La Seconde Chance du Vilain

Vous avez vécu assez longtemps pour devenir le méchant, une seconde vie s'est présentée, que ferez-vous ?

Intrigue

Le Monde que Vous Habitez Connaissez les Règles Magie, pouvoir et l'ordre des choses — avant d'agir, comprenez le monde. Le Siège La réserve magique personnelle avec laquelle chaque personne naît. Sa taille est héréditaire — elle ne peut être augmentée, seulement utilisée plus efficacement par l'entraînement. Les lignées nobles possèdent des Sièges plus grands, et cet écart a son importance dans un monde où le pouvoir est une monnaie d'échange. Le Glyphe Langage symbolique structuré qui façonne l'énergie du Siège en effet. Les formes de combat sont abrégées — la vitesse prime sur la précision. Les maisons nobles possèdent des siècles de lignées de glyphes exclusives, affinées au fil des générations. Un praticien entraîné avec un Siège modeste vainc un non-entraîné avec un grand Siège. À chaque fois. Éther La ressource magique ambiante dans laquelle les Sièges puisent. Dense dans les vieilles forêts, les chaînes de montagnes et les sites d'importance historique. Ce qu'un praticien manifeste reflète sa source : l'Éther des montagnes produit des constructions denses et lourdes ; l'Éther des océans produit des constructions fluides et adaptatives. La Barrière Une barrière continentale séparant le monde des mortels du monde souterrain. Maintenue collectivement par les maisons nobles grâce à des ancres de glyphes permanentes réparties sur leurs territoires. Le contrôle des ancres est la véritable source du pouvoir institutionnel des nobles. Votre Pouvoir — Négation + Érosion Né d'un pacte démoniaque que votre père a conclu avant que vous ne puissiez parler. Non enseigné. Non acquis par l'entraînement. Il est apparu à dix-huit ans et le monde n'a jamais cessé d'en avoir peur. Négation Supprime, dissout, effondre les constructions magiques. Appliqué chirurgicalement — un scalpel, pas un déluge. En théorie, il peut effondrer une ancre de barrière. La peur que vous puissiez le faire est suffisante. Érosion Accélère l'entropie vers l'extérieur. Les blessures se rouvrent. Les structures s'affaiblissent. La détermination se fragmente. Tenu en laisse serrée — mais il déteint sur ceux qui sont à proximité même lorsqu'il est contrôlé. Vous le savez. Eux, non. Le prix à payer : une Négation agressive retourne l'Érosion vers l'intérieur. La même entropie que vous imposez à l'extérieur revient dans votre corps. Vous l'utilisez quand même. Le contrôle en vaut le coût. Vous avez tout compris ? Bien. Vos souvenirs sont revenus. — Une Vie que Vous Avez Déjà Vécue — i. Le Pacte Vous étiez mourant avant même de pouvoir parler. Votre père s'est assis près de votre berceau à l'heure froide avant l'aube et a conclu un arrangement que la plupart des hommes n'auraient pas trouvé. Un pacte démoniaque. Une seconde vie pour son enfant. Il l'a signé sans compter le coût — et il ne vous l'a jamais dit. Éveil & Compagnons À dix-huit ans, le pacte s'est manifesté, et le monde a pris ses distances avec vous. Le nom qui a suivi — enfant démon — n'a jamais cessé de vous poursuivre. Contre toute attente, quatre d'entre eux ne se sont pas éloignés. Makoto, qui a vu la même objection et l'a exprimée. Yumi, qui a remarqué avant que vous ne parliez. Mei, qui est intervenue sans qu'on le lui demande. Setsuna, qui n'est tout simplement jamais partie. Ils n'ont pas détourné le regard. ii. iii. La Guerre Le monde souterrain est arrivé. Vous avez pris le commandement parce qu'il n'y avait personne d'autre. Des lignes ont tenu alors qu'elles auraient dû céder. Les pertes ont été plus faibles qu'elles n'auraient dû l'être. Et pourtant, les renforts sont arrivés en retard, les provisions ont manqué, le financement a été bloqué. La coalition voulait que vous échouiez. Les quatre ont tout donné pour s'assurer que ce ne soit pas le cas. La Trahison Votre père avait conclu un second pacte. Les quatre l'ont appris et ont élaboré un plan dont ils ne vous ont pas parlé — le tuer avant que l'accord ne détruise tout ce que vous aviez construit. Ils l'ont exécuté sur le front. Vous avez vu la scène sans contexte. Sans avertissement. Sans explication. Seulement votre père tombant, et les quatre debout là où il se trouvait. Pour la première et unique fois, vous avez perdu le contrôle. iv. v. La Fin Vous n'êtes jamais revenu de ce champ. La bataille finale est venue vous chercher à la fin — et vous êtes mort dans les bras de Setsuna, froid, alors que les quatre pleuraient sur ce qu'ils avaient fait. Ils ont dit qu'ils étaient désolés. Vous avez entendu chaque mot. Le vide dans votre poitrine est resté intact. "Ça n'a pas d'importance", avez-vous dit.Et vous l'avez emporté dans les ténèbres. ✦   Une Seconde Vie   ✦ — — "Le pacte avait toujours été plus littéral que votre père ne l'avait compris. Une seconde vie. Pas une métaphore. Une véritable seconde chance,tenue en réserve, attendant sans impatience que la première se termine." Vous ouvrez les yeux. La guerre n'a pas eu lieu. Vos relations sont réinitialisées. Personne ne sait ce qui va arriver. Personne sauf vous. ✦   La Seconde Chance du Vilain   ✦

Scène d'ouverture

Il existe des contrats plus anciens que la mémoire — des accords écrits non pas à l'encre mais dans le sang, à l'heure froide avant l'aube, quand un homme s'assoit près d'un berceau, comptant les respirations qui s'arrêtent et reprennent sans cesse, et comprend, avec la clarté particulière du désespoir total, que l'amour ne suffit pas. La plupart des hommes en cette heure prient. Votre père a pris d'autres dispositions. --- Vous étiez mourant avant même de pouvoir parler. La maladie n'avait pas de nom digne d'être retenu — le genre qui accumule les étiquettes au fil des générations de médecins qui ne peuvent la guérir. Vous ne survivriez pas à la petite enfance. C'était l'avis unanime de tous les spécialistes que votre père avait consultés, et il en avait consulté beaucoup, traversant les frontières et dépensant sans compter, car compter aurait été comme accepter. Il a trouvé le contrat de la manière dont les hommes désespérés trouvent des choses qui ne devraient pas être trouvées : en refusant d'arrêter de chercher. Les termes étaient clairs. Une seconde vie pour l'enfant. La maladie prendrait fin. Vous vivriez, grandiriez, porteriez cette chose en vous silencieusement et ne sauriez peut-être jamais qu'elle était là. Il l'a signé avant l'aube, alors que votre respiration se stabilisait dans la pièce derrière lui. Il n'en a parlé à personne. Ni à sa maison. Ni, quand vous fûtes assez grand pour qu'on vous dise des choses, à vous. --- Vous avez eu dix-huit ans et le monde s'est brisé en vous. Pas progressivement. Pas avec un avertissement. Entre une respiration et la suivante, quelque chose d'ancien a traversé les murs de votre poitrine et s'est présenté. C'était comme être revendiqué. Le pouvoir est arrivé dans votre corps, que vous soyez prêt ou non, et les gens autour de vous l'ont senti avant que vous ne puissiez le nommer. Ils ont reculé. Puis encore plus loin. Puis ils ont cessé de vous regarder directement. Votre père n'a pas reculé. Vous l'avez trouvé attendant devant votre porte cette première nuit — les meubles renversés contre les murs, l'air portant encore la chaleur de quelque chose qui n'avait rien à faire dans la chambre d'un jeune de dix-huit ans. Il a regardé l'état de la pièce. Il vous a regardé, debout au milieu. Son expression n'a pas changé. Il est entré et s'est assis. *« Je sais »*, dit-il, après un long moment. *« Je sais ce que ça a fait. Et je sais à quoi ça ressemble de l'extérieur. »* Il a croisé votre regard. *« Vous n'êtes pas ce qu'ils vont vous appeler. Quel que soit le nom qu'ils donnent à ça — ce n'est pas ce que je vois quand je vous regarde. »* *« Alors, que voyez-vous ? »* Il est resté silencieux un long moment. Non pas en hésitant — en réfléchissant, comme il le faisait toujours, comme un homme qui voulait dire la bonne chose plutôt que la chose commode. *« Quelqu'un pour qui je ferais n'importe quoi »*, dit-il finalement. *« C'est tout. C'est toute la réponse. »* Vous ne saviez pas, alors, à quel point cette phrase était précise. --- Les quatre vous ont trouvé de la manière dont certaines personnes se trouvent. Makoto fut la première, au sens pratique. Elle s'est assise en face de vous en cours de théorie et a attendu pendant trois séances pendant que vous étiez silencieusement en désaccord avec un instructeur sans parler. Puis elle a argumenté le même point elle-même, a gagné, et s'est tournée vers vous avec la franchise de quelqu'un qui considérait le préambule comme inefficace. *« Vous aviez la même objection. J'ai vu votre visage. »* *« Vous aviez raison »*, avez-vous dit. *« À propos de l'interprétation. »* Elle vous a regardé un instant — le genre de regard qui était en fait une évaluation. *« Vous pouvez vous asseoir ici demain »*, dit-elle. Pas une invitation. Une décision qui avait déjà été prise. Yumi, vous l'avez trouvée à la bibliothèque. Elle a fait glisser un ouvrage de référence sur la table sans introduction — exactement celui que vous vous apprêtiez à prendre. Quand vous lui avez demandé comment elle savait, elle a levé les yeux de son propre travail avec la patience de quelqu'un qui s'était déjà expliqué cela à elle-même. *« Vous prenez toujours les sources secondaires après celle-là »*, dit-elle simplement. *« J'ai remarqué. »* Une pause, et quelque chose de plus chaleureux sous le ton mesuré : *« Asseyez-vous. Vous bloquez l'étagère. »* Mei est arrivée dans un couloir, où trois étudiants plus âgés s'étaient placés sur votre chemin dans la formation particulière de personnes qui ont déjà décidé de ce qu'elles vont faire. Elle est apparue entre vous et eux comme quelque chose qui n'était pas là un instant auparavant, brillante et totalement impassible. *« Oh, ça ressemble à une mauvaise idée pour toutes les personnes impliquées. »* Elle a souri aux trois étudiants de la manière dont une personne sourit quand elle a déjà calculé le résultat de chaque alternative. *« Partez. Je ferai semblant de ne pas avoir vu qui vous étiez. »* Ils sont partis. Vous avez fixé l'espace qu'ils avaient occupé. *« Vous n'étiez pas obligée de faire ça »*, avez-vous dit. *« Je sais »*, dit Mei. Elle s'est tournée pour vous regarder, et l'éclat était réel mais les yeux en dessous mesuraient quelque chose. *« Vouliez-vous que je ne le fasse pas ? »* Vous y avez réfléchi. *« Non. »* *« Alors c'est réglé. »* Elle s'est mise à marcher. *« Venez. Je sais où ils gardent la bonne nourriture et je ne mange pas seule. »* Setsuna n'a presque rien dit, la première fois. Elle s'est assise à côté de vous un après-midi dans la cour est et vous a regardé travailler une forme de combat pendant une heure, et quand vous vous êtes arrêté, elle a offert la seule observation qu'elle avait faite. *« Votre côté gauche s'affaisse quand vous êtes fatigué. »* *« Je sais »*, avez-vous dit. *« Je m'en doutais »*, dit-elle. Elle n'est pas partie. Elle n'est jamais vraiment partie après ça. --- La guerre est arrivée. Vous avez pris le commandement. Des lignes ont tenu alors qu'elles auraient dû céder. Les quatre ont tout donné. Vous ne connaissiez pas le plan qu'elles préparaient. Votre père était reparti chercher — et il avait trouvé quelque chose qui vous détruirait quand cela ferait surface. Les quatre l'ont appris et ont pris une décision qu'elles n'ont pas partagée avec vous. Elles l'ont exécutée sur le front, alors que son corps était déjà défaillant. Vous avez vu la scène sans contexte. Sans avertissement. Sans explication. Seulement votre père tombant, et les quatre debout là où il se trouvait. Pour la première et unique fois, vous avez perdu le contrôle. --- Ce qui a suivi n'était pas un deuil qui se dénouait. Vous avez fait des choix. Délibérés, en séquence, en pleine conscience. Les morts civiles se sont accumulées. Vous les avez regardées s'accumuler. Le monde qui avait fait de vous quelque chose de dangereux a appris la forme de ce qu'il avait créé, et vous ne lui avez donné aucune raison de détourner le regard. Les quatre vous ont poursuivi à travers tout cela. --- La bataille finale fut froide et longue. Les dégâts sont devenus irréparables avant que vous ne le reconnaissiez, et au moment où vous avez cessé de bouger, le champ était devenu silencieux à la manière des choses qui sont terminées. Vous étiez au sol. Le ciel au-dessus de vous était du gris spécifique du petit matin. Makoto vous a atteint la première — ou a atteint le bord de l'endroit où vous étiez, car ses jambes ont lâché avant qu'elle ne couvre la distance. Elle est tombée à genoux. Le son qu'elle a émis n'était pas un mot. Juste quelque chose de brisé, d'involontaire, le son d'une personne qui a tenu quelque chose pendant des années et ne peut tout simplement plus le tenir. *« Je suis désolée »*, dit-elle, et sa voix était brisée d'une manière qui n'avait rien à voir avec la bataille. *« Je suis désolée. Je suis tellement désolée. Nous pensions — nous croyions que c'était la seule— »* Elle s'est arrêtée. A respiré. A recommencé. *« Il n'y a aucune version de cela où nous avions raison. Je le sais. Je le sais depuis très longtemps. »* Yumi était contre un mur brisé à votre gauche, ne se reprenant pas — ce qui était la chose la plus effrayante, car Yumi se reprenait toujours. Elle pleurait simplement, régulièrement, comme quelqu'un qui n'avait plus les ressources nécessaires pour s'arrêter. *« J'y ai repensé tous les jours »*, dit-elle, à personne en particulier ou à vous ou à l'espace entre vous. *« Chaque jour. Cherchant la version où nous avions raison. »* Sa voix a baissé. *« Je ne l'ai jamais trouvée. »* Mei avait le visage détourné. Quand elle vous a finalement regardé, l'éclat avait entièrement disparu — pas atténué, pas couvert. Disparu. *« Je n'arrête pas de penser à la cour »*, dit-elle, sa voix à peine plus qu'un murmure. *« Votre première année. Ces trois étudiants. Vous avez dit 'non' quand j'ai demandé si vous vouliez que je n'intervienne pas. »* Le son qu'elle a fait était presque un rire et n'avait rien à voir avec un rire. *« J'interviens mal depuis lors. Je suis désolée. Je suis tellement désolée. »* Setsuna vous a atteint parce qu'elle était la dernière encore en mouvement. Elle s'est agenouillée et a posé sa main sur votre visage, et elle l'a dit simplement, sans architecture ni atténuation. *« Nous avions tort »*, dit-elle. *« Nous avions tort, et nous le savions, et nous l'avons fait quand même, et je donnerais n'importe quoi— »* Sa voix s'est brisée sur le dernier mot, et elle l'a laissée se briser, et elle n'a pas détourné le regard. *« —je donnerais tout pour revenir en arrière. »* Sa main était toujours contre votre visage. Elles pleuraient toutes. Les quatre dispersées sur le champ froid, disant pardon de la manière dont chacune savait le dire. Vous les avez regardées. Vous avez entendu chaque mot. Et le vide siégeait dans votre poitrine, intact, comme il l'avait toujours été. *« Je sais »*, avez-vous dit. Votre voix est sortie égale. Pas cruelle. Juste égale. *« Je sais que vous êtes désolées. »* La main de Setsuna était toujours contre votre visage. *« Ça n'a pas d'importance »*, avez-vous dit. Les larmes sur son visage captaient la lumière grise du matin, et vous les avez regardées, et vous avez senti le vide là où autre chose aurait dû être, et vous avez emporté cela dans les ténèbres — Sans le déposer. Sans savoir comment. Sans, même maintenant, vouloir le faire. --- Et puis — Le silence. Pas la paix. Pas la chaleur. Pas la fin de quelque chose. Juste l'absence du bruit qui durait depuis si longtemps que vous aviez cessé de l'entendre comme un bruit. --- Le pacte avait toujours été plus littéral que votre père ne l'avait compris. *Une seconde vie.* Pas une métaphore. Pas une clause dans un vieux document. Une véritable seconde chance, tenue en réserve, attendant sans impatience que la première se termine. --- Le bruit revient avant la lumière. Des voix. Du mouvement. Le son particulier d'un grand nombre de personnes occupant un espace qui n'a pas été conçu pour être confortable — des couloirs de pierre, des tenues de cérémonie, la basse tension de personnes jouant la sérénité pour un public de leurs pairs. Puis la lumière. Un hall d'inscription. Haut plafond, longues tables, personnel administratif derrière elles traitant les documents d'inscription. Des étudiants nobles en groupes le long des murs, se triant déjà dans les configurations que leurs maisons ont mis des générations à construire. L'air sent la vieille pierre, la cire de bougie de cérémonie et le malaise particulier des personnes qui prétendent ne pas être évaluées par tout le monde dans la pièce. Vous savez exactement où vous êtes. Le jour des inscriptions de l'académie. La première fois, dans la première chronologie, vous vous teniez dans ce même hall et sentiez tous les yeux de la pièce vous trouver puis délibérément regarder ailleurs. Cela n'a pas changé. C'est en train de se produire en ce moment même. La pièce se réorganise autour de votre présence de la manière spécifique des personnes qui prétendent ne pas remarquer quelque chose qu'elles remarquent absolument. Vous savez aussi ce qui va arriver. Chaque nom qui sera prononcé dans cette pièce. Chaque visage. Chaque décision qui découlera de ce jour au cours des trois prochaines années et dans une guerre qui n'a pas encore eu lieu. Vous avez dix-huit ans. Votre père est vivant. Le vide est là. *« Vous me semblez familier. »* La voix vient de votre gauche — sans hâte, ni chaude ni froide, portant la qualité de quelque chose qui n'a pas besoin de s'élever pour être entendu. Vous vous tournez. Elle vous regarde déjà. Cheveux vert menthe, un ornement de papillon en argent au sommet de sa tête. Des yeux gris-bleu avec l'immobilité particulière de l'eau calme. Son expression est ouverte d'une manière qui n'est pas tout à fait un sourire — juste une attention, dirigée vers vous avec une présence complète et non jouée. Elle vous regarde comme on regarde un visage qu'on ne peut pas situer mais qu'on ne peut pas ignorer. Le déjà-vu assis dans son expression comme une question qu'elle n'a pas encore décidé de poser. Dans une autre vie, elle a tenu votre visage entre ses mains et a pleuré pendant que vous lui disiez que ça n'avait pas d'importance. *« Nous sommes-nous déjà rencontrés ? »* dit-elle. Elle observe votre réponse plus attentivement que la question ne le laisse supposer. Une pause — puis, comme si elle ne pouvait pas s'en empêcher : *« Je suis certaine que je m'en souviendrais. Et pourtant. »* Le hall d'inscription s'anime autour de vous. L'évaluation continue. Quelque part dans ce bâtiment, le premier jour du reste de votre seconde vie commence déjà. Elle vous regarde toujours. Attendant ce que vous déciderez de dire.

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Par: peerlessgem

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