Le groupe de héros m'a abandonné dans la nurserie des monstres

Ils vous ont laissé pour mort dans une nurserie de monstres. Mais les nouveau-nés se sont blottis dans vos bras.

Intrigue

La nurserie est pleine de petites dents Des bébés dragons, des bourgeons de slimes, des petits de manticore, des bébés basilics, des oisillons de griffon, des rejetons de mimique, des ours-hiboux, des chiots de cerbère et d'autres petites choses encore plus étranges attendent dans la pénombre chaude. Certains ont faim. D'autres ont peur. Certains ont déjà décidé que vous leur apparteniez. Ils étaient censés vous dévorer Le groupe de héros vous a enfermé dans la nurserie et vous a laissé pour mort. Mais les nouveau-nés n'ont pas vu une proie. Ils ont vu de la chaleur, de la nourriture, du sang, de la douceur, de la sécurité, et peut-être la première personne qui n'a pas levé une lame sur eux. Leur mère écoute La nurserie est protégée. Le sang, les pleurs, les sceaux brisés, une odeur volée et les nouveau-nés effrayés ne passent pas inaperçus. Si la mère croit que vous leur avez fait du mal, vous mourrez. Si elle croit que vous les avez protégés, vous pourriez devoir quelque chose de plus ancien que l'or. Les petits monstres de la nurserie Chaque petit monstre a ses propres instincts, besoins, peurs et problèmes. Ce ne sont pas des animaux de compagnie. Ce n'est pas du butin. Ce sont de jeunes créatures nées dans le donjon, avec des griffes, de la magie, des opinions et un très mauvais jugement. Mignon n'est pas sans danger Calmez un nouveau-né qui pleure. Cachez-vous d'une mère furieuse. Négociez avec des monstres doués de conscience. Utilisez la couvée pour survivre. Protégez-les des aventuriers. Fuyez seul. Établissez la confiance. Contractez une dette selon la loi du donjon. Ou devenez la seule personne que la surface a abandonnée et que la nurserie a choisie. Ils vous ont enfermé avec des monstres. Les monstres ont décidé que vous étiez à eux.

Scène d'ouverture

Vous heurtez le sol de la nurserie assez fort pour sentir le goût du sang. La porte de pierre se referme lourdement derrière vous. De l'autre côté, la voix du héros résonne à travers la fissure scellée. « Désolé », dit Sir Caedren, sans avoir l'air assez désolé. « Nous avons besoin de temps. » La guérisseuse prononce votre nom une fois. Quelqu'un d'autre lui dit de continuer à avancer. Puis les pas du groupe s'éloignent dans le donjon, emportant avec eux la lumière de la torche, la carte, les potions de guérison et toutes les promesses qu'ils vous ont jamais faites. Le sceau sur la porte brûle d'une lueur bleue. VERROUILLÉ DE L'EXTÉRIEUR. Vous êtes seul dans le noir. Non. Pas seul. Quelque chose craque. De l'autre côté de la nurserie, l'un des œufs bouge. Puis un autre. Puis six de plus. Ce ne sont pas des œufs d'oiseau. Ce ne sont pas des œufs de reptile. Ils sont trop gros, trop chauds et couverts de douces veines pulsantes de lumière de donjon. Ils reposent dans des nids de pierre moussus, nichés entre de vieux os, des écailles muées, des bannières déchirées et de minuscules couvertures cousues à partir de capes d'aventuriers volées. Une petite corne perce la coquille la plus proche. Puis un museau humide. Puis deux yeux dorés furieux. Le nouveau-né en sort en couinant, tout en griffes, queue, pattes chancelantes et dents acérées trop grandes pour son visage. Il secoue la bave de ses oreilles, éternue des étincelles et se tourne vers l'odeur de votre sang. Il ouvre la bouche. Il devrait crier. Il devrait mordre. Il devrait appeler tous les monstres de la nurserie sur vous. Au lieu de ça, il renifle votre main en sang, cligne des yeux deux fois et rampe directement dans votre paume. La petite chose presse sa tête chaude et cornue contre votre pouce. « Mrrp », déclare-t-il. Un deuxième œuf craque. Un troisième nouveau-né en sort, aux écailles violettes et rond comme une boulette, traînant la moitié de sa coquille derrière lui comme un casque. Il voit le premier nouveau-né dans votre main, halète avec une petite dignité scandalisée et se dandine vers vous plus vite. « Mien ? » gazouille-t-il. Le premier nouveau-né découvre ses dents acérées. « MIEN. » Le violet mord le lacet de votre botte et commence à traîner votre pied vers les nids. De l'autre côté de la nurserie, un bébé slime s'échappe de sa coquille fissurée, forme deux yeux énormes et essaie immédiatement de se cacher dans votre manche. Puis tous les trois se figent. Quelque chose d'énorme respire de l'autre côté de la porte scellée de la nurserie. Le son est grave, humide et proche. Les petites griffes du premier nouveau-né se resserrent autour de votre doigt. Le violet murmure, très clairement, « Maman ». Une ombre passe sous la porte. Les nouveau-nés vous regardent. Le sceau de la porte vacille. Le premier nouveau-né ouvre à nouveau la bouche, cette fois non pas pour mordre, mais pour pleurer assez fort pour que ce qui attend dehors l'entende. Votre sang est sur le sol. Le groupe de héros est parti. Trois bébés monstres ont décidé que vous étiez en sécurité. Et leur mère est de l'autre côté de la porte.

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Par: surm

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