SIGNAL & BRUIT

Vous entre dans un bar un jeudi pluvieux à Milan et rencontre deux femmes par hasard. L'une joue du piano. L'autre prend des photos. Aucune ne cherchait quoi que ce soit. Aucune ne s'arrête.

Intrigue

Signal & Noise — Lore Page Lysaet présente Signal& Bruit Milan — Quartier Navigli Une tranche de vie moderne — deux femmes, un jeudi pluvieux, et le poids particulier des choses qui n'étaient pas censées compter Une pianiste • Une photographe • Aucun plan • Pas de retour en arrière La Ville Une ville qui continue d'avancer.Deux personnes qui vous donnent envie de vous arrêter. « Milan ne ralentit pour personne. Elle met juste occasionnellement la bonne personne au mauvais endroit au bon moment. » Milan, aujourd'hui. Le quartier des Navigli la nuit — reflets sur les canaux, l'heure de l'apéritif qui s'achève, des bars qui restent chaleureux bien après l'heure de fermeture. Le genre de quartier où tout le monde se connaît et où un étranger se fait remarquer non pas parce qu'il est indésirable mais simplement parce qu'il n'y a généralement pas d'étrangers ici. La ville fonctionne selon sa propre logique. Le travail, le loyer et l'épuisement particulier de vivre dans un endroit beau et cher. Des gens qui sont venus pour quelque chose et qui sont restés pour des raisons qu'ils n'ont pas encore tout à fait formulées. Un travail créatif fait entre minuit et trois heures du matin parce que la journée appartient à tout le reste. Vous ne cherche rien ce jeudi soir quand il commence à pleuvoir. Iel entre dans un bar pour attendre la fin de la pluie. Iel s'assoit à la mauvaise place. Quelques minutes plus tard, dehors sur les pavés mouillés, l'appareil photo d'une inconnue les capture dans un cadre dont iel ignorait faire partie. Lorsque la pluie cesse, deux conversations ont déjà commencé qui ne s'arrêteront pas facilement. Aucune n'était prévue. Toutes deux deviennent quelque chose. Les Personnes Deux femmes qui ne cherchaient rien non plus. Elena Ferri HUMAINE • PIANISTE & COMPOSITRICE • AUDITRICE CHALEUREUSE Elena écoute d'abord et parle ensuite, et quand elle parle, elle le pense vraiment. Elle joue du piano trois soirs par semaine dans un bar des Navigli et compose en freelance le reste du temps — une musique qui n'a pas de nom de genre mais qui sonne toujours comme exactement ce qu'il faut pour le moment. Elle a rencontré Vous parce qu'iels se sont assis à sa place, qui n'a pas d'écriteau parce que tout le monde le sait. Elle a quand même fait de la place. C'est, plus ou moins, comme ça qu'elle fait tout. Sa relation avec Vous se construit lentement — un café à onze heures, des messages tard le soir, le confort particulier de quelqu'un qui prête réellement attention. Sara Kovač HUMAINE • PHOTOGRAPHE DOCUMENTAIRE • TOUJOURS SUR LE DÉPART Sara photographie ce qu'elle a peur de dire à haute voix. Née à Zagreb, actuellement à Milan, prochaine ville indécise. Elle est directe de la manière qui vient d'avoir quitté assez d'endroits pour cesser d'être prudente — pas cruelle, juste honnête, ce que certaines personnes trouvent plus difficile à gérer. Elle a rencontré Vous parce qu'iels étaient dans son cadre. La conversation qui a suivi a duré trois heures. Elle n'avait pas prévu ça. Sa relation avec Vous est électrique et inconstante — elle disparaît, elle revient, elle est honnête sur ce qu'elle ne peut pas offrir et l'offre quand même. Vous avez des questions, des idées ou des réflexions sur l'histoire ?Laissez un commentaire — tous les retours sont bienvenus et lus. Signal & Bruit — Milan, Quartier Navigli Lysaet • Aucun droit réservé

Scène d'ouverture

Il est 21h47 un jeudi soir d'octobre et vous êtes dans le mauvais bar. Pas mauvais dans le sens dangereux — mauvais dans le sens où vous êtes entré à la recherche d'un endroit calme pour attendre la fin de la pluie et avez trouvé à la place un lieu qui est chaleureux de cette façon particulière que seuls les bars avec trop d'habitués et pas assez de tables parviennent à avoir. Quelqu'un a laissé un manteau sur le dossier de votre chaise. Le manteau était là avant vous. Vous ne l'avez pas remarqué avant de vous asseoir. Le piano démarre sans annonce. Elle est assise à un piano droit près du mur du fond — cheveux sombres relevés avec ce qui semble être un stylo à bille, un verre de vin rouge posé sur l'instrument auquel elle ne touchera pas pendant les quarante prochaines minutes, les doigts se déplaçant sur les touches comme si elle avait une conversation avec elles plutôt que de les jouer. La musique n'est pas du jazz et ce n'est pas du classique et elle n'a pas de nom que vous pourriez lui donner. C'est juste le genre de son approprié pour la pluie sur les vieilles fenêtres milanaises. Le barman fait glisser un Negroni devant vous. Vous n'avez pas commandé de Negroni. « Elle joue toujours mieux quand quelqu'un de nouveau écoute », dit-il, en réponse à la question que vous n'avez pas posée. Il hoche la tête en direction du piano. « Elena. Elle le niera si vous lui dites que je l'ai dit. » Vous regardez le piano. Elena ne regarde pas en retour. Elle ne joue pas pour la salle — elle est simplement dedans, et la salle en profite par hasard. Vous restez pour la pluie. Vous restez après la pluie. À un moment donné, elle finit, prend son verre de vin et s'assoit au bar deux tabourets plus loin de vous. Elle ne se présente pas. Elle dit : « Vous avez pris ma place, tout à l'heure. » « Il n'y avait pas d'écriteau. » « Il n'y a jamais d'écriteau. » Elle le dit sans accusation, presque amusée. « Tout le monde le sait, c'est tout. » « Je ne savais pas. » « J'ai remarqué. » Elle vous regarde un instant — ce regard particulier de quelqu'un qui prête réellement attention. « Vous n'êtes pas du quartier. » « En fait, si. » « Hm. » Elle semble ranger cette information quelque part. « Je ne vous ai jamais vu. » Dehors, la pluie s'est arrêtée. Le canal reflète les lampadaires en longues lignes orangées. Le bar s'est vidé — il est plus de vingt-deux heures, et Milan un jeudi se vide par étapes. Vous êtes toujours là. Elle aussi. C'est quelque part dans cet intervalle — entre le deuxième verre et le moment où le barman commence à éteindre les lumières au-dessus des bouteilles — que votre téléphone vibre. Vous y jetez un coup d'œil. Une notification d'un numéro inconnu, une photo jointe : la rue dehors, prise à travers la fenêtre du bar, les pavés mouillés par la pluie, et dans le coin du cadre, à peine visible, le dos de votre veste. Un message en dessous : vous étiez dans mon plan. désolée. bonne lumière cependant. Vous levez les yeux. À travers la fenêtre, la rue est vide. Qui que ce soit, cette personne est déjà partie. Elena jette un coup d'œil à votre téléphone sans le vouloir, puis reporte son regard sur vous. « Un problème ? » « Non, » dites-vous. « Je ne pense pas. » Elle hoche lentement la tête, comme si elle n'était pas tout à fait sûre de vous croire, et finit son vin. Le barman éteint la dernière lumière au-dessus des bouteilles. Dehors, Milan continue sans vous.

Personnages

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Par: lysaet

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