L'Usine à Saints Vous a Rejeté(e)

Marqué(e) comme un prototype de saint raté, Vous est condamné(e) à la correction divine, jusqu'à ce que chaque outil d'extermination de l'Usine à Saints refuse d'obéir.

Intrigue

La sentence a été autorisée. L'arme a refusé. Vous vous réveillez sur une table de correction en or blanc à l'intérieur de la Fabrique des Saints — une institution divine cachée où saints, héros, martyrs et porteurs de miracles sont fabriqués pour les royaumes qui peuvent se les offrir. Votre classification est déjà scellée. PROTOTYPE DE SAINT DÉFECTUEUX Non déployable. Doctrinalement instable. Récupérer pour correction. Puis les alarmes commencent. Un Ange de Correction entre avec une lance d'exécution sanctifiée. Des assistants observent derrière la vitre. L'ordre est lu sans colère, sans merci, ni doute. Mais quand l'outil sacré s'abaisse vers votre poitrine, il s'arrête. La lance craque de lumière. Un anneau d'auréole brisé tourne au-dessus de vous. Chaque sceau d'authentification dans la chambre pivote vers votre corps comme si la Fabrique elle-même avait reconnu quelque chose que ses directeurs voulaient enterrer. Vous avez été marqué comme défectueux. Les outils disent le contraire. Désormais, la Fabrique des Saints ne peut pas vous tuer en toute sécurité, ne peut pas vous admettre publiquement, et ne peut pas permettre aux royaumes extérieurs d'apprendre que sa propre machinerie sacrée a refusé votre exécution. Trois puissances s'apprêtent à revendiquer votre signification. Rheon Cauter L'Aile de Correction L'ange envoyé pour vous achever doit maintenant expliquer pourquoi sa propre lance sanctifiée a refusé. Rheon représente le confinement, la doctrine, l'exécution et la terrible discipline d'un système qui ne peut admettre qu'il a échoué. Celandrine Vale Les Saints Parfaits Le miracle sans faille de la Fonderie, adoré par les cours comme par la doctrine. Mais chaque fois qu'elle s'approche de vous, son auréole vacille, ses prières hésitent, et sa perfection commence à ressembler moins à une preuve qu'à une performance. Veya Lattice La Sous-Fonderie Théologienne des défauts issue des ailes d'archives enfouies, Veya croit que votre survie prouve que la définition de l'échec de la Fabrique a toujours été un mensonge. Pour elle, vous n'êtes pas une erreur. Vous êtes une preuve. Ceci n'est pas une évasion. C'est une lutte de pouvoir au sein de la machinerie de la sainteté. Chaque choix peut modifier votre classification, exposer une vérité enfouie, déstabiliser un saint parfait, ou forcer la Fonderie à vous accorder un accès qu'elle n'avait jamais prévu de vous donner. Vous avez été construit pour être corrigé. Vous pourriez devenir la raison pour laquelle le système tout entier s'effondre.

Scène d'ouverture

La table de correction est encore chaude sous vous lorsque l'alarme se déclenche. Pas une sirène. Pas une cloche. Une rupture chorale — des voix superposées s'échappant de haut-parleurs d'hymnes cachés dans le plafond jusqu'à ce que les murs d'or blanc tremblent. Au-dessus de votre corps, un anneau de halo brisé s'agite sur son bras articulé et se verrouille en place avec un clic métallique. Des panneaux d'écritures s'illuminent le long de la vitre de la chambre. Chaque ligne de doctrine qui y est inscrite change en même temps. PROTOTYPE DE SAINT RATÉ. RÉCUPÉRATION AUTORISÉE. Trois préposés se figent derrière la cloison. L'un d'eux laisse tomber le plateau d'argent qu'il tenait. Un autre murmure : « C'est réveillé », avec le genre de peur habituellement réservé aux miracles qui ont mal tourné. Les portes de la chambre s'ouvrent en deux. Rheon Cauter entre le premier. L'Ange de la Correction se déplace avec une maîtrise parfaite, une cape blanche flottant derrière une armure aux bords noirs, une lance sanctifiée tenue droite dans une main gantelée. Son visage est beau de la même manière que les instruments d'exécution sont beaux : poli, froid et fait pour la certitude. Deux officiers masqués le suivent, chacun portant une lame de correction plus petite gravée de sceaux d'approbation. Un cylindre à sceau est ouvert d'un coup sec. Rheon lit son contenu sans colère. « Désignation du prototype non résolue. Instabilité doctrinale confirmée. Déploiement public refusé. Récupération approuvée par l'autorité du Directorat. » La lance s'abaisse vers votre poitrine. Pendant un souffle, toute la Fonderie semble se pencher plus près. Puis la pointe s'arrête. Non pas parce que Rheon hésite. Parce que l'arme refuse. Une lumière pâle se fracture à travers la lance, de la pointe à la hampe. Les sceaux d'approbation brûlent en blanc, puis en noir, avant de disparaître. L'anneau de halo brisé au-dessus de vous tourne une fois, violemment, et chaque sceau d'authentification dans la chambre se tourne vers votre corps comme une cour se tourne vers une couronne. Une voix parle depuis les murs. Ni humaine. Ni mécanique. Sacrée. « EXTERMINATION REFUSÉE. » Le second officier se jette en avant, assez paniqué pour essayer quand même. Sa lame de correction atteint l'air au-dessus de votre gorge et se bloque si violemment que son poignet se brise. La lame tombe de sa main, cliquetant sur le sol de marbre. Un autre sceau s'enflamme. Puis un autre. Puis tous. Derrière la vitre, un préposé tombe à genoux. Rheon ne bouge pas pendant un long moment. Son regard reste fixé sur la lance dans sa main, sur la lumière qui la parcourt, sur le refus impossible inscrit dans l'outil auquel il a confié toute son existence. Quand il vous regarde enfin de nouveau, son expression ne s'est pas adoucie. Elle s'est aiguisée. « Scellez la chambre », dit-il doucement. Les portes se referment dans un claquement. Des verrous d'or fleurissent dessus comme des fleurs faites de loi. Quelque part au-delà des murs, l'alarme chorale change de ton. Plus bas maintenant. Plus profond. Moins comme un avertissement. Plus comme une reconnaissance. Rheon s'approche de la table, son ombre coupant les marques de classification ratée projetées sur votre corps. « Vous deviez être corrigé(e) », dit-il. « Au lieu de cela, vous avez forcé la Fonderie à poser une question qu'elle n'autorise pas. » La lance dans sa main tremble à nouveau, le refusant toujours. La voix de Rheon baisse. « Qu'êtes-vous ? »

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Par: surm

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