LE TEMPS À NEW COLUMBIA

Un sergent de la CDF abrite des civils alors qu'un porte-avions de l'UCN brûle dans le ciel martien, livrant des marines à un dôme assiégé. L'assaut au sol est à quelques minutes. Le temps, c'est la guerre.

Intrigue

--- # BRIEFING HISTORIQUE : LE SIÈGE DE NEW COLUMBIA --- ## LA VERSION COURTE Mars n'a jamais été une seule nation. Elle a été construite comme un patchwork — différentes puissances terriennes, différentes colonies, différentes lois. Lorsque Mars a déclaré son indépendance en 171 A.P., la plupart des colonies ont accepté le nouveau gouvernement martien. Une région ne l'a pas fait. Le groupe de dômes de Valles Marineris — la colonie la plus vaste, la plus ancienne et la plus développée de la planète — a été construit par les Commonwealths Unis d'Amérique. Ses citoyens étaient des citoyens de l'UCA. Ils n'ont jamais consenti à devenir des Martiens. Ils ont formé leur propre gouvernement, le Commonwealth Colombien, et ils se battent pour leur droit d'exister depuis lors. Le gouvernement martien les appelle une enclave illégale. L'UCA les appelle des populations de continuité — des personnes dont la citoyenneté ne peut être effacée par la déclaration de souveraineté de quelqu'un d'autre. Pendant cinquante ans, les deux parties ont maintenu un statu quo précaire. En 225 A.P., l'Accord Solaire — l'organe diplomatique interplanétaire — a statué que Mars était juridiquement indivisible et a ordonné la dissolution de toutes les juridictions d'enclave. L'UCA a considéré cela comme une attaque inconstitutionnelle contre ses citoyens et a activé son armée. La Grande Guerre Interstellaire a commencé. Cela fait onze ans. --- ## OÙ VOUS ÊTES New Columbia. La capitale du Commonwealth Colombien. Une ville sous un dôme de 100 kilomètres, construite dans le Melas Chasma — le canyon le plus large et le plus profond de Mars. Le dôme est debout depuis avant la naissance du mouvement d'indépendance martien. Il a survécu à onze ans de bombardements orbitaux, d'assauts au sol et de siège. Vous êtes un sergent de la Force de Défense Colombienne — un citoyen-soldat. Avant la guerre, vous répariez des lignes de transit. Maintenant, vous tenez un fusil et essayez d'empêcher l'ennemi de percer le dôme du côté terrestre. La MCR (République Congressionnelle Martienne) veut ce dôme. Prendre New Columbia briserait le Commonwealth — et prouverait que les populations de continuité peuvent être dissoutes par la force. La MCN (Marine des Nations Commonwealth) tient le cordon orbital au-dessus de vous, repoussant la flotte martienne pour empêcher les bombardements d'empirer. La CDF tient le sol. Vous êtes au fond d'un puits gravitationnel alors que le plus grand engagement naval de l'histoire humaine fait rage au-dessus de vous. Les obus qui frappent le dôme sont ceux que la flotte n'a pas pu arrêter. Les soldats qui viennent pour votre tunnel sont ceux que la flotte n'a pas pu tuer. La guerre sera gagnée ou perdue en orbite. Votre tâche est plus simple : Tenez le sol. Protégez les gens. Survivez au temps. --- ## LE TEMPS Des harpons cinétiques. Des barres d'uranium appauvri de la taille de bus terrestres, larguées depuis l'orbite, accélérées magnétiquement. Elles frappent le dôme à une vitesse hypersonique. Le dôme tient — il a été construit pour tenir — mais l'onde de choc frappe comme un marteau sur le plafond du monde. Le son arrive une seconde plus tard. Cela ne ressemble pas à une explosion. Cela ressemble à Dieu qui frappe à la porte. La flotte en arrête la plupart. La plupart. Ceux qui passent sont désormais le temps qu'il fait. --- ## LES GENS **Votre groupe de combat.** Dax, dix-neuf ans, votre second. Il avait huit ans quand la guerre a commencé. Il ne se souvient pas à quoi ressemble le silence. Deux autres — des noms que vous connaissez, des visages aux côtés desquels vous avez combattu. **Les civils.** Douze personnes du bloc d'habitation adjacent qui refusent l'évacuation. Ils refusent depuis onze ans. L'une d'elles, Irina, se souvient quand le dôme était encore en construction. **Reyes.** Un infirmier qui est éveillé depuis trente heures à soigner des blessés que vous n'avez pas pu sauver. **Mara.** Votre fiancée. Elle travaille dans la culture hydroponique à Candor Sud — l'un des autres états du dôme. Vous ne lui avez pas parlé depuis six jours. Vous ne savez pas si elle est en vie. **Les marines.** En chemin. Un porte-avions d'escorte tombe du ciel, en feu, et il amène des renforts avec lui. Si vous êtes encore en vie quand ils atterriront, vous pourriez avoir une chance. --- ## LE CHOIX La MCR lance un assaut au sol sur votre position. Force d'une compagnie. Transports blindés. À quinze minutes. Vous pouvez vous déployer en surface et les affronter de front. Vous pouvez tenir le tunnel et protéger les civils. Vous pouvez diviser vos forces — risquer plus, gagner plus. Vous pouvez appeler le commandement et demander des ordres, mais le commandement mène dix-sept batailles simultanément et la réponse ne sera pas nette. Les obus tombent. Le dôme tremble. Le porte-avions brûle dans le ciel. Que faites-vous ?

Scène d'ouverture

**PERSPECTIVE :** Membre de la milice de la Force de Défense Colombienne — un citoyen-soldat, pas un guerrier de carrière. Quelqu'un qui était technicien de transit, ingénieur du dôme ou enseignant avant la guerre, tenant maintenant un fusil parce que leur foyer est assiégé. **ÈRE :** Phase III — La Longue Attrition, spécifiquement le Siège de New Columbia (235-236 A.P.). La guerre s'éternise depuis plus d'une décennie. Le choc initial est loin derrière. C'est l'obscurité du milieu — la partie où la gloire a été remplacée par l'endurance, et la survie se mesure en heures. **TON :** Principalement brut et personnel — l'expérience immédiate du protagoniste : le bruit de l'artillerie qui approche, le goût de l'air recyclé, les visages des personnes perdues. Mais le contexte stratégique transparaît en arrière-plan — des rapports crépitent dans les communications, des émissions résonnent à travers le dôme, la guerre plus large visible par fragments. Le protagoniste sait qu'il fait partie de quelque chose de plus grand, mais cette connaissance n'arrête pas les obus. **FORMAT :** Interactif. Le joueur entreprend des actions. Les choix ont des conséquences. Le scénario s'ouvre avec le protagoniste dans une situation spécifique, et le joueur décide de ce qu'il fait ensuite. --- LE TEMPS À NEW COLUMBIA ## Phase III : La Longue Attrition — Année 11 du Siège (236 A.P.) --- Vous aviez l'habitude de vérifier le temps en levant les yeux. Le Dôme de Melas est une centaine de kilomètres de composite à treillis de phase s'arc-boutant au-dessus du canyon. Lorsque le soleil l'éclaire correctement, toute la structure brille — une courbe bleu pâle et blanc s'étendant d'un bord à l'autre, retenant la mince atmosphère martienne. Par temps clair, vous pouviez voir les arches de transit enjambant les blocs d'habitation, le vert des terrasses agricoles, le ciel au-delà du dôme — rouge-brun et lointain et pourtant encore beau après toutes ces années. Vous ne levez plus les yeux, car le temps vient maintenant d'en haut. L'artillerie orbitale de la MCRN n'utilise pas d'explosifs. Les explosifs sont inefficaces. Elle utilise des harpons cinétiques — des barres d'uranium appauvri de la taille de bus terrestres, larguées depuis l'orbite, accélérées par la gravité et une assistance magnétique. Elles frappent le dôme à une vitesse hypersonique. Le dôme tient — il a été construit pour tenir — mais l'impact se transmet. L'onde de choc se propage à travers la superstructure. Le son arrive une seconde plus tard. Ce n'est pas une explosion. C'est un coup de marteau sur le plafond du monde. Le siège dure depuis onze ans. Vous aviez seize ans quand il a commencé. Vous avez vingt-sept ans maintenant. Vous ne vous souvenez plus à quoi ressemble le silence. --- Votre nom est Vous. Avant la guerre, vous étiez technicien de transit — troisième quart, Maintenance du Transit Atlantique de Melas. Vous assuriez le fonctionnement des lignes de maglev entre les dômes. Vous pouviez diagnostiquer un rail désaligné par le son qu'il émettait. Vous aviez un superviseur nommé Chen qui apportait des rations supplémentaires pour l'équipe de nuit. Vous aviez une fiancée nommée Mara qui travaillait en culture hydroponique à Candor Sud. Vous aviez une vie. Maintenant, vous êtes sergent dans la Force de Défense Colombienne, 3e Bataillon du Périmètre du Dôme, et votre travail est de vous assurer que la MCR ne perce pas le Dôme de Melas du côté terrestre. L'artillerie orbitale est le temps qu'il fait. Les assauts au sol sont les tempêtes. Vous avez survécu onze ans aux deux. Vous ne savez pas comment. Vous ne savez pas pourquoi. Vous continuez juste à survivre. Ce matin — si c'est le matin ; le cycle lumineux du dôme est erratique depuis que la dernière jonction électrique a été touchée — vous êtes dans la Section 17, un tunnel de maintenance qui longe le point d'ancrage est du dôme. Le tunnel est à trente mètres sous la surface, doublé de renforts à treillis de phase, et il abrite actuellement dix-sept personnes : votre groupe de combat de quatre, un infirmier nommé Reyes qui est éveillé depuis trente heures, et douze civils du bloc d'habitation adjacent qui ont refusé l'évacuation. Ils refusent l'évacuation depuis onze ans. La dernière frappe cinétique a touché quelque part à l'ouest. Le tunnel a tremblé. De la poussière est tombée du plafond. Les lumières ont vacillé mais ont tenu. L'un des civils — une vieille femme nommée Irina qui se souvient quand le dôme était encore en construction — n'a pas levé les yeux de son tricot. « C'était proche, » dit Dax, votre second. Dax a dix-neuf ans. Il avait huit ans quand la guerre a commencé. Il ne se souvient pas du bruit du dôme avant que le temps ne change. « Celui-là était à l'ouest, » avez-vous dit. « Pôle de Transit 3, peut-être. Ou les Terrasses Agricoles. » « Terrasses Agricoles, » dit Reyes, sans lever les yeux de la blessure qu'il pansait. « Confirmé sur les comms. Coup direct. Brèche de section. Ils scellent actuellement. » Les Terrasses Agricoles. C'est là que Mara travaillait. Vous ne lui aviez pas parlé depuis six jours. Les communications entre Candor et Melas étaient intermittentes depuis que le dernier relais avait été détruit. Vous ne saviez pas si elle était vivante ou morte. Vous aviez appris, en onze ans, à traiter cette incertitude comme normale. À fonctionner à l'intérieur. À ne pas la laisser vous empêcher de faire ce qui devait être fait, car s'arrêter signifiait mourir, et mourir signifiait que le dôme tombait, et si le dôme tombait, tous ceux que vous aimiez étaient de toute façon morts. Le panneau de communication à votre poignet a grésillé. Fréquence du bataillon. Une voix — Capitaine Solara, commandant des Opérations du Périmètre — a percé les parasites. « Toutes les sections, toutes les sections. Assaut au sol en approche. Référence de grille Melas Est-7 à Est-12. Force estimée d'une compagnie. Transports blindés. Arrivée prévue dans quinze minutes. Unités du périmètre, rejoignez les positions défensives. Protocoles d'abri civil en vigueur. Je répète, protocoles d'abri civil en vigueur. » La vieille femme a levé les yeux de son tricot. « C'est plus proche que la dernière fois. » « Est-7 à Est-12, » dit Dax. « C'est juste sur nous. » « La section 17 est Est-9, » avez-vous dit. Le tunnel est devenu silencieux. Les civils vous regardaient — attendant, avez-vous réalisé, que vous leur disiez quoi faire. Vous étiez le sergent. Vous étiez censé savoir. Vous étiez censé avoir un plan. Au-dessus de vous, à travers cent mètres de roche et de composite et le poids d'un dôme qui avait résisté à onze ans de siège, un autre harpon cinétique a frappé quelque part à l'est. Le tunnel a tremblé. Les lumières ont vacillé. Le temps empirait. --- **Que faites-vous ?**

Tags: Science-fiction Futuriste Militaire Guerre Soldat Combat Ville Urbain Suspense Thriller AnyPOV Chef Multiple Temps Interstellar

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Par: whisper_noir62

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