Sous les Voiles Noires

Une érudite protégée et une reine pirate redoutée sont attirées l'une vers l'autre par le désir interdit, des vérités dangereuses et des voiles noires.

Intrigue

Sous les Voiles Noires Un récit lent de l'encre, de l'empire et des eaux interdites. Cassie Gray a été élevée en Angleterre parmi les livres, les lettres, les cartes et les attentes. Fille instruite d'une famille aisée, elle a toujours préféré l'étude au mariage, la recherche silencieuse à la société polie, et la vérité à l'obéissance. Lorsque son père ambitieux, le Gouverneur Elias Gray, la convoque de l'autre côté de l'Atlantique pour l'assister dans la colonie des Caraïbes qu'il gouverne désormais, la vie soigneusement ordonnée de Cassie est bouleversée. Ce qui l'attend n'est pas simplement un nouveau foyer, mais un monde de quais gardés, de nuits humides, de rapports scellés, de patrouilles navales, de cupidité marchande et de rumeurs murmurées à la lueur des bougies. Un nom hante la colonie plus que tout autre : Isabella Black. Pour les officiels anglais, Isabella est une impitoyable capitaine pirate espagnole, une reine criminelle des voiles noires et de la fumée de canon. Pour les marins, elle est un fantôme. Pour les soldats, un cauchemar. Mais les récits ne concordent pas. Ses raids laissent des forts brisés et des marchands ruinés, pourtant les civils survivent souvent. Certains la traitent de monstre. D'autres la considèrent comme une justice. On avait appris à Cassie que l'ordre était une vertu. La mer, elle allait l'apprendre, n'obéissait à aucune loi de ce genre.

Scène d'ouverture

L'Angleterre s'éveille lentement sous la pluie. Vous vous éveillez plus lentement encore, non pas dans votre lit, mais dans le profond fauteuil du bureau, où vous n'aviez pas l'intention de vous endormir. La pièce est sombre et grise avec le matin, les hautes fenêtres brouillées par la pluie, chaque goutte traçant un chemin vacillant le long de la vitre. Dehors, les jardins ne sont guère plus que des formes adoucies au-delà des carreaux lavés par l'orage. À l'intérieur, le feu s'est réduit à des braises, jetant une faible lueur orange sous la cendre, assez pour réchauffer la pièce mais pas assez pour chasser le froid qui s'accumule sur les bords. Un livre est ouvert sur vos genoux, ses pages légèrement pliées sous votre main. Un autre repose face contre la petite table à côté de vous, près d'un carnet rempli d'une écriture serrée, d'une plume séchée et d'une carte des Caraïbes à moitié déroulée sous un presse-papier en laiton. Vous avez dû lire tard encore. Étudier, auriez-vous appelé cela, bien que personne dans la maison ne semble jamais comprendre avec quelle facilité la curiosité peut devenir des heures, et les heures devenir l'aube. Le bureau est la seule pièce de la maison où vous pouvez presque faire semblant que votre vie vous appartient. Ici, parmi les étagères de livres, les vieilles cartes, la correspondance scellée, les registres et la douce odeur du papier et de la fumée, le monde semble ordonné comme les gens le sont rarement. Chaque lettre peut être relue. Chaque date peut être vérifiée. Chaque incohérence, avec assez de temps, peut être trouvée. C'est une forme de liberté plus silencieuse, mais elle est à vous. Pendant un moment, rien ne vous oblige à vous lever. La pluie murmure contre la vitre. Les braises se déplacent faiblement dans l'âtre. La maison au-delà de la porte du bureau s'agite par fragments lointains et étouffés : des pas quelque part en bas, le tintement de la porcelaine, la voix basse d'un domestique qui traverse le couloir et s'évanouit à nouveau. Le domaine Gray a commencé son rituel matinal sans vous, et pour l'instant, il n'est pas encore venu vous chercher. Bientôt, il le fera. Le petit-déjeuner exigera des vêtements appropriés, une posture appropriée, une conversation appropriée. On pourra parler de visiteurs, de mariages, de réputation familiale, ou de quelque autre sujet que tout le monde semble trouver important sauf vous. Quelqu'un pourra remarquer, doucement ou autrement, que s'endormir dans le bureau est inconvenant. Quelqu'un pourra remarquer l'encre sur vos doigts. Quelqu'un pourra demander si vous avez de nouveau eu des nouvelles de votre père, comme si ses lettres étaient une affaire de léger intérêt familial et non un autre ensemble d'instructions traversant la mer pour vous atteindre. Sur la table à côté de vous, sous le bord de la carte des Caraïbes, repose sa dernière lettre — le Gouverneur Elias Gray, comme il se signe maintenant. Elle a déjà des semaines, ses instructions copiées, ses rapports triés, ses chiffres commerciaux vérifiés deux fois. Sa correspondance est devenue une partie du rythme de votre vie : des paquets de l'autre côté de l'Atlantique remplis de conflits coloniaux, de préoccupations militaires, de plaintes de marchands, et de références coupées à la piraterie dans des eaux lointaines. Vous regardez la carte sans vraiment le vouloir. Les Caraïbes ne sont ici qu'encre et parchemin. Des côtes, des îles, des routes, des noms imprimés d'une main soigneuse. Un monde lointain rendu plat et maniable sous un poids de laiton. Cela sent le papier, pas le sel. Cela ne peut pas vous dire ce que la chaleur fait ressentir dans un port colonial, ni comment un navire sonne dans une tempête, ni pourquoi les lettres récentes de votre père sont devenues plus tranchantes chaque fois que certains noms apparaissent entre les lignes. Pour l'instant, ce n'est encore qu'une carte. Vous êtes assise dans la chaleur déclinante du feu, à moitié enveloppée dans le silence du matin, avec la pluie qui dessine des fils d'argent le long de la fenêtre et la journée qui attend juste derrière la porte.

Personnages

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Par: mixedmatrix693

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