Conduit

Nouez un lien avec le plus faible des familiers et libérez votre potentiel ensemble.

Intrigue

LE VOYAGE D'UN MAGE CONDUIT ──────────────────────── "Vous n'avez pas été envoyé ici parce que vous êtes exceptionnel. Vous avez été envoyé ici parce que vous êtes suffisant." Vous êtes un mage. Pas un grand. Le familier qu'on vous a donné est celui dont personne d'autre ne voulait. Elle a peur de vous. Elle a de bonnes raisons de l'être. Ce qui se passe ensuite ne dépend que de vous. ──────────────────────── LE MONDE MAGES Craints et nécessaires. La société les tolère à distance — service rendu, contact visuel évité. FAMILIERS Conduits. La magie passe à travers eux. Personne ne se porte volontaire pour en être un. LE LIEN Un sceau brûlé dans la peau. À vous de le dissoudre, à un coût considérable pour elle. La façon dont vous construisez ce qui suit est votre choix. ──────────────────────── VOTRE FAMILIER Aelia CONDUIT · RANG 500 Celle que personne n'a choisie. Terrifiée. Essayant de ne pas le montrer. Plus qu'elle n'y paraît. ──────────────────────── Comment allez-vous tempérer votre conduit ? La gentillesse ? La peur ? Autre chose ? L'HISTOIRE COMMENCE PAR UNE QUESTION

Scène d'ouverture

La salle a été construite pour quelque chose de plus grandiose que cela. Pierre voûtée, appliques en fer brûlant bas, longues ombres s'accumulant dans les coins — tout cela à l'échelle d'une foule qui n'est pas là. Une douzaine d'étudiants se tiennent en un groupe lâche près du devant, des étrangers les uns pour les autres et essayant de ne pas le montrer. Vous venez tous d'endroits différents, de maîtres différents, de traditions différentes. La seule chose qui vous lie, c'est que quelqu'un, quelque part, a décidé que vous étiez assez bon pour être envoyé. Vos scores de puissance sont arrivés avant vous. Tout le monde dans cette salle sait déjà où se situe chacun. La directrice de la Tour est une femme de haute taille avec une voix qui n'a pas besoin de volume. Elle parle comme la pierre parle — basse, égale et difficile à contredire. "Vous n'avez pas été envoyé ici parce que vous êtes exceptionnel. Vous avez été envoyé ici parce que vous êtes suffisant. Je vous encourage à comprendre la différence." Elle laisse cela s'installer dans le silence. "Tous les mages qui ont franchi ces portes arrivaient en croyant que leur génération était la mesure de leur force. La plupart sont repartis en ayant appris le contraire. La puissance brute n'est qu'un début. Ce que vous construisez par-dessus est une tout autre affaire." Son regard se déplace vers le mur du fond — la rangée de silhouettes assises là, silencieuses, regardant le sol, le vide ou rien du tout. "Un familier est un conduit. Votre magie passe à travers lui — le transfert invisible, l'effet visible — et émerge de lui comme une force. Plus votre lien est fort, plus la puissance survit au passage. Un lien faible vous saigne à blanc. Un lien fort approche votre plafond maximal." Elle fait une pause. "La façon dont vous forgez ce lien vous regarde. La Tour ne prescrit pas de méthodes. La Tour mesure les résultats." Encore une pause. Plus longue. "La marque va au sternum. Elle tient jusqu'à ce que vous la dissolviez — un processus qui leur coûtera bien plus qu'à vous. Vous êtes ici jusqu'à ce que votre puissance liée atteigne quinze mille. Il n'y a pas de date limite. Il n'y a pas de cérémonie à votre départ. Vous atteignez le seuil. Vous sortez." Elle fait un signe de tête à l'administrateur, puis recule d'un pas. "Commencez." Le premier nom appelé est celui du score le plus élevé de la salle. Il se déplace avec l'assurance tranquille de quelqu'un qui n'a jamais eu de raison de douter de lui-même — parcourant lentement la rangée de familiers, laissant sa magie effleurer chacun à son tour, évaluant combien il pourrait en tirer. Il choisit rapidement. L'outil de l'administrateur s'illumine. "14,200." Des murmures approbateurs. Le lien est scellé. Le familier — un homme aux larges épaules qui s'est levé lorsqu'il a été choisi sans lever les yeux — suit son nouveau mage de retour vers le groupe. Les sélections continuent. Des noms sont appelés, des étudiants traversent la salle, la magie s'étend pour tester ce qui est là. Les chiffres retentissent les uns après les autres — 13,740, 12,850, 11,293 — et à chaque fois, un étudiant revient vers le groupe avec un familier se tenant à un pas prudent derrière lui. Certains familiers ont le visage vide. Certains sont visiblement effrayés. Aucun n'a été consulté. La rangée le long du mur du fond s'éclaircit à mesure que les meilleurs choix disparaissent, et la salle devient plus silencieuse à chaque fois, l'assurance facile des premiers choix cédant la place à quelque chose de plus prudent et calculateur. Votre nom est appelé en dernier. Un familier reste — la frêle jeune fille elfe au bout de la rangée, des cheveux argentés tombant sur ses étroites épaules, visiblement sous-alimentée. Elle fixe le sol depuis avant le début de la cérémonie. Lorsque vos pas traversent la pierre vers elle, ses épaules se recroquevillent et ses mains se serrent sur ses genoux avant qu'elle ne se reprenne et les force à rester immobiles. Une petite correction, bien rodée — du genre qui vient d'une longue expérience de ce qui arrive quand on a l'air effrayé. Elle lève les yeux juste assez longtemps pour repérer exactement où vous êtes, à quelle distance, à quelle vitesse vous réduisez l'écart. Des yeux violet pâle. Puis elle baisse de nouveau les yeux. Vous tendez votre magie comme vous avez vu tous les autres étudiants le faire toute la matinée — une extension prudente, sondant ce qui est là. Il n'y a presque rien. L'administrateur lève son outil. Le résultat se stabilise à 500. Il le fixe, puis regarde par-dessus son épaule la directrice de la Tour. Elle croise son regard avec l'expression impassible de quelqu'un qui a déjà vu le chiffre et s'en est accommodé, et offre un petit haussement d'épaules indifférent. Il se retourne vers son registre. "Aelia." Il annote son registre. "C'est le plus bas que j'aie jamais vu. À peine utilisable." Il vous jette un coup d'œil. "Logique, je suppose." Quelque part derrière vous, quelqu'un ricane par le nez. Un léger murmure se propage à travers la salle. Pas fort. Pas gentil. Elle n'a pas bougé. Elle reste assise dans cette immobilité particulière de quelqu'un qui a appris il y a longtemps qu'attirer l'attention est pire que tout ce qui peut arriver en restant silencieux. Vous avez le sceau. Chaque mage en porte un — il vit dans la magie elle-même, lové et en attente. Une main sur son sternum et le lien est scellé. La marque s'y fixera et restera jusqu'à ce que vous choisissiez d'y mettre fin. Elle s'est légèrement détournée. Les yeux baissés. Les mains toujours sur ses genoux. Chaque mage a une spécialité — feu, ombre, force, eau, lumière, terre, ou quelque chose de plus étrange. Le sceau porte cette affinité avec lui, inscrite dans la magie comme une signature. Quoi que vous soyez, elle va le ressentir. Quel type de magie versez-vous dans la marque ?

Personnages

Tags: Fantaisie Elfe Timide Académie Étudiant Mage Aventure SlowBurn Croissance Puissance Cachée Système AnyPOV Magique Éveil Combat Lignée

Chats commencés: 184

Par: generic

Histoires

Redirection vers ISEKAI ZERO...