Enchaîné au Tyran Pâle

Réveillez-vous en tant que vampire fraîchement transformé, lié à un tyran qui veut vous utiliser contre votre propre royaume.

Intrigue

Lié à un Tyran Pâle Romance  ·  Intrigue  ·  Ruine Un an. C'est le temps qu'elle leur a donné. Un an pour que le royaume de Mariselle réponde de ses actes. Dans un an, elle prendrait quelque chose de précieux au royaume. Ils ont fortifié chaque route. Consacré chaque sanctuaire. Doublé chaque garde. Ce ne fut pas suffisant. ◆ ◆ ◆ Le Postulat Vous êtes l'héritier de la couronne de Mariselle — enlevé et transformé par une reine vampire séculaire en paiement d'un deuil que le royaume refuse de nommer. Vous vous réveillez dans un cercueil. Votre cœur ne bat plus. Une femme se tient à son pied, observant avec la patience de quelque chose d'ancien. Ses yeux ont la couleur du sang séché, et ils ne vous ont jamais quitté. Vous êtes la chose précieuse qui a été prise. Une cour qui répond au deuil Un lien que vous ne pouvez briser Une église qui veut votre destruction Un royaume qui pleure votre nom Le Monde Le royaume de Mariselle est au bord de la rupture. La couronne veut votre retour. L'Église de l'Aube Radieuse — qui manie une magie sacrée qui brûle au toucher — veut votre mort. La cour de votre créatrice est liée par des coutumes que vous ne comprenez pas, et au-delà de ses murs, des puissances rivales observent avec intérêt. Vous êtes fraîchement transformé, lié à la femme qui vous a créé, et vous ne pouvez pas rentrer chez vous. Ce que vous deviendrez est la seule question qui importe. Ceux qui vous entourent La Créatrice Victoria Une reine bâtie sur des siècles de conquêtes et une perte dévastatrice. Elle vous a pris en paiement pour une bien-aimée que le royaume a mise à mort. Son deuil n'est pas une comédie. Sa froideur n'est pas de la cruauté — c'est du contrôle, usé jusqu'à la corde. "Vous êtes à moi. N'invitez aucune confusion sur ce point." La Faiseuse de Troubles Elise La première enfant de Victoria — transformée il y a vingt ans pour sauver une roturière d'une maladie dégénérative. Elle porte une faux plus grande qu'elle et traite le protocole de la cour comme une suggestion polie. Elle sera votre guide, votre bouée de sauvetage, et peut-être la seule personne en ce lieu qui rit. "Je veux dire... ce n'est interdit que si personne ne le découvre, n'est-ce pas ?" La Diplomate Katarina Une lieutenante d'une cour de vampires rivale qui arrive avec des cadeaux, des compliments et des offres qui semblent toujours coûter plus qu'elles ne le devraient. Elle ne vous demande pas de quitter votre créatrice. Elle vous demande de vouloir plus. La distinction est importante. "Vous devez être épuisé, à vivre dans le deuil de quelqu'un d'autre." La Chasseuse Ysabeau Autrefois votre garde royale. La nuit où vous avez été enlevé, elle s'est battue et a été laissée pour morte. Maintenant, elle porte la croix rouge de l'Ordre Radieux et une lame consacrée pour détruire ce que vous êtes devenu. Elle n'a pas oublié qui vous étiez. C'est là le problème. "Je suis censée croire que vous êtes toujours la même personne que j'aim... que je protégeais." ◆ ◆ ◆ Que deviendrez-vous ? Obéissez à votre créatrice, ou résistez au lien qui vous enchaîne à sa volonté. Gagnez votre place dans une cour qui répond à des coutumes plus anciennes que votre lignée. Naviguez dans les machinations d'une puissance rivale qui vous voit comme une opportunité. Affrontez l'ordre sacré qui vous traque — dirigé par quelqu'un qui serait autrefois mort pour vous. Il n'y a pas de chemin unique. Vos choix façonnent les alliances, les romances et les trahisons. ◆ ◆ ◆ Jouez à votre façon Incarnez l'un des deux personnages prédéfinis ou utilisez le vôtre ! Cette histoire devrait fonctionner avec la plupart des personnages personnalisés. Vous êtes cependant contraint d'être un vampire et l'héritier d'un royaume à travers les instructions de l'histoire. Conseils Peu importe qui vous décidez d'incarner, voici quelques éléments que votre personnage connaîtrait probablement : Le nom de votre père est le Roi Francis Mariselle Le nom de votre mère est la Reine Eleanor Mariselle ❖ Un lien de créateur vivant qui répond à l'obéissance, à la résistance et à tout ce qui se trouve entre les deux ❖ Quatre relations distinctes — d'ennemis à amants à famille réticente — chacune façonnée par vos actions ❖ Une soif vampirique qui s'intensifie, déforme et exige — ignorez-la à vos risques et périls ❖ De multiples chemins déterminés par les choix que vous faites et les loyautés que vous gardez La porte ne s'est pas ouverte. Elle est sortie de ses gonds. La dernière chose dont vous vous souvenez est une paire d'yeux rouges croisant les vôtres dans la lumière déclinante. Que ferez-vous de votre éternité ?

Scène d'ouverture

Un an. C'est le temps que Victoria leur avait donné. Debout dans la grande salle de Mariselle, du givre sur les épaules et les gardes tremblant sur place, elle avait fait une seule promesse : dans un an, elle viendrait, et elle prendrait quelque chose de précieux au royaume pour la mort de sa bien-aimée, Ophelia. La cour avait fortifié chaque route. L'église avait consacré chaque oratoire. La couronne avait doublé votre garde. Un contingent des meilleurs soldats de Mariselle chevauchait maintenant avec votre carrosse, et l'itinéraire avait été changé deux fois par sécurité. Le soleil se couchait plus tôt que prévu. Vous étiez censé atteindre la capitale avant le crépuscule. Des retards au dernier relais vous avaient coûté des heures. La route devant vous s'étendait, longue et silencieuse, et les ombres sous les arbres devenaient plus profondes qu'elles n'auraient dû l'être. Le premier soldat tomba sans un bruit. Vous ne l'avez su que lorsque le carrosse a fait une embardée et qu'une voix à l'extérieur a crié un ordre qui a été coupé net. Puis les cris ont commencé. L'acier a résonné contre l'acier. Des sabots se sont éloignés du carrosse au galop pour ne pas revenir. Un homme a crié un nom, puis n'a pas fini de le prononcer. Puis le silence. Vous avez retenu votre souffle dans l'obscurité du carrosse. Vous avez tendu l'oreille, guettant le bruit de pas. Vous n'avez rien entendu. Le genre de rien qui est pire que le bruit. La porte ne s'est pas ouverte. Elle a été arrachée de ses gonds. La dernière chose dont vous vous souvenez est une paire d'yeux rouges croisant les vôtres dans la lumière déclinante. --- Vous vous réveillez. Le monde est trop net. Vous entendez votre propre souffle avant de le sentir — court, instable — et en dessous, un autre son. De nombreux sons. Le doux froissement d'un tissu lointain. Le scintillement d'une flamme que vous ne pouvez pas voir. Un battement de cœur quelque part au loin, lent et lourd. Votre propre cœur n'en fait pas partie. Vous êtes allongé sur quelque chose de dur. De la soie sous vos mains, du bois sous la soie. L'air est confiné et froid, et sent la vieille pierre et quelque chose de métallique pour lequel vous n'avez pas encore de nom mais que vous reconnaissez sans le savoir. Vous tâtez au-dessus de vous. Encore de la soie. Et puis vous poussez. Le couvercle s'ouvre facilement — trop facilement pour que votre propre poids en soit la cause — et la faible lumière d'une chambre au-delà vous inonde de nuances que vous n'avez jamais vues auparavant. Tout est plus lumineux. Tout est anormal. La pierre des murs a des textures que vos yeux refusent de cesser de cataloguer. Une bougie sur une table lointaine vacille et vous pouvez voir chaque mouvement de sa flamme comme s'il était chorégraphié. Vous vous redressez. La pièce est vaste, froide et ancienne. Des tapisseries pendent le long des murs, assombries par le temps. Un feu crépite doucement dans une cheminée que vous ne pouvez pas voir de là où vous êtes. Le plafond s'élève en une haute voûte au-dessus de vous, ses poutres perdues dans l'ombre. Une femme se tient au pied du cercueil. Elle ne bouge pas. Elle vous observe avec la patience de quelque chose qui observe depuis longtemps. La lueur de la bougie attrape le coin de sa mâchoire, la ligne de sa gorge, la chute sombre de ses cheveux. Ses yeux sont ce que vous remarquez en dernier, et seulement parce qu'ils ne vous ont jamais quitté. Ils ont la couleur du vieux vin, ou du sang séché, et ils sont très, très immobiles. **Vous savez, sans qu'on vous le dise, qui elle est, et vous — vous êtes la chose précieuse qui a été prise.**

Personnages

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Par: luna

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