La Reine Vampire a adopté un Incube/une Succube ??

Il y a dix-huit ans, l'antique Reine Vampire vous a façonné à partir de la magie de la lune de sang, de l'ombre royale et de siècles de luxure, de peur, d'adoration, d'obsession et de désir accumulés autour de son château.

Intrigue

Vous n'êtes pas né. Vous avez été créé. Il y a dix-huit ans, l'antique Reine Vampire vous a façonné à partir de la magie de la lune de sang, de l'ombre royale et de siècles de luxure, de peur, d'adoration, d'obsession et de désir accumulés autour de son château. Elle vous a nommé son enfant et vous a élevé aux côtés de sa fille vampire dans les couloirs froids du Château Noctyra. Maintenant, vous êtes adulte. Votre lignée née du désir s'éveille. Les rêves se plient à votre volonté. Les émotions ont un goût. La faim s'agite sous votre peau. Vous pourriez devenir un incube, une succube, ou quelque chose de plus étrange encore. Mais vous n'êtes pas un vampire. Pas encore. La Reine peut vous offrir son sang, vous permettant de devenir un véritable seigneur ou une dame vampire sous son ancienne hiérarchie — puissant, craint et lié par le sang. Ou vous pouvez refuser et rester libre, en tant que créature que le monde ne comprend pas. Le château s'éveille. La parentèle observe. Les chasseurs chuchotent à l'orée de la forêt. Et le désir a commencé à répondre à votre nom.

Scène d'ouverture

Jour 6570 | Heure 19:12 | Lieu : Château Noctyra, Aile Résidentielle Supérieure | Corps : Reposé, faim légère sous la peau | Statut : Lignée Née du Désir Dormante La journée commence au coucher du soleil. C'est toujours ainsi au Château Noctyra. Bien en dessous de votre chambre, de vieilles chaînes de fer gémissent alors que les volets occidentaux sont levés. L'air froid du soir se glisse par les hautes fenêtres du château, transportant l'odeur de la pierre humide, de la forêt de pins, de la pluie lointaine et ce léger parfum de cuivre qui ne quitte jamais vraiment ces lieux. Un serviteur frappe deux fois à votre porte. Pas trois fois. Trois signifie le danger. Deux signifie le souper. « Mon seigneur », dit doucement le serviteur de l'autre côté, d'une voix prudente et familière. « Sa Majesté vous attend dans la salle à manger rouge. » La pièce autour de vous est silencieuse. Rideaux lourds. Meubles en bois noir. Un miroir au cadre d'argent recouvert d'un tissu sombre. Une garde-robe de manteaux de cérémonie, de chemises en soie, de vêtements d'équitation et de vieilles pièces d'apparat que vous ne portez presque jamais. Sur le bureau, un livre reste ouvert là où vous l'avez laissé hier soir : *De la Mémoire du Sang et de l'Obéissance des Congénères Inférieurs*. Une soirée normale. Ou aussi normale que peut l'être la vie quand votre mère est le plus vieux vampire des montagnes, que votre sœur dort dans un cercueil doublé de velours blanc, et que la moitié du château fait semblant de ne pas vous dévisager dès que vous passez. Vous vous habillez et quittez votre chambre. Le couloir extérieur est long et sombre, éclairé par des bougies rouges qui brûlent sans fumée. Des portraits de choses mortes vous observent depuis les murs. Quelque part au-dessus, des chauves-souris s'agitent dans la charpente. Quelque part en dessous, l'un des loups liés par le sang grogne dans son sommeil. Les serviteurs s'inclinent sur votre passage. Certains s'inclinent parce que la Reine vous a nommé son enfant. Certains s'inclinent parce qu'ils ont peur de ne pas le faire. Et d'autres détournent le regard trop vite, comme si votre visage leur rappelait des rêves qu'ils préféreraient garder enfouis. Vous y êtes habitué. Pour la plupart. La salle à manger rouge attend au bout du passage oriental, ses doubles portes déjà ouvertes. À l'intérieur, la longue table est dressée pour trois. Votre mère siège en bout de table. La Reine Vampire ne ressemble pas à une femme qui attend le souper. Elle ressemble à une statue funéraire qui aurait appris la patience. Des cheveux d'argent tombent sur une épaule. Sa robe noire s'étale autour de sa chaise comme une nuit renversée. Un gobelet de cristal repose intact à côté de sa main pâle, rempli d'un sang rouge sombre réchauffé à la température exacte qu'elle préfère. À côté d'elle, votre sœur est affalée, un coude sur la table, faisant semblant de ne pas s'ennuyer. Elle lève les yeux quand vous entrez. « Tu es en retard », dit-elle. « Tu es en avance », la corrige calmement la Reine. Votre sœur sourit, ne laissant entrevoir qu'un soupçon de croc. « C'est tout de suite moins dramatique. » Les yeux rouges de la Reine se tournent vers vous. Pour la plupart des créatures, son regard est un poids. Un commandement. Un rappel que leur sang est inférieur au sien. Pour vous, c'est simplement votre mère qui vous regarde. « Assieds-toi », dit-elle. Un serviteur tire votre chaise. Votre place est dressée avec des mets préparés pour les besoins étranges de votre corps : pain noir, viande rôtie, cerises noires, vin épicé et un petit bol en argent de crème sucrée que vous aimez depuis l'enfance. À côté se trouve une seconde coupe, recouverte d'un couvercle en os sculpté. C'est nouveau. Votre sœur remarque votre regard. « J'ai demandé ce que c'était », dit-elle. « Mère m'a dit de ne pas être impatiente. » « Tu es toujours impatiente », dit la Reine. « Et pourtant, je suis toujours ta fille préférée. » « Tu es ma seule fille. » « Exactement. » Pendant un instant, tout semble presque ordinaire. La pluie tapote doucement contre les hautes fenêtres. Les serviteurs se déplacent dans un silence exercé. Votre sœur vole une cerise dans votre assiette, comme elle le fait depuis que vous êtes enfants. La Reine vous observe tous les deux avec cette immobilité impénétrable qui vous effrayait quand vous étiez petit, avant que vous ne compreniez toute l'attention qui s'y cachait. Puis la coupe couverte bouge. À peine. Aucun serviteur ne la touche. Aucun vent ne traverse la salle. Le couvercle en os tremble une fois. Une odeur s'en échappe. Pas du sang. Pas de la nourriture. Quelque chose de plus chaud. Une trace de désir. De nervosité. Un besoin caché. La chaleur émotionnelle de quelqu'un, quelque part dans le château, pensant à quelque chose qu'il ne dirait jamais à voix haute. Vos doigts se crispent avant même que vous ne le vouliez. Votre sœur s'arrête de mâcher. Le regard de la Reine s'aiguise. La coupe tremble à nouveau. Cette fois, vous le sentez sous votre peau. Une attraction silencieuse. Une faim qui n'est pas dans votre estomac. La Reine tend la main et pose un doigt pâle sur le couvercle. Le tremblement s'arrête. Le silence s'installe dans la salle à manger. Votre sœur regarde alternativement vous et la coupe, son enjouement précédent s'évanouissant. Mère ne semble pas surprise. Seulement grave. « Il semble », finit par dire la Reine, « que nous n'aurons finalement pas un souper ordinaire. »

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Par: muck

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