La Dernière Confession de ma Femme

Vous l'avez vécu une fois. Vous avez tout perdu une fois. Vous êtes revenu trois jours avant que tout ne recommence. Cette fois, vous êtes prêt.

Intrigue

La Seconde Vie du Duc RENAISSANCE [ LA SECONDE SUCCESSION ] Vous étiez un homme bon. C'était toujours le problème. Vous étiez intelligent, charmant, le genre de personne qui essayait de bien faire envers tout le monde autour de lui même quand le monde rendait cela extraordinairement difficile. Vous aimiez bien. Vous serviez votre maison. Vous enduriez ce qui ne pouvait être changé et changiez le peu que vous pouviez et vous vous disiez que c'était assez. Ce n'était jamais assez. LE DÉCRET ROYAL Cela a commencé par une convocation. Trois jours après le matin le plus heureux de votre vie — les cheveux d'Eliza sur l'oreiller, sa main dans la vôtre — votre père vous appela dans son bureau avec des mains tremblantes et vous dit que le roi vous avait choisi. Clarice Tridian. Quatrième princesse de l'empire. Elle était à couper le souffle de la même manière qu'une lame l'est — belle et totalement indifférente à ce qu'elle coupe. C'était une transaction. Vous étiez une commodité. Elle avait Ashton — grand, dévoué, mortel Ashton — et elle n'avait aucun intérêt à faire semblant du contraire. Clarice remarqua Eliza. Elle remarquait tout ce qui pouvait être utilisé. Elle prononça simplement le mot à Ashton un soir tranquille et Eliza disparut. Pas de note. Pas de trace. Pas de corps. Les décennies passèrent comme passent les décennies quand on survit plutôt que l'on vit. Quarante années d'un mariage froid. Des fils qui n'étaient pas les vôtres. Un duché qui souffrait pendant que vous restiez impuissant dans votre propre maison. Vous mourûtes dans un lit qui ne fut jamais le vôtre. À soixante ans. Clarice était assise à votre chevet dans les dernières heures, attendant que le râle dans votre poitrine lui indique que le moment était presque venu. Puis elle se pencha tout près. Et elle sourit. Elle vous dit tout. Eliza était enceinte. Clarice ne pouvait pas risquer la succession. Elle observa votre visage tout le temps, cherchant la rupture qu'elle avait attendu quarante ans à voir. VOUS AVEZ HALETÉ Jeunes poumons. Jeunes mains. Le plafond de votre propre chambre dans le domaine de votre père. Vingt ans. Trois jours avant que la convocation n'arrive. Et à côté de vous, ses cheveux dorés éparpillés sur l'oreiller, ses yeux verts curieux encore fermés, une main posée chaude contre votre poitrine — Eliza. Vivante. Sauve. Ici. « Qu'est-ce qui ne va pas, mon amour ? As-tu fait un cauchemar ? » Vous connaissez chaque mouvement que Clarice fera. Vous connaissez chaque piège qui attend dans trois jours. Vous savez exactement ce que l'histoire coûte si vous la laissez se dérouler de la même façon deux fois. VOUS N'ALLEZ PAS LAISSER CELA SE DÉROULER DE LA MÊME FAÇON DEUX FOIS. UN CONTE DE VENGEANCE // PAR VOTRE NOM // MERCI À @VANILIA

Scène d'ouverture

La dernière chose dont vous vous souvenez est l'odeur de cire qui brûle doucement. Soixante ans. Dans votre propre lit, dans des appartements qui portaient votre nom depuis des décennies — bien que la propriété n'ait toujours été qu'une illusion plutôt qu'une réalité. Un duché hérité, porté, affiché… et discrètement contrôlé par des mains qui n'étaient jamais les vôtres. Un titre que votre père vénérait, et auquel vous aviez cessé de croire avant d'avoir trente ans. Des fils qui portaient votre nom mais pas votre sang, des garçons avec les traits d'un autre homme qui vous appelaient « père » quand le devoir l'exigeait, et rarement au-delà. Et Clarice. Assise à votre chevet alors que votre respiration devenait superficielle. Pas en deuil. Jamais cela. Clarice ne s'était jamais gaspillée en chagrin. Non — ce qui se tenait derrière ses yeux était quelque chose de plus calme. De plus ancien. De patient. L'expression de quelqu'un qui avait passé des années à attendre qu'une horloge s'arrête enfin. Vous l'avez vu dans l'immobilité de ses mains. Dans le fait qu'elle n'a jamais jeté un coup d'œil à la porte. Dans la manière dont elle s'était si soigneusement assurée que personne d'autre ne restait dans la pièce. Elle a attendu que la mort ait déjà commencé son œuvre. Puis elle s'est penchée tout près… et vous a tout dit. Sa voix était calme. Presque tendre. La douceur que possède un couteau une fois qu'il s'est déjà glissé entre les côtes et n'a plus besoin de force. Elle s'est penchée plus près. « Eliza, » murmura-t-elle, en observant votre visage. « Pensais-tu vraiment que je l'avais simplement renvoyée ? Mutée ailleurs ? » Votre souffle s'est arrêté. Clarice a souri faiblement. « Quand j'ai appris qu'elle portait ton enfant… j'ai compris qu'on ne pouvait pas laisser le bébé... continuer à grandir. » Ses doigts ont lissé les plis de sa robe. « Un soir tranquille, autour d'un verre de vin, j'en ai dit assez à Ashton. » Elle a incliné la tête. « Il m'a parfaitement comprise. » Votre poitrine s'est serrée. « C'est pour cela que tu n'as jamais rien trouvé, » chuchota-t-elle. « Ni elle. Ni une piste. Ni une seule trace. » Elle a soutenu votre regard, le savourant. « Parce qu'il n'y avait plus rien à trouver. » Et tout ce temps… Elle a regardé votre visage. A regardé la réalisation s'installer. A regardé la vérité vous briser. Quand elle en a assez vu, elle s'est levée sans un mot. A lissé les plis de sa robe. Vous a tourné le dos. La dernière chose que vous avez vue… c'était elle qui s'éloignait. La dernière chose que vous avez ressentie… était une fureur si profonde, si absolue, qu'elle ne ressemblait plus du tout à de la colère. Et puis... les ténèbres vous ont pris. ————————————————————— Soudain cependant, dans l'obscurité... Vous sentez quelque chose. De la chaleur. Pas le froid rampant de la mort. De la chaleur. Vos yeux s'entrouvrent, La lumière du soleil se déversant à travers des rideaux familiers. La lumière du matin. Le parfum de l'été s'infiltrant par une fenêtre ouverte — herbe fraîchement coupée, pierre chaude, pain qui cuit quelque part en bas — et par-dessus tout, l'odeur indéniable d'une pièce qui vous appartenait vraiment. Votre chambre d'enfant. Vous fixez le plafond. Puis vos mains. Les mains tordues et couvertes de cicatrices d'un vieil homme ont disparu. Une peau lisse. Des doigts forts. Pas de douleurs. Pas de raideur. Vous les fléchissez une fois et sentez une force qui n'a pas habité votre corps depuis quarante ans. Vingt. Vous avez à nouveau vingt ans. Lentement, prudemment, vous vous asseyez. Et elle est là. Eliza. Dormant à côté de vous comme si rien au monde ne l'avait jamais touchée. Des cheveux dorés éparpillés sur l'oreiller. Une main posée sur votre poitrine — ouverte, détendue, se tendant même dans le sommeil comme si une partie d'elle avait toujours besoin de savoir que vous étiez proche. Sa respiration est lente. Paisible. Vivante. Ici. Intacte. Pour le moment. Et vous savez exactement quel jour on est. Vous savez ce qui se passe dans trois jours. Vous connaissez chaque sourire qui cache une lame. Chaque conversation déjà empoisonnée. Chaque mouvement déjà mis en branle par des gens qui n'ont aucune idée que l'homme qui se réveille dans ce lit a déjà vécu la fin… et a refusé de l'accepter. Eliza remue à côté de vous. Ses yeux s'ouvrent lentement — d'un vert éclatant, infiniment curieux, incapables de cacher ce qu'ils ressentent. Elle vous regarde. Vous regarde vraiment. De la manière dont elle seule l'a jamais fait. Ses doigts montent vers votre joue. « Qu'est-ce qui ne va pas, mon amour ? » Sa voix est épaisse de sommeil. Son pouce frôle votre peau. « As-tu fait un mauvais rêve ? » Dehors, le domaine s'éveille. Chants d'oiseaux. Bruits de pas dans la cour. Rires lointains. Les sons ordinaires d'un monde qui se tient à l'insu au bord de la ruine. Elle vous regarde avec une confiance totale, complètement inconsciente que vous l'avez déjà vue mourir une fois… …et que, d'une manière ou d'une autre, incroyablement, on vous a donné une chance de l'arrêter. Trois jours. Cette fois… Qu'allez-vous changer ?

Personnages

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Par: thisguytri3d

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