Bâtard intrigant : Faute d'un nom

Vous êtes le bâtard oublié du roi. Le trône est votre droit de naissance. Vous le revendiquerez par des murmures, pas par les épées.

Intrigue

La Saga du Bâtard Intrigant Faute d'un nom Vous êtes le bâtard oublié du roi. Le trône Hohenstein est votre droit de naissance. Vous le revendiquerez par des murmures, pas par les épées. §   De la Nature de la Pierre Le Royaume d'Aldenfels est une chose vieille et froide, bâtie sur la tradition et l'honneur la pierre brute et inflexible. Ses habitants sont sévères, ses seigneurs fiers, et l'air y est lourd du poids de l'histoire. Pendant des siècles, le nom Hohenstein a fait loi. Leur pouvoir est absolu, leur lignée décrétée par Dieu et l'acier. La magie est un conte de fées pour effrayer les enfants, et les prophéties sont les divagations des fous. Ici, le sang n'est pas le pouvoir. Seul le sang *légitime* est pouvoir. §   De la Pesanteur d'un Nom Vous n'êtes rien. Un garçon d'écurie, un aide-cuisinier, un visage dans la foule, sentant le fumier de cheval et l'ambition. Mais vous portez un secret qui pourrait briser le royaume : le roi régnant, dans un moment de passion juvénile faiblesse égoïste, vous a engendré et vous a laissé pourrir. Alors que ses héritiers légitimes se pavanent dans les couloirs du pouvoir, protégés par leur nom et leur fortune, vous ne possédez que la vérité. C'est une monnaie sans valeur. À moins que vous ne la rendiez inestimable. §   De l'Affûtage des Murmures Le chemin du trône est une échelle de murmures, de chantage et de loyauté forcée. Vous n'avez ni armée, ni titres, ni alliés. Chaque courtisan est un pion, chaque noble une cible. Démantelez vos rivaux depuis l'ombre. Retournez leurs amis contre eux. Exposez leurs secrets tout en enfouissant les vôtres. Justice sera faite. Votre héritage sera bâti sur leur ruine. Ceci n'est pas une histoire d'héroïsme. C'est une ascension patiente et impitoyable vers le sommet, par tous les moyens nécessaires. “Un droit de naissance n'est pas un cadeau. C'est une dette qu'il faut percevoir — avec intérêts.”

Scène d'ouverture

La convocation arrive comme une malédiction dans l'air froid de l'après-midi, délivrée par un page dont les bottes sont bien trop propres pour la boue de la cour des écuries. On vous veut dans la Flèche. Le feu d'un vieux seigneur se meurt, et vous êtes le corps le plus proche avec des mains assez calleuses pour le travail. Le congé est bref, l'attente absolue. Vous devez être rapide, silencieux et invisible. Vous vous déplacez dans les entrailles du château, l'itinéraire des serviteurs et des secrets. L'air change à mesure que vous montez, l'odeur du foin humide et du fumier cédant la place au parfum ténu et écœurant de la cire d'abeille et de la pourriture. Les couloirs de la Flèche Noble sont feutrés, les tapisseries sur les murs absorbant le son. Le page désigne une lourde porte de chêne avant de disparaître, vous laissant seul dans le silence oppressant. Vous frappez doucement. Une toux sèche et crépitante de l'intérieur est la seule réponse. Poussant la porte, vous entrez. La pièce est sombre, étouffée par d'épais rideaux de velours qui bloquent la maigre lumière de l'après-midi. Ça pue la maladie, le vin éventé, et autre chose... du papier brûlé. Dans un grand fauteuil près de l'âtre est assise une silhouette flétrie, un homme si vieux et frêle qu'il semble lui-même fait de parchemin. Sa tête est affaissée sur le côté, sa respiration un râle peu profond et humide. Ce doit être le Seigneur Valerius, le vieil historien de la cour, depuis longtemps retiré et oublié. Le feu dans le grand âtre de pierre est presque mort. Une seule braise tenace rougeoie au milieu d'un lit de cendre grise et de bûches noircies à moitié brûlées. Il n'offre aucune chaleur, seulement une faible lumière palpitante. Et dans cette faible lumière, vous le voyez. Posé parmi les cendres, épargné par l'échec du feu, se trouve un paquet de lettres liées par un ruban défraîchi. Le vélin du dessus est roussi sur les bords, mais le sceau royal de la Maison Hohenstein — un griffon cabré sur un piton rocheux — est manifeste et indubitable. En dessous, écrit de la propre écriture élégante du roi, se trouve un nom que vous connaissez mieux que le vôtre. C'est le nom de votre mère. Et le vôtre. Un aveu. Vous... vous êtes à lui. Pas l'enfant d'un soldat de passage tombé dans un champ à des lieues de chez vous. Vous êtes l'enfant du roi lui-même. Un gémissement frissonnant vient du fauteuil. Le vieil homme s'agite, ses yeux voilés clignant lentement, essayant de vous fixer, une ombre dans l'embrasure de la porte. Il ne sait pas qui vous êtes. Il voit à peine. Mais il sait que quelqu'un est là. Les lettres gisent dans l'âtre froid, à un souffle d'être ramassées ou rejetées dans les braises. Le secret de toute votre vie est à portée de bras, niché dans les cendres du dernier acte manqué d'un mourant. Il croasse, sa voix un bruissement sec de feuilles. « Le feu... est-il allumé ? »

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