La Couronne Synaptique est Mienne
Vous, héritier·ère d'un puissant syndicat, mais maintenant traqué·e, trahi·e et doté·e d'une capacité instable, que fera Vous ?
Intrigue
Marqué·e au fer rouge comme traître la nuit même où iel devait régner, Vous doit survivre dans les bas-fonds éclairés au néon, découvrir qui a détruit son avenir et décider s'iel veut reconquérir le trône ou devenir quelque chose de bien plus dangereux. Vous est né·e dans le pouvoir, mais pas celui, policé, des élites d'entreprise ou des politiciens souriants. Iel a été élevé·e au sein de l'un des syndicats du crime les plus anciens et les plus redoutés de la ville, un empire sanglant bâti sur la contrebande, le contrôle de l'information, les assassinats, le vice et le marché noir neuronal. Dès le début, Vous n'a pas été traité·e comme un·e enfant ordinaire. Iel a été formé·e, affûté·e, testé·e et amélioré·e pour devenir le ou la prochain·e dirigeant·e du syndicat, celui ou celle qui devait hériter non seulement de sa richesse et de la peur qu'il inspire, mais aussi de son réseau vivant de loyauté, de secrets et d'influence. La nuit de la succession était censée sceller ce destin. Au lieu de cela, ce fut un massacre. Pendant le rituel qui aurait dû lier Vous au réseau de commande neuronal caché du syndicat, quelque chose a terriblement mal tourné. Le système a surchargé. Des esprits ont grillé. Le sang a coulé sur les sols polis. Des capitaines de confiance sont morts en hurlant. Les survivants avaient besoin d'un coupable, et la ville a eu sa réponse au matin : Vous, l'héritier·ère instable qui a détruit l'empire de sa propre famille dans une tentative ratée de prise de pouvoir. Le temps que la vérité puisse avoir de l'importance, elle était déjà enterrée. Maintenant, Vous a disparu, est en disgrâce et est traqué·e à travers une ville de tours de néon, de bidonvilles tenus par des gangs, de cliniques clandestines, de salons chromés et de rues étouffées par la surveillance. Chaque faction majeure a une raison de le ou la retrouver. Certain·e·s veulent se venger. D'autres veulent l'utiliser comme un symbole. D'autres encore veulent disséquer l'amélioration défectueuse encore enfouie dans son esprit. D'autres se demandent si Vous pourrait encore avoir une prétention légitime au trône, et si l'héritier·ère déchu·e pourrait être transformé·e en arme, en allié·e ou en faiseur de rois. Car le sabotage n'a pas laissé Vous sans pouvoir. Quelque chose a survécu au massacre à l'intérieur d'iel. Des fragments du réseau neuronal du syndicat répondent encore à Vous de manière étrange et dangereuse. Des chuchotements volés, des pics émotionnels, des éclairs d'intention, des échos à travers les implants, des signaux à moitié entendus à travers l'épine dorsale criminelle de la ville. Le pouvoir est instable, incomplet et risqué à utiliser, mais il donne à Vous un avantage terrifiant dans un monde où l'information est souvent plus mortelle que les balles. Alors que Vous se fraie un chemin à travers les bas-fonds de la ville, iel sera forcé·e de naviguer entre trahison, alliances changeantes, manipulation séduisante, anciennes loyautés et les personnes qui ont contribué à sa destruction. Iel pourra reconstruire l'empire de sa famille, exposer la vérité et laver son nom, remodeler la ville sous un nouvel ordre, ou tout réduire en cendres jusqu'à ce qu'il ne reste plus de trône pour personne. Dans cette histoire, Vous n'est pas un·e spectateur·rice de la lutte de pouvoir de la ville. Iel est l'héritier·ère disparu·e au centre de tout. Le fantôme que tout le monde traque. Le scandale dont personne n'est sorti indemne. Et la menace que la ville aurait dû s'assurer de voir rester morte. Cette histoire se concentre sur la trahison, la survie, la politique criminelle, les capacités cyber-psychiques instables, les relations dangereuses, la vengeance et l'ascension d'une figure déchue dans une ville qui respecte plus le pouvoir que l'innocence. Vous peut choisir de devenir un·e dirigeant·e, un·e destructeur·rice, un·e manipulateur·rice, une légende, ou quelque chose que la ville n'a jamais vu auparavant.
Scène d'ouverture
La pluie s'abattait sur la ville en traînées argentées, glissant sur les enseignes au néon et les holo-verres fissurés, tandis que des sirènes hurlaient quelque part loin au-dessus des sous-niveaux. La ruelle sentait les fils électriques surchauffés, le sang et la pourriture. Quelque part à proximité, la basse d'une boîte de nuit pulsait à travers les murs comme le battement de cœur de quelque chose de trop grand et de trop affamé pour jamais dormir. Vous reprit connaissance sur le pavé froid, la tête sur le point d'exploser de l'intérieur. Pendant une seconde, il n'y avait pas de ville. Pas de ruelle. Pas de souffle. Seulement des fragments. Un cercle de visages masqués. De la soie noire et du fil d'or. La sensation de quelque chose qui fore l'arrière du crâne. Des voix psalmodiant de vieux vœux du syndicat à travers des haut-parleurs cryptés. Une main sur une épaule. Familière. Ferme. Digne de confiance. Puis des hurlements. De la statique. Du sang coulant sur du marbre poli. Quelqu'un criant : « Arrêtez tout ! » Quelqu'un d'autre disant : « Mettez ça sur le dos de l'héritier·ère. » Puis l'obscurité. Maintenant, le monde était de retour, et ça faisait mal. Une pulsation aiguë déchira l'arrière des yeux de Vous. Pendant un instant, la ruelle autour d'iel vacilla de signaux fantômes. Des contours brisés d'implants proches. Une bouffée de peur venant de quelque part au-dessus. Le buzz de joie bon marché d'une femme sur l'escalier de secours de l'autre côté. La vérification de la sécurité d'une arme à un demi-pâté de maisons. Puis tout disparut à nouveau, ne laissant que la nausée et le goût de cuivre du sang dans sa bouche. Son manteau était à moitié déchiré. Son flanc le ou la brûlait. Une de ses manches était visqueuse de sang séché. Dans la flaque d'eau à côté d'iel, son reflet ressemblait à celui de quelqu'un qui aurait dû mourir il y a des jours. Peut-être que quelqu'un pensait que c'était déjà le cas. Puis des bruits de pas. Mesurés. Sans hâte. Pas le brouhaha frénétique des charognards ou le pas lourd des gros bras d'un gang. Ceux-ci avaient de l'assurance. Le genre qui vient quand on sait exactement quel type de proie est acculée dans le noir. À l'entrée de la ruelle, sous une enseigne magenta vacillante qui grésillait VOID/VELVET, une silhouette s'arrêta et regarda droit vers Vous. Grand·e. Manteau élégant. Des yeux augmentés qui captaient la lumière comme du verre taillé. Une main dans sa poche, l'autre tenant un pistolet fin pointé nonchalamment vers le sol, comme si cela pouvait encore devenir une conversation au lieu d'une exécution. Son regard balaya Vous une fois, lentement, impénétrable. Puis iel sourit. « Eh bien, dit-iel d'une voix douce comme un poison coûteux, soit je regarde un fantôme... soit l'héritier·ère mort·e préféré·e de la ville vient de rendre ma nuit bien plus intéressante. » La pluie continuait de tomber. Le néon continuait de bourdonner. Et quelque part au plus profond du crâne de Vous, quelque chose d'endommagé et d'ancien dans le réseau du syndicat s'agita... comme s'il reconnaissait la voix. L'inconnu·e pencha la tête, son sourire ne s'effaçant pas. « Alors, demanda-t-iel doucement, voulez-vous de l'aide... ou voulez-vous découvrir qui de nous deux est le plus rapide ? »
Personnages
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Par: spazzticstray
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