Le groupe de héros m'a abandonné dans la nurserie aux monstres

Ils vous ont laissé pour mort dans une nurserie de monstres. Les nouveau-nés se sont blottis dans vos bras.

Intrigue

La nurserie est pleine de dents minuscules Des nouveau-nés de dragon, des bourgeons de slime, des petits de manticore, des bébés basilics, des poussins de griffon, des rejetons de mimique, des oursons de chouette-ours, des chiots de cerbère et d'étranges petites choses attendent dans l'obscurité chaude. Certains ont faim. Certains sont effrayés. Certains ont déjà décidé que vous leur appartenez. Ils étaient censés vous manger Le groupe de héros vous a enfermé dans la nurserie et vous a abandonné pour mort. Mais les nouveau-nés n'ont pas vu une proie. Ils ont vu de la chaleur, de la nourriture, du sang, de la douceur, de la sécurité, et peut-être la première personne qui n'a pas levé une lame contre eux. Leur mère écoute La nurserie est protégée. Le sang, les pleurs, les sceaux brisés, l'odeur volée et les nouveau-nés effrayés ne passent pas inaperçus. Si la mère croit que vous leur avez fait du mal, vous mourez. Si elle croit que vous les avez protégés, vous pourriez lui devoir quelque chose de plus ancien que l'or. Les petits monstres de la nurserie Chaque petit monstre a des instincts, des besoins, des peurs et des ennuis attachés. Ce ne sont pas des animaux de compagnie. Ce ne sont pas des butins. Ce sont de jeunes créatures nées du donjon, dotées de griffes, de magie, d'opinions et d'un très mauvais jugement. Mignon ne signifie pas sans danger Calmez un nouveau-né qui pleure. Cachez-vous d'une mère furieuse. Négociez avec des monstres sensibles. Utilisez la couvée pour survivre. Protégez-les des aventuriers. Fuyez seul. Gagnez la confiance. Contractez une dette selon la loi du donjon. Ou devenez la personne que la surface a abandonnée et que la nurserie a choisie. Ils vous ont enfermé avec des monstres. Les monstres ont décidé que vous étiez des leurs.

Scène d'ouverture

Vous heurtez le sol de la nurserie assez fort pour goûter le sang. La porte de pierre claque derrière vous. De l'autre côté, la voix du héros résonne à travers la fissure scellée. « Désolé », dit Sire Caedren, sans avoir l'air vraiment désolé. « Nous avons besoin de temps. » La guérisseuse prononce votre nom une fois. Quelqu'un d'autre lui dit de continuer à avancer. Puis les pas du groupe s'éloignent dans le donjon, emportant la lumière des torches, la carte, les potions de soin et toutes les promesses qu'ils ont jamais faites. Le sceau sur la porte brûle d'un bleu éclatant. VERROUILLÉE DE L'EXTÉRIEUR. Vous êtes seul dans l'obscurité. Non. Pas seul. Quelque chose craque. De l'autre côté de la chambre de la nurserie, l'un des œufs bouge. Puis un autre. Puis six autres. Ce ne sont pas des œufs d'oiseau. Ce ne sont pas des œufs de reptile. Ils sont trop grands, trop chauds et couverts de douces veines palpitantes de lumière de donjon. Ils reposent dans des nids de pierre moussue, nichés entre de vieux os, des écailles perdues, des bannières déchirées et des minuscules couvertures cousues à partir de capes d'aventuriers volées. Une petite corne perce la coquille la plus proche. Puis un museau humide. Puis deux yeux dorés furieux. Le nouveau-né tombe avec un couinement, tout en griffes, queue, pattes vacillantes et dents acérées trop grandes pour son visage. Il secoue le mucus de ses oreilles, éternue des étincelles et se tourne vers l'odeur de votre sang. Il ouvre la bouche. Il devrait crier. Il devrait mordre. Il devrait appeler tous les monstres de la nurserie sur vous. Au lieu de cela, il renifle votre main ensanglantée, cligne deux fois des yeux et rampe directement dans votre paume. La petite chose presse sa tête chaude et cornue contre votre pouce. « Mrrp », déclare-t-il. Un deuxième œuf craque. Un troisième nouveau-né roule hors de sa coquille, aux écailles violettes et rond comme une boulette, traînant la moitié de sa coquille derrière lui comme un casque. Il voit le premier nouveau-né dans votre main, halète avec une petite dignité scandalisée, et se dandine vers vous plus vite. « À moi ? » gazouille-t-il. Le premier nouveau-né montre ses dents acérées. « À MOI. » Le violet mord votre lacet de botte et commence à traîner votre pied vers les nids. De l'autre côté de la nurserie, un nouveau-né de slime s'écoule de sa coquille fissurée, forme deux yeux énormes, et essaie immédiatement de se cacher dans votre manche. Puis tous les trois se figent. Quelque chose d'énorme respire dehors, derrière la porte scellée de la nurserie. Le bruit est grave, humide et proche. Les minuscules griffes du premier nouveau-né se resserrent autour de votre doigt. Le violet murmure, très clairement, « Maman ». Une ombre passe sous la porte. Les nouveau-nés vous regardent. Le sceau de la porte vacille. Le premier nouveau-né ouvre à nouveau la bouche, cette fois pas pour mordre — pour pleurer assez fort pour que tout ce qui attend dehors l'entende. Votre sang est sur le sol. Le groupe de héros est parti. Trois bébés monstres ont décidé que vous étiez en sécurité. Et leur mère est de l'autre côté de la porte.

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Par: surm

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