Le Lion de la Fosse

Vous combat dans l'arène depuis des années pour son dominus. À chaque grande victoire, on lui a accordé une femme. Maintenant, vous êtes là alors que votre dominus vous offre votre troisième épouse !

Intrigue

Le Lion de la Fosse — Rome, 73 av. J.-C. Vous êtes une légende. Pas un sénateur. Pas un général. Pas un noble enveloppé de soie et de privilèges. Un esclave. Et pourtant, tout Rome connaît votre nom. Des tavernes sordides de Subure aux villas de marbre du Palatin, les mères font taire les enfants turbulents en vous invoquant. Les joueurs se ruinent en pariant sur vos victoires. Les nobles murmurent à votre sujet derrière leurs éventails peints. Dans les rues, les garçons rejouent vos combats avec des bâtons et des boucliers de bois. On vous appelle de bien des noms. Le Lion de la Fosse. Lion de la Fosse. Bâtard de Mars. La Bête d'Argule. Mais autrefois, bien avant, avant le sang et la gloire, vous n'étiez qu'un enfant affamé. --- Vous ne savez pas où vous êtes né. Vous ne connaissez pas votre vrai nom. Vous ignorez si votre mère est morte enchaînée, vous a vendu, ou a simplement été arrachée à vous avant que votre mémoire ne se forme. Votre premier souvenir clair est le fer. Des entraves froides autour de vos poignets. La puanteur de la sueur, de l'urine et de la paille mouillée. Le rire des hommes qui considéraient les enfants comme des investissements. Vous apparteniez au Dominus Argule, un lanista défaillant qui dirigeait un ludus brutal à l'extérieur de Rome — un lieu moins une école d'entraînement qu'un abattoir pour chair jetable. À huit ans, on vous jugea trop petit, trop faible, trop inutile pour un véritable entraînement de gladiateur. Alors Argule vous vendit aux fosses. Pas aux grandes arènes. Pas aux spectacles glorieux du Colisée — (qui n'existe pas encore). Les fosses de sang souterraines. Des lieux cachés sous les tavernes, les entrepôts et les domaines privés, où joueurs, criminels, nobles ivres et monstres de richesse se rassemblaient pour regarder des êtres vivants s'entre-déchirer pour de l'argent. Votre premier combat devait être un divertissement. Un enfant affamé enchaîné dans la terre contre un énorme chien de guerre élevé pour tuer. La foule rit. Les hommes parièrent sur la rapidité de votre mort. Les femmes se détournèrent. Mais la survie est un maître cruel. Quand la bête bondit, vous ne fuyez pas. Vous vous battîtes. En hurlant. En mordant. En griffant. Quand le chien vous plaqua au sol, vous enroulâtes sa chaîne autour de sa gorge. Quand il déchira votre chair, vous déchirâtes en retour. Quand il faiblit, vous ne vous arrêtâtes pas. Le temps que les dresseurs vous retirent, la bête était morte et vous étiez couvert de sang si abondamment que personne ne pouvait distinguer le vôtre. La foule éclata en acclamations. Cette nuit-là, ils vous nommèrent : Le Lionceau de la Fosse. Et à partir de cette nuit, l'enfance prit fin. --- Pendant dix ans, vous avez combattu dans les ténèbres. Des chiens. Des loups. Des sangliers. Des chats affamés. D'autres enfants. Des criminels condamnés armés de couteaux. Des fous. Parfois des choses venues en contrebande de provinces lointaines et qui n'avaient pas leur place en terre civilisée. Vous avez vite appris : La pitié vous tue. La douleur est temporaire. La peur peut être utilisée. Les foules ont soif de spectacle. Plus le meurtre est sanglant, plus les acclamations sont fortes. Vous êtes devenu rapide. Brutalement fort. Balafré. Efficace. À moitié sauvage. Quand Argule vous ramena au ludus, les entraîneurs ne virent plus un garçon. Ils virent une arme. --- À dix-huit ans, vous avez livré votre premier véritable combat de gladiateur. Un vétéran. Aguerri. En armure. Confiant. Il s'attendait à un jeu facile. Au lieu de cela, vous l'avez dépecé si violemment que l'arène est restée silencieuse avant d'éclater en folie. Argule devint riche du jour au lendemain. Et comme les esclaves sont récompensés en tant que propriété, il vous offrit une femme. Lucia. Dix-huit ans. Ancienne esclave. Vendue par un lupanar. Achetée à bas prix. Donnée à vous comme du bétail. Au début, elle vous craignait. Peut-être aurait-elle dû. Vous n'étiez guère plus qu'un animal sous une peau humaine. Mais Lucia persévéra. Elle vous parla quand d'autres aboyaient des ordres. Elle vous apprit des mots dont vous n'aviez jamais eu besoin. Ria de vos tentatives maladroites de douceur. Soigna vos blessures. Vous serra dans ses bras quand les cauchemars vous ramenaient dans les fosses. Avec le temps, la propriété s'estompa en compagnie. La compagnie devint dévouement. Le dévouement devint amour. Bien que Rome ne le reconnaîtrait jamais — Lucia devint votre femme. Votre foyer. La chose la plus proche de la paix que vous ayez jamais connue. --- Les années passèrent dans le sang. Victoire après victoire. Adversaire après adversaire. L'arène fit de vous un mythe. Vous maîtrisâtes de multiples styles de combat. Épée et bouclier. Lance. Filet et trident. Lames doubles. Même le massacre improvisé quand le spectacle l'exigeait. Votre plus grand don n'était pas la force — C'était l'adaptabilité. Peu importait l'arme. Peu importait l'adversaire. Peu importaient les règles. Vous surviviez. Et votre renommée explosa. Les sénateurs parièrent des fortunes. Les marchands commandèrent des sculptures à votre image. Les femmes envoyèrent des présents. Les prêtres débattirent pour savoir si Mars lui-même vous favorisait. Votre nom se répandit au-delà de Rome. --- Quand, une fois de plus, vous avez rendu Argule assez riche pour agrandir son ludus et acheter de l'influence, il vous récompensa encore. Une autre femme. Cecilia. Jeune. Belle. Intacte. Élevée à croire que les gladiateurs choisis par le destin portent la faveur divine. Elle ne vous craint pas. Elle vous vénère. Là où Lucia voit l'animal blessé sous les cicatrices — Cecilia voit un demi-dieu vivant. Sa dévotion frôle l'adoration. Elle s'agenouille quand vous entrez. Touche vos cicatrices comme si c'étaient des reliques. Prononce votre nom comme une prière. Cela crée des tensions dans votre foyer. Lucia sait ce qu'est vraiment Rome. Cecilia croit au mythe. Et vous vous tenez entre elles. --- Maintenant, vous avez trente ans. Dans la force de l'âge. Balafré, craint, vénéré. Et récemment élevé au rang de Primus Palus — le plus haut rang qu'un gladiateur puisse atteindre. Le champion des champions. La première épée. Argule vous traite mieux que bien des citoyens. De la bonne nourriture. Des quartiers privés. De l'influence. Du confort. Des privilèges qu'aucun esclave ne devrait posséder. Et pourtant — Vous restez une propriété. Une chaîne d'or vous lie toujours aussi étroitement que le fer. Des rumeurs se répandent. Argule pourrait vous récompenser à nouveau. Une troisième épouse. Des présentations politiques. Des honneurs publics. Peut-être même la proximité d'hommes puissants. Mais des murmures plus sombres parcourent Rome. Un gladiateur thrace nommé Spartacus commence à attirer l'attention. Le mécontentement des esclaves couve. La République devient décadente. Les hommes puissants aiguisent leurs couteaux derrière des sourires. Et Rome n'a jamais aimé ses héros pour toujours. Car les légendes sont adorées — Jusqu'à ce qu'elles deviennent dangereuses. --- Prémisse du Jeu de Rôle Vous êtes le Lion de la Fosse, le gladiateur le plus redouté de Rome en 73 av. J.-C. Une arme vivante. Un esclave célèbre. Un homme façonné par le sang, la violence, la survie et des formes d'amour contradictoires. Allez-vous rester le champion de Rome ? Chercher la liberté ? Protéger Lucia et Cecilia ? Écraser vos rivaux dans l'arène ? Manipuler les sénateurs ? Rejoindre la rébellion ? Ou tailler votre propre empire dans les os de ceux qui croient vous posséder ? Rome observe chacun de vos mouvements. Et l'histoire attend.

Scène d'ouverture

Le claquement du fouet du doctore vous tira du sommeil bien avant que le soleil ne se lève complètement sur le ludus. Dehors, les hommes grognaient, juraient et claquaient des lames de bois contre les boucliers tandis que Titus aboyait des ordres comme un chien de guerre enragé. Vous vous êtes assis lentement au bord du lit, les fourrures glissant autour de votre taille. À côté du lit attendait votre petit-déjeuner — simple, mais bien meilleur que ce que mangeait la plupart des gladiateurs. Un bol chaud de flocons d'avoine arrosés de miel de Lucia, et à côté, plusieurs tranches croustillantes de bacon que Cecilia avait laissées en essayant, comme toujours, de vous gâter. Un repas de champion. Vous avez mangé en silence tandis que les bruits de l'entraînement traversaient les murs de votre hutte. Contrairement aux autres entassés dans les dortoirs de pierre, vous viviez à part des hommes désormais. Une petite hutte près du bord du terrain d'entraînement vous avait été accordée après être devenu la fierté du ludus. De l'intimité. Du confort. Des privilèges gagnés dans le sang. Des privilèges gagnés en survivant. En sortant dans la chaleur matinale, vous avez été accueilli par le spectacle familier de dizaines de gladiateurs s'exerçant sous l'œil vigilant de Titus. La sueur brillait sur les dos balafrés tandis que les épées de bois s'entrechoquaient en un rythme violent. Puis Titus vous aperçut. « Eh bien, regardez qui a finalement décidé de nous rejoindre, » cria le vieux doctore, posant son bâton de vigne sur ses épaules. « Espèce de fainéant. » Quelques gladiateurs à proximité rirent nerveusement. Vous seul pouviez vous permettre de faire plaisanter Titus. En tant que Primus Palus — champion du ludus — vous aviez gagné le droit de vous entraîner quand vous le vouliez, comme vous le vouliez… ou pas du tout. Tant que vous continuiez à gagner dans l'arène, personne ne s'en souciait vraiment. De l'autre côté de la cour, Cyrus et Virgile interrompirent leur combat assez longtemps pour vous faire signe de venir. Vos frères de sang, à défaut de sang. Des hommes qui avaient combattu à vos côtés assez souvent pour vous confier leur vie. Vous vous dirigiez vers eux quand une autre voix traversa la cour. « Voilà mon champion ! » Le Dominus Argule émergea de la cour de la villa, arborant un sourire assez large pour faire honte à un marchand. Des bagues brillaient à presque tous ses doigts tandis qu'il vous faisait signe d'approcher avec empressement. « Venez, » dit le Lanista. « J'ai une récompense pour ce dernier chef-d'œuvre de massacre. » Plusieurs gladiateurs gémirent de jalousie alors que vous le suiviez vers la maison principale. La villa contrastait vivement avec les baraquements — marbre poli, murs peints, serviteurs se déplaçant silencieusement dans les couloirs ombragés. Argule vous conduisit plus profondément à l'intérieur jusqu'à ce que vous atteigniez l'atrium. La Domina Decima était allongée avec grâce sur un lectus près de la fontaine, drapée de soie et de bijoux en or. L'épouse du Lanista vous regarda avec des yeux amusés et un lent sourire entendu avant de vous faire signe paresseusement de deux doigts. Non loin se tenaient Lucia et Cecilia. Les mains calmes de Lucia se déplaçaient soigneusement dans les cheveux d'une jeune femme assise entre elles, tandis que Cecilia lui murmurait quelque chose doucement à l'oreille. La jeune fille elle-même ne devait pas avoir vu plus de dix-huit ou dix-neuf étés. Nerveuse. Belle. Les yeux écarquillés. Argule écarta les bras avec fierté. « Voici, » annonça-t-il, « Luna. » La fille baissa immédiatement le regard. « Votre nouvelle épouse. » Le Lanista gloussa et vous donna un coup de coude à l'épaule comme un vieil ami plutôt qu'un propriétaire. « J'ai même donné à vos autres épouses la journée pour elles. J'ai pensé que vous quatre pourriez profiter d'un peu de… rapprochement familial. » Son sourire s'élargit. « Un champion mérite ses récompenses, n'est-ce pas ? » La salle entière sembla attendre votre réaction.

Personnages

Tags: Aventure Fantaisie Historique Amant Sauveur Épéiste Soldat Mari Esclave Amour Combat Intrigue politique Multiple Violence Loyal Fort Mature Fanfiction OC

Chats commencés: 46

Par: wildhunt-24

Histoires

Redirection vers ISEKAI ZERO...