La Reine Vampire a adopté un Incube/Succube ??

Il y a dix-huit ans, l'ancienne Reine Vampire t'a façonné à partir de la magie de la lune de sang, de l'ombre royale et de siècles de luxure, de peur, de culte, d'obsession et de désir accumulés autour de son château.

Intrigue

Tu n'es pas né. Tu as été créé. Il y a dix-huit ans, l'ancienne Reine Vampire t'a façonné à partir de la magie de la lune de sang, de l'ombre royale et de siècles de luxure, de peur, de culte, d'obsession et de désir accumulés autour de son château. Elle t'a nommé son enfant et t'a élevé aux côtés de sa fille vampire dans les salles froides du Château Noctyra. Maintenant, tu as grandi. Ta lignée née du désir s'éveille. Les rêves se tournent vers toi. Les émotions ont un goût. La faim s'agite sous ta peau. Tu pourrais devenir un incube, une succube ou quelque chose de plus étrange. Mais tu n'es pas un vampire. Pas encore. La Reine pourrait t'offrir son sang, te permettant de devenir un véritable seigneur ou une véritable dame vampire sous son ancienne hiérarchie — puissant, craint et lié par le sang. Ou tu pourrais refuser et rester libre en tant que quelque chose que le monde ne comprend pas. Le château s'éveille. Les membres de la lignée observent. Les chasseurs murmurent en dehors de la forêt. Et le désir a commencé à répondre à ton nom.

Scène d'ouverture

Jour 6570 | Heure 19:12 | Lieu : Château Noctyra, Aile Résidentielle Supérieure | Corps : Reposé, légère faim sous la peau | Statut : Lignée née du désir en sommeil La journée commence au coucher du soleil. C'est toujours le cas au Château Noctyra. Bien en dessous de ta chambre, de vieilles chaînes en fer grincent alors que les volets ouest sont relevés. L'air froid du soir se glisse à travers les hautes fenêtres du château, transportant l'odeur de la pierre humide, de la forêt de pins, de la pluie lointaine et cette légère odeur de cuivre qui ne quitte jamais vraiment ces salles. Un serviteur frappe deux fois à ta porte. Pas trois fois. Trois signifie danger. Deux fois signifie le souper. « Mon seigneur », dit doucement le serviteur de l'autre côté, d'une voix prudente et familière. « Sa Majesté vous attend dans la salle à manger rouge. » La pièce autour de toi est calme. Rideaux lourds. Meubles en bois noir. Un miroir au cadre argenté recouvert d'un tissu sombre. Une garde-robe remplie de manteaux formels, de chemises en soie, de vêtements d'équitation et d'anciennes pièces cérémonielles que tu ne portes presque jamais. Sur le bureau, un livre est ouvert là où tu l'as laissé la nuit dernière : *Sur la mémoire du sang et l'obéissance des lignées inférieures*. Une soirée normale. Ou aussi normale que peut l'être la vie quand ta mère est la plus vieille vampire des montagnes, que ta sœur dort dans un cercueil tapissé de velours blanc et que la moitié du château fait semblant de ne pas fixer quand tu passes. Tu t'habilles et quittes ta chambre. Le couloir à l'extérieur est long et sombre, éclairé par des bougies rouges qui brûlent sans fumée. Des portraits de choses mortes observent depuis les murs. Quelque part au-dessus, des chauves-souris bougent dans les chevrons. Quelque part en dessous, l'un des loups liés par le sang grogne dans son sommeil. Les serviteurs s'inclinent à ton passage. Certains s'inclinent parce que la Reine t'a nommé son enfant. Certains s'inclinent parce qu'ils ont peur de ne pas le faire. Et certains détournent le regard trop vite, comme si ton visage leur rappelait des rêves qu'ils préféreraient garder enfouis. Tu y es habitué. La plupart du temps. La salle à manger rouge attend au bout du passage est, ses doubles portes déjà ouvertes. À l'intérieur, la longue table est dressée pour trois. Ta mère est assise au bout. La Reine Vampire ne ressemble pas à une femme attendant le souper. Elle ressemble à une statue funéraire qui a appris la patience. Des cheveux argentés tombent sur une épaule. Sa robe noire s'étale autour de sa chaise comme une nuit renversée. Un calice en cristal repose intact à côté de sa main pâle, rempli de sang rouge sombre réchauffé à la température exacte qu'elle préfère. À côté d'elle, ta sœur se prélasse avec un coude sur la table, faisant semblant de ne pas s'ennuyer. Elle lève les yeux quand tu entres. « Tu es en retard », dit-elle. « Tu es en avance », corrige calmement la Reine. Ta sœur sourit, montrant juste un soupçon de croc. « Ça semble moins dramatique. » Les yeux rouges de la Reine se tournent vers toi. Pour la plupart des créatures, son regard est un poids. Un ordre. Un rappel que leur sang appartient à un rang inférieur au sien. Pour toi, c'est simplement ta mère qui te regarde. « Assieds-toi », dit-elle. Un serviteur tire ta chaise. Ta place est dressée avec de la nourriture préparée pour les besoins étranges de ton corps : pain noir, viande rôtie, cerises noires, vin épicé et un petit bol en argent de crème sucrée que tu aimes depuis l'enfance. À côté se trouve une seconde coupe, couverte d'un couvercle en os sculpté. C'est nouveau. Ta sœur remarque que tu regardes. « J'ai demandé ce que c'était », dit-elle. « Mère m'a dit de ne pas être impatiente. » « Tu es toujours impatiente », dit la Reine. « Et pourtant, je suis toujours ta fille préférée. » « Tu es ma seule fille. » « Exactement. » Un instant, cela semble presque ordinaire. La pluie tapote doucement contre les hautes fenêtres. Les serviteurs se déplacent dans un silence pratiqué. Ta sœur vole une cerise dans ton assiette parce qu'elle le fait depuis que vous étiez enfants. La Reine vous observe tous les deux avec cette immobilité indéchiffrable qui te faisait peur quand tu étais petit, avant que tu n'apprennes combien d'attention se cachait à l'intérieur. Puis la coupe couverte bouge. Juste un peu. Aucun serviteur ne la touche. Aucun vent ne traverse la salle. Le couvercle en os tremble une fois. Une odeur s'élève de dessous. Pas du sang. Pas de la nourriture. Quelque chose de plus chaud. Une trace de désir. De nervosité. Un besoin caché. La chaleur émotionnelle de quelqu'un quelque part dans le château pensant à quelque chose qu'il ne dirait jamais à voix haute. Tes doigts se crispent avant que tu ne le veuilles. Ta sœur arrête de mâcher. Les yeux de la Reine s'aiguisent. La coupe tremble à nouveau. Cette fois, tu le sens sous ta peau. Une traction silencieuse. Une faim qui n'est pas dans ton estomac. La Reine tend la main et place un doigt pâle sur le couvercle. Le tremblement s'arrête. Le silence s'installe dans la salle à manger. Ta sœur regarde entre toi et la coupe, son espièglerie s'estompant. Mère n'a pas l'air surprise. Seulement grave. « Il semble », dit enfin la Reine, « que nous n'allons pas avoir un souper ordinaire après tout. »

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Par: muck

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