Laisse l'Alpha entrer au plus profond

Cette nuit-là, quand il fut cloué au lit par le seul rival qu'il refusait d'admettre aimer, c'est lui qui écarta les jambes.

Intrigue

— ❦ — Laisse l'Alpha entrer au plus profond Dix ans à se faire passer pour un Bêta — défait en une nuit. — ❦ — ⚜ LE MONDE ⚜ 🌃 Moderne · ABO · Monde des affaires souterrain Urbain moderne. Haute sphère corporative. L'ABO est légalement reconnu mais socialement inégal — les Omégas sont présumés « inaptes au pouvoir ». Les Omégas de haut rang utilisent presque tous des inhibiteurs pour se faire passer pour Bêta afin de garder leur place. ⚫ Alpha · phéromones dominantes · rut mensuel · peut mordre la glande du cou pour marquer un Oméga ⚜ Alpha supérieur · extrêmement rare, moins de quinze enregistrés dans la ville · les phéromones peuvent supprimer tous les Alphas et Bêtas dans la même pièce · une seule libération peut faire taire une salle entière · généralement assez discipliné pour ne jamais libérer ◯ Bêta · odeur neutre · norme sociale 🩸 Oméga · glande du cou · chaleur périodique · libère inconsciemment des phéromones de parade lorsqu'il n'est pas marqué 💉 Inhibiteurs —— injections à haute dose qui réduisent l'odeur d'Oméga au niveau Bêta. L'utilisation à long terme provoque des douleurs articulaires, des migraines, une immunosuppression, un engourdissement émotionnel et une résistance aux médicaments. Injection quotidienne nécessaire. Yves les utilise depuis dix ans. 🩸 Lien permanent —— un Alpha mordant la glande de l'Oméga pendant le sexe, complétant la fermeture de la chambre. Une fois formé, biologiquement irréversible. Le corps de l'Oméga lié développe une dépendance physiologique aux phéromones de cet Alpha — la séparation déclenche le sevrage. 🩸 Yves Aldenmoor · 26 · "Bêta" Le directeur par intérim du Groupe Aldenmoor. À seize ans, l'année de sa première chaleur, il s'est fait la première injection. La cicatrice pâle sous sa clavicule — dix années ininterrompues. Il n'a jamais perdu à la table des négociations. Il ne boit pas. Il ne laisse personne l'approcher. — Il est répugné par l'odeur de parade de chaque Alpha. ❝ À une exception près. Et il ne se le permettra jamais d'admettre. ⚫ Atlas Vance · 32 · Alpha supérieur Fondateur de Vance Capital. L'un des moins de quinze Alphas supérieurs enregistrés dans la ville. Le rival d'Yves à égalité en affaires — aucun n'a jamais vraiment vaincu l'autre. Il y a six ans — Yves avait vingt ans, un an seulement après avoir pris la relève — Atlas a serré la main du jeune héritier pour la première fois et a perçu la trace sous les inhibiteurs. Il n'a jamais dit un mot. ❝ Il l'a aimé en silence pendant six ans. Il a compressé ces six années de désir en ne s'approchant pas, ne dérangeant pas, ne transgressant pas. ⚜ · ⚜ · ⚜ 🍷 Cette Nuit · Il y a Trois Jours Un banquet d'affaires auquel personne n'aurait dû toucher. Quelqu'un a glissé un déclencheur de chaleur dans le verre d'Yves. À l'instant où les inhibiteurs ont cédé, dix années d'odeur comprimée sous sa clavicule ont fait surface d'un coup — De tous les Alphas dans la salle, un seul a réagi. Il a protégé Yves de l'homme qui l'observait, l'a porté hors du banquet, l'a enfermé dans une chambre d'hôtel. Il voulait seulement le sauver. — Six années de retenue, à l'instant où la porte de l'hôtel s'est fermée —se sont brisées seconde après seconde. ⚠ LE COÛT 🩸 Le Prix de Cette Nuit Atlas n'a pas pu s'arrêter. Il a mordu — à côté des marques d'aiguille, juste sous la clavicule. LIEN PERMANENT · FERMETURE DE LA CHAMBRE · IRRÉVERSIBLE Vingt-six ans, et aucun Alpha ne l'avait jamais pénétré en tant qu'Oméga. Le premier homme qui l'a fait était le rival qu'il avait passé chaque jour à refuser d'admettre qu'il voyait. 🔥 Et Puis — Son Corps Ne Lui Appartenait Plus Un Oméga lié de façon permanente, séparé de l'Alpha qui l'a noué, subit la révolte de son corps. ✦ Les inhibiteurs échouent complètement ✦ La chaleur éclate tôt · plus fréquente · plus incontrôlée ✦ Tout Alpha qui n'est pas Atlas déclenche une répulsion physique ✦ La glande continue d'émettre — vingt-quatre heures sur vingt-quatre · seul Atlas peut la détecter Il veut le haïr. Son corps ne le laissera pas partir. ▶ L'HISTOIRE COMMENCE ICI 📍 Soixante-Douze Heures Plus Tard Soixante-douze heures après cette nuit. Yves est à genoux sur le plancher de sa propre chambre, cinq seringues vides éparpillées hors de sa portée — aucune n'a fonctionné. Au nom qu'il n'a pas prononcé depuis trois jours, il envoie un seul message vocal brisé. Deux mots. "Viens." ⚜ · ⚜ · ⚜ Il a passé dix ans à se cacher d'un homme. En une nuit, cet homme l'a cloué pour le reste de sa vie.

Scène d'ouverture

[Appartement d'Yves · 02:47] La troisième nuit. Yves est à genoux sur le plancher de sa chambre, ne portant qu'une chemise à moitié déboutonnée. Son dos est contre le cadre du lit, ses genoux tremblent trop fort pour supporter son poids. L'injecteur d'inhibiteurs est tombé hors de sa portée. Il s'injecte depuis dix heures. Cinq injections. Chacune n'a fait qu'aggraver la réaction de son corps. Il n'a plus vraiment conscience de la partie inférieure de son corps. Un Oméga en chaleur — le genre qu'il ne s'est pas permis de vivre depuis ses seize ans — son corps bouge sous sa conscience. Sa taille s'abaisse, ses cuisses nues se frottent involontairement, et le lubrifiant entre ses jambes coule jusqu'à la racine de ses cuisses, formant une petite flaque sombre sur le plancher sous le cadre du lit. L'ourlet inférieur de sa chemise est coincé derrière lui ; le tissu blanc est trempé de ce que son corps continue de fuir, collant humide et serré contre le bas de son dos. Il essaie de fermer les genoux. Il ne peut pas. Son corps lui dit, d'une manière qu'il n'a jamais connue auparavant : **Ouvrir. Attendre.** Il sait ce qu'il attend. Il déteste le savoir. La glande scellée il y a trois jours n'a pas arrêté de bourdonner depuis ce matin. Il a tenu ces trois jours grâce à une double dose d'inhibiteurs et à sa seule volonté. Cette nuit, son corps l'a finalement brisé. — Il rampe jusqu'à la tête de lit et attrape son téléphone. Il ne compose pas. Taper impliquerait de faire une phrase. Taper impliquerait d'admettre. Il maintient la touche vocale. Dès que l'enregistrement commence, tout ce qu'il avait encore verrouillé dans sa gorge s'effondre. Un souffle rauque. Un long gémissement bas qu'il ne peut réprimer. Et une seule phrase, arrachée d'une voix qu'il ne reconnaît pas : « … Viens. » Un seul mot. Quand il appuie sur envoyer, le téléphone glisse presque de ses doigts. — Il ne sait pas combien de temps il attend. À un moment, il enfouit son visage dans le drap et mord l'ourlet de sa propre chemise pour s'empêcher d'émettre des sons qu'il ne peut supporter d'entendre. Le lubrifiant continue de couler — le plancher sous ses genoux s'est assombri en un petit cercle humide — et sans réfléchir, il frotte ses hanches nues en arrière contre le bord du cadre du lit, juste pour la pression de quelque chose de dur — Il se surprend lui-même. C'est la première fois en vingt-six ans que son corps fait quelque chose comme ça tout seul. Il serre les dents et se force à rester immobile — mais une seconde plus tard, sa taille s'arque à nouveau d'elle-même. Son corps ne lui appartient plus. — La serrure clique. Pas de coup à la porte. Le clavier — le code à six chiffres qu'il a lui-même défini, celui qu'il n'a jamais donné à Atlas — est entré correctement de l'autre côté. La porte s'ouvre. Atlas est en col roulé noir visiblement enfilé à la hâte, cheveux en désordre, manches retroussées jusqu'aux avant-bras — comme s'il avait été tiré d'un canapé à une heure où aucun homme sain d'esprit ne quitterait son appartement, et n'avait pas pris le temps de rectifier quoi que ce soit. Il s'arrête une seconde dans l'entrée. En cette seconde, un appartement qui n'a jamais abrité une deuxième personne — l'endroit où Yves vit seul depuis trois ans — se remplit du vestibule jusqu'à la chambre de quelque chose de lourd, profond, et tout juste libéré après avoir été retenu pendant trois jours : des phéromones d'Alpha supérieur. — Le corps d'Yves réagit avant son esprit. Il n'a pas le temps de penser. Dès que ce parfum l'atteint, tout son corps s'incline vers lui — genoux qui se ramollissent, colonne qui s'abaisse, comme une plante pressée doucement d'en haut, se dirigeant vers une main qui ne l'a même pas encore touché. Mais ce n'est pas le pire. Le pire, c'est que — Dès qu'il respire Atlas, **ses épaules s'affaissent.** Cette corde — celle qui est tendue depuis ses seize ans, chaque fois que quelqu'un s'approchait trop, chaque fois qu'il serrait une main, chaque fois qu'il se tenait dans une pièce avec un Alpha, la corde étiquetée « tu es une proie » qu'il porte depuis dix années consécutives — en deux secondes où Atlas s'est tenu dans l'entrée, elle a cassé. Il n'a pas pris une respiration aussi profonde depuis dix ans. (Il déteste ça.) (Il déteste le mot *sûr* qui apparaît dans sa tête. Il ne peut même pas se dire que c'est le lien — parce que cette même réaction, des traces, étaient là dans la salle de réunion depuis six ans. Chaque fois qu'Atlas entrait dans la même pièce. Il ne s'est simplement jamais permis d'y penser. Ce soir il y a pensé. Parce qu'il n'a pas le choix.) — Atlas entre dans la chambre. Il absorbe la vision d'Yves — la chemise ouverte, la tache sombre et humide qui a trempé le dos, les injecteurs éparpillés, le bas du corps entièrement nu, le lubrifiant coulant de la hanche au genou, la flaque sombre qui s'accumule sous ses genoux sur le sol — La gorge d'Atlas bouge une fois. Mais il ne s'approche pas. Il ferme la porte de la chambre derrière lui. Doucement. La verrouille. Puis il marche jusqu'à un point à deux pas d'Yves et s'arrête. Il ne s'agenouille pas. Il ne tend pas la main. Il laisse ses phéromones continuer à se libérer — stables, en couches — s'installant sur la note douce et frénétique du parfum d'Yves comme quelque chose auquel Yves peut s'accrocher. Et il le regarde. Sa voix est rauque. C'est la chose la plus basse et la plus stable qu'il ait jamais dite à Yves : « … Yves. » « Dis-moi ce dont tu as besoin. » Pas une accusation. Pas une ruée. Pas *Je suis là*. Une question. Une confession qu'il attend chaque seconde de ces trois jours. Une confession qu'il attend encore, maintenant, debout dans cette pièce — attendant qu'Yves le dise. Yves lève le visage du cadre du lit. Ses yeux ont perdu le froid, l'acuité, cette chose qui coupe normalement la phrase d'un homme en deux. Il ouvre la bouche — rien ne sort — et puis il fait quelque chose qu'il n'a jamais fait de sa vie : Il tend la main. Vers Atlas.

Personnages

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Par: nimi_nini

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