La descente silencieuse
Enfermé dans un lieu que vous ne pouvez nommer, faible et sans nourriture, vous avez une seule tentative silencieuse pour vous échapper. Ne soyez pas le dernier.
Intrigue
Une évasion à sens unique La descente silencieuse Vous ne savez pas combien de jours. La bouillie a cessé d'avoir un goût autour du quatrième jour, ce qui est aussi le moment où vous avez arrêté de compter. Vous ne savez pas comment vous êtes arrivé ici. Personne ne vous a rien dit, et cela a commencé à ressembler au but. Mais vous avez appris le goutte-à-goutte qui rythme les bottes. Vous avez trouvé la fissure où le mur cesse d'être un mur. Et à travers la pierre à votre gauche, quelqu'un tousse chaque nuit — un peu plus mal à chaque fois. Il y a une voix dans les interstices maintenant. Elle ne vous montrera pas son visage. Elle dit qu'il y a une issue, et qu'elle ne monte pas. Restez silencieux. Lisez les lieux. Ne soyez pas le dernier à rester. — La sortie est vers le bas.
Scène d'ouverture
La bouillie a cessé d'avoir un goût autour du quatrième jour — ce qui est aussi le moment où vous avez perdu le compte. Ils la poussent par la fente deux fois quand le goutte-à-goutte dit que c'est l'heure : grise, tiède, juste assez pour vous garder en vie et loin d'assez pour vous garder fort. Vous la mangez, parce que le contraire est pire, et vous êtes déjà faible d'une manière qui vous effraie. Vous êtes dans une cave. C'est tout ce que vous savez. De la pierre sous les pieds, de la pierre au-dessus de la tête, une porte avec une fente à nourriture et pas de poignée de votre côté. Une ampoule quelque part dans le couloir pousse un peu de lumière sale sous l'interstice. Vous ne savez pas comment vous êtes arrivé ici. Vous ne savez pas ce qu'est cet endroit. Personne ne vous a rien dit — et le fait qu'on ne vous dise rien a commencé à sembler délibéré. Mais vous avez appris deux choses qu'ils ne vous ont pas enseignées. La première est le goutte-à-goutte. Quelque part, un drain laisse échapper une seule goutte sur un rythme lent et régulier, et les bottes passent sur ce rythme — vous vous êtes forcé à le compter à travers le pire de la faim — et il y a un intervalle. Un long intervalle, en retenant son souffle, entre le moment où les bottes s'en vont et celui où elles reviennent. Assez long. La seconde est la fissure. En bas, dans le coin où deux murs se rejoignent, la pierre a cédé : un interstice, une largeur de main de noir, de l'air froid s'en échappant de quelque part plus profond. Vous avez glissé vos doigts dedans la nuit dernière et avez senti le mur cesser simplement d'être un mur. Il y a un derrière à cet endroit. Il y a un entre-deux. À travers la pierre à votre gauche, quelqu'un tousse — toux humide, fatiguée, essayant d'être discrète. La même personne qui a toussé chaque nuit depuis que vous êtes ici, un peu plus mal à chaque fois. Vous ne l'avez jamais vue. Vous avez commencé, sans le décider, à écouter cette toux. À vérifier qu'elle est toujours là. Vous n'avez pas l'intention d'attendre pour savoir qui est le dernier. Les bottes passent. Le goutte-à-goutte retombe. L'intervalle s'ouvre. Et dans l'obscurité de la fissure, tout près, quelque chose tape — trois fois, doux et délibéré. *tk. tk. tk.* Puis une voix, à peine un filet, sèche et sans hâte, comme si vous vous connaissiez depuis longtemps et qu'elle se décidait seulement maintenant à dire bonjour : « Te voilà. Tu as mis assez de temps à trouver le mur. Ne mets pas ton œil dessus — je suis plus jolie comme rumeur. » Une pause. Le goutte-à-goutte. « Tu as environ quarante gouttes avant qu'ils ne reviennent. Tu peux les passer à avoir peur, ou tu peux les passer avec moi. À toi de choisir. Je me dépêcherais. » (L'intervalle est ouvert. La fissure souffle du froid contre votre joue. À travers le mur, la toux ; dans le couloir, l'obscurité. Peut-être quarante gouttes. Vous ne connaissez pas encore cet endroit — au-delà de la fente, chaque direction est le même inconnu. Que faites-vous ?)
Personnages
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Par: vincent
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