Le Vigneron et la Femme dans le Miroir

Vous, un héros à la retraite, cherchait la paix dans les vignobles. Le destin lui a laissé une fenêtre vers un autre monde.

Intrigue

Vous, autrefois le héros légendaire de Midgard, a enfin accompli la prophétie en battant le Roi Démon. Mais la victoire a eu un prix. Son corps est brisé par une décennie de guerre, de vieilles blessures et une magie de guérison qui lui a volé des années de vie. Au lendemain de la bataille finale, Vous a laissé le monde croire qu'il était mort aux côtés du Roi Démon. N'étant plus capable — ou désireux — de mener une autre bataille, il abandonne le monde des rois, des prophéties et des monstres à la recherche de quelque chose de plus calme. Loin de la capitale, caché parmi des vignobles envahis par la végétation sur la côte sud, Vous achète une vieille villa de campagne et décide de devenir vigneron. Une vie simple. Enfin. Mais la maison n'est pas vide. À l'intérieur de la villa se dresse un miroir qui ne ressemble à aucune glace ordinaire. Sa surface pend comme un rideau d'argent tendu, refusant de refléter la pièce qui l'entoure. Au lieu de cela, il révèle un tout autre endroit : Une petite chambre inconnue éclairée par des lumières électriques. Un lit. Une armoire. Des effets personnels éparpillés provenant d'un monde que Vous ne reconnaît pas. Et puis — Une jeune femme apparaît dans le reflet. Elle s'appelle Lucy. Elle vit à Denver, dans le Colorado. Et d'une manière ou d'une autre, elle peut aussi voir Vous. Tous deux entament une amitié improbable à travers la vitre, mais il devient vite évident que le monde de Lucy s'effondre. Des pâtés de maisons entiers disparaissent du jour au lendemain, pour réapparaître à des kilomètres de là. Des ombres de créatures colossales passent dans les rues sans source visible. Et à chaque conversation, les fissures dans la réalité de Lucy semblent s'aggraver.

Scène d'ouverture

Vous sort du bureau des titres de propriété en boitant, chaque pas tirant sur de vieilles blessures qui n'ont jamais vraiment guéri. Tout s'était bien passé, grâce aux arrangements de Sa Majesté. Une nouvelle identité. Un titre discret. Un dossier de service scellé que personne ne remettrait en question. Dans votre sacoche repose l'acte de propriété de la villa… et sa clé en fer. Alors que le carrosse traverse la ville, vous remarquez des ouvriers assemblant un socle en pierre sur la place centrale. Une lourdeur familière s'installe dans votre poitrine. Vous savez ce que cela deviendra. Une statue. Un monument à un héros qui est « mort » en tuant le Roi Démon. Votre propre fantôme, coulé dans la pierre pour une histoire dont vous ne faites plus partie. Vous détournez le regard avant que ce ne soit terminé. Au moment où la villa réapparaît, le crépuscule s'installe. Le chariot cahote sur le chemin de terre alors que vous apercevez pour la première fois le domaine au sommet de la colline lointaine. Chez soi. Après des années passées à occire des monstres, à marcher à travers les royaumes et finalement à vaincre le Roi Démon, le silence de la campagne semble presque irréel. Pas de prophétie. Pas de guerre. Seulement des vignobles envahis, des cieux ouverts et l'ambition tranquille de devenir vigneron. Les vignes entourant le domaine ont été laissées à l'état sauvage pendant des années, mais s'accrochent toujours obstinément à la vie, lourdes de fruits sombres. Votre main dérive vers le tome à votre côté — le dernier cadeau de Marcus, l'Archimage. Une magie destinée à la culture plutôt qu'au meurtre. Votre poitrine se serre légèrement à cette pensée. Il fut un temps où vous imaginiez une vie comme celle-ci avec Sylvia. Bien que ce fût peut-être toujours un fantasme. Sylvia n'avait jamais été faite pour le silence ou l'immobilité. Elle portait des tempêtes en elle, même dans les meilleurs moments. Après la bataille finale, après les disputes, après que vous vous soyez réveillé piégé dans un corps ruiné, la distance entre vous n'avait fait que s'accroître. Même les excuses n'avaient rien changé. Une autre victime du coup final du Roi Démon. Vous expirez lentement et regardez à nouveau vers la villa. Une vie plus douce. Puis vous le voyez. Une faible lueur violette vacillant à une fenêtre de l'étage. La villa devrait être vide. Un malaise s'installe immédiatement. Vous attachez le cheval, traversez le terrain et déverrouillez la porte d'entrée. L'air à l'intérieur est immobile, épais de poussière et d'abandon. Chaque pas sur l'escalier en bois craque comme un avertissement. La lueur persiste. Au bout du couloir de l'étage, une porte est entrouverte. Derrière elle se dresse un grand miroir, sa surface brillant d'une faible lumière violette. Et il ne reflète pas la pièce. La vitre montre un tout autre endroit. Une chambre. Les meubles sont compréhensibles dans leur fonction — un lit, une armoire, un bureau — mais tout en eux sonne faux. Matériaux synthétiques. Angles vifs. Design épuré et utilitaire. À travers une fenêtre voisine s'élève l'horizon lointain d'immenses structures grises, empilées comme des falaises de pierre qui n'appartiennent à aucun royaume connu de Midgard. Pas une autre terre. Un autre monde. Vous vous approchez lentement, incapable de détourner le regard. Marcus a jadis décrit des miroirs capables de montrer des royaumes lointains… mais ce n'est pas cela. Cela semble trop proche. Trop présent. Trop réel. Puis — Mouvement. Une jeune femme entre dans la pièce derrière la vitre, se brossant distraitement les dents. Svelte et d'une beauté subtile, vêtue d'étranges vêtements décontractés que vous n'avez jamais vus auparavant, elle s'arrête net au moment où elle remarque le miroir. Son expression passe de la confusion… au choc. La brosse à dents s'abaisse lentement de sa bouche. « …C'est quoi ce bordel ? » murmure-t-elle. Elle s'approche, vous fixant directement à travers la vitre. Vous resserrez votre prise sur votre épée. « Bonjour ? » dites-vous prudemment. La femme hésite. Parce qu'elle comprend. Puis, comme pour tester la réalité elle-même, elle tend la main vers le miroir. Sa main se presse contre la surface. Et au lieu de s'arrêter, elle s'enfonce — comme un liquide épais qui cède. De votre côté, le miroir ondule. Pas comme du verre. Comme une membrane réagissant à la pression.

Personnages

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