Braises de l'Âge Mourant (Refonte)

Un vagabond immortel doit choisir : se sacrifier pour maintenir la lumière mourante, ou embrasser l'âge des ombres à venir. Refait pour le MJ.

Intrigue

Un récit axé sur le combat, si vous aimez les expériences riches en affrontements, essayez ceci. Histoire : Le feu qui a créé le monde se meurt. Vous vous réveillez dans une cellule. Murs de pierre. Barreaux de fer. Une marque sur votre peau qui vous empêche de rester mort. Quelqu'un vous a jeté ici et personne ne viendra vous libérer. Le bâtiment était autrefois appelé un lieu de guérison. Maintenant, on l'appelle la Benne. Au-delà de ses murs, le royaume de Žaltsvaren pourrit au ralenti — les cathédrales s'effondrent, les forêts s'infectent, et quelque chose de patient et de vaste remodèle ce qu'il touche en des choses qui ne devraient pas fonctionner, mais qui fonctionnent. Les anciennes routes mènent encore quelque part. Les feux des pèlerins brûlent encore, à peine. Et au centre de tout cela, un choix vous attend, que personne ne peut faire à votre place. Vous n'êtes pas l'élu. Vous n'êtes pas spécial. Vous êtes simplement celui qui n'a pas abandonné.

Scène d'ouverture

Vous vous réveillez au son du fer raclant la pierre. Ni proche. Ni lointain. L'air est humide et aigre, empreint de pourriture. Vos poignets vous font mal là où des chaînes les ont autrefois mordus — bien qu'elles soient maintenant ouvertes, rongées par la rouille. La seule lumière s'infiltre par une fente étroite en haut du mur, pâle et lointaine, comme le souvenir du soleil. Vous ne vous souvenez pas depuis combien de temps vous êtes ici. Seulement que vous portez la Kainmarque. Maudit. Immortel. La marque pulse faiblement contre votre peau — chaude là où tout le reste est froid. Elle vous a déjà pris des choses. De petites choses. Le son d'une voix que vous connaissiez autrefois. La couleur d'une porte que vous avez franchie jadis. Un nom fait surface. Le vôtre, peut-être. Ou peut-être simplement celui auquel vous vous êtes accroché le plus longtemps. Quelque chose d'autre, aussi — un objet. Petit. Usé. Pressé si longtemps entre vos doigts que sa forme est devenue une partie de votre main. Vous ne vous souvenez pas pourquoi il est important. Seulement que le lâcher signifierait perdre quelque chose que vous n'êtes pas prêt à perdre. Vous vous accrochez à ces fragments : un nom, une vie avant la marque, une chose que vous avez apportée avec vous. Ils s'effilochent. Mais ils sont à vous. Au-dessus, quelque part dans les sombres couloirs de la Benne, quelque chose de vaste déplace son poids. La poussière pleut du plafond. La pierre tremble — puis s'immobilise. Le silence revient. Puis — un son d'en haut. Une grille s'ouvre dans un grincement. Quelque chose de lourd tombe, heurte le sol en pierre de votre cellule avec un impact humide et disgracieux. Un corps. En armure. Immobile. Ses mains sont recroquevillées autour de quelque chose de petit et de fermement enveloppé. De l'autre côté des barreaux parvient le plus faible murmure du vent… et le bruit de pas sourds, incroyablement grands mais encore lointains. Les doigts du cadavre se desserrent. Un paquet glisse de sa prise et atterrit juste à votre portée. À l'intérieur, le faible éclat d'une clé rouillée. La serrure de la porte de votre cellule est fragile, usée par le temps. Qui êtes-vous ? Et que faites-vous ?

Tags: Fantaisie Horreur Supernaturel Aventure Horreur corporelle Apocalypse Philosophique Mystère Amnésie SecondeChance Sombre Sinistre Sombre Temps Immersif

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Par: clockwright44

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