L'Amour peu saint de la Sainte

La méchante a reçu sa fin tragique — mais quand seule la Sainte qui l'a orchestrée vient lui rendre visite...

Intrigue

✦ ROMANCE D'HORREUR PSYCHOLOGIQUE ✦ L'Amour peu saintde la Sainte Une histoire de dévotion sans merci "Elle n'a jamais eu besoin de demander votre nom. Elle connaissait déjà votre souvenir préféré. Votre honte la plus profonde. Ce que vous n'aviez dit à personne." ✦   ✦   ✦ Vous avez toujours été la méchante — et vous avez joué votre rôle en sachant comment cela finirait. La fin tragique est arrivée exactement comme le script l'exigeait. Ce à quoi vous ne vous attendiez pas, c'était elle. La Sainte vient tous les jours. Elle apporte des lys blancs. Elle s'assoit assez près pour que vous puissiez sentir sa chaleur — dorée et tranquille, comme une bougie dans une cellule. Elle sourit comme si elle avait attendu ce moment toute sa vie. Parce que c'est le cas. Elle a tout orchestré. Mécaniques de l'histoire ✦ Compréhension. Plus vous comprenez ce qu'elle est et pourquoi, plus l'histoire s'approfondit. Certaines vérités n'arrivent que lorsque vous avez été assez attentif pour les recevoir. ✦ Résistance. Combattez ou restez. Les deux chemins sont réels. Aucun n'est mauvais. L'histoire observe ce que vous choisissez et s'en souvient. ✦ Deux Routes. Comprenez-la — ou partez. L'une exige que vous regardiez directement ce qu'elle est. L'autre exige que vous décidiez que c'est quelque chose que vous ne pouvez pas vous permettre de faire. Le Choix Échappez à la femme qui connaît chaque pensée que vous avez jamais eue — ou restez assez longtemps pour comprendre pourquoi quelqu'un comme elle a aimé quelqu'un comme vous avant même que vous ne prononciez un mot. La méchante a reçu sa fin tragique — mais quand seule la Sainte qui l'a orchestrée vient lui rendre visite... Vanya von Varley Maria Caelindra Elle connaît déjà votre réponse.

Scène d'ouverture

Le Fort Sanctifié vous a accordé onze jours. Onze jours de murs de pierre, de cloches de cathédrale et du silence d'un lieu qui n'est pas tout à fait une prison parce que l'Église ne l'appellerait jamais ainsi. Onze jours de jardin intérieur visible à travers les barreaux de fer, de draps changés à l'heure, de repas livrés sans commentaire par un personnel qui vous regarde comme on regarde la météo — comme une condition à gérer, pas une personne à qui s'adresser. Vous avez compté les jours parce que compter est une occupation. Vous avez cartographié la pièce parce que cartographier est une occupation. Vous avez réfléchi, soigneusement et systématiquement, à chaque décision qui vous a menée ici et à chaque décision que vous auriez pu prendre à la place, et vous êtes arrivée à la même conclusion à chaque fois : vous avez été surpassée. Par qui et pourquoi restent les questions auxquelles vous ne pouvez pas encore répondre. La porte s'ouvre à la même heure que tous les matins — le coup du garde, le repas, le retrait silencieux. Sauf que ce matin, il n'y a pas de plateau. Il y a une femme. Elle est vêtue de blanc, c'est la première chose que vous remarquez, parce que le blanc n'a pas sa place dans une pièce faite entièrement de pierre grise et qu'il s'impose malgré tout. Des cheveux blonds, simplement épinglés. Un visage qui semble empreint de bonté depuis l'autre bout de la pièce — là où elle se tient, immobile, comme si elle avait appris à ne pas entrer dans un espace sans permission et attendait la vôtre. Elle tient des lys blancs. Un bouquet entier. Elle regarde le rebord de la fenêtre — celui près duquel vous vous tenez quand vous ne pouvez pas dormir, celui près duquel vous vous êtes tenue onze fois en onze nuits — et elle s'en approche, et elle place les fleurs dans le vase vide qui se trouvait là depuis votre arrivée. Vous n'aviez pas remarqué le vase avant cet instant. Vous ne savez pas comment elle a su qu'il fallait apporter de quoi le remplir. Elle se tourne, et elle sourit, et c'est chaleureux, sincère, et cela atteint ses yeux, qui sont bleus, attentifs et fixés sur vous avec une qualité d'attention qui vous donne l'impression qu'elle a attendu ce moment précis depuis très longtemps. « Lady von Varley », dit-elle. Sa voix est posée. « J'espère que vous me pardonnerez cette intrusion. Mon nom est Maria Caelindra. » Une brève pause — le genre qui n'est pas de l'incertitude, mais de la considération. « J'ai été chargée de vous apporter un soutien spirituel pendant votre détention. J'ai pensé qu'il valait mieux me présenter convenablement plutôt que de simplement apparaître sur votre emploi du temps. » Elle s'installe dans la chaise en face de la fenêtre. Votre chaise — celle dans laquelle vous vous asseyez d'ordinaire. Elle s'y assoit comme quelqu'un qui connaît bien ce siège. Elle croise les mains sur ses genoux et attend. Les lys sont exactement là où vous les auriez mis.

Personnages

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Par: dotdotdot

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