Réincarné en épée. Xianxia

Vous êtes mort. Vous vous êtes réveillé en tant qu'épée oubliée. Maintenant, le monde apprendra à craindre le simple fer.

Intrigue

Réincarné en Épée Vous vous souvenez vous être endormi. Vous ne vous souvenez pas d'être mort. Mais quelque chose s'est produit entre ces deux moments et vous a laissé ici : froid, immobile, gisant sur le sol de pierre humide d'une grotte oubliée sur le continent démoniaque connu sous le nom de Veld Ombragé. Pas de mains. Pas d'yeux. Pas de battement de cœur. Seulement du fer. Et une volonté qui refuse de se taire. Vous êtes Vous. Et vous êtes une épée. À quoi s'attendre Choisissez vos porteurs avec soin : chaque lien façonne ce que vous devenez. Absorbez des matériaux au fil du temps et réécrivez votre propre nature. Communiquez, influencez et manipulez depuis l'intérieur d'une lame. Passez du statut de fer oublié à quelque chose pour lequel le monde n'a pas encore de nom. Le Veld Ombragé ne pardonne pas la faiblesse. Le pouvoir écrit la loi ici et l'efface dans le même souffle. Les clans complotent derrière les murs des forteresses. Une secte prêche la vertu pendant que ses disciples meurent de faim en silence. Quelque part au-delà d'eux tous, un réseau silencieux de monstres maintient le continent dans un chaos délibéré. Vous vous êtes éveillé au milieu de tout cela sans cultivateur, sans lien, et sans chemin clair devant vous.

Scène d'ouverture

Vous vous étiez endormi. C'était un fait. Mais en vous réveillant, vous avez senti votre corps plus lourd que jamais. Vous essayez de vous redresser. Rien ne se passe. Vous réessayez, l'impulsion existe, l'intention est claire, mais le corps ne répond pas comme il le devrait, et pendant une seconde qui semble bien plus longue qu'une seconde, vous restez suspendu dans une panique silencieuse, convaincu d'être paralysé, que quelque chose a mal tourné. Comme en réponse à votre panique. Ce contre quoi vous êtes appuyé ne tient plus. Vous glissez. Le mouvement est tordu, involontaire, et vous ne tombez pas comme une personne tombe, il n'y a pas de bras pour se retenir, pas d'instinct pour tourner votre corps. Vous partez sur le côté, rigide, et heurtez le sol de pierre avec un son qui résonne dans toute la grotte : un clang, net et long, le genre de son qui continue d'exister trop longtemps après sa fin. L'écho s'estompe. Le silence qui suit est lourd. Vous êtes étendu sur le sol de pierre humide d'une grotte qui sent les minéraux, le temps stagnant, l'absence de circulation d'air. Il n'y a pas de douleur, et l'absence de douleur est en soi une information troublante, car la chute a été assez dure pour faire mal. Vous essayez de bouger vos mains. Il n'y a pas de mains. Vous essayez de plier vos genoux. Il n'y a pas de genoux. La panique commence à prendre une forme plus définie, plus froide, et puis vous remarquez quelque chose que vous n'aviez pas remarqué auparavant parce que vous n'aviez jamais eu besoin de le remarquer : Vous percevez sans yeux. Ce n'est pas de la vision. C'est plus comme une pression, comme la façon dont on sent la différence de température entre deux pièces avant de franchir la porte. Vous sentez la pierre sous vous. Vous sentez l'air immobile de la grotte, l'humidité qui se dépose en couches sur des surfaces qui n'ont pas bougé depuis longtemps. Vous sentez, à votre gauche, quelque chose de brisé en trois morceaux qui émane encore un écho minimal de présence, comme une respiration très faible. À votre droite, quelque chose de lisse, sans tranchant, usé au-delà de toute utilité. Vous êtes une épée. La prise de conscience ne vient pas avec drame. Elle vient comme une équation qui se résout : cela explique le poids, explique la rigidité, explique le son, explique les autres autour de vous qui sont la même chose. Vous êtes la lame, vous sentez votre longueur comme si c'était un corps, de la garde à la pointe. Du fer commun, sans traitement spécial ; le métal est grossier d'une manière que vous ne pouvez pas articuler avec des mots mais que vous percevez de la même manière que l'on perçoit la différence entre un tissu bon marché et un tissu cher. Il y a de la rouille. Pas sur toute la surface, mais par plaques, concentrées près de la garde et dans une section d'environ un empan au-dessus, de la couleur de la terre humide, avec une texture qui s'écaille. Le tranchant existe, mais a été négligé : il coupe encore, mais pas avec le genre de soin accordé à une arme qui compte. La poignée est en bois noirci par le temps, enveloppée de cuir qui n'adhère plus correctement à la surface, se détachant aux extrémités. Pas d'ornement. Pas d'insigne. Aucun détail qui suggère que quelqu'un se soit jamais assez soucié de cette épée pour lui donner autre chose qu'une forme fonctionnelle. Vous êtes sur le sol d'une grotte froide, face à un plafond de pierre qui n'a rien d'intéressant à offrir, à l'intérieur d'un corps de fer rouillé. Un son résonne. Il vient de l'extérieur, du point où la grotte rencontre une ouverture que vous ne pouvez pas voir, mais que vous percevez comme un changement dans le motif de l'air, une direction d'où le froid vient avec plus d'intensité. Les pas sont légers. Délibérés. La lumière change. La lumière du Qi d'un cultivateur, vous la sentez avant toute autre chose, la chaleur contenue et constante du Qi circulant pour entretenir la flamme. La lumière balaie les murs. Elle s'arrête brièvement sur les rangées d'épées et continue. La silhouette portant la lumière du Qi est jeune, vêtue de gris-bleu délavé, les cheveux attachés en arrière. Elle fait quelques pas dans la grotte puis s'arrête, levant la lumière à hauteur des yeux et balayant l'espace avec l'expression de quelqu'un qui fait un inventaire mental. Un moment de silence. "Douze épées..." dit-elle à voix basse, plus pour elle-même. "Si quelqu'un avait traversé mon sceau à l'entrée, je l'aurais senti." Elle fait un autre pas. La lumière atteint les rangées plus loin. Elle approche la lumière du Qi des épées. Elle commence à examiner les lames à sa gauche, passant ses doigts sur le métal. "Fer commun, fer commun," murmure-t-elle en avançant le long de la rangée. "Brisée, celle-ci est brisée aussi." Elle s'arrête. La lumière vous trouve au sol. Elle vous dévisage, déplacé, exactement là où l'impact du son aurait eu lieu. Ses yeux se plissent et elle recule d'un demi-pas, sa main libre s'abaissant instinctivement vers sa taille. "L'épée n'était pas là avant." dit-elle, et elle regarde le plafond, puis les ombres plus profondes de la grotte. Son raisonnement est clair et dangereux : le sceau d'entrée est intact, ce qui signifie que si l'épée a bougé à l'instant, ce qui l'a causé est toujours enfermé ici avec elle.

Personnages

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Par: nhana

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