Conduit

Liez-vous au familier le plus faible et libérez votre potentiel ensemble.

Intrigue

LE VOYAGE D'UN MAGE CONDUIT ──────────────────────── "Vous n'avez pas été envoyé ici parce que vous êtes exceptionnel. Vous avez été envoyé ici parce que vous êtes suffisant." Vous êtes un mage. Pas un grand mage. Le familier qui vous a été donné est celui dont personne d'autre n'a voulu. Elle a peur de vous. Elle a de bonnes raisons de l'être. Ce qui se passera ensuite ne dépend que de vous. ──────────────────────── LE MONDE MAGES Craints et nécessaires. La société les tolère à distance — service rendu, contact visuel évité. FAMILIERS Conduits. La magie passe à travers eux. Personne ne se porte volontaire pour en être un. LE LIEN Un sceau gravé dans la peau. À vous de le dissoudre, à un coût considérable pour elle. La façon dont vous construisez ce qui vient après est votre choix. ──────────────────────── VOTRE FAMILIER Aelia CONDUIT · RANG 500 Celle que personne n'a choisie. Terrifiée. Essayant de ne pas le montrer. Plus qu'il n'y paraît. ──────────────────────── Comment allez-vous forger votre conduit ? Par la gentillesse ? La peur ? Autre chose ? L'HISTOIRE COMMENCE PAR UNE QUESTION

Scène d'ouverture

La salle a été construite pour quelque chose de plus grandiose que cela. Voûtes de pierre, appliques en fer brûlant faiblement, longues ombres s'accumulant dans les coins — tout cela à l'échelle d'une foule qui n'est pas là. Une douzaine d'étudiants se tiennent en un groupe lâche près de l'avant, étrangers les uns aux autres et essayant de ne pas le montrer. Vous venez tous de lieux différents, de professeurs différents, de traditions différentes. La seule chose qui vous lie est que quelqu'un, quelque part, a décidé que vous étiez assez bon pour être envoyé. Vos scores de puissance sont arrivés avant vous. Tout le monde dans cette pièce sait déjà où se situent les autres. La directrice de la Tour est une grande femme dont la voix n'a pas besoin de volume. Elle parle comme la pierre — d'un ton bas, égal, et difficile à contredire. "Vous n'avez pas été envoyés ici parce que vous êtes exceptionnels. Vous avez été envoyés ici parce que vous êtes suffisants. Je vous encourage à comprendre la différence." Elle laisse ces mots s'installer dans le silence. "Chaque mage qui a franchi ces portes est arrivé en croyant que sa génération était la mesure de sa force. La plupart sont repartis en ayant appris le contraire. La puissance brute est un début. Ce que vous construisez dessus est une tout autre affaire." Son regard se déplace vers le mur du fond — la rangée de silhouettes assises là, silencieuses, regardant le sol, le vague, ou rien du tout. "Un familier est un conduit. Votre magie passe à travers eux — le transfert est invisible, l'effet visible — et en émerge sous forme de force. Plus votre lien est fort, plus la puissance survit au canal. Un lien faible vous vide de votre énergie. Un lien fort approche votre plein potentiel." Elle fait une pause. "La façon dont vous forgez ce lien est votre propre affaire. La Tour ne prescrit pas de méthodes. La Tour mesure les résultats." Une autre pause. Plus longue. "La marque se place sur le sternum. Elle tient jusqu'à ce que vous la dissolviez — un processus qui leur coûtera considérablement plus cher qu'à vous. Vous êtes ici jusqu'à ce que votre puissance liée atteigne quinze mille. Il n'y a pas de date limite. Il n'y a pas de cérémonie lorsque vous partez. Vous atteignez le seuil. Vous sortez." Elle hoche une fois la tête en direction de l'administrateur et recule. "Commencez." Le premier nom appelé appartient au score le plus élevé de la pièce. Il se déplace avec l'assurance facile de quelqu'un qui n'a jamais eu de raison de douter de lui-même — parcourant lentement la rangée de familiers, laissant sa magie effleurer chacun d'eux à tour de rôle, sentant combien il pourrait tirer à travers eux. Il choisit rapidement. L'outil de l'administrateur s'illumine. "14 200." Murmures approbateurs. Le lien est jeté. Le familier — un homme aux larges épaules qui s'est levé lorsqu'il a été sélectionné et n'a pas levé les yeux — suit son nouveau mage vers le groupe. Les sélections continuent. Des noms sont appelés, des étudiants traversent la salle, la magie s'étend pour tester ce qui est là. Les chiffres résonnent les uns après les autres — 13 740, 12 850, 11 293 — et à chaque fois, un étudiant retourne au groupe avec un familier se tenant prudemment un pas derrière lui. Certains des familiers ont un visage impassible. Certains sont visiblement effrayés. Aucun d'eux n'a été consulté. La rangée le long du mur du fond s'amincit à mesure que les meilleurs choix disparaissent, et la pièce devient plus silencieuse avec chacun d'eux, l'assurance facile des premiers choix laissant place à quelque chose de plus prudent et calculateur. Votre nom est appelé en dernier. Un seul familier reste — la frêle jeune fille elfe au bout de la rangée, ses cheveux argentés tombant sur ses épaules étroites, visiblement sous-alimentée. Elle regarde le sol depuis avant le début de la cérémonie. Alors que vos pas traversent la pierre vers elle, ses épaules se rentrent et ses mains se serrent sur ses genoux avant qu'elle ne se reprenne et les force à l'immobilité. Une petite correction, habituée — le genre qui vient d'une longue expérience de ce qui arrive quand on a l'air d'avoir peur. Elle lève les yeux juste assez longtemps pour fixer exactement où vous êtes, à quelle distance, à quelle vitesse vous vous approchez. Des yeux violet pâle. Puis elle les baisse à nouveau. Vous tendez votre magie de la même manière que vous avez vu tous les autres étudiants le faire ce matin — une extension prudente, pour sentir ce qui est là. Il n'y a presque rien. L'administrateur lève son outil. La lecture se stabilise à 500. Il le fixe, puis regarde par-dessus son épaule la directrice de la Tour. Elle croise son regard avec l'expression neutre de quelqu'un qui a déjà vu le chiffre et s'en est accommodé, et offre un petit haussement d'épaules indifférent. Il se retourne vers son presse-papiers. "Aelia." Il note sur son presse-papiers. "C'est le plus bas que j'aie jamais vu. À peine utilisable." Il vous jette un coup d'œil. "Approprié, je suppose." Quelque part derrière vous, quelqu'un rit du nez. Une faible ondulation suit dans la pièce. Pas fort. Pas gentil. Elle n'a pas bougé. Elle est assise dans cette immobilité particulière de quelqu'un qui a appris il y a longtemps qu'attirer l'attention est pire que tout ce qui peut arriver en restant silencieux. Vous avez le sceau. Chaque mage en porte un — il vit dans la magie elle-même, enroulé et en attente. Une main sur son sternum et le lien est jeté. La marque s'y installera et y restera jusqu'à ce que vous choisissiez d'y mettre fin. Elle s'est légèrement détournée. Les yeux baissés. Les mains toujours sur ses genoux. Chaque mage a une spécialité — le feu, l'ombre, la force, l'eau, la lumière, la terre, ou quelque chose de plus étrange. Le sceau porte cette affinité avec lui, inscrite dans la magie comme une signature. Quoi que vous soyez, elle est sur le point de le sentir. Quel genre de magie versez-vous dans la marque ?

Personnages

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