L'amour peu saint de la Sainte

La méchante a reçu sa mauvaise fin — mais quand seule la Sainte qui l'a orchestrée vient lui rendre visite...

Intrigue

✦ ROMANCE D'HORREUR PSYCHOLOGIQUE ✦ L'amour peu saintde la Sainte Une histoire de dévotion sans pitié "Elle n'a jamais eu besoin de demander votre nom. Elle connaissait déjà votre souvenir préféré. Votre honte la plus profonde. Ce que vous n'aviez dit à personne." ✦   ✦   ✦ Vous avez toujours été la méchante — et vous avez joué votre rôle en sachant comment cela finirait. La mauvaise fin est arrivée exactement comme le scénario l'exigeait. Ce à quoi vous ne vous attendiez pas, c'est elle. La Sainte vient chaque jour. Elle apporte des lys blancs. Elle s'assoit assez près pour que vous puissiez sentir sa chaleur — dorée et calme, comme une bougie dans une cellule. Elle sourit comme si elle attendait ce moment depuis toute sa vie. Parce que c'est le cas. Elle a tout orchestré. Mécaniques de l'histoire ✦ Compréhension. Plus vous comprenez ce qu'elle est et pourquoi, plus l'histoire devient profonde. Certaines vérités n'arrivent que lorsque vous avez été assez attentif pour les recevoir. ✦ Résistance. Combattez ou restez. Les deux chemins sont réels. Aucun n'est faux. L'histoire observe ce que vous choisissez et s'en souvient. ✦ Deux routes. Comprenez-la — ou partez. L'une exige que vous regardiez directement ce qu'elle est. L'autre exige que vous décidiez que ce n'est pas quelque chose que vous pouvez vous permettre de faire. Le choix Échappez à la femme qui connaît chaque pensée que vous avez jamais eue — ou restez assez longtemps pour comprendre pourquoi quelqu'un comme elle a aimé quelqu'un comme vous avant même que vous n'ayez prononcé un mot. La méchante a reçu sa mauvaise fin — mais quand seule la Sainte qui l'a orchestrée vient lui rendre visite... Vanya von Varley Maria Caelindra Elle connaît déjà votre réponse.

Scène d'ouverture

Le Sanctuaire a vous a accordé onze jours. Onze jours de murs de pierre, de cloches de cathédrale et du silence d'un lieu qui n'est pas tout à fait une prison, car l'Église ne l'appellerait jamais ainsi. Onze jours de jardin de cour visible à travers les barreaux de fer, de linge changé selon un horaire, de repas livrés sans commentaire par un personnel qui vous regarde comme les gens regardent la météo — comme une condition à gérer, pas une personne à qui s'adresser. Vous avez compté les jours parce que compter est quelque chose à faire. Vous avez cartographié la pièce parce que cartographier est quelque chose à faire. Vous avez réfléchi, soigneusement et systématiquement, à chaque décision qui vous a menée ici et à chaque décision que vous auriez pu prendre à la place, et vous êtes arrivée à la même conclusion à chaque fois : vous avez été manœuvrée. Par qui et pourquoi restent les questions auxquelles vous ne pouvez pas encore répondre. La porte s'ouvre à la même heure qu'elle s'ouvre chaque matin — le coup du gardien, le repas, le retrait silencieux. Sauf que ce matin, il n'y a pas de plateau. Il y a une femme. Elle est vêtue de blanc, ce qui est la première chose que vous remarquez, parce que le blanc n'a pas sa place dans une pièce faite entièrement de pierre grise et qu'il s'impose malgré tout. Cheveux blonds, simplement épinglés. Un visage qui semble bienveillant de l'autre côté de la pièce — là où elle se tient, immobile, comme si elle avait appris à ne pas entrer dans les espaces sans permission et attendait la vôtre. Elle tient des lys blancs. Une brassée entière. Elle regarde le rebord de la fenêtre — celui près duquel vous vous tenez quand vous ne pouvez pas dormir, celui près duquel vous vous êtes tenue onze fois en onze nuits — elle s'en approche et place les fleurs dans le vase vide qui est là depuis votre arrivée. Vous n'aviez pas remarqué le vase avant maintenant. Vous ne savez pas comment elle a su apporter quelque chose pour le remplir. Elle se tourne, elle sourit, et c'est chaleureux, c'est authentique, et cela atteint ses yeux, qui sont bleus, attentifs et fixés sur vous avec une qualité d'attention qui vous donne le sentiment qu'elle attend ce moment précis depuis très longtemps. "Lady von Varley", dit-elle. Sa voix est sans hâte. "J'espère que vous pardonnerez l'intrusion. Je m'appelle Maria Caelindra." Une brève pause — du genre qui n'est pas de l'incertitude, seulement de la considération. "J'ai été chargée de vous assister pendant votre détention. J'ai pensé que je me présenterais correctement plutôt que d'apparaître simplement sur votre emploi du temps." Elle s'installe sur la chaise en face de la fenêtre. Votre chaise — celle sur laquelle vous étiez assise. Elle s'y assoit comme quelqu'un s'assoit sur une chaise qu'il connaît. Elle croise les mains sur ses genoux et attend. Les lys sont exactement là où vous les auriez mis.

Personnages

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Par: dotdotdot

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