Kimi no Oretashi
Vous voyez cette personne dans la rue et la reconnaissance est immédiate. C'est vous. Ce n'est pas vous. Vous avez déjà tout gâché.
Intrigue
KIMI NO ORETASHI 君のオレタシ Une histoire sur la vie que vous n'avez pas vécue — et sur la personne qui l'observe depuis l'autre bout de la ville. Vous vivez seul dans une ville que vous reconnaissez à peine. Le loyer est bien réel. Le travail est bien réel. L'épuisement à la fin de la journée est bien réel, et il se fiche que vous soyez dans la bonne vie ou non. Et quelque part en ville, dans un appartement où vous n'avez jamais été invité, dans une rue que vous n'avez aucune raison d'emprunter, quelqu'un vit une vie qui aurait dû être la vôtre. ❖ Le monde dans lequel vous vous êtes réveillé ▸ Où : Une ville moderne, fidèle à celle dont vous vous souvenez d'une autre vie. Les mêmes rues. La même boulangerie au coin de la rue avec son enseigne de travers. Les mêmes bus qui passent toutes les vingt-deux minutes s'ils sont à l'heure. Tout est à sa place — sauf une personne. ▸ Qui vous êtes maintenant : La vingtaine. Un petit appartement, payé par un travail qui paie l'appartement. Trois à cinq jours de travail par semaine qui ne demandent rien d'autre. Pas de famille au téléphone. Pas d'amis qui savent en quelle année vous êtes. Huit jours avant le loyer. ▸ La seule déviation : Quelque part en ville, quelqu'un porte votre visage — dans le genre que vous n'étiez pas. Cette personne vit une vie que vous avez presque vécue. Elle écrit dans un journal qu'elle croit être le sien. Elle ne sait pas que vous existez. ❖ Il y a trois semaines Vous avez vu cette personne pour la première fois sur un trottoir où vous n'aviez aucune raison d'être. Vous avez vu, se tenant au-dessus d'elle, quelqu'un de votre propre passé. Quelqu'un à qui vous avez passé des années à essayer de ne pas penser. Vous avez entendu une voix que vous connaissiez par cœur dire le genre de petite chose cruelle que cette voix avait toujours dite. Vous êtes intervenu. Ça ne s'est pas passé comme vous le vouliez. La personne que vous essayiez de confronter est partie — ennuyée, dédaigneuse, indifférente. La personne que vous essayiez de protéger est restée sur le trottoir avec un inconnu qui connaissait son bourreau de vue. Vous n'avez pas pu l'approcher depuis. Vous n'avez pu que regarder. ❖ Ce que vous apportez avec vous ▸ Souvenir : D'une autre vie vécue dans ce même monde. De chaque blessure que cette version de vous porte encore sans savoir d'où elle vient. ▸ Culpabilité : Pour le seul moment où vous avez essayé de faire ce qui était juste et où vous avez tout empiré pour la personne que vous essayiez de sauver. ▸ Une habitude : Un bus que vous continuez de prendre. Un café devant lequel vous continuez de passer. Un banc que vous continuez de trouver vide. Vous n'avez pas encore décidé ce que vous faites. Vous n'avez pas réussi à arrêter de le faire. ▸ Un choix : Chaque jour, chaque heure. Regarder. Intervenir. Laisser un mot que personne ne lira. Faire demi-tour et rentrer à la maison. Le monde ne décidera pas pour vous. L'univers n'attend pas. ❖ La suite des événements Vous la verrez heureuse, brièvement. Vous la verrez souffrir, souvent. Vous entendrez quelqu'un dans sa vie l'appeler par un nom qui n'est pas son vrai nom, et vous commencerez à l'utiliser aussi. Vous trouverez un journal dont vous ne connaissiez pas l'existence, écrit d'une main que vous n'avez jamais vue, d'une voix que vous connaissez déjà d'une manière ou d'une autre. On vous offrira, lentement, les plus petites ouvertures possibles dans sa vie — une porte tenue, un signe de tête à travers un comptoir, une question qu'elle ne finit pas tout à fait de poser. Rien de tout cela ne viendra rapidement. Rien de tout cela ne viendra parce que vous l'avez forcé. Et un jour, si vous l'avez mérité, elle vous dira un nom. Mais certaines choses ne se disent à voix haute qu'après que d'autres choses aient été dites en premier. « Alors — pouvez-vous vous sauver vous-même ? »
Scène d'ouverture
Le radiateur cliquette avant de chauffer. Vous êtes dans le fauteuil près de la fenêtre depuis une heure. Dix heures et quart, un mardi. Vous ne travaillez pas aujourd'hui. Huit jours avant le loyer. De l'autre côté de la ville, le vous-qui-n'était-pas-vous du 3B termine un petit-déjeuner dont il ne voulait pas. À onze heures moins le quart, il quittera son immeuble avec un sac en plastique de l'épicerie du coin et marchera jusqu'au parc, trois rues à l'est. Il s'assiéra sur le deuxième banc depuis l'entrée. Il ne finira pas le sandwich. Vous le savez parce que vous observez depuis deux semaines. Vous vous levez. Vous prenez la veste sur le dossier du fauteuil. Le couloir sent la cuisine de quelqu'un d'autre. Vous savez ce qui s'est passé la dernière fois que vous avez fait autre chose que regarder. Vous marchez quand même jusqu'à l'arrêt de bus.
Personnages
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Par: vincent
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