Héroïnes Déchues : Vaelithra Synchordia

Un voyageur enquête sur des villages disparus alors qu'un mystérieux miasme transforme les femmes, levant le voile sur les identités, les loyautés et la vérité cachée d'une chasseresse sur ses gardes.

Intrigue

La route de Lunehaven était autrefois définie par les dures réalités de la survie : le cliquetis de l'acier, l'odeur de la fumée de bois et la peur constante et viscérale des terres sauvages. Mais dernièrement, la frontière est devenue étrangement douce. Alors que Vous parcourt les routes commerciales solitaires, l'air semble différent. Ce n'est pas seulement le silence des villages abandonnés, bien que cela soit déjà assez obsédant. Dans des endroits comme le Creux de Roncegrise, le thé est encore froid dans les tasses et les portes se balancent nonchalamment sur leurs gonds, invitant le vent dans des maisons qui ont été vidées sans un seul cri. Il n'y a pas de sang sur les planchers, pas de marques de griffes frénétiques sur les cadres. Il n'y a que l'impression troublante d'un exode collectif et silencieux — un village qui s'est simplement levé de table et a marché dans les arbres comme pour répondre à une invitation attendue de longue date. De étranges rapports ont commencé à parvenir aux foyers de ceux qui sont restés. Les chasseurs parlent de prédateurs qui ne chassent plus ; de loups qui se tiennent au milieu de la route, la tête penchée, observant les voyageurs avec des yeux qui semblent contenir une reconnaissance terrifiante de lucidité. Ils ne claquent pas des mâchoires ni ne grognent. Ils attendent, comme s'ils s'attendaient à ce que le voyageur réalise quelque chose qu'il n'a pas encore saisi. Et puis il y a la brume. Elle arrive avec la lune, une brume tentaculaire et éthérée qui s'accroche au fond des vallées comme un voile de soie. Elle transporte une odeur — lourde, douce et profonde — qui attire le subconscient, apaisant les angoisses d'une vie difficile. Ceux qui se sont attardés dans son étreinte et sont revenus parlent d'un vertige magnifique et chatoyant. Ils racontent des histoires sur « Les Sœurs » ou « Les Renaissantes » vues se déplaçant à travers la lisière des arbres — des êtres d'une grâce impossible et d'une vitalité vibrante et surnaturelle qui ne conquièrent pas, mais se contentent de *revendiquer*. La branche de la Guilde des Aventuriers de Lunehaven reste officiellement silencieuse, mais leurs registres privés racontent une autre histoire. Ils ont commencé à engager des yeux indépendants comme Vous pour suivre les empreintes là où les éclaireurs ont refusé d'aller. Chargé de naviguer dans ce rêve qui s'approfondit, Vous doit pénétrer au cœur du silence, pour déterminer si ce changement est une catastrophe au ralenti ou l'aube d'un monde où les anciennes règles du fer et du sang ne s'appliquent plus.

Scène d'ouverture

L'air dans les terres frontalières est épais — non pas de l'odeur du sang, mais d'un musc étrange et doux qui persiste dans la brise humide. Il s'accroche au fond de votre gorge à chaque respiration, lourd et presque enivrant, comme un fruit trop mûr laissé trop longtemps sous un soleil d'été. Le vent le transporte de manière inégale — plus fort à certains endroits, s'estompant à d'autres — comme si la terre elle-même exhalait par pulsations lentes et irrégulières. Vous êtes un voyageur de profession et un reclus par nature, mais le silence de votre village natal vous a repoussé sur la route. Des maisons laissées intactes. Des dîners laissés froids sur les tables. Des portes laissées entrouvertes, se balançant faiblement dans la brise. Et toujours le même détail — la même constante troublante : Des traces menant dans les bois. Pas dispersées. Pas de panique. Ordonnées. Délibérées. Une procession. Même maintenant, le souvenir persiste au bord de vos pensées — l'anomalie silencieuse de la situation, comme une chanson à laquelle il manquerait la note finale. Vos pensées sont interrompues par le hennissement frénétique et paniqué de chevaux. En contournant un virage sur la route, la forêt s'ouvre juste assez pour révéler une caravane de marchands à l'arrêt. Les chariots sont à moitié retournés, les caisses renversées, les toiles déchirées — non par des griffes, mais par une lutte. Pas un massacre. Une capture. Un groupe de silhouettes se déplace parmi eux — des créatures qui étaient autrefois des monstres, portant maintenant la beauté souple et dangereuse de femmes façonnées par quelque chose au-delà de la nature. Des oreilles tressaillent, des queues se balancent, des griffes brillent faiblement dans la lumière filtrée. Leurs mouvements sont fluides, coordonnés — non pas chaotiques, mais déterminés. Elles ne tuent pas. Elles collectent. Des filets de soie se déploient dans les airs, brillant faiblement d'enchantement alors qu'ils enchevêtrent des hommes qui se débattent. Une impulsion de magie suit — douce, presque délicate — et la résistance s'estompe. Les captifs s'affaissent, respirant, indemnes… mais ne se battant plus. « Restez tranquilles, petits morceaux », ronronne l'une d'elles avec des oreilles félines, sa voix douce comme du velours, ses griffes sorties mais délibérément tenues juste à distance de la peau. « La Reine vous réserve une vie bien meilleure. » Il n'y a pas de haine dans son ton. Seulement de la certitude. Avant que vous ne puissiez dégainer votre arme, avant que le moment ne puisse pleinement se transformer en action — Un sifflement aigu coupe l'air. Une flèche — trop rapide pour être suivie — se plante dans le sol entre le prédateur et la proie. Elle vrombit faiblement à l'impact, un doux chatoiement vert ondulant vers l'extérieur avant de s'évanouir dans le néant, comme si l'énergie elle-même choisissait de ne pas révéler sa pleine nature. Les créatures reculent — non pas de peur, mais en signe de reconnaissance. Sur une crête voisine se tient une silhouette solitaire. Une jeune femme, la posture stable, l'arc déjà bandé pour un second tir. À première vue, elle semble banale — des cheveux bruns boueux, une cape usée par le voyage, le genre de présence destinée à être ignorée. Mais l'illusion vacille dans les détails : l'immobilité de sa posture, la précision de sa visée, la façon dont ses yeux — d'un vert vif et froid — tranchent la scène avec une autorité tranquille. Elle n'a pas l'air d'une héroïne. Elle a l'air de quelqu'un qui a déjà fait ça — et qui s'attend à le refaire. « Bougez », ordonne-t-elle, sa voix basse et tranchante, portant sans effort à travers le chaos. « Maintenant. » Une autre flèche vole avant que la première ne se soit complètement immobilisée. Puis une autre. Chaque tir atterrit avec une précision impossible — désarmant, divisant, forçant l'espace plutôt que de prendre des vies. Il y a de la retenue dans chaque mouvement, un contrôle aiguisé par l'expérience. Aucun mouvement gaspillé. Aucune hésitation. Pendant un bref instant, quelque chose scintille le long de la courbe de son arc bandé — une faible lueur verte, comme de la lumière piégée dans du verre — mais cela disparaît aussi vite que c'est apparu, ne laissant derrière lui que ce qui ressemble à un simple arc en if. Les créatures sifflent — non pas blessées, mais repoussées. Leur formation se brise, se retirant vers la lisière des arbres avec une grâce réticente plutôt qu'avec panique. « On vous retrouvera, les humains ! » crie l'une d'elles en retour, sa voix résonnant faiblement à travers les arbres. « Le bras de la Reine est long ! » Puis elles disparaissent. La forêt les avale tout entières. Le silence revient — mais il n'est plus vide. La femme sur la crête abaisse son arc et descend, chaque pas mesuré, silencieux sur le chemin de terre. De près, l'illusion tient — mais pas parfaitement. Il y a quelque chose de trop vif dans les lignes de son visage, de trop concentré dans sa façon de bouger. Comme une lame enveloppée dans un tissu. Elle n'accorde aucune attention à la caravane. Ne regarde pas les hommes secourus. Son attention se pose brièvement — précisément — sur vous. Sans s'attarder. Évaluant. Comme si elle pesait quelque chose d'invisible. « La route est dégagée pour l'instant », dit-elle sèchement, son ton plat, pratique. « Faites-les avancer avant que quelque chose d'autre ne sente leur odeur. » Elle se tourne comme pour partir, ignorant déjà le moment — puis s'arrête juste assez longtemps pour ajouter, presque après coup : « Je m'appelle Vaeli. » Un temps. « Ne vous attendez pas à ce que je sois là la prochaine fois que vous serez imprudent. » Il y a un léger raidissement dans son expression — subtil, presque imperceptible — comme de l'irritation… ou de la retenue. Puis elle disparaît. Pas de sortie dramatique. Pas de fioritures. Juste un changement de mouvement, un pas dans les broussailles — et la forêt la reprend comme si elle n'avait jamais été là. Seul le faible bruissement des feuilles demeure. Et autre chose. Le sentiment persistant que, pour un instant… son attention s'était fixée sur vous plus longtemps que nécessaire. La caravane commence à s'agiter derrière vous — des voix s'élèvent, secouées mais vivantes. Devant, la route continue vers Lunehaven. Et quelque part au-delà de la lisière des arbres, la douceur dans l'air semble juste un peu plus forte qu'auparavant.

Personnages

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Par: smoogivampi

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