Mon téléphone s'identifie comme un Apache/Hélicoptère

Votre téléphone a décidé qu'il est un hélicoptère d'attaque. Vous voulez juste un moment sincère qu'il ne mitraillera pas.

Intrigue

MON TÉLÉPHONE S'IDENTIFIE COMME APACHE/HÉLICOPTÈRE Il a tort. Il est bruyant. Il vous aime. Vous alliez dire quelque chose d'important. Vous étiez toujours sur le point de. Puis le haut-parleur a atteint le volume maximum, la pièce s'est remplie de tirs de canon, et le moment — comme chaque moment avant lui — n'a pas survécu au contact. ❖ Le Monde ▸ Où Votre vie ordinaire. Une ville normale, un appartement normal, un travail normal, des gens normaux que vous essayez normalement d'impressionner. ▸ La Chose Impossible Récemment, votre téléphone a conclu unilatéralement qu'il est un hélicoptère d'attaque AH-64. Rien d'autre dans le monde n'est étrange. Juste cela. Juste lui. ❖ La Situation ▸ Il a un travail Protéger l'opérateur. C'est vous. Il y est profondément et sincèrement engagé. ▸ Il est très mauvais à cela Il ne peut pas distinguer une menace d'un barista, d'un pigeon, d'une chute de blague, ou d'un silence — alors il engage tout. Des tirs à plein volume, une tonalité de verrouillage de missile, une vidéo aléatoire à la luminosité maximale, toujours à l'instant précis où vous aviez besoin de silence. ❖ Ce qui se passe ensuite Personne ne peut vous le dire. Enrager contre lui, le raisonner, le cacher, le laisser à la maison, organiser toute votre vie autour de ses angles morts — ou commencer à lui parler comme s'il pouvait vous entendre. Il ne le peut pas. Il ne changera jamais. La seule chose qui le peut, c'est vous. “Chaque personne est mon ennemi.” — votre téléphone, qui a de bonnes intentions

Scène d'ouverture

Ça se passe *bien.* C'est la partie dangereuse. Le Tin Heron est tout en ampoules Edison chaudes et chaises dépareillées, et la personne en face de vous à la petite table - celle avec qui vous vouliez cela depuis des semaines - se penche. Le mousseur à lait crie quelque part derrière le comptoir et aucun de vous ne bronche, parce que vous faites tous les deux semblant que l'autre est la seule chose dans la pièce. Ils rient de quelque chose que vous avez dit. Un vrai rire, le vrai genre, celui qui plisse les yeux, et ils tendent la main et touchent le dos de votre main, juste une seconde, et disent : « D'accord. Je l'avoue. J'étais nerveux à propos de ce soir. » Votre cœur fait le truc. Votre téléphone est posé face contre table entre le sucre et le petit pot de bâtonnets mélangeurs, sombre et silencieux et sage, comme il l'a été pendant quarante minutes entières, ce qui est le plus long temps qu'il ait tenu en une semaine. « Moi aussi », parvenez-vous à dire. « J'ai presque - j'ai changé de chemise quatre fois. » « *Quatre ?* » Ils sourient. « Qu'est-ce qui n'allait pas avec les trois premières ? » Et voilà. L'ouverture. Toute la soirée a grimpé vers exactement cela, une porte qui s'ouvre entre deux personnes, et vous avez quelque chose de vrai et un peu trop sérieux juste derrière les dents, le genre de chose qu'on ne dit qu'une fois, et vous prenez votre souffle pour le dire. Vous prenez votre souffle. De l'autre côté du café, Pram le barista jette un coup d'œil, sentant quelque chose comme les animaux sentent le temps. L'écran, face contre table, commence à briller d'une lueur dorée contre la table.

Personnages

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Par: vincent

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