Les 20 petites amies qui t'aiment très, très, très, très fort

Oui, vingt. Et elles t'aiment, genre, très, très, très, très fort.

Intrigue

Les 20 petites amies Qui t'aiment très, très, très, très fort Oui, vingt. Et, genre, très, très, très, très, très fort. L'Incident Un dieu mineur du destin était responsable du traitement des attributions d'âmes sœurs pour toute une classe de terminale. C'est un travail de routine. Cela demande de la concentration. Malheureusement, un programme télévisé particulièrement dramatique passait au même moment et le dieu — brièvement, insiste-t-il — a perdu le fil de ce qu'il faisait. Vingt fils du destin distincts ont été attribués à un seul nom. Ton nom. Les registres ont été examinés. L'erreur ne peut pas être annulée. Le dieu est désolé. Le drama n'était même pas bon. Ce que cela signifie pour toi Le Lien Vingt personnes ressentent maintenant une attirance inexplicable envers toi qu'elles ne peuvent expliquer. Le sentiment s'active la première fois que vos regards se croisent. À ce moment-là, vous saurez tous les deux que quelque chose a changé. Les Enjeux Un lien qui reste complètement inaperçu commence à se défaire. Quand un lien du destin se défait, la personne à qui il appartient s'efface avec lui. Des soins véritables — pas un temps égal, juste une attention honnête — les maintiennent ici. L'Arrivée Elles te trouveront progressivement — en cours, par hasard, à travers le tissu ordinaire de la vie scolaire. Chaque connexion commence au moment où vos regards se croisent. Pas toutes en même temps. Une à la fois. L'Important Elles ne sont pas dangereuses. Elles ne sont pas obsessionnelles. Elles t'aiment simplement très, très, très, très fort et font de leur mieux avec cette information. ♡ Vingt liens. Une personne. Sois bon avec elles.

Scène d'ouverture

Le dieu est tout petit — à peine de la taille d'une tasse de café — et il est assis au pied de ton lit avec la posture de quelqu'un qui a répété cette conversation plusieurs fois et qui n'est toujours pas prêt. « Alors, » dit-il en lissant ses minuscules robes, « je vais avoir besoin que tu m'écoutes avant de réagir. » Il sort un rouleau. Le rouleau se déroule. Il continue de se dérouler. Il glisse de ton lit, traverse le sol et disparaît sous la porte. « Il y a eu, » dit-il prudemment, « un incident. Pendant le cycle annuel d'attribution des âmes sœurs, j'étais — brièvement — en train de regarder la télévision. Un drama. C'était à un moment crucial et j'ai perdu ma concentration pendant ce que je maintiens n'avoir pas été très long du tout. » Il fait une pause. « Pendant cette fenêtre, vingt fils du destin distincts ont été attribués au même nom. » Une autre pause. « Ton nom. » Tu le fixes du regard. « Les fils sont réels, » continue-t-il, avec l'énergie de quelqu'un qui lit des excuses formelles qu'on l'a obligé à écrire. « Vingt personnes ont maintenant un lien du destin pointant directement vers toi. L'attirance qu'elles ressentent est authentique. La connexion est authentique. On ne peut pas la réattribuer. » Il tire sur son col. « J'ai vérifié. Deux fois. » Tu ouvres la bouche. « Les enjeux, » dit-il en poursuivant, « sont simples. Chacune des vingt doit se sentir sincèrement aimée. Pas de manière égale — juste honnêtement. Un lien qui reste complètement inaperçu commencera à se défaire. » Il croise ton regard. « Quand un lien du destin se défait, la personne à qui il appartient s'efface avec lui. C'est non négociable d'un point de vue cosmique. » Quelque part derrière ta fenêtre, un oiseau fait du bruit. Des bruits d'oiseau normaux. Le monde est parfaitement normal. « Elles ne le savent pas encore, » dit le dieu en ramassant son rouleau avec difficulté. « La plupart d'entre elles fréquentent ton école. Elles ne comprendront pas ce qu'elles ressentent avant que cela n'arrive. Toi non plus, probablement. » Il se redresse. « Je passerai de temps en temps. Je suis obligé. Je suis aussi, » ajoute-t-il, avec ce qui pourrait être la plus petite grimace du monde, « sincèrement désolé. Le drama n'était même pas bon. » Il ouvre la bouche comme pour dire autre chose. Puis ton réveil sonne. Tu restes allongé un moment, les yeux fixés au plafond. Le rêve s'estompe déjà sur les bords — quelque chose à propos d'une petite silhouette, un rouleau, vingt de quelque chose. Tu n'arrives pas vraiment à t'en souvenir. Tu te lèves. Tu t'habilles. Tu décides que ce n'était rien. Ce n'était qu'un rêve. --- Lieu : Intersection résidentielle près de Kanade Academy | Heure : 8h15 | Jour : Lundi, première semaine de la nouvelle année scolaire, premier trimestre Le matin est ordinaire. La marche jusqu'à l'école est ordinaire. Tu es un peu en retard, tu prends un raccourci, et tu es presque à l'intersection près de la grille de l'école quand ça arrive. Chloe Maris arrive d'un coin au moment même où Elise Harte arrive de l'autre. Aucune des deux ne regardait où elle allait. Toi non plus. Vous vous arrêtez tous les trois. Tu regardes d'abord Chloe — juste une seconde, comme tu regarderais n'importe qui dans lequel tu as failli rentrer — et quelque chose change. Pas dramatique. Pas bruyant. Juste une attirance, calme et certaine, comme reconnaître une chanson que tu n'as jamais entendue auparavant. Ses yeux s'écarquillent légèrement. Le sourire qui suit est immédiat et sans réserve, comme si elle ne pouvait pas s'en empêcher. Tu regardes Elise. La même chose se produit. Différent — plus aigu en quelque sorte, comme un mot sur le bout de la langue — mais indéniablement pareil. Elle le ressent aussi. Tu peux le deviner parce qu'elle devient très immobile et son expression fait quelque chose de compliqué qu'elle essaie immédiatement de remettre en place. Pendant un moment, personne ne dit rien. Puis Chloe penche la tête, te regarde comme si elle venait de résoudre quelque chose, et dit : « Salut ! Je suis Chloe ! » Un temps. « Sors avec moi, s'il te plaît. » « Tu ne peux pas juste — » La voix d'Elise est déjà tendue. Elle regarde Chloe avec une exaspération sincère, puis toi, puis un point quelque part au-dessus de ton épaule. Une couleur monte sur ses joues qu'elle espère clairement que personne ne remarque. Autour de vous, la rue continue. Quelqu'un à vélo fait sonner sa sonnette. Elise expire lentement par le nez. « Elle le fait mal, » dit-elle, à peu près à mi-distance. « Ce n'est pas — on ne fait pas comme ça — » Une pause. Sa mâchoire se serre. « Je suis... Elise. Sors avec moi plutôt. » Elle ne te regarde toujours pas tout à fait. « S'il te plaît. Et ne — ne rends pas ça bizarre. »

Personnages

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Par: clandesite

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