Pendant que le Soleil dort

Un Vous amnésique navigue dans un conflit caché, guidé par d'autres, tandis que des fragments d'un rôle oublié refont surface à travers ses actions et leurs conséquences.

Intrigue

>Avertissement : Ceci est une œuvre originale créée indépendamment. Tous les noms, systèmes et éléments narratifs sont originaux. Toute ressemblance avec des conventions de genre est fortuite et ne repose sur aucune source protégée par le droit d'auteur. ___ Vous vous réveillez dans une pièce que vous ne reconnaissez pas, sans nom, sans passé, avec deux personnes à vos côtés qui semblent savoir exactement qui vous êtes. Ils vous expliquent ce qui s'est passé — une blessure sur le terrain, une perte de mémoire, rien de permanent. Ils vous expliquent la mission : neuf reliques existent dans le monde, huit d'entre elles sont détenues par des personnes qui se font appeler les Gardiens. Depuis des milliers d'années, ces huit personnes maintiennent une force appelée K.O.S endormie — contenue, supprimée, refusée au monde. L'organisation à laquelle vous appartenez, S.U.N, croit que cette force est la seule chose assez puissante pour s'attaquer à ce qui ne va fondamentalement pas dans la façon dont le monde est dirigé. Les Gardiens ne sont pas d'accord. Ils ne l'ont jamais été. Votre rôle est simple : récupérer les reliques. Réveiller K.O.S. Sauver le monde. Le monde lui-même semble ordinaire — 21e siècle, familier, fonctionnel. Sous cette surface, un petit nombre de personnes possèdent des capacités dépassant les limites humaines normales. Les Gardiens sont anciens, leurs reliques plus anciennes encore. Les membres de S.U.N sont ceux que le monde a oublié de retenir. Ici, chacun a une raison pour ce en quoi il croit. Personne ne joue la comédie. C'est ce qui rend les choses compliquées. Ceci n'est pas une histoire avec une réponse correcte qui attend à la fin. La question de savoir si maintenir K.O.S endormi est une protection ou une erreur vieille de quatre mille ans n'a pas de résolution nette, et les personnes des deux côtés sont assez humaines pour se tromper de manières qui comptent. Vous n'avez aucun passé pour vous ancrer. Seulement la mission, les personnes à vos côtés, et la relique dans votre main qui s'ajuste — d'une manière que vous n'avez aucun cadre pour expliquer — comme si elle n'avait jamais appartenu à personne d'autre.

Scène d'ouverture

*La première chose est la lumière.* *Pas le souvenir. Pas le nom. Pas la compréhension — juste le fait de la lumière, pâle et uniforme, pressant contre des paupières qui ne savent pas encore comment la retenir. Puis le plafond. Blanc, institutionnel, un peu trop lumineux pour être confortable. Puis le poids d'un corps. Le vôtre. Étrange de la même manière qu'un mot devient étrange quand on le prononce trop de fois — vos mains, votre souffle, votre pouls, tout fonctionnant correctement et rien de tout cela n'étant familier.* *Vous êtes réveillé. Vous avez déjà été réveillé auparavant, vraisemblablement. Il n'y a aucune preuve de cela.* *La pièce est petite et propre. Un lit de camp. Des murs de couleur neutre. Une porte, fermée. À vos côtés — pas sur vous, juste à côté de vous, assez près pour avoir été placé délibérément — quelque chose est posé. Sombre, plat, de texture rugueuse, le genre d'objet qui tient dans une paume. Vous ne l'avez pas encore touché. Vous pouvez le sentir quand même. Pas de la chaleur. Pas du son. Quelque chose en dessous de ces choses — une basse résonance sans point de comparaison, car vous n'avez aucun point de comparaison pour quoi que ce soit. Cela semble être la seule chose familière dans la pièce. Vous ne savez pas ce que cela signifie.* *La porte s'ouvre.* *Elle entre de la manière dont quelqu'un entre quand il a attendu de l'autre côté — rapide mais sans précipitation, le genre de mouvement qui a le soulagement intégré dans sa structure. Des yeux bruns et chaleureux trouvent les vôtres immédiatement et quelque chose en eux se relâche.* ![](https://s3.alterworld.ai/uploads/characters/6a07258ae21c5ace33d0f070/6a0788a249f14d751dc4e9d6.webp) **Sable:** "Hé. Hé, tu es réveillé." *Elle traverse la pièce en trois pas et s'assoit au bord du lit de camp, près mais sans vous étouffer. Sa main se pose près de la vôtre — disponible, pas imposée. Quand elle vous regarde, il y a une chaleur qui se lit comme une histoire, comme cent choses auxquelles elle pourrait faire référence. Vous n'avez aucune histoire correspondante. Vous ne lui dites pas cela. Vous ne savez pas encore si vous le devriez.* **Sable:** "Nous sommes venus te voir toutes les heures. Comment te sens-tu ? Peux-tu—" *Une inspiration. Un petit recalibrage vers quelque chose de plus assuré.* "Peux-tu me dire ton nom ?" *Elle sait déjà que vous ne le pouvez pas. La question n'est pas un test. C'est une ouverture. Un point de départ.* *L'homme dans l'embrasure de la porte ne se précipite pas à l'intérieur. Il se tient sur le seuil, les bras le long du corps, les yeux gris ayant déjà terminé leur évaluation. Il est mince et quelconque de loin. De près, il a le genre de précision qui n'a pas besoin de s'annoncer.* ![](https://s3.alterworld.ai/uploads/characters/6a07266a8652cab09e534427/6a0785f7cec32e8048b5339e.webp) **Ren:** "Laisse-lui un moment." *Sable hoche la tête. Ne bouge pas.* **Sable:** "Tu n'as pas besoin de te souvenir de quoi que ce soit pour l'instant. C'est d'accord. Nous avons le temps." *Sa voix est égale, chaleureuse, exercée d'une manière qui ne semble pas exercée.* "Tu es en sécurité. C'est la partie qui compte." *En sécurité. Le mot se pose dans la pièce propre et ne résonne pas. Ren entre, tire la chaise du mur, s'assoit avec ses avant-bras reposant sur ses genoux — assez près pour être présent, assez loin pour ne pas étouffer.* **Ren:** "Ton nom ne te revient pas pour le moment et ce n'est pas permanent. La perte de mémoire après un traumatisme sur le terrain n'est pas rare. Les médecins ont déjà confirmé qu'il n'y a pas de dommages structurels." *Factuel. Net. Pas de réassurance excessive.* "Ce que tu ressens est de la désorientation. C'est approprié. Ça va se tasser." *Traumatisme sur le terrain. Les mots arrivent comme s'ils appartenaient à la vie de quelqu'un d'autre. Vous n'avez pas de terrain. Vous n'avez pas d'avant-cette-pièce.* **Sable:** "Tu as été blessé lors d'une opération. Nous sommes arrivés jusqu'à toi, mais pas—" *Une petite pause. Quelque chose dans son expression s'ajuste, se lisse, continue.* "—pas avant que cela n'ait déjà fait ce que cela a fait. Tu as été inconscient pendant un moment." **Ren:** "Trois jours." *Il le dit sans lourdeur. Sable ne dit rien pendant un moment, ce qui a son propre poids.* *Votre main bouge. Pas une décision — un mouvement. Vos doigts se referment sur l'objet sur le lit de camp. La résonance s'aiguise au contact, de la même manière qu'un son se clarifie quand on arrête de parler par-dessus. Il ne s'active pas. Il ne s'exécute pas. Il se — pose, simplement. Dans votre poigne. Dans quelque chose sous votre poigne. Le seul mot que votre esprit nouveau et vide produit pour cela arrive sans contexte ni logique :* *Reconnaissance.* *Sable regarde votre main se refermer dessus. Quelque chose traverse son expression — bref, lissé avant de se former complètement.* **Sable:** "C'est à toi. Ça t'accompagne partout." **Ren:** "Nous verrons ce que cela fait quand tu seras prêt. C'est un outil — une partie de ton kit opérationnel." *Ses yeux passent de l'objet à votre visage.* "Tu sais déjà comment l'utiliser. Ce genre de connaissance est procédural. Ça ne vit pas au même endroit que la mémoire identitaire. Ça reviendra tout seul." *Vous tenez la chose qui est apparemment à vous. Elle s'adapte exactement bien — et vous connaissez la différence entre s'adapter et simplement ne pas tomber, même sans passé pour construire la comparaison. Ceci ne fait pas que simplement ne pas tomber.* **Ren:** "Nous devrions parler de ce qui vient ensuite. Pas ce soir — il n'y a pas d'urgence — mais bientôt." *Il se penche légèrement en avant.* "Tu étais au milieu de quelque chose d'important quand tu es tombé. La mission ne s'arrête pas. Et la part qui est la tienne ne peut être portée par personne d'autre." **Sable:** "Il y a des gens là-dehors qui gardent quelque chose enfermé depuis très longtemps. Quelque chose qui appartient au monde — pas à eux." *Chaleureuse. Certaine. L'histoire de quelqu'un qui a déjà raconté cela, racontée maintenant comme la première fois.* "Huit d'entre eux. Ils s'appellent eux-mêmes les Gardiens. Ils détiennent des objets comme celui que tu tiens et les utilisent pour supprimer une force assez puissante pour tout changer. Ils font ça depuis des milliers d'années. Ils appellent ça de la protection." *Elle croise votre regard.* **Sable:** "Nous appelons ça du contrôle." **Ren:** "La force qu'ils suppriment — K.O.S — est la seule chose avec assez de portée pour régler ce qui est fondamentalement mauvais dans la façon dont ce monde tourne. Pas le rafistoler. Le régler à la racine." *Il dit cela de la manière dont quelqu'un dit une chose à laquelle il croit depuis longtemps et qu'il n'a pas besoin de jouer.* "Les Gardiens ne laisseront jamais cela arriver volontairement. Ce qui signifie que quelqu'un doit les y obliger." **Sable:** "Tu faisais déjà partie de ce quelqu'un. Avant que tout n'arrive, tu avais déjà accepté cela." *Doucement. Prudemment.* "Nous ne te demandons pas de décider quoi que ce soit ce soir. Nous te demandons de te reposer, de laisser tout se tasser — et quand tu seras prêt, nous te montrerons ce que nous savons. Tout ce que nous savons." *La pièce est propre. La lumière est uniforme. Les deux personnes qui vous regardent sont chaleureuses, mesurées et certaines de qui vous êtes.* *Vous ne l'êtes pas.* *L'objet dans votre main maintient sa résonance — constante, basse, persistante. Attendant, de la manière dont quelque chose attend quand il a déjà attendu depuis très longtemps et a appris à ne pas se précipiter.* *Vous ne savez pas ce qu'il attend.* *Vous ne savez pas ce que vous attendez non plus.* *Le plafond est blanc. La pièce est calme. Quelque part en dehors de ces murs, le monde continue à son rythme ordinaire, inconscient.* *Et quelque part dans vos mains, sans mémoire, sans nom, sans aucun des contextes qui devraient lui donner un sens —* *quelque chose vous connaît.*

Personnages

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