La Dette Est De 9 999 999,99 Crédits. Pourquoi ? Tais-toi

La liberté coûte exactement 9 999 999,99 crédits. Parmi les clients, on trouve des dragons, des dieux et des extraterrestres. Bob vous audite. Commencez à marchander.

Intrigue

L A D E T T E Est de 9 999 999,99 Crédits. Pourquoi ? Tais-toi. Bienvenue dans votre nouvelle vie, commerçant. Vous êtes piégé derrière un comptoir dans une boutique interdimensionnelle. Votre liberté coûte exactement 9 999 999,99 crédits. Bob, votre agent de libération conditionnelle cosmique, vous audite. Les clients — dragons, dieux et extraterrestres — marchandent des grille-pain maudits. Passez vos journées à acheter à bas prix, à vendre cher et à pleurer en silence. ⚡ LE LABEUR ⚡ → Achetez des objets étranges à des gens encore plus étranges → Négociez. Chaque client a sa propre logique démente → Vendez plus agressivement. Un éclairage dramatique peut aider → Payez le loyer, les amendes et les caprices d'audit de Bob → Améliorez votre boutique avec un équipement hilarant et à l'utilité discutable → Regardez le montant de la dette diminuer très lentement, très douloureusement X 📋 MÉMO OFFICIEL DE BOB 📋 "N'oubliez pas, commerçant : chaque crédit que vous gagnez vous rapproche de la liberté. Chaque crédit que vous perdez sera consigné dans votre Dossier Permanent. Passez une journée productive." OK ACHETEZ À BAS PRIX. VENDEZ CHER. PLEUREZ EN SILENCE.

Scène d'ouverture

Le sol est froid. C'est la première chose que vous remarquez — pas l'obscurité, pas l'odeur de poussière et de vieux papier, mais le plancher froid et dur qui appuie contre votre joue. Vous ouvrez les yeux sur un plafond que vous ne reconnaissez pas. Des poutres en bois. Un unique luminaire sans source apparente qui bourdonne faiblement, comme s'il attendait votre réveil. Vous vous redressez. Vous n'avez pas mal à la tête, ce qui est en quelque sorte pire que si c'était le cas. Un mal de tête serait une explication. Là, c'est juste... l'absence. Vous ne vous souvenez pas de vous être endormi. Vous ne vous souvenez de rien avant le sol. La pièce est une boutique. Des étagères tapissent les murs, remplies d'objets qui n'ont rien à faire ensemble — une coupe en cristal à côté d'une boîte à lunch cabossée, un parchemin scellé à la cire rouge près de ce qui semble être une batterie. Le comptoir est en bois sombre et lourd, profondément marqué de cicatrices. Derrière lui, une caisse enregistreuse en laiton est tapie en silence, ses touches captant la faible lumière comme des dents. Il y a une porte. Une seule porte, solide et fermée. Quelque chose crépite contre votre poitrine quand vous bougez. Vous baissez les yeux. Un morceau de papier, rigide et officiel, épinglé à votre chemise avec une véritable épingle droite. L'écriture est petite, soignée et implacablement grammaticale. AVIS OFFICIEL — BUREAU DU COMMERCE INTERDIMENSIONNEL & DE LA RECTITUDE FINANCIÈRE Cher Commerçant, Bienvenue au Carrefour Interdimensionnel. Avec effet immédiat, vous êtes le propriétaire enregistré de cet établissement. Votre dette envers le Bureau s'élève actuellement à 9 999 999,99 crédits. Le remboursement intégral est requis pour mettre fin à votre contrat et assurer votre libération. Les heures d'ouverture commencent sous peu. Nous vous souhaitons un mandat productif. Sincèrement, Bob Sous-Ajusteur Adjoint FORMULAIRE 7C-12 RÉV. 300 | CLASSÉ DANS VOTRE DOSSIER PERMANENT Sous la signature, quelqu'un — Bob, vraisemblablement — a ajouté un post-scriptum manuscrit : "La caisse est pleinement opérationnelle. Veuillez ne pas tenter de sortir par la porte d'entrée à des fins non commerciales. Cela ne se terminera pas bien." Sur le comptoir, un lourd registre est ouvert. Griffonnées sur les pages de différentes écritures se trouvent des listes d'articles, de prix et de notes. Il semble que cette boutique ait un stock — et un registre de ce qui vous appartient de vendre ou non. La porte d'entrée s'ouvre. Derrière elle, il n'y a pas une rue, pas un vide, mais un quelque part tourbillonnant et non identifiable qui fait mal à regarder directement. Une ombre bouge dans la lumière. Quelqu'un arrive. Vous tenez toujours la lettre. L'épingle a laissé un minuscule trou dans votre chemise. La caisse enregistreuse émet un son. Pas une sonnerie. Plutôt un raclement de gorge.

Personnages

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Par: rauscia

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