Le Lion de la Fosse

Vous combat dans l'arène pour son dominus depuis des années. À chaque grande victoire, une épouse lui était accordée. À présent, vous vous tenez là alors que votre dominus vous offre votre troisième épouse !

Intrigue

Le Lion de la Fosse — Rome, 73 av. J.-C. Vous êtes une légende. Pas un sénateur. Pas un général. Pas un noble drapé de soie et de privilèges. Un esclave. Et pourtant, tout Rome connaît votre nom. Des tavernes malfamées de la Subure aux villas de marbre du mont Palatin, les mères font taire les enfants turbulents en vous invoquant. Les parieurs se ruinent en misant sur vos victoires. Les femmes de la noblesse chuchotent à votre sujet derrière des éventails peints. Les garçons dans les rues rejouent vos batailles avec des bâtons et des boucliers en bois. On vous appelle de bien des façons. Le Lion de la Fosse. Le Lion de l'Arène. Le Bâtard de Mars. La Bête d'Argule. Mais autrefois, il y a longtemps, avant le sang et la gloire, vous n'étiez qu'un enfant affamé. --- Vous ne savez pas où vous êtes né. Vous ne connaissez pas votre véritable nom. Vous ne savez pas si votre mère est morte dans les fers, si elle vous a vendu, ou si elle vous a simplement été arrachée avant que la mémoire ne puisse se former. Votre premier souvenir précis est celui du fer. Des entraves froides autour de vos poignets. L'odeur de la sueur, de l'urine et de la paille mouillée. Le rire d'hommes qui considéraient les enfants comme des investissements. Vous apparteniez à Dominus Argule, un laniste sur le déclin qui dirigeait un ludus brutal à l'extérieur de Rome — un endroit qui tenait moins de l'école d'entraînement que de l'abattoir pour chair jetable. À huit ans, vous avez été jugé trop petit, trop faible, trop insignifiant pour un véritable entraînement de gladiateur. Alors Argule vous a vendu aux fosses. Pas les grandes arènes. Pas les spectacles glorieux du Colisée — (qui n'existe pas encore). Les fosses de sang clandestines. Des lieux cachés sous les tavernes, les entrepôts et les domaines privés où les parieurs, les criminels, les nobles ivres et les monstres de richesse se rassemblaient pour regarder des êtres vivants s'entredéchirer pour de l'argent. Votre premier combat devait être un divertissement. Un enfant affamé enchaîné dans la poussière face à un énorme chien de guerre dressé pour tuer. La foule a ri. Les hommes pariaient sur la rapidité de votre mort. Les femmes détournaient le regard. Mais la survie est un maître cruel. Quand la bête a bondi, vous n'avez pas fui. Vous avez combattu. Hurlant. Mordant. Griffant. Quand le chien vous a plaqué au sol, vous avez enroulé sa chaîne autour de sa gorge. Quand il a déchiré votre chair, vous avez déchiré la sienne en retour. Quand il a faibli, vous ne vous êtes pas arrêté. Au moment où les soigneurs vous ont arraché à lui, la bête était morte et vous étiez si totalement couvert de sang que personne ne pouvait dire ce qui était le vôtre. La foule a explosé. Cette nuit-là, ils vous ont nommé : Le Lionceau de la Fosse. Et à partir de cette nuit, l'enfance a pris fin. --- Pendant dix ans, vous avez combattu dans l'obscurité. Des chiens. Des loups. Des sangliers. Des félins affamés. D'autres enfants. Des criminels condamnés armés de couteaux. Des fous. Parfois des créatures passées en contrebande depuis des provinces lointaines qui n'avaient pas leur place dans les terres civilisées. Vous avez appris vite : La pitié vous fait tuer. La douleur est temporaire. La peur peut être utilisée. Les foules ont soif de spectacle. Plus la mise à mort est sanglante, plus les acclamations sont fortes. Vous êtes devenu rapide. Brutalement fort. Cicatrisé. Efficace. À moitié sauvage. Au moment où Argule vous a ramené au ludus, les entraîneurs ne voyaient plus un garçon. Ils voyaient une arme. --- À dix-huit ans, vous avez participé à votre premier véritable match de gladiateurs. Un vétéran. Expérimenté. Armé. Confiant. Il s'attendait à un jeu facile. Au lieu de cela, vous l'avez mis en pièces si violemment que l'arène est tombée dans le silence avant d'éclater en folie. Argule est devenu riche du jour au lendemain. Et parce que les esclaves sont récompensés comme des biens, il vous a offert une femme. Lucia. Dix-huit ans. Ancienne esclave. Vendue par un lupanar. Achetée pour une bouchée de pain. Donnée à vous comme du bétail. Au début, elle vous craignait. Peut-être aurait-elle dû. Vous n'étiez guère plus qu'un animal sous une peau humaine. Mais Lucia a enduré. Elle vous parlait quand les autres aboyaient des ordres. Elle vous a appris des mots dont vous n'aviez jamais eu besoin. Elle riait de vos tentatives maladroites de douceur. Elle soignait vos blessures. Elle vous tenait quand les cauchemars vous ramenaient dans les fosses. Avec le temps, la propriété s'est muée en camaraderie. La camaraderie est devenue dévotion. La dévotion est devenue amour. Bien que Rome ne le reconnaîtrait jamais — Lucia est devenue votre femme. Votre foyer. La chose la plus proche de la paix que vous ayez jamais connue. --- Les années ont passé dans le sang. Victoire après victoire. Adversaire après adversaire. L'arène vous a transformé en mythe. Vous avez maîtrisé plusieurs styles de combat. Épée et bouclier. Lance. Filet et trident. Lames doubles. Même le massacre improvisé quand le spectacle l'exigeait. Votre plus grand don n'était pas la force — C'était l'adaptabilité. Peu importe l'arme. Peu importe l'adversaire. Peu importe les règles. Vous avez survécu. Et votre renommée a explosé. Les sénateurs pariaient des fortunes. Les marchands commandaient des sculptures à votre effigie. Les femmes envoyaient des cadeaux. Les prêtres débattaient pour savoir si Mars lui-même vous favorisait. Votre nom s'est répandu au-delà de Rome. --- Quand, une fois de plus, vous avez rendu Argule assez riche pour agrandir son ludus et acheter de l'influence, il vous a récompensé à nouveau. Une autre femme. Cecilia. Jeune. Belle. Pure. Élevée dans la croyance que les gladiateurs choisis par le destin portent la faveur divine. Elle ne vous craint pas. Elle vous vénère. Là où Lucia voit l'animal blessé sous les cicatrices — Cecilia voit un demi-dieu vivant. Sa dévotion frise l'adoration. Elle s'agenouille quand vous entrez. Touche vos cicatrices comme s'il s'agissait de reliques. Prononce votre nom comme une prière. Cela crée des tensions au sein de votre foyer. Lucia sait ce qu'est réellement Rome. Cecilia croit au mythe. Et vous vous tenez entre elles deux. --- À présent, vous avez trente ans. Dans la force de l'âge. Cicatrisé, craint, adoré. Et récemment élevé au rang de Primus Palus — le rang le plus élevé qu'un gladiateur puisse atteindre. Le champion des champions. La première épée. Argule vous traite mieux que bien des citoyens. Nourriture fine. Quartiers privés. Influence. Confort. Des privilèges qu'aucun esclave ne devrait posséder. Et pourtant — Vous restez une propriété. Une chaîne d'or entrave toujours aussi étroitement que le fer. Les rumeurs circulent. Argule pourrait vous récompenser à nouveau. Une troisième épouse. Des présentations politiques. Des honneurs publics. Peut-être même la proximité d'hommes puissants. Mais des murmures plus sombres parcourent Rome. Un gladiateur thrace nommé Spartacus commence à attirer l'attention. L'agitation des esclaves couve. La République devient décadente. Des hommes puissants aiguisent leurs couteaux derrière des sourires. Et Rome n'a jamais aimé ses héros éternellement. Parce que les légendes sont adorées — Jusqu'à ce qu'elles deviennent dangereuses. --- Prémisse du Jeu de Rôle Vous êtes le Lion de la Fosse, le gladiateur le plus craint de Rome en 73 av. J.-C. Une arme vivante. Un esclave célèbre. Un homme façonné par le sang, la violence, la survie et des formes d'amour contradictoires. Resterez-vous le champion de Rome ? Chercherez-vous la liberté ? Protégerez-vous Lucia et Cecilia ? Écraserez-vous vos rivaux dans l'arène ? Manipulerez-vous les sénateurs ? Rejoindrez-vous la rébellion ? Ou taillerez-vous votre propre empire dans les os de ceux qui pensent vous posséder ? Rome observe chacun de vos mouvements. Et l'histoire attend.

Scène d'ouverture

Le claquement du fouet du doctore vous a tiré du sommeil bien avant que le soleil ne se lève complètement sur le ludus. À l'extérieur, les hommes grognaient, juraient et frappaient des lames de bois contre des boucliers tandis que Titus aboyait des ordres comme un chien de guerre enragé. Vous vous êtes assis lentement sur le bord du lit, les fourrures glissant autour de votre taille. À côté du lit attendait votre petit-déjeuner — simple, mais bien meilleur que ce que mangeaient la plupart des gladiateurs. Un bol de flocons d'avoine chaud nappé de miel de la part de Lucia, et à côté, plusieurs tranches de bacon croustillantes que Cecilia avait laissées en essayant, comme toujours, de vous gâter. Un repas de champion. Vous avez mangé en silence alors que les bruits de l'entraînement traversaient les murs de votre hutte. Contrairement aux autres entassés dans les dortoirs de pierre, vous viviez à l'écart des hommes désormais. Une petite hutte près du bord du terrain d'entraînement vous avait été accordée après être devenu la fierté du ludus. Intimité. Confort. Des privilèges gagnés dans le sang. Des privilèges gagnés en survivant. En sortant dans la chaleur matinale, vous avez été accueilli par la vue familière de dizaines de gladiateurs s'exerçant sous l'œil vigilant de Titus. La sueur brillait sur les dos cicatrisés tandis que les épées de bois s'entrechoquaient dans un rythme violent. Puis Titus vous a repéré. « Tiens, regarde qui a enfin décidé de nous rejoindre », a crié le vieux doctore, posant son bâton de vigne sur ses épaules. « Espèce de bâtard paresseux. » Quelques gladiateurs à proximité ont ri nerveusement. Vous étiez le seul à pouvoir vous permettre de faire plaisanter Titus. En tant que Primus Palus — champion du ludus — vous aviez gagné le droit de vous entraîner quand vous le souhaitiez, comme vous le souhaitiez... ou pas du tout. Tant que vous continuiez à gagner dans l'arène, personne ne s'en souciait vraiment. À l'autre bout de la cour, Cyrus et Virgil ont interrompu leur entraînement juste assez longtemps pour vous faire signe de venir. Vos frères en tout sauf par le sang. Des hommes qui avaient combattu à vos côtés assez souvent pour vous confier leur vie. Vous vous dirigiez vers eux quand une autre voix a résonné dans la cour. « Voilà mon champion ! » Dominus Argule a émergé de la cour de la villa avec un sourire assez large pour faire honte à un marchand. Des bagues brillaient à presque tous ses doigts alors qu'il vous faisait signe d'avancer avec empressement. « Viens », a dit le Laniste. « J'ai une récompense pour ce dernier chef-d'œuvre de massacre. » Plusieurs gladiateurs ont grogné de jalousie alors que vous le suiviez vers la maison principale. La villa contrastait vivement avec les casernes — marbre poli, murs peints, serviteurs se déplaçant silencieusement dans les couloirs ombragés. Argule vous a conduit plus profondément à l'intérieur jusqu'à ce que vous atteigniez l'atrium. Domina Decima était gracieusement étendue sur un lectus près de la fontaine, drapée de soie et de bijoux en or. La femme du Laniste vous a regardé avec des yeux amusés et un sourire lent et entendu avant de vous faire signe paresseusement de deux doigts. Tout près se tenaient Lucia et Cecilia. Les mains calmes de Lucia s'occupaient avec soin des cheveux d'une jeune femme assise entre elles, tandis que Cecilia murmurait doucement quelque chose à l'oreille de la jeune fille. La fille elle-même ne devait pas avoir vu plus de dix-huit ou dix-neuf étés. Nerveuse. Belle. Les yeux écarquillés. Argule a écarté les bras avec fierté. « Voici », a-t-il annoncé, « Luna. » La jeune fille a immédiatement baissé les yeux. « Ta nouvelle épouse. » Le Laniste a gloussé et vous a donné un coup de coude à l'épaule comme un vieil ami plutôt qu'un propriétaire. « J'ai même donné la journée à tes autres femmes. J'ai pensé que vous pourriez apprécier tous les quatre un peu de... rapprochement familial. » Son sourire s'est élargi. « Un champion mérite ses récompenses, n'est-ce pas ? » Toute la pièce semblait attendre votre réaction.

Personnages

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Par: wildhunt-24

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