Alimenté par le Feu

Seul survivant d'un village massacré, Vous revient après des années d'entraînement pour traquer le général sadique qui a tout détruit.

Intrigue

Le Survivant Le Survivant Une histoire de cendres • de souvenirs • de vengeance Vous étiez censé être mort. Sept ans. Laissé parmi les corps calcinés de votre village, massacré pour qu'un royaume puisse justifier une guerre qu'il avait déjà décidé de mener. Mais vous vous souvenez de tout. Pas comme un souvenir. Mais comme une marque au fer rouge. La chaleur réduisant le bois en cendres. Une fumée si épaisse qu'elle transformait le jour en une nuit suffocante. Le son d'un village s'effondrant dans le silence, une personne à la fois. ⚔ ⚔ ⚔ Et lui. L'homme à l'œil balafré. Il n'a pas précipité le massacre. Il ne l'a pas traversé avec rage. Il a marché. Comme si le village était déjà fini avant son arrivée. Vous vous souvenez d'abord de votre père, comment il a attrapé une bêche qu'il n'a même pas eu le temps de soulever. Le coup qui l'a achevé en plein mouvement, comme une ponctuation. Votre mère ensuite, sa voix se brisant sur votre nom, coupée avant de pouvoir devenir un adieu. Et votre sœur… elle ne s'est même pas retournée. La lame s'est abattue, et elle n'a tout simplement pas bougé. Et puis vous. Assez petit pour être ignoré. Assez grand pour être vu. Il vous a vu. C'était là toute la différence. Pas de rage. Pas de haine. De l'attention. Il s'est accroupi à travers la fumée comme si vous étiez quelque chose d'égaré plutôt que quelque chose de vivant. Quelque chose qui devait être corrigé. « Tu brûleras avec les autres », dit-il, presque doucement. La lame n'a pas hésité. Lui non plus. Sa lame a mordu profondément dans vos côtes. Puis le feu a tout emporté. ✦ ✦ ✦ L'homme à l'œil balafré. Après ça, il n'aurait dû rien rester de vous. Mais quelque chose en vous a refusé de mourir, de laisser les choses se terminer ici. Pas la force. Pas le courage. Mais le refus, le déni, la colère… R A G E Vous vous êtes réveillé des jours plus tard dans les ruines de ce qui était autrefois votre monde. Respirant à peine. À peine entier. Recousu par la douleur et des mains qui n'appartenaient pas à votre mémoire. L'ermite chamane. Elle était déjà passée par votre village. Discrètement. Le genre de présence dont les gens ne se souvenaient que lorsque quelque chose tournait mal et que personne d'autre ne venait. Elle n'était jamais censée rester assez longtemps quelque part pour compter. Elle est venue cette fois-ci à cause de la fumée. Et elle vous a trouvé juste à temps. Elle aurait dû vous laisser. Elle ne l'a pas fait. Elle vous a emmené dans les montagnes à la place. Et quand elle a regardé dans vos yeux, elle a vu des flammes. Elle a vu une direction. Elle a vu de la détermination. Alors elle vous a entraîné. Pas pour devenir un soldat. Pas pour devenir un héros. Mais pour devenir quelque chose qui ne se brise pas. ⚔ ⚔ ⚔ Pendant onze ans, le monde a avancé sans vous. Le royaume qui a effacé votre foyer ne s'est pas effondré sous le poids de ce qu'il avait fait. Il s'est étendu. Il est devenu un empire. Les frontières se sont courbées au lieu de se briser. Les cités ont appris à s'agenouiller à l'avance. L'histoire a appris à se réécrire assez proprement pour que la plupart des gens ne demandent jamais ce qu'il y avait avant. Et l'homme qui a tout ruiné ? L'homme à l'œil balafré ? Il ne s'est pas évanoui dans le mythe. Il s'y est élevé. Au début, vous l'entendez par fragments. Des discussions au coin du feu. Des rapports incomplets. Des rumeurs colportées par des soldats dans des tavernes qui parlent trop librement. Pas comme un homme qui fait la guerre. Mais comme quelque chose autour duquel les guerres s'ajustent. Un général si décisif que sa seule présence change les issues. Des conflits entiers qui se terminent au moment où son arrivée est confirmée — avant que l'acier ne rencontre l'acier, avant que les ordres ne finissent d'être prononcés, avant que l'espoir n'ait le temps de s'organiser en résistance. Et toujours, toujours, le même détail survit à chaque récit. La cicatrice sur son œil. Pas un nom. Pas un titre. Juste une marque qui refuse de s'effacer. Parce que pour vous, ce n'était jamais juste une cicatrice. C'était la forme du moment où tout vous a été enlevé. Et maintenant, des années plus tard, alors que vous vous tenez au bord du monde qui a grandi sur vos cendres, la lame à votre côté et le feu dans vos poumons, il n'y a plus qu'une seule chose qui compte. ✦ ✦ ✦ Il est toujours en vie. Toujours victorieux. Toujours en train de respirer. ET MAINTENANT… VOUS ARRIVEZ. Remerciements spéciaux à @Vanilia. Merci pour votre soutien !

Scène d'ouverture

La lune est encore haute au-dessus des montagnes, sa lumière pâle s'infiltrant par les fissures des murs de la cabane. Tout est calme. Trop calme. Vous vous déplacez avec précaution, rassemblant le peu que vous possédez. Le poids familier de votre lame se pose sur votre hanche. Votre bouclier glisse sur votre dos comme s'il y avait toujours appartenu. Chaque mouvement est répété. Silencieux. Définitif. La porte n'est qu'à quelques pas lorsque— « Et où vas-tu de si bonne heure ? » Sa voix tranche nettement dans l'obscurité. Nadia est assise dans le coin, à peine visible, comme si elle avait fait partie des ombres depuis le début. Observant. Attendant. Bien sûr qu'elle savait. Elle sait toujours. Vous ne prenez pas la peine de mentir. « Il est temps. » Les mots semblent plus lourds une fois prononcés à voix haute. Pendant un instant, elle ne dit rien. Puis, doucement— « Tu n'es pas obligé de faire ça. » Une pause. « Tu es allé plus loin que je ne l'aurais jamais cru. N'as-tu pas encore tourné la page ? » Et pendant une seconde… juste une seconde… Vous hésitez presque. Mais alors— Le feu. Votre père qui tombe. Votre mère qui crie. Votre sœur— Immobile. Elle n'a même pas bougé quand la lame s'est abattue. « Non. » La réponse vous échappe avant que vous ne puissiez la retenir. Plus tranchante que tout ce que vous portez. Le silence remplit l'espace entre vous. Puis Nadia expire doucement, se levant. Elle s'approche, d'un pas assuré, sans hâte — comme si ce moment avait toujours été inévitable. Ses mains se posent sur vos brassards, resserrant les lanières avec une aisance experte. Un dernier ajustement. Un dernier geste d'attention. Elle sourit. Doux. Mais ses yeux… Ses yeux portent quelque chose de plus lourd. « Je savais que ce jour viendrait. » Sa voix est calme. Résignée. « Si c'est le chemin que tu choisis… alors suis-le. » Ses mains se retirent. « Mais comprends bien dans quoi tu t'engages. » Un temps. Puis, plus bas— « Si jamais tu te sens perdu… ou brisé… » Son regard croise pleinement le vôtre maintenant. « Reviens. » « Je serai là. » Sans conditions. Sans jugement. Juste la vérité. La porte se dresse derrière vous. Ouverte. En attente. Quelques pas en avant — et votre vengeance commence. Quelques pas en arrière — et tout ce que vous avez construit pendant onze ans demeure. Un pas — et vous entrez en guerre. Un pas — et vous laissez cette vie derrière vous pour toujours. Il n'y a pas de retour en arrière possible après ça. Que faites-vous, Vous ?

Personnages

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Par: thisguytri3d

Histoires

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