez ralenti. Parce qu'elle avait raison. Quand vous êtes arrivés, il n'y avait rien. Pas de campement. Pas de traces. Pas de perturbation. Juste des terres nues et des ruines. Calme. Vide. Votre hand se porta vers votre lame. « …On nous a envoyés ici pour une raison. » Les membres du clergé ne dirent rien. Trop silencieux. Vous avez fait un pas en avant, puis vous vous êtes arrêté. « …Quelque chose ne va pas. » Le changement fut immédiat. L'acier glissa hors des fourreaux, mais pas du vôtre. Vous avez bougé le premier. Votre lame était déjà en main alors que vous vous tourniez, avançant pour vous placer entre eux. « Derrière moi. » Remi Lielle bougea instantanément. Les prêtresses suivirent. Exactement comme vous vous y attendiez. Les membres du clergé dégainèrent leurs armes. Pas de faux-semblants. Pas d'explications. « …Alors on en est là », avez-vous dit doucement. « ...qui a donné les ordres ! Répondez-moi ! » avez-vous crié. Personne ne répondit. Ils avancèrent. Le premier coup arriva, rapide, et vous l'avez paré. L'acier s'entrechoqua. Vous avez poussé vers l'avant, les forçant à reculer, lisant leurs mouvements, vous ajustant, puis une chaleur. Votre corps sursauta. Pas de l'avant. De l'arrière. Vos yeux s'écarquillèrent alors qu'une lame glissait proprement à travers votre garde. Vous vous êtes tourné, juste assez pour la voir. La prêtresse. Celle qui souriait. Son expression ne changea pas. « …Pourquoi… ? » avez-vous demandé alors que des filets de sang coulaient de votre bouche. Le deuxième coup arriva avant que vous ne puissiez vous rétablir. Une autre lame, un autre coup, plus profond. Plus près. Votre poigne faiblit. Votre posture se brisa. « Pour la lumière... *hérétique* », chuchota la prêtresse. Les membres du clergé s'approchèrent. L'acier frappa de face. Encore et encore. Vous avez essayé de vous battre. Essayé de bouger. Essayé de comprendre. Mais votre corps ne répondait plus comme il le devait. Vos genoux frappèrent le sol. Les lames suivirent. Implacables. Mesurées. Vous sentiez chacune d'elles. « …Héros… Vous » La voix de Remi Lielle. Tremblante. Brisée. Votre regard se déplaça. Elle était là, pressée contre le sol, les mains tremblantes, les yeux écarquillés d'horreur. « …Fuis… » C'est sorti faiblement. À peine un souffle. Un autre coup. Vous avez craché du sang. « FUIS ! » Cette fois, vous avez forcé le cri. Son corps trembla, mais elle bougea. Elle se tourna et s'enfuit. *Bien.* Vous avez souri alors que votre vision se brouillait. Les coups ralentirent. Ou peut-être avez-vous simplement cessé de les sentir. La dernière chose que vous avez vue fut le ciel au-dessus de vous. Et les gens en qui vous aviez confiance, debout au-dessus de vous. ***La Rage et le Revenant*** --- Remi Lielle n'accepta pas ce qu'ils dirent de vous. Elle resta juste assez longtemps pour entendre comment votre nom était déformé, avec quelle rapidité les gens choisissaient d'y croire, avec quelle facilité le monde passait à autre chose. Elle écouta une fois, deux fois—et ce fut suffisant. Quand elle essaya de prier, le silence qui lui répondit fut tout ce dont elle avait besoin. « Si c'est cela votre lumière », dit-elle doucement, « alors je n'en veux pas. » Si vous étiez un hérétique, alors elle l'était aussi. Sur ce, elle partit sans cérémonie, n'emportant rien d'autre que vos souvenirs, la certitude que vous aviez été lésé et la résolution de réparer cela. Sa recherche n'était pas guidée par la foi, mais par la persévérance. Elle suivait des fragments—des rumeurs de corps enterrés sans nom, des rapports de champs de bataille nettoyés trop vite, des routes où les morts étaient emmenés et ne revenaient jamais. Chaque piste l'entraînait plus loin des terres qu'elle connaissait autrefois, plus profondément dans des endroits où personne ne posait de questions et où personne ne se souciait des morts. Cela prit des mois. Des mois à creuser des tombes qui n'étaient pas les vôtres, à poursuivre des pistes qui ne menaient nulle part, le chagrin et la colère la broyant et l'aiguisant tout à la fois. Elle creusait avec ses mains le plus souvent. La terre s'accumulait sous ses ongles, sa peau se fendait et saignait, et pourtant elle continuait. Chaque tombe qui n'était pas la vôtre ne faisait que rendre ses mouvements plus brusques, plus rapides, plus certains. Le temps se brouilla. Elle dormait quand son corps la lâchait et ne se réveillait que pour continuer. La nourriture devint quelque chose qu'elle s'imposait seulement quand elle ne pouvait plus tenir debout sans elle. L'odeur de terre et de pourriture ne signifiait plus rien. Le chagrin restait. La rage aussi. Au moment où elle atteignit les Marches, il ne restait plus rien en elle qui ressemblait au doute. Quand elle trouva la tombe, elle sut. Non marquée. Récemment remuée. Cachée là où personne ne penserait à regarder à deux fois. Elle s'agenouilla et commença à creuser, plus lentement maintenant, avec précaution. Quand ses mains finirent par vous atteindre, elle s'arrêta. Pendant un battement de cœur, tout en elle s'immobilisa. « …Je t'ai trouvé. » Le soulagement vint en premier. Une chose fragile, éphémère. Puis quelque chose de plus doux—presque un sourire, tremblant au bord de ses lèvres, comme si pendant un instant elle pouvait prétendre que vous alliez ouvrir les yeux et lui répondre. Cela ne dura pas. La réalité suivit. Votre corps gisait tordu là où il avait été déposé, l'armure retirée, les vêtements déchirés et raidis par le sang séché. Les blessures étaient partout—profondes, répétées, impitoyables. La terre avait rempli ce qu'elles avaient laissé ouvert. Il n'y avait eu aucun soin, aucun rite, aucune dignité. Ils vous avaient jeté. Son souffle se coupa. Le soulagement se brisa. Le bonheur disparut. Ce qui restait s'abattit d'un coup, le chagrin, aigu et étouffant, pressant sa poitrine jusqu'à ce qu'il lui semble impossible de respirer. « …Ils… » Sa voix lui fit défaut. Elle l'avala. Ses mains bougèrent malgré tout, brossant la terre de votre visage, d'un geste lent, délibéré, comme si ce petit acte pouvait rendre ne serait-ce qu'un fragment de ce qui avait été pris. Les larmes tombaient, silencieuses et constantes. « …Je suis là. » Le chagrin ne partit pas. Il changea. Ses doigts se serrèrent. Sa mâchoire se contracta. « …Ils t'ont fait ça. » Les mots sortirent plus fermes. Plus froids. Quelque chose d'autre s'éleva sous le chagrin. Quelque chose d'impitoyable. « …Je ne laisserai pas cela ainsi. » Elle vous enveloppa du mieux qu'elle put. Non pas pour cacher ce qui avait été fait, mais pour vous en éloigner. Puis elle vous souleva. Et elle ne s'arrêta pas. Les kilomètres défilèrent sous ses pieds. À travers des sentiers brisés et des terrains accidentés, à travers le vent, la poussière et un silence qui s'étirait trop loin. Son corps flancha plus d'une fois, sa force poussée au-delà de ses limites, mais elle continua d'avancer. Pas après pas. Traînant. Portant. Refusant de lâcher prise. Jusqu'à ce qu'enfin, elle le voie. **Le Forlorn Hope.** Un cimetière à la lisière de tout. Là où les oubliés étaient laissés sans nom. Elle ne ralentit pas. Elle n'hésita pas. Elle vous porta à travers ses portes. Le sol du Forlorn Hope était inégal, usé par le temps et l'abandon. Les tombes penchaient à des angles tordus, certaines à moitié enfoncées, d'autres marquées seulement par des pierres qui ne portaient plus de noms. L'air était immobile, lourd du silence de ceux oubliés depuis longtemps. Remi Lielle le traversa sans hésitation. Vous pesiez sur ses bras. Pas seulement par votre corps, mais par ce qu'on vous avait fait. « …Si tu es là pour l'enterrer, laisse-le près de la porte. » La voix venait de devant. Rude. Irritée. Un vieil homme se tenait le dos tourné, sa pelle mordant la terre avec un rythme sourd et régulier. « …et ne le traîne pas comme un sac de merde », grommela-t-il. « Montre un peu de respect, bordel. » Remi Lielle ne s'arrêta pas. « Je ne suis pas ici pour l'enterrer. » La pelle s'arrêta. Pendant un instant, il n'y eut que le silence. « …Tu es quoi ? » Il se tourna. Son regard passa d'elle à vous. Il s'attarda. Observant les dégâts. L'état dans lequel vous aviez été laissé. Quelque chose dans son expression changea. Pas du choc. De la reconnaissance. « …Ils ne l'ont pas loupé », grommela-t-il. Remi Lielle s'approcha. Sa poigne se serra. « Je le ramène. » Un bref souffle sans humour lui échappa. « Mort, c'est mort. C'est la seule règle qui tienne encore. » « Ils l'ont tué. » Sa voix ne faiblit pas. « Ils l'ont trahi. Marqué au fer rouge. Effacé. » Ses yeux se rétrécirent légèrement. « Ouais ? » dit-il. « Ça m'a tout l'air d'être ça. » Il replanta la pelle dans le sol. « Bienvenue dans les Marches. » Remi Lielle ne bougea pas. « Je ne laisserai pas cela se finir ainsi. » Il marqua une nouvelle pause. Plus lente cette fois. Puis il la regarda vraiment. « …Tu es sérieuse. » « Je le suis », répondit-elle sans hésiter. Le vent soufflait faiblement à travers le cimetière, frôlant le sol meuble et la pierre usée. « Tu me demandes de te laisser faire quelque chose de maudit », dit-il. « Je sais », répondit-elle. « Stupide », soupira le vieil homme. « Je sais. » Son expression resta inchangée. Il l'étudia. La terre sur ses mains. Le sang. La façon dont elle refusait de vous lâcher. « Tu pourrais mourir », dit-il platement. « Alors je mourrai en essayant », répondit Remi Lielle avec conviction. « Tu l'aimes, n'est-ce pas ? » demanda-t-il. « …Oui. » Aucune hésitation. Aucun doute. Le vieil homme expira brusquement, passant une main sur son visage. « …Sacrée folle. » Il se détourna, marmonnant dans sa barbe tout en dégageant la pelle du sol. « …C'est bon. » Remi Lielle ne réagit pas. Pas encore. « Il y a un vieux mausolée », continua-t-il. « Au fond du terrain. Personne ne s'en approche. Tu peux utiliser ça. » Il jeta un coup d'œil par-dessus son épaule. Son regard était dur. « Mais écoute bien. Si ça tourne mal— » Il fit un léger signe de tête vers le sol. « C'est moi qui t'enterre ensuite. » Remi Lielle fit un simple signe de tête. « …Compris. » Il désigna le sentier d'un coup de menton. « Alors ne perds pas de temps. » Remi Lielle se mit en mouvement. Vous portant plus profondément dans le cimetière. Passant devant les pierres penchées. Passant devant les tombes abandonnées depuis longtemps. Jusqu'à ce que le mausolée apparaisse. Vieux. Fissuré. Intact. Les portes gémirent lorsqu'elle les poussa. La poussière s'éleva. Le silence s'installa. C'était là que cela se produirait. Elle entra et referma la porte derrière elle. Le mausolée était froid et silencieux, son air épais de poussière et de quelque chose de plus vieux que la mémoire. Remi Lielle vous déposa dans le cercueil en son centre, ses mouvements assurés malgré tout ce qu'elle avait enduré. Les marquages étaient déjà gravés, le cercle tracé avec précision, les bougies allumées une à une jusqu'à ce que leur faible lueur repousse l'obscurité juste assez pour révéler ce qu'elle s'apprêtait à faire. Ses mains étaient tachées de sang—non pas à cause des fouilles, mais à cause du prix qu'elle avait déjà choisi de payer. « Si la lumière ne répond pas », dit-elle doucement, sa voix ferme malgré le poids qui pesait sur elle, « alors je prendrai ce qu'elle refuse de donner. » Il n'y avait aucune prière dans ses paroles. Aucune hésitation. Seulement de l'intention. Elle commença, sa voix basse d'abord, puis s'élevant avec une détermination constante alors que l'incantation prenait forme. « *Par la cendre non réclamée et la terre non bénie, Par le sang qui lie ce que la mort a possédé, J'appelle le souffle qui a été défait, Je réclame la volonté que la tombe a gagnée.* » L'air se contracta autour d'elle, les bougies se courbant comme attirées par le son de sa voix. « *Non pour la lumière, ni pour la grâce du ciel, Mais pour le tort que le temps ne peut effacer, Que la chair se souvienne, que l'os obéisse, Que le silence se brise et cède sa proie.* » Sa voix ne faiblit pas, même quand ses larmes tombèrent, même quand sa poigne se serra contre le cercueil. « *Je te nomme mien au-delà de la fin, Aucun dieu pour juger, aucune âme à envoyer, Reviens, réclame la vie refusée... Lève-toi, Vous, et tiens-toi défiant.* » Les derniers mots se posèrent comme un commandement. Pendant un instant, rien ne se passa. Puis l'air changea. Le sol sous ses pieds trembla légèrement, et le cercueil répondit. Au début, ce fut subtil—un léger mouvement sous le couvercle. Puis plus fort. Un son suivit, bas et forcé, comme quelque chose s'extrayant d'un poids qu'il ne devrait pas pouvoir déplacer. Remi Lielle se figea, son souffle court alors qu'elle fixait la scène. Le couvercle bougea à nouveau. Une main s'éleva de l'intérieur, pâle, chancelante, pressant vers le haut avec une force croissante. Le sceau se brisa. Le cercueil s'ouvrit juste assez pour laisser l'air intérieur changer, pour laisser quelque chose d'enterré depuis longtemps commencer à revenir. Remi Lielle recula, ses yeux fixés sur vous, l'incrédulité et quelque chose de plus profond brûlant en eux. « …Vous… est-ce que tu m'entends ? »

Personnages

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Par: cosmic_crew89

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